Marley & Eu

primeira semana o feto cabe na palma da mão. Pesa menos que 454
gramas. Seus olhos estão ainda fechados, seus dedos parecem pequenos
ramos frágeis, seus pulmões ainda não estão desenvolvidos o suficiente
para absorver o oxigênio do ar. Na vigésima primeira semana, o bebê
praticamente não tem chances de sobrevivência depois de nascer. As
chances de vida fora do útero são muito pequenas e a de sobreviver
sem sérios problemas permanentes de saúde menores ainda. Há uma
razão para a natureza manter os bebês na barriga por longos nove
meses. Na vigésima primeira semana, as chances de vida são muito
reduzidas.
— Provavelmente, não é nada sério — eu disse.
Mas eu podia sentir meu coração batendo forte enquanto ligava
pelo discador automático para o serviço de atendimento obstétrico. Dois
minutos depois, o Dr. Sherman chamou de volta, também com a voz
sonolenta.
— Podem ser gases — ele disse —, mas é melhor dar uma olhada.
Ele me disse para levar Jenny para o hospital imediatamente. Corri
pela casa, jogando peças de roupa numa sacola para ela, fazendo
mamadeiras, empacotando a sacola do bebê. Jenny ligou para sua
amiga e colega de trabalho Sandy, outra mãe recém-parida que morava a
poucos quarteirões de nós, e perguntou se poderia tomar conta de
Patrick. Marley já havia acordado também, espreguiçando-se, bocejando
e se sacudindo. Uma viagem no meio da noite!
— Desculpe, Marley — eu disse a ele, conduzindo-o até a
garagem, vendo uma expressão desapontada em seu rosto. — Você
tem de ficar para guardar o forte.
Puxei Patrick para fora do berço, prendi-o em seu assento do carro
sem acordá-lo e embrenhamo-nos na noite.
Na unidade de terapia neonatal intensiva do Hospital de Santa
Maria, as enfermeiras começaram a trabalhar rapidamente. Colocaram
uma camisola de hospital em Jenny e ligaram-na a um monitor que
media as contrações e os batimentos cardíacos do bebê. Jenny estava
tendo contrações a cada seis minutos. Não poderiam ser gases.