Marcos Abalde Covelo - Desvelando as mentiras de Feijoo

Marcos Abalde Covelo
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B: sinto-a cantarolar polo corredor. Vai esvaziando o seu
quarto. Apaga o recendo que tanto amei. A sua voz rente
ao lume chama-me ao seu lado. nom quer ensinar-me
a cantar. na sua cara vejo a mulher que serei dentro de
quarenta anos. Cruzo esse labirinto de enrugas. tantos
caminhos, tantas lágrimas e um oceano inteiro que olha
para mim... som a tua neta. lembras-te? Para ela os dias já
nom amanhecem. Repito-che. As sardinhas nom se enfarinham
em detergente. tu dis-me que sim e perguntas-me
quando virá a tua irmá que morreu na suíça há já mais de
vinte anos. Agora é o papai quem cuida de ti. trocastes os
papéis, mas a música das cidades continua a vos assustar.
sobre todo a ele. A ti, papai, que levantache a casa com
as tuas próprias maos e repenicas sem descanso na terra.
Repetem-se as estaçons e tornam a atar-te à escravidom da
enxada e do vinho amargo. tu que deixache em cada tijolo
mais que umha pinga de suor. tu, que tés sete dedos, sabes
que todos os vímbios racham, também as tuas costas. no
entanto, continuas a contar os tetos da vaca. falam-che
da água da traída e baixas o olhar. o buraco nom é tam
húmido. Vós estades bem aí. Achas que já passou o vosso
tempo.
Ao fundo miam os gatos. Soa a campainha.
A: olá, som eu.
B: sobe.
Pausa.
A: Como cheira o portal!
B: leva assim três ou quatro dias.
A: devem ser os gatos da velha de abaixo. ter tantos num
apartamento é o que tem.
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