Untitled - FALE - UFMG

altos montes, os escalavrados cor de sangue das ladeiras íngremes, e mais
que tudo, os pedaços de sua longa cabeleira que de passagem deixava-os
pendurados nas ramagens. E aos bocados apanhando-os juravam e juravam
tanto por essa existência, tais a certeza e a convicção dessa verdade,
que as gerações modernas nunca mais a esqueceram.
Um dia, em 1893, em demanda do arraial do Jacaré, ribeirinho povoado
do São Francisco, fronteiro ao grande morro do Itacarambi, chegara
de carreira um tapuia das cercanias, conduzindo três filhinhos.
Ali entrara desvairada, gritando, pedindo socorro, bradando misericórdia.
Cercaram-na, indagando a causa.
Era o bicho-homem que gritava na floresta, tendo descido as montanhas;
que lá vinha errando e o mundo estava pr’acabar.
Que bem diziam os seus antepassados!
Ela e muita gente sua tinha ouvido os seus horrores.
Por essas catingas, apontava ela, estirando à direita, em busca da
beira do rio, muito povo, muito povo correndo!
Causava lástima ver o estado triste, desesperador, dessa pobre
criatura em desalinho, roupas em tiras, olhos esbugalhados, apontando
sempre quase louca em rumo às montanhas interiores.
– Ah! O bicho-homem! Ouvi gritar! É horroroso! É horroroso, Virgem
Mãe do Céu!
O povo olhava atônito para o fundo escuro das selvas, onde, a um
canto ao norte, se alteiava o dorso gigante do Itacarambi.
Estaria, porventura, o monstro por detrás do fabuloso e vizinho
monte?
Existia a lenda.
De fato, seria verdadeira a historia do bicho-homem? Seria mentira
dessa cabocla e deveras andariam outros correndo, amedrontados como ela?
– Uai! uai! uai! uai! ai! ai!... ô! ô! ô! ô!... ai! ai! ai! ai! ai! ai! uai!... ai!
ai! ai! ai! ô! ô! ô! ô!... bradara desse instante forte por mais de três léguas
em torno de um grito formidável, de ferro, realmente pavoroso de lástima,
alto, profundo, imenso, aterrador e pungente, vale em fora – o apito de
vaia, descomunal, vagabundo, peralta, desmantelado, gracista, metido a
sebo e pedante, do vapor Rodrigo Silva de passagem por aquele porto.
38 Fugas e ataques
O quibungo e o menino do saco de penas
Era um menino que, desde que teve entendimento, começou a andar no
mato armando laços e arapucas para pegar passarinhos. De cada um
que ele pegava, tirava uma pena da asa e outra do rabo, guardando-as
num saco. Chegou assim a juntar um saco de penas. Seu pai e sua mãe
perguntavam:
– Meu filho, para que é que você junta esta porção de penas?
– Deixe estar, que elas hão de servir! – respondia o menino.
De uma feita, toda a família do menino reuniu-se para ir fazer uma
pescaria num rio muito longe. Desde a véspera começaram a se aprontar
para a viagem: uns fazendo comida para levar, outros consertando os seus
anzóis, os seus puçás, os seus munzuás, as suas redes. O menino, porém,
estava bem quieto. Quando foi na hora da partida, ele agarrou o seu saco
de penas e botou-o nas costas. Perguntou-lhe o pai:
– Meu filho, aonde vai você com esse saco de penas?
– Eu preciso dele, meu pai. Deixe estar.
Quando chegaram ao lugar da pescaria, cada qual foi arriando a sua
trouxa. Porém o menino, com o seu saco agarrado. Prepararam-se todos,
entraram no rio e começaram a pescaria. Uns diziam:
– lh! Minha gente, aqui tem quibungo...
– Qual o quê! Não tem... – respondiam os outros.
Estavam nesta contenda, – tem, não tem, – quando ouviram aquele
ronco medonho dentro do mato, lá muito longe. Fizeram uma alaúza
terrível entre si.