Versões e Ficções: O seqüestro da História - DHnet

JONAS, UM BRASILEIRO
pirar novamente, pensar — se é possível pensar — nas
informações que a repressão tinha a meu respeito e que
eu insistia em negar.
A porta da sala fora deixada aberta e um “reco” me
vigiava da soleira. Me lembro da farda verde, do fuzil
nas mãos e daquele rosto imberbe me olhando curioso
e parecendo que ia desmanchar num choro de criança.
O tempo passava, interminável. A dor vinha por pontadas
e os músculos da perna pareciam irremediavelmente
rompidos. Me lembro que eu conseguia enxergar os três
ou quatro metros de corredor ao levantar a cabeça e
olhar por sobre a barra de ferro do pau-de-arara.
De repente o alvoroço. Corre-corre, empurra-empurra,
gritos, palavrões. Uma pequena multidão, com dificuldade,
acabou vencendo o corredor. “Estão matando
um brasileiro!”, você protestava aos urros, enquanto tentava
se defender das botinas dos homens da Operação Bandeirantes
que o arrastavam, mãos e pés algemados.
Acho que percebi que se tratava de você, antes mesmo
de vê-lo. Os torturadores já o tratavam pelo nome
de guerra. Eles o chutavam em todas as partes do corpo,
cuspiam em seu rosto, esmurravam-no. “A guerra
acabou, filho da puta”, vituperavam seus carrascos enquanto
o espancavam. O corredor polonês não foi capaz
de vencer o orgulho que você trazia no peito: um
esforço sobrenatural do corpo experimentado na luta
de boxe faria você devolver pontapés e cusparadas sobre
seus torturadores.
Não sei quantos segundos, minutos. Até que conseguiram
jogá-lo num dos cantos da sala do pau-de-arara.
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