O Delfim - hora absurda IV

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X. Desfazendo a mala e encontrando um número da revista Merkur dedicado a Hans Magnum Enzensberger: Se um dia isto, a Gafeira, resultasse num livro (o que depende da felicidade com que se interroga o aparo e do bom êxito da memória), se um dia a lagoa e a aldeia, os vivos e os espectros, viessem de novo até mim, mas então em espaços lineares 12-in-14 e em graneis salpicados de outros símbolos (que são os do revisor), nessa altura não deixaria de meter meia dúzia de linhas tiradas de Enzensberger (Politique et Crime, ed Gallimard): «Os papéis das testemunhas tinham sido, no rigoroso sentido literal do termo, decorados e repetidos até à saciedade, de modo que nos debates quem comparecia não eram as pessoas reais, mas a representação que elas tinham construído de si mesmas e das teses por que se batiam; Anna Caglio não aparecia como ela própria, mas como alguém que interpretava o papel de Anna Caglio...» 68
XI. Lagoa, para a gente daqui, quer dizer coração, refúgio da abundância. Odre. Ilha. Ilha de água cercada de terra por todos os lados e por espingardas de lei. Mas ilha, odre, coroa de fumos ou constelação de aves, é a partir dela que uma comunidade de camponeses-operários (1) mede o universo; não a partir da fábrica onde trabalha, nem da horta que cultiva nas <strong>hora</strong>s livres. Daí que os gafeirenses lhe conheçam tão bem os ciclos, as estações, os animais que as frequentam e as armadilhas de que dispõe - as dela e as dos guardas. E, veja-se, é igualmente a lagoa (ou a nuvem em sua representação) que me chamou aqui e me tem entre quatro paredes duma pensão, à espera e a recordar. Encontro-me entre dois pólos de ruínas, eis o que me ocorre. Na linha dos montes uma casa destroçada, nas raízes da aldeia um estendal de grandezas romanas registado, peça a peça, por um abade. Deve ter sido feliz esse homem, principalmente pelo prazer das minúcias ordenadas que se lhe sente no estilo. Tão cheio de bom senso, é verdade. Tão repousado... No entanto, sempre que neste mesmo quarto me punha a coleccionar apontamentos e passagens de livros ignorados, que fazia eu senão entregar-me também a curiosidades? É certo, mas sem tranquilidade - sempre sem tranquilidade, meu lado crítico, minha voz independente. Jamais consegui contar uma história em paz comigo mesmo e com a gente que circula nela, e jamais consegui lê-la tranquilo. E tenho quarenta anos, quarenta e um. O que vale é que mesmo a um quarto de pensão chegam sinais do mundo, vida de fora. Quando eu, estendido na cama, lia o Dom Abade ou o Tratado das Aves, bastava- me levantar a cabeça para ter a coroa de nuvens a chamar-me ao dia-a-dia, à caça, à chuva dos campos - coisas concretas. Ao anoitecer, o halo derramava-se e tudo indicava que era a despedida, que decididamente a lagoa se ia desligar da aldeia. Mas não. Acto contínuo tilintavam campainhas, dezenas de camponeses-operários regressavam da Vila nas suas bicicletas, e essa música falava-me de cestos de enguias arrancadas às águas de madrugada, em rápidas surtidas na viagem para as fábricas. Deste modo a vida na Gafeira cumpria-se, e continua a cumprir-se, com os olhos na lagoa. Ao romper da manhã, vultos de ciclistas, mergulhados na água até às partes; ao romper da noite, uma 69
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A dona da lagoa ficou agarrada pelo
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