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(NOTA DO AUTOR: A notícia acima não diz que a polícia, descontente com, o caso,
procurou contatar McAllister para um interrogatório, mas não conseguiu localizá-lo.
Passaram-se semanas; até agora ele não foi achado.
Que terá acontecido a McAllister desde o momento em que encontrou aberta a
porta da loja de armas?)
Havia algo de estranho na porta da loja de armas. Bastara-lhe encostar a mão nela
para que se abrisse. E quando a empurrou, parecia não ter peso. Era isso o que mais
o espantava.
Ficou paralisado pela estupefação. Pouco antes, quando Clayton a sacudira, aquela
porta estava trancada. Aquilo parecia uma advertência...
- Deixe comigo, McAllister - gritou o policial, atrás dele.
O interior da loja estava escuro e McAllister não conseguia enxergar além das
trevas que reinavam na parte de dentro. Seu instinto profissional foi mais forte: deu
um passo para dentro da escuridão. Com, o rabo do olho, via a mão do inspetor
avançando para a maçaneta que ele acabara de largar. Se dependesse de Clayton,
tinha certeza, nenhum jornalista entraria naquela loja. Sem perder o policial de vista,
ia penetrar na escuridão da loja de armas quando aconteceu uma coisa incrível: a
maçaneta esquivou-se da mão do inspetor.
Deformou-se curiosamente e desfez-se como se fosse, não de matéria, mas de
energia. E a porta chocou-se com, o calcanhar de McAllister, num contato quase
imaterial. Antes que pudesse refletir ou reagir, levado por seu próprio impulso, havia
entrado. Assim que respirou na escuridão, teve a agoniante impressão de que seus
nervos arrebentavam. A porta fechou-se. O mal-estar dissipou-se. À sua frente
aparecia a decoração brilhantemente iluminada da loja. Atrás, coisas incríveis!
Incapaz de pensar, ficou imóvel, o corpo paralisado numa atitude desajeitada.
Embora só tivesse uma vaga idéia do que o cercava, tinha, em compensação, uma
exata consciência do instante em que se produziria a rutura: numa fração de
segundo, no momento em que franqueara a soleira da porta, fora como que
seccionado, isolado, do mundo exterior.
Não havia mais trevas impenetráveis, nem Inspetor Clayton. Ou a multidão
embasbacada e barulhenta. Também haviam desaparecido as fachadas em mal
estado das lojas existentes na rua. Na verdade, não havia mesmo mais a rim, mas
um aprazível parque e, por trás dele, no luminoso sol do entardecer, o perfil de uma
imensa cidade. Nas suas costas, uma voz cheia e musical de mulher disse:
- Vai querer uma arma?
McAllister virou-se. Seu movimento foi a reação automática a um som. E porque
tudo ainda lhe parecia um sonho, a visão da cidade dissolveu-se quase
instantaneamente; a sua mente focalizou-se na moça que vinha lentamente do fundo
da loja. Por alguns instantes, não conseguiu pensar claramente. A convicção de que
deveria dizer alguma coisa misturava-se com a primeira impressão causada pela
aparência da moça. O corpo era esguio e bem feito e ela sorria agradavelmente. Os
olhos eram castanhos e o cabelo ondulado também. Seu vestido e as sandálias
simples pareciam tão normais à primeira vista, que ele não lhes deu maior atenção.
Conseguiu dizer:
- O que eu não posso compreender é por que o policial que tentou me seguir não
conseguiu entrar. E onde está ele agora?
Para surpresa sua, o sorriso da moça tomou um ar de desculpa:
- Sabemos que as pessoas acham ridículo nós ainda insistirmos neste feudo
antigo.