PDF - Leitura Gulbenkian - Fundação Calouste Gulbenkian

O BLOCO DE NAUTAS 

XVI ENCONTRO DE LITERATURA PARA CRIANÇAS

XVI Encontro de Literatura para Crianças 

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Ficha Técnica: 

Edição da Fundação Calouste Gulbenkian 

Serviço de Educação e Bolsas 

Av. de Berna, 45-A 

1067-001 Lisboa Codex 

Coordenação: Ana Gaiaz 

Ilustração: Henrique Cayatte 

Design Gráfico: Carlota Flieg 

Impressão: SIG - Sociedade Industrial Gráfica, Lda. 

Tiragem: 1000 Exemplares 

Distribuição gratuita 

Depósito Legal nº: 225 384/05 

Abril 2005

Índice: 

Comissários 

Violante Florêncio e António Torrado 7 

Palavras de Abertura 

Prof. Eduardo Marçal Grilo 16 

Intervenção de 

Sua Excelência o Secretário de Estado da Educação 

Dr. Diogo Feyo 19 

Palavras sobre as obras premiadas 

Henrique Cayatte, Livro Ilustrado 21 

Maria Cabral Pacheco de Miranda, Texto Literário 24 

Conferência de Abertura 

Miguel Sousa Tavares 28 

Espectáculo para Crianças: Peregrinação 

Paulo Lages 37 

Inevitáveis Clássicos 

Maria João Seixas 43 

José Pedro Serra 46 

Mário Avelar 52 

Livros Clássicos com Viagens 

Violante Florêncio 61 

Glória Bastos 63 


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José Carlos Seabra Pereira 71 

Alice Vieira 80 

Viajantes Intranquilos: 

Homenagem a Hans Christian Andersen 

Marta Martins 88 

Diogo Dória 89 

Leonor Riscado 97 

Rui Marques Veloso 108 

Modernos Nautas 

António Torrado 120 

Luísa Ducla Soares 123 

Pedro Rosa Mendes 133 

Francisco Pacheco 140 

Clássicos: Inevitáveis? 

Debate: 151 

Paula Moura Pinheiro 

Ana Maria Magalhães 

Marta Martins 

Olga Pombo 

José Pedro Serra 

Miguel Che 

Ondjaki 

Sessão de Encerramento 

Isabel Marques da Costa 186 

Ana Sousa Dias 190 

Prof. Eduardo Marçal Grilo 194 

Ilustrarte 200

Violante Florêncio 

António Torrado 

Comissários do XVI Encontro de Literatura 

para crianças 

Percursos de um Encontro 

“Nesta frescura tal desembarcaram 

Já das naus os segundos Argonautas” 

Camões, Lusíadas, Canto IX, 64 

Nautas, argonautas, cosmonautas e até cibernautas, todos eles testemunham 

a humana vontade de projectar a sombra para além do casulo original. 

As emoções e surpresas da travessia por mundos reais ou fantásticos 

sempre desafi aram a incredulidade dos que não ousaram, mas que entrevêem 

na narração dos aventureiros uma multiplicação e prolongamento de 

hipóteses do próprio ser e destino. Deste trânsito entre nómadas e sedentários 

também se faz a literatura que, numa interpretação extrema, é sempre 

literatura de viagens. 

Quem conta vai um passo à frente de quem lê. Guiado por quem detém a 

rota do percurso, cada leitor sabe que o itinerário não consente derivações 

nem atalhos. E a viagem prossegue. 

No vasto repertório da Literatura para crianças e jovens, que comporta quer 

as obras que deliberadamente para elas foram escritas quer as que os mais 

jovens leitores chamaram a si, num interessante fenómeno de apropriação 

que enriqueceu o género, as narrativas de viagem ocupam lugar de destaque. 

De Ulisses a Simbad, de Gulliver ao Capitão Nemo, de Tom Sawyer 

a Nils Holgerssen, os heróis incansáveis ou viajam até ao centro da Terra ou 

atravessam o espaço, o tempo e os espelhos, porque não há limites para 

a imaginação, quando se tem um público ávido e sempre renovado, que, 

tanto quanto desejamos, vai continuar a descobrir pela vida fora os tesouros 

que as bibliotecas não escondem. 


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Ao mencionarmos os clássicos, os livros de suporte de uma cultura, deveríamos 

também, na continuação da lista, incluir títulos essenciais como o 

“Principezinho”, “Alice no País das Maravilhas”, “Pinóquio” e tantos outros, 

fundadores do gosto pela leitura. Ou não deveríamos? Nestes Encontros de 

Literatura para Crianças é bom que as perguntas se soltem, num saudável 

intercâmbio de inquietações. Para isso é que os Encontros servem. 

Quando, em 1992, Sophia de Mello Breyner recebeu o Grande Prémio Calouste 

Gulbenkian da Literatura para Crianças, todos os que a este género 

prioritariamente se dedicam sentiram que esta atribuição mais os responsabilizava, 

porque o Prémio estava a contemplar, enfim, uma escritora que 

pela totalidade da sua obra luminosa pertencia já à plêiade dos clássicos 

da língua portuguesa. E a responsabilidade não esmoreceu com o seu desaparecimento. 

Também aqui lembramos Natércia Rocha, escritora, bibliotecária e investigadora 

da História da Literatura para crianças, de quem os mais assíduos 

frequentadores dos Encontros recordarão o dinamismo e o entusiasmo com 

que participava na sua organização e a energia comunicativa que imprimia 

às suas sempre fundamentadas intervenções. 

Vai comemorar-se, em 2005, o duplo centenário do nascimento da Hans 

Chistian Andersen, também ele um infatigável viajante. De uma visita a Portugal, 

no ano de 1866, deu testemunho em livro, que ainda serve de roteiro 

a muitos dinamarqueses que nos visitam. Para além das impressões colhidas 

no bloco-de-notas de viajante, outras impressões ou influências a sua 

extensa produção de contista deixou na nossa Literatura. 

Andersen, escrevendo com a simplicidade de um contador de histórias, 

“como um pequeno pensamento que entrasse desprevenidamente no coração”, 

provou que, no plano do imaginário, não há insignificantes e que 

todas as viagens, até a de um soldadinho de chumbo, podem ser tema narrativo 

e motivo de deslumbramento.


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Henrique Cayatte, Maria Cabral Pacheco de Miranda, Diogo Feyo, Eduardo Marçal 

Grilo e Manuel Carmelo Rosa 

Eduardo Marçal Grilo

Entrega do Grande Prémio Gulbenkian de Literatura para Crianças e Jovens: 

Henrique Cayatte, Maria Cabral Pacheco de Miranda, Jorge Araújo, André Letria, 

António Mota, Diogo Feyo, Eduardo Marçal Grilo e Manuel Carmelo Rosa 

Vencedores do Grande Prémio de Literatura para Crianças e Jovens: Jorge Araújo 

(modalidade Texto Literário), André Letria (modalidade Livro Ilustrado, autor da 

ilustração), António Mota (modalidade Livro Ilustrado, autor do texto) e Manuel 

Carmelo Rosa 


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António Mota e André Letria 

Conferência de Abertura: 

Miguel Sousa Tavares

Exposição de Homenagem a Hans Christian Andersen no hall da zona dos Congressos: 

Diogo Feyo e Eduardo Marçal Grilo 

Obras cedidas pelo Museu do Brinquedo na Exposição de Homenagem a Hans 

Christian Andersen 


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Peregrinação - espectáculo de Paulo Lages, com cenografia e participação cénica 

de Pedro Leitão 

Peregrinação - espectáculo de Paulo Lages, com cenografia e participação cénica 

de Pedro Leitão

Público infantil durante a Sessão para Crianças 


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Prof. Eduardo Marçal Grilo 

Palavras de Abertura 

Senhor Secretário de Estado 

Caros Participantes 

Minhas Senhoras e Senhores 

Permitam-me em primeiro lugar que cumprimente o Senhor Secretário 

de Estado que aqui representa a Senhora Ministra da Educação que não 

quis deixar de se associar à realização deste Encontro de Literatura para 

Crianças que este ano organizamos pela décima sexta vez integrado com 

a Cerimónia de entrega do Grande Prémio Gulbenkian de Literatura para 

Crianças e Jovens. 

A Fundação Gulbenkian orgulha-se da organização deste evento e eu, em 

nome do Conselho de Administração e do Seu Presidente Doutor Emílio Rui 

Vilar, quero dar as boas vindas a todos os que hoje e nos próximos dias nos 

dão o gosto e a honra de participar neste encontro por onde vão passar inúmeros 

escritores, professores, especialistas e técnicos que dedicam a sua 

actividade no todo ou em parte a esta relevante área cultural da literatura 

para crianças e jovens. 

Para todos os que nos dão a satisfação e o privilégio de poder contar com 

a sua presença nos diferentes painéis que integram este encontro, vai o 

nosso agradecimento muito especial e muito reconhecido.Sem eles não 

poderia a Fundação organizar mais este encontro que seguramente vai 

constituir, como os anteriores, um marco na história do nosso contributo 

para o enriquecimento do debate sobre a questão central do livro, da leitura 

e do gosto de ler e aprender por parte das nossas crianças e dos nossos 

adolescentes. 

Meus Caros Amigos e minhas Caras Amigas 

Este XVI Encontro que foi organizado sob o título genérico de “O Bloco de 

Nautas” , tem como tema central a viagem e procura ligar a viagem aos 

clássicos da literatura o que permite expressar e sublinhar a importância 

que deve ser atribuída à literatura e ao estudo dos clássicos na educação 

e na formação das crianças seja em meio escolar, seja no ambiente mais 

restrito do núcleo familiar e do círculo cultural que deve envolver a criança 

no seu quotidiano. 

O Encontro é ao mesmo tempo uma homenagem a Hans Christian Andersen 

cujo bicentenário do nascimento se comemora no próximo ano. Hans

Christian Andersen é uma personagem única, considerada por muitos 

como o Pai da Literatura Infantil, mas autor igualmente de diversas obras 

que registam as aventuras e impressões do autor acerca das viagens que 

realizou, entre as quais se encontra aquela que fez a Portugal e que deu 

origem ao livro “Visit to Portugal”. 

Poderão aliás ver um exemplar deste livro, pertencente à Biblioteca Nacional, 

que está patente na exposição apresentada no Hall dos Congressos. 

Aproveito para agradecer à Biblioteca Nacional e ao seu Director, não apenas 

a cedência deste livro de Hans Christian Andersen, mas também toda 

a colaboração que nos quiseram prestar na organização desta exposição 

bibliográfica onde figuram obras do autor ou adaptações publicadas ao 

longo dos anos por diversas editoras. 

Da Exposição fazem parte igualmente peças que nos foram cedidas pelo 

Museu do Brinquedo e que marcam aquele mundo imaginário criado por 

Hans Christian Andersen que é preenchido por soldadinhos de chumbo e 

bonecas de porcelana que povoam o lado encantatório e fascinante das 

crianças que têm o privilégio de conhecer as histórias e os personagens 

imortalizados por este escritor. Hans Christian Andersen foi também cantor, 

actor e bailarino, mas foi sobretudo alguém que dedicou grande parte 

da sua vida a criar histórias e contos inesquecíveis dedicados às crianças, 

como são a Pequena Sereia, o Fato Novo do Rei, o Patinho Feio, a Princesa 

e a Ervilha, a Menina dos Fósforos, o Rouxinol ou as Flores da Pequena 

Ida. 

O nosso Encontro vai-se desenrolar ao longo de hoje e dos próximos 

dois dias iniciando-se depois desta Sessão de Abertura com a entrega do 

Grande Prémio Gulbenkian de Literatura para Crianças e Jovens este ano 

atribuído na modalidade de livro ilustrado a António Mota autor do texto e 

André Letria ilustrador com a obra “Se eu fosse Magrinho” e na modalidade 

de texto literário a Jorge Araújo com a obra “Capitão Hussi”. Aos premiados 

quero em nome do Conselho de Administração e em meu nome pessoal 

apresentar as nossas felicitações e dizer-lhes do gosto que é para nós vê- 

-los receber um prémio a que estão ligados tantos prestigiados autores de 

livros para crianças e jovens. 

A Fundação com este prémio pretende sobretudo criar incentivos aos autores 

e de igual modo contribuir para a divulgação da literatura infantil, uma 

vez que é nas idades mais precoces que se desenvolve e cria o hábito da 

leitura, o gosto de ler e o interesse pelos saberes e pelo conhecimento. 

As novas tecnologias têm hoje uma importância muito grande, mas nalguns 

casos até excessiva, dado que não raras vezes o livro parece ser relegado 

para uma prioridade secundária no contexto dos instrumentos de aprendizagem 

colocados à disposição de quem está no meio escolar. 

O livro é e continuará a ser um instrumento privilegiado não apenas de 


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aprendizagem na escola, mas sobretudo como um dos mais eficazes pilares 

de uma cultura e de uma forma de estar e ser, assentes no estudo, na 

reflexão, na análise e no conhecimento rigoroso do mundo que nos rodeia. 

Bem sei que outros meios nomeadamente a televisão são bem mais fáceis 

e atraentes do que o livro, mas enquanto que este cultiva a exigência, a 

atenção, a disciplina e o esforço, a primeira permeia o superficial, o efémero, 

o espectacular e por vezes mesmo a imbecilidade e o fortuito. 

Duas últimas notas antes de terminar. A primeira para agradecer a todos 

os que estiveram envolvidos na preparação e realização deste encontro 

nomeadamente os Drs. Violante Florêncio e António Torrado que são os 

comissários deste Encontro, e o Henrique Cayatte que concebeu a imagem 

gráfica do Encontro e que foi vencedor do prémio ilustração da edição anterior. 

Agradecimentos são devidos também aos ilustradores Manuela Bacelar, 

António Modesto, João Caetano e André Letria, bem como aos organizadores 

da mostra da Exposição ILUSTRARTE que está patente no Hall dos 

Congressos e onde estão expostos alguns trabalhos elaborados a partir de 

temas Andersianos. 

Agradecimentos à gráfica António Coelho Dias que é igualmente patrocinadora 

deste Encontro. 

A última palavra vai para duas homenagens que são devidas a duas grandes 

figuras da cultura portuguesa que dedicaram grande parte das suas vidas à 

Literatura destinada aos mais novos e às crianças em particular. Refiro-me a 

Natércia Rocha e a Sophia Mello Bryner que nos deixaram recentemente. 

Natércia Rocha esteve muito ligada à Fundação Gulbenkian tendo estado 

na organização dos primeiros Encontros para crianças e tendo além disso 

feito parte da nossa Comissão de Leitura Infantil na qualidade de consultora 

do Serviço que ao tempo era responsável pelas Bibliotecas e Apoio à 

Leitura. 

Sophia Mello Bryner considerada a maior poetisa portuguesa do século 

XX deixou-nos uma obra imensa que a torna uma escritora imortal. Como 

dizia Inês Pedrosa num texto muito bonito publicado recentemente “Sobre 

Sophia não se pode dizer nada que não morra diante de um só verso dela, 

num sítio tão frágil como o mundo”. 

Minhas Senhoras e Meus Senhores, 

Antes de dar a palavra ao Senhor Secretário de Estado gostaria de desejar 

a todos um Encontro em que o debate seja vivo e interessante para quem 

decidiu usar o seu tempo marcando presença na Fundação ao longo destes 

três dias que vai durar o Encontro. 

A todos desejo um bom trabalho. Nós ficamos a aguardar pelas mensagens 

que nos quiserem transmitir no final deste Encontro.

Intervenção de 

Sua Excelência o Secretário 

de Estado da Educação 

Dr. Diogo Feyo 

Senhor Administrador da Fundação Calouste Gulbenkian, 

Senhor Professor Marçal Grilo, 

Senhora e Senhores Administradores da Fundação, 

Senhora Dra. Manuela Eanes, 

Senhoras e Senhores participantes no XVI Encontro de Literatura para 

Crianças: 

Começo por agradecer o convite que a Fundação Calouste Gulbenkian me 

fez para estar, hoje, aqui, no XVI Encontro de Literatura para Crianças, e não 

posso, nem quero deixar de salientar o importante papel que a Fundação 

tem tido, ao longo dos anos, muitos anos, na promoção e desenvolvimento 

do gosto e dos hábitos de leitura, no nosso país. 

Hoje todos estamos de acordo quanto ao facto de a leitura ser essencial 

para o desenvolvimento pessoal e social de cada um, pois é através da leitura 

que nos apropriamos do conhecimento e temos acesso à informação. 

É, enfi m, por via da leitura que nos apetrechamos para a vida. 

Todavia, é recorrente a queixa de que as nossas crianças não lêem. De 

facto, sempre que se analisam as causas do nosso enorme insucesso escolar, 

a falta de hábitos de leitura aparece como um dos factores concorrentes 

para esse fracasso. 

Todos estamos, pois, de acordo em que é fundamental e urgente desenvolver 

esses hábitos e criar o gosto pela leitura. E é desde muito cedo que 

estes hábitos e este gosto se criam e se constituem como uma necessidade 

para a vida. 

A Escola tem, aqui, como não podia deixar de ser, uma responsabilidade 

acrescida. Em contexto de aprendizagem, os alunos lêem para aprender. É 

também necessário incentivar neles o prazer de ler. 


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Consciente da importância da aprendizagem da leitura, do papel fundamental 

da escola neste campo e da necessidade de apoiar os docentes 

nesta tarefa, o Ministério da Educação aposta numa estratégia de fomento 

do gosto pela leitura, através do lançamento de um plano de desenvolvimento 

da leitura, a nível nacional, através da inclusão de tempos lectivos, 

logo no primeiro ciclo, dedicados à leitura, em que a leitura seja vista, não 

como um processo imposto, dentro da escola, mas como um espaço lúdico 

em que os estudantes vão ganhando o gosto por ler. 

Por isso mesmo, nós teremos em relação a esta matéria uma visão pragmática, 

em que seja possível oferecer à classe docente um vasto leque de 

possibilidades, pedagógicas e didácticas, de exploração de textos, com 

criatividade e com base em diversas estratégias. São essas mesmas estratégias 

que contamos, até ao final do presente ano lectivo, poder apresentar 

e pôr à discussão na sociedade. 

É preciso que se entenda, de uma forma muito clara que o Portugal desenvolvido 

terá de ter na sua génese a educação e a formação dos seus cidadãos, 

e que é necessário, em relação a essa educação, fazer um aposta 

em opções que sejam um investimento muito claro no plano familiar e escolar. 

Por essa razão, pretendemos, com este plano, acompanhar as escolas, 

acompanhar os Encarregados de Educação e, assim, as famílias e, evidentemente, 

acompanhar os alunos. 

O Ministério da Educação assume este desafio de acordo com um princípio 

de maior colaboração com todas as instituições que compõem a nossa 

sociedade civil e, evidentemente, a Fundação Calouste Gulbenkian, terá, 

com toda a certeza, um papel muito importante a desempenhar e prestará 

um auxílio que tem sido habitual e que é, essencialmente, um auxílio para 

bem de Portugal. 

Terminaria, agradecendo mais uma vez o convite que me foi feito, dizendo 

que a presença do Ministério da Educação demonstra o empenho que temos 

em relação a estas matérias. 

Desejo que os trabalhos decorram da melhor das formas. 

Muito obrigado.

Henrique Cayatte 

Palavras sobre a obra premiada 

na modalidade: livro ilustrado 

Queria agradecer à Fundação Calouste Gulbenkian esta oportunidade e dar 

os meus parabéns a todos os premiados. 

Deve ser uma graça terem-me pedido para vir falar sobre um livro que se 

chama Se eu fosse muito magrinho! 

Estive neste júri, fruto de uma organização bem montada, que, quando nos 

dá o prémio leva-nos ao júri daí a dois anos e, depois, a este papel que 

estou agora aqui a desempenhar. Portanto, André, prepara-te! Tens dois 

anos! 

É-me muito difícil e muito fácil falar do André. Difícil porque estou demasiadamente 

próximo; e fácil porque a qualidade do trabalho do André é invulgar, 

aqui ou em qualquer sítio do mundo, como, de resto, já foi notado nos 

Estados Unidos num prémio que ele recebeu por uma ilustração para uma 

capa do Mil Folhas. 

O David Hockney dizia que um artista quando executa o seu trabalho tem 

muito pouco a explicar e eu tenho uma enorme difi culdade em explicar, 

não só o meu trabalho, como os trabalhos dos meus colegas, sobretudo 

daqueles que eu admiro muito. 

O André começou a ilustrar com dezanove anos e já tem no seu currículo os 

mais importantes prémios de ilustração deste país. Pertence à mais jovem 

geração dos ilustradores portugueses. 

Devo dizer-vos que aquilo que se passou em Portugal nos últimos anos, no 

que à ilustração diz respeito, é apaixonante! É apaixonante ver o nascimento 

de um conjunto de ilustradores de enorme talento e de enorme qualidade, 

que sobrevivem num panorama editorial complexo, com índices de leitura 

baixíssimos, e sobrevivem continuando a não misturar as difi culdades que 

têm no exercício da sua profi ssão, com o momento em que têm de executar 


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o seu trabalho, em que têm de mostrar e caracterizar as suas ideias. 

Lembro-me de, há vinte e cinco anos, uma pessoa, que está aqui na sala 

e de quem eu gosto muito, chamada António Torrado, ter dito, numa carta 

que me escreveu (nós não nos conhecíamos): Henrique, quando chegar 

a Portugal (eu não estava em Portugal nessa altura) venha falar comigo! 

Mostre-me o seu trabalho. Quero desde já dizer-lhe que ninguém vive da 

ilustração em Portugal. 

E, vinte e cinco anos depois, a situação é rigorosamente a mesma! 

Estamos num quadro de acesso a bens culturais, como sabemos, deprimidíssimo 

e estamos numa situação em que a opção, como o Professor 

Marçal Grilo disse, pelo efémero, pelo fugaz do écran, pela total transformação 

da relação entre a palavra e o texto, (que poderia ser uma coisa interessante 

e é interessante quando se trata de objectos didácticos, pedagogicamente 

bem construídos, mas que, infelizmente não acontece na maior parte 

dos casos), representa o máximo da ocupação do tempo que os nossos 

jovens hoje têm. 

E, portanto, o papel do André é de uma enorme responsabilidade porque ele 

vai ensinar as crianças, que vão ser homens e mulheres amanhã, a aprenderem 

a ler imagens. Numa altura em que a palavra escrita tem tendência 

para se desmaterializar, ganhar contornos de oralidade, e, o mais preocupante, 

tem tendência para se perder. E é por isso que nós hoje temos 

situações críticas neste país que convém não esconder, se lhes queremos 

dar uma volta e melhorá-las. 

O André, com o seu trabalho de ilustração, transmite uma ideia de verdade 

e tem transmitido às crianças nas dezenas de livros que tem ilustrado (algumas 

das ilustrações estão expostas lá fora) com uma enorme competência, 

na forma como ocupa a mancha, como dialoga com o texto, não gritando, 

não ofuscando a palavra. 

Há uma maneira muito autêntica de o André trabalhar as ilustrações e de as 

pintar - porque estamos aqui na presença de um pintor. Estamos em presença 

de um pintor que opta por imprimir as suas pinturas e tentar levá-las 

ao maior número de pessoas possível em vez de as guardar em casa ou de 

as expor, para uma minoria, numa galeria. 

O que dizer mais do André? Ele é pai de um Rodrigo. Há informações segu-

as de que, um dia, o Rodrigo escreverá, perpetuando pois esta cadeia. 

É cenógrafo. É muito interessante perceber como é que o trabalho de um 

ilustrador pode ser transposto, embora com uma qualidade completamente 

diferente, para uma cenografia. Os cenógrafos costumam dizer que se pinta 

de dia para se ver à noite, que se pinta na horizontal para se ver na vertical 

e que se pinta ao perto para se ver ao longe. 

Sob esse ponto de vista, o André, enquanto ilustrador tem o seu trabalho 

mais próximo, a maneira como ele o executa está mais próxima da maneira 

como as crianças o vão ver. 

Há uns meses na Ilustrarte no Barreiro, (para quem não sabe é a mais fantástica 

realização de ilustração que este país tem, a par das iniciativas da 

Bedeteca, onde de resto, o André também colabora), havia uma exposição 

de ilustrações do André que contavam uma história sem texto. Eram imagens 

panorâmicas, que, até pela sua escala de concepção, nos levavam 

a viajar dentro das próprias imagens; portanto, se eu fosse magrinho se 

calhar talvez conseguisse entrar numa das tuas ilustrações! 

Parabéns! 


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Maria Cabral Pacheco de Miranda 

Palavras sobre a obra premiada 

na modalidade: texto literário 

Encarregou-me o Júri de apresentar a obra vencedora do Grande Prémio 

Gulbenkian de Literatura para Crianças e Jovens, na modalidade “Texto 

Literário”, o livro Comandante Hussi, do autor Jorge Araújo, nascido na 

ilha de S. Vicente, Cabo Verde, a quem vivamente felicito, englobando nesta 

homenagem a editora Quetzal, responsável pela sua publicação, em 2003. 

Este prémio pretende distinguir a originalidade e a qualidade estética e 

literária de uma obra publicada nos últimos dois anos, e a sua adequação a 

um público infantil ou juvenil. 

É uma história em que se cruzam vários géneros: saída da mão de um 

jornalista de profi ssão tem muito de reportagem, na medida em que nos 

confronta com factos da vida real que o autor parece conhecer muito de 

perto - neste caso a realidade é a da guerra civil num qualquer país africano 

de língua ofi cial portuguesa, possivelmente a Guiné-Bissau. Mas é 

também uma fi cção com uma certa dose de fantasia e aventura, uma luta 

entre o Bem e o Mal à maneira dos contos tradicionais e, como eles, acabando 

com um fi nal feliz e uma viagem iniciática em que uma criança se 

torna prematuramente adulta à força de percorrer um caminho semeado de 

difi culdades e obstáculos. Em pano de fundo, não falta até uma romântica 

história de amor (de amor e morte, como todas as histórias verdadeiramente 

românticas...). 

Estruturada em curtíssimos capítulos que pontuam os sucessivos episódios, 

esta novela é escrita numa linguagem clara e acessível, mas cuidada, 

com diálogos curtos e incisivos e descrições vivas e expressivas que levam 

o leitor a situar-se facilmente dentro da atmosfera narrativa. 

Para começar, o herói da história é um miúdo com o qual o jovem leitor 

rapidamente se identifi ca: com cerca de 12 anos, Hussi vive com a família 

na margem de um rio seco, em Porto de Batuquinhos, um dos inúmeros 

bairros de lata que pululam em volta de uma qualquer cidade africana.

O dia-a-dia de Hussi é semelhante ao de outras crianças africanas da sua 

idade e decorre pacificamente entre as idas à escola e à catequese, a participação 

nas tarefas domésticas, os treinos para os grandes desafios do 

Batuque Futebol Clube e, acima de tudo, os passeios na companhia da sua 

fiel bicicleta, uma bicicleta decrépita e mágica com a qual trava infindáveis 

diálogos. 

O seu quotidiano sem história é subitamente interrompido por uma guerra 

civil. Mais uma, de tão banal que se tornou, mas que vai transtornar completamente 

a vida da família Sissé, e de mais uns milhares de homens, 

mulheres e crianças. 

Esta brusca passagem da banalidade do dia-a-dia para a banalidade da 

guerra vai ser vivida por Hussi como um ritual iniciático, transformando- 

-lhe as coordenadas habituais de tempo e de espaço e provocando nele 

um amadurecimento precoce. A partir do instante em que a guerra entra 

na sua vida, a partir do momento “em que foi obrigado a deixar para trás a 

sua bicicleta”, tudo passa a ser diferente: não só deixa para trás a infância, 

ao ser obrigado a tomar o lugar do pai e a responsabilizar-se por toda a 

sua família, como a entrada no mundo dos adultos se faz da maneira mais 

violenta: pois este menino, oferecendo-se como “correio” dos revoltosos, 

vai também defrontar-se, como um soldado, com toda a barbaridade da 

guerra. 

Assim, o autor faz desfilar perante nós a absoluta irracionalidade da guerra, 

utilizando um ponto de vista muito visual, diria mesmo cinematográfico: 

“ruas desertas cobertas de cadáveres, casas abandonadas vestidas de 

medo. Uma sandália adormecida para sempre no lençol do rio. Um boné 

esquecido na atrapalhação da fuga”. 

É todo um mundo de caos e destruição que nos é dado através de pequenos 

detalhes, que indiciam uma observação próxima e objectiva de alguém 

que conhece por dentro esta dura realidade. 

Por outro lado, também são desmontados aos olhos do jovem leitor, (felizmente 

muito afastado deste tipo de regimes políticos), alguns dos mecanismos 

da tirania, embora de uma forma simplificada e até caricatural. Nas 

várias cenas em que assistimos aos caprichos de um ditador que decide 

da paz e da guerra, da vida e da morte dos súbditos, como uma criança 

prepotente e cruel, a própria violência é temperada por uma aguda ironia e 


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um humor distanciador. Reparemos, a título de exemplo nesta cena paradigmática 

do mecanismo a que me referí: 

“Os generais nunca sabiam se o comandante falava a sério ou a brincar 

quando se referia ao pintor do regime. O que sabiam é que ele nunca mais 

voltaria a pintar – o presidente tinha mandado arrancar-lhe os olhos com 

um alicate por não gostar da maneira como pintou o seu nariz no último 

quadro. 

– Pensas que sou algum rinoceronte – foram as últimas palavras que o pintor 

ouviu da última vez que viu a luz do dia. 

O pintor do regime até costumava ser generoso na maneira como retratava 

o todo poderoso líder. Era, aliás, graças aos sucessivos retoques de generosidade 

que conseguia adiar a morte. Mas não podia exagerar e foi para 

dar algum realismo ao seu último quadro que optou pelo meio termo – entre 

as narinas do comandante Trovão e de Michael Jackon escolheu as do 

rinoceronte. Foi o seu único pecado: esquecer que o comandante Trovão se 

achava com pinta de estrela de cinema.” 

A caracterização física e psicológica dos personagens é efectuada por um 

processo “cumulativo” que, sobretudo quando aplicado aos personagens 

ou situações negativas, resulta num efeito de excesso que dá às situações 

mais dramáticas um tom de comicidade a que os jovens são particularmente 

sensíveis. 

Por exemplo: “O professor Bambara era uma criatura minúscula, roliça, óculos 

de lentes espessas que nem fundo de garrafa, colar de conchas à volta 

do pescoço, barba de três dias, o corpo forrado por uma densa floresta de 

pêlos por desbravar. Parecia uma almôndega peluda que rolava pelo soalho 

ao sabor das ordens do comandante Trovão”. 

Os próprios nomes dos personagens denotam a sua situação no eixo do 

Bem ou no do Mal. Assim, de um lado temos o comandante Trovão, e os 

seus sequazes: o Major Katinga, o professor Bambara, o coronel Bufo... 

enquanto do outro, além de Hussi e seu pai, o bravo combatente Abdelei, 

encontramos o valente Comandante Raio de Sol e ainda Capacete de Ferro 

ou Rambo das Facas,... 

Também, como nos velhos contos, esta novela acaba com a vitória dos 

bons e a aniquilação dos maus, o reconhecimento da coragem de Hussi, 

que é promovido a “Comandante” e o seu regresso à vida normal.

Regresso tão mais desejado quanto é uma recuperação de tudo o que, 

durante este intervalo, parecia definitivamente perdido: o pai, a mãe, os 

irmãos, os amigos e até, nas páginas finais, a sua velha e mágica bicicleta. 

Esta história tão séria mas, ao mesmo tempo, divertida, mostra-nos que 

vale a pena ser corajoso, que vale a pena lutar pela justiça, que vale a pena 

acreditar, com muita força, nos nossos sonhos. 

Então, com Hussi, enrolemos à volta do pescoço o cachecol do Barcelona, 

ajustemos os pedais com a sola das sandálias e sintamo-nos de novo donos 

do mundo... 

Não queria terminar sem uma palavra para as pequenas aguarelas de Pedro 

Sousa Pereira. Embora a ilustração não esteja aqui em foco, estes simples 

esquissos contribuem para ir “desdramatizando” os lados mais escuros da 

narrativa, acentuando o humor e o optimismo subjacentes a este magnífico 

texto. 


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28 

Miguel Sousa Tavares 

A Viagem 

Estou, há mais de um ano, a tentar escrever um livro de literatura infantil 

cujo tema é uma viagem no espaço de dois cosmonautas. Não digo qual é 

a essência da história – porque o segredo é a alma do negócio – mas posso 

revelar que, através dessa viagem dos dois cosmonautas pelo espaço, eu 

tento tornar acessível e apetecível aos leitores infantis aquilo que, para mim, 

são os 3 elementos essenciais de uma viagem: 

- a partida 

- a descoberta e o encontro 

- o regresso 

De facto, o que é verdadeiramente essencial numa viagem? O desejo de 

partir, a vertigem da descoberta, a alegria do encontro e, depois, a obsessão 

do regresso. Não encontramos nenhum grande viajante que não 

tenha experimentado todos estes sentimentos, sucessivamente. Alguns 

atardaram-se mais do que outros, uns foram mais persistentes, quiseram 

ir mais além, roçaram os limites e o ponto de não regresso. Mas todos eles 

desesperavam por partir, por encontrar e por voltar. 

Uma viagem é sempre, assim e antes de mais nada, uma questão connosco 

próprios. Podemos viajar em solitário, a dois, a quatro, até em pequeno grupo. 

Mas as únicas viagens que contam, que marcam e que vivem connosco 

para sempre, são aquelas para as quais nos preparámos mentalmente, 

aquelas que começam por ser interiores, antes de serem exteriores. 

As viagens que verdadeiramente me marcaram são aquelas que continuaram 

depois do regresso – aquelas que, passe o pleonasmo, continuam a 

viajar comigo constantemente. E essas, não têm que ver tanto com o monumento 

que visitei, com o restaurante onde comi ou com a paisagem que 

vi: têm que ver, sobretudo, com o estado de espírito em que me encontrava 

nessas ocasiões, nas sensações que experimentei, os desejos que tinha, o 

cansaço ou a calma, o calor do sol no corpo, a paz de espírito e o desejo de 

ir mais além, ou a tentação de fi car ali para sempre. 

Dou um exemplo: uma das melhores recordações de viagem que tenho foi

uma noite passada no Sahara marroquino, quando eu e um amigo meu, que 

é um companheiro de viagem exemplar, nos tivemos de recolher de uma 

tempestade de areia, num abrigo de ocasião – uma espécie de acampamento 

berbere permanente, onde os viajantes de passagem são servidos 

do que houver na panela, dormem em tendas colectivas e, se tiverem sorte, 

até podem tomar um duche frio. Como, nesse fim de dia, a tempestade 

crescia descontrolada, tivemos de passar sem o duche, comemos rapidamente 

uma tagine de borrego – pobre de carne, mas maravilhosa de sabor – e 

recolhemos a uma tenda com uns doze colchões dispostos na areia e onde 

éramos os únicos hóspedes. Avisadamente, esse meu amigo foi-se deitar 

num dos colchões do fundo, longe da abertura da tenda, por onde a areia 

já começava a entrar em golfadas sucessivas. Uma tempestade de areia é 

um espectáculo cósmico que me fascina e me aterroriza, ao mesmo tempo. 

E, nessa ocasião, des-prezando os sensatos conselhos do meu companheiro 

de viagem, tendo triunfado o fascínio sobre o terror, fui-me deitar 

exactamente junto à entrada da tenda, no primeiro colchão. Durante cerca 

de uma hora, até ser vencido pelo sono e pelo cansaço, fiquei ali, petrificado 

de espanto, a ouvir aquele ruído ensurdecedor, a assistir àquela tremenda 

batalha entre o céu, a noite e o vento, e obviamente submerso debaixo de 

nuvens de areia. Por incrível que possa parecer, adormeci assim, embalado 

por aquele caos apocalíptico e acordei, como seria de esperar, coberto de 

areia, entranhado de areia em tudo o que era centímetro quadrado de roupa, 

de orifício ou de pele. Mas foi inesquecível; foi uma das melhores noites 

da minha vida. Tão inesquecível e tão importante que ainda hoje, às vezes, 

quando deitado no conforto do meu colchão ortopédico, a cabeça em almofadas 

de penas e um silêncio adequado, apesar de tudo não consigo 

adormecer, acontece-me pensar que estou nessa tenda no deserto de Marrocos, 

debaixo da tempestade de areia e, então, adormeço em paz: assim 

concluí que a insónia é um luxo urbano-depressivo. 

Viajar é também um acto de liberdade. Porque viajar é conhecer e todo o 

conhecimento é uma condição de liberdade. Viajar é descobrir o outro – os 

seus costumes, as suas tradições, o seu país, a sua paisagem, os seus 

sonhos e as suas ilusões. Viajar é ver as coisas em perspectiva – nós e os 

outros, o nosso mundo e o dos outros. É compreender, apreender, aceitar 

as diferenças. Por isso, a viagem é o maior antídoto, também, contra a ignorância 

e contra a auto-suficiência, de onde nascem todos os fanatismos 

e todas as intolerâncias. 

Eu cubro a cabeça numa sinagoga, descalço-me numa mesquita, não 

porque tenha passado a acreditar em Deuses ou Religiões alheias e que me 


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são estranhas, mas porque isso faz parte do contrato ético entre o viajante 

e os seus hospedeiros. O mundo seria infinitamente melhor – não tenho 

dúvidas – se fosse governado por antigos viajantes ou, ao menos, por dirigentes 

que tivessem viajado. O mundo seria infinitamente mais seguro se, 

por exemplo, quando chegou ao poder, Bush conhecesse mais qualquer 

coisa para além do México, do Texas e de Paris. Porque o viajante não tem 

leis, nem credos universais. Ele sabe que o mundo é demasiado vasto para 

a nossa capacidade de compreensão, que o mundo é demasiado diferente 

e complexo para ser reduzido a verdades pretensamente universais. Por 

isso, o verdadeiro viajante não parte com ideias-feitas nem sai de casa com 

o catálogo dos locais a visitar nem a programação detalhada da viagem. 

Como eu gosto de dizer, quando se viaja, não se procura, encontra-se. Ou, 

dito por outras palavras que já usei algures, não se encontra o que se procura, 

mas o que se encontra. 

Nos tempos que correm ( e vocês que me estão a ouvir devem estar a 

pensar nisso mesmo), é difícil, todavia, distinguir um viajante de um turista. 

Durante dez anos, à frente da Revista “Grande Reportagem”, que inaugurou 

em Portugal uma secção editorial de viagem, eu tentei – subtilmente umas 

vezes, irritadamente outras – explicar aos leitores a diferença entre uma 

e outra coisa. Porque, na altura, eu sempre vi o turismo de massas como 

a morte da viagem, a antítese da viagem. No meu conceito romântico e, 

talvez elitista, de viagem ela deve conter necessariamente uma dose q.b. 

de solidão, de desconforto e de desnorte. Exactamente, o oposto do turismo 

organizado, que é mais fácil, mais seguro, mais barato e onde, acima 

de tudo, o que valoriza a viagem é o “convívio” e não a solidão. Hoje, sei 

que esta é uma causa perdida. O turismo de massas tem aspectos sociais 

que não são neglicenciáveis. As excursões de grupo, fazendo baixar os 

preços, abriram um horizonte novo a milhões de pessoas que, de outra 

forma, nunca teriam viajado. De acordo com a regra democrática essencial, 

o direito da maioria triunfa sobre o da minoria. E não há nada a dizer, não há 

razão para protestos. Apenas um leve reparo: acho que os programas das 

agências de viagens deviam deixar mais tempo livre para os seus clientes 

descobrirem os países por si próprios, em lugar de terem a papinha toda 

feita e programada ao minuto: pequeno-almoço no hotel às 9:00h, saída 

em autopulmann para visita às Pirâmides de Gizé, às 10:00h, com possibilidade 

de passeio a cavalo à roda das pirâmides, partida para Luxor às 

12:00h, com paragem para almoço no Oásis de Nefrit, no Hotel 4 estrelas 

Ramsés II, chegada a Luxor às 17:00h e visita ao templo de Hatshepsut e 

ao túmulo de Tutankhamon, alojamento no navio-cruzeiro Song of Nile, 4 

estrelas, com jantar a bordo e espectáculo de danças tradicionais com par-

ticipação dos hóspedes, possibilidade de fotografias com escravo núbio, 

rainha egípcia, sacerdote de Thebos, Pharaó e serpente, etc., etc. obrigado 

por ter viajado connosco... E também acho que as agências deviam deixar 

de fora dos seus programas as chamadas “visitas obrigatórias” e que 

quantidade dos seus clientes dispensariam de bom grado, com vantagem 

para eles e para os outros – os visitantes que o são por vontade própria e 

não por compra prévia de um programa. 

Apesar de tudo, apesar de conceder que não é possível lutar contra a inevitabilidade 

das coisas e que, portanto o turismo de massas vai, aos poucos, 

matando a liberdade dos viajantes – quanto mais não seja porque, bem 

vistas as coisas, o mundo também não é assim tão vasto que nele caibam, 

simultaneamente, a multidão e a solidão – há outra forma, mesmo assim, 

outra filosofia, outra atitude e, sobretudo, uma memória de viagem que devemos 

preservar e incentivar. 

E porque – ao que fui informado – este é um Encontro sobre literatura infantil 

e a plateia será maioritariamente composta por professores e educadores 

infantis – eu permito-me, uma vez mais, chamar a atenção para o que uma 

viagem, o relato de uma viagem, o despertar do fascínio pelas viagens, 

pode ter de formativo para o espírito de uma criança. 

Recapitulo e acrescento: 

- uma viagem dá-nos a conhecer a nós próprios e, muitas vezes, o limite de 

nós próprios; 

- dá-nos a conhecer o mundo e os outros, ensinando-nos a entender e a 

respeitar as diferenças; 

- desperta o sentido de descoberta, a vontade de conhecimento, de encontro 

– em contraste com o mundo fechado, virtual e cativo da televisão, 

dos jogos de computador e da comunicação humana hertziana, que é hoje, 

tristemente, o mundo dos nossos filhos; 

- a viagem ensina-nos a ser responsáveis, solidários, desenrascados, livres 

e auto-suficientes; 

- enfim, a literatura de viagem ensina-nos que o mundo conhecido foi descoberto 

por quem se aventurou a descobri-lo, por quem trocou o conforto, 

a segurança e a crença de que o centro do mundo somos nós e o nosso 

lugar, pela curiosidade de ver o que havia para além e pelo prazer de dar 

testemunho da descoberta. Muito mais do que os conquistadores, muito 

mais do que os dirigentes, muito mais do que os profetas e os pregadores, 

o mundo que temos foi-nos trazido e dado a descobrir e a desfrutar pelos 

viajantes. 

Se eu fosse professor de crianças – e desculpem meter a foice em seara 


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alheia – há quatro livros, pelo menos, cuja leitura eu imporia, nem que fosse 

a chicote, aos meus alunos: 

- A Ilha do Tesouro 

- As Viagens de Gulliver 

- Robinson Crusoe 

- Moby Dick. 

Poderia não lhes ensinar mais nada, mas na idade da reforma, ninguém 

seria capaz de dizer que eu não teria tentado. Que não teria tentado abrir 

um horizonte hoje tão fechado. Abri-lo à ideia fascinante da viagem. E, para 

quem, porventura, entendesse – como eu entendo – que a literatura de 

viagens é, não apenas uma maneira de viajar em espírito, mas também, e 

talvez, a mais completa, a mais humana e a mais pedagógica das literaturas, 

não faltam, felizmente livros e autores de referência – daqueles sobre os 

quais poderíamos dizer que ninguém deveria morrer sem os ter lido. 

Nem todos os grandes viajantes foram escritores, porque a ideia de que a 

viagem deveria, naturalmente, ser completada pelo seu relato escrito, funcionando 

como testemunho para os outros, surgiu tardiamente na história. 

De facto, só do século XVIII em diante é que vamos encontrar os grandes, 

os clássicos escritores de viagem que são simultaneamente viajantes e escritores 

– umas vezes escritores porque viajantes, outras vezes o inverso 

– escritores que viajavam para escrever, como Mark Twain. 

Assim os primeiros grandes viajantes não escrevem, têm, quando muito, 

quem escreva por eles – como Pedro Álvares Cabral, Vasco da Gama, Colombo, 

Fernão de Magalhães. Mas há excepções prematuras, como Marco 

Polo, que viveu 24 anos na China, em pleno século XIII e que escreveu após 

regressar a Veneza; Ibn Batuta, o grande viajante árabe, nascido em 1377; 

Leão, o Africano, de seu verdadeiro nome Al-Hasson Mohamed Al-Fassi, 

que, depois de ter sido levado como cativo para a corte do Papa Leão X, 

escreveu, em 1550, a sua famosa História e Descrição de África e das Coisas 

Notáveis que aí existem; ou, entre nós, Fernão Mendes Pinto, com a 

sua “Peregrinação”, ou Duarte Pacheco Pereira, com o Esmeraldo de Situ 

Orbis. 

Mas, como disse, a grande literatura de viagens pode-se estabelecer, como 

género, a partir do século XVIII e, com especial ênfase, no século XIX e 

princípios do século XX. E pode-se estabelecer, a benefício de ordem, por 

zonas geográficas: 

Temos a Ásia, cujo percursor é James Cook, descobridor da Nova Zelândia

e Robert-Louis Stevenson, que começou por viajar de canoa, na Bélgica e 

de burro, em França, acabando por morrer em Samoa, em 1894. Temos, 

a seguir, o inglês Peter Flemming, que viajou e escreveu sobre o Brasil, a 

China e a Mongólia ou, mais tarde, o austríaco Heinrich Harrer, alpinista nos 

Himalaias, feito prisioneiro pelos ingleses durante a 2ª Guerra mundial que 

daí escapou e chegou ao Tibete. Foi o primeiro ocidental no Tibete, desde 

os jesuítas portugueses, 200 anos antes; viveu lá 5 anos e acabou como 

tutor do actual Dalai Lama. Temos, ainda na Ásia, os clássicos Graham 

Greene e Somerset Maugham. 

Temos a África, o continente por excelência dos escritores-viajantes, a 

começar por Charles Darwin que nos deu o “Relato da Viagem do Beagle”, 

em 1831 e que foi uma viagem para mapear a costa sul africana. 

Os grandes sertanistas, os portugueses Serpa Pinto, Hermenegildo Capelo, 

Silva Porto, Roberto Ivens, e o quarteto inglês dos famosos membros da 

National Geographic Society: John Spike, David Livingstone, Henry Morton 

Stanley e, o mais fascinante deles, em minha opinião, Richard Burton 

– tudo gente da segunda metade do século XIX, do tempo da Conferência 

de Berlim, quando o direito de posse em África deixou de ser baseado na 

descoberta para passar a ser na ocupação, no conhecimento. 

Depois, temos o Próximo Oriente, com viajantes como a escritora inglesa 

Evelyn Waugh, que entre 1928 e 37 não tinha nem morada fixa nem bens 

que não coubessem numa carreta de mão; ou a extraordinária Gertrude 

Bell, viajante, escritora, alpinista, arqueóloga e membro dos Serviços Secretos 

Ingleses, que viajou entre 1899 e 1920 pelo Oriente Próximo, criando 

tal fama que houve um chefe árabe que exclamou uma vez, a propósito de 

ela: “Se isto são as mulheres deles, por Alá, como serão os homens?”; e 

temos ainda Lawrence Durrell com o seu O Quarteto de Alexandria. 

Temos a seguir, os malucos do deserto: 

Rimbaud, que foi traficante de armas em Aden. Thomas Edward Lawrence, 

que escreveu aquilo que Churchill considerava o mais importante livro da 

literatura inglesa do sec. XX: “Os sete pilares da sabedoria”. Theodore 

Monod, com o seu “Viajantes do deserto”. Isabelle Eberhardt, que era uma 

louca e se vestia de chefe árabe para andar misturada com eles. 

Wilfred Thesiger, o maior viajante do deserto, que atravessou o chamado 

“quarto vazio” no deserto arábico em 46/47 e, no ano seguinte, fez uma 

viagem ainda mais extraordinária: a travessia das areias ocidentais, onde 

ele relata, com simplicidade e como se fosse a coisa mais banal do mundo, 

o que era estar 16 dias, dia após dia, sem encontrar água. 


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Todos estes estiveram no deserto arábico, no Sahara que, apesar de tudo, 

é o deserto dos desertos. O principal terá sido Charles de Foulcaud, o Père 

Foulcaud, que era um aristocrata francês, que se juntou ao exército e, depois 

foi padre e que, além do mais, era um extraordinário desenhador e 

navegador. Há um livro dele, de 1885, de desenhos, lindíssimo, chamado 

“Esquisses sahariennes”, com legendas. Foi o primeiro homem a fazer um 

dicionário de tarki/francês (tarki é a língua dos tuaregues). Foi misteriosamente 

assassinado pelos tuaregues, de quem era amigo. 

Nas Américas, temos o nosso Pedro Teixeira, que fez o relato da descida do 

rio Amazonas para o Rei Português; o alemão Alexander de Humbold, que 

esteve, em 1800, a viajar pela amazónia e pela América Central e do Sul; o 

inglês naturalista Charles Watterton, que viajou pela Guiana no princípio do 

século XIX e, já nossos contemporâneos, Chatwin e Luís Sepúlveda, que 

viajaram pela Patagónia. 

Na América do Norte, temos, entre muitos, o clássico Kerouac (mais pela 

literatura do que pela viagem) e, para acabar, temos os grandes viajantes 

escritores dos extremos da Terra: 

Charles Willdes, o primeiro na Antártida. E os homens dos Pólos: Schackletton, 

Scott, Edmund Hillary (Everest e Pólo Sul) e Richard Byrd que sobrevoou 

o Pólo Norte, em 1926, e lá hibernou. 

E eis uma lista que, por muito que vos possa ter parecido aborrecida, eu 

fiz questão de citar – porque eles são, verdadeiramente, os indispensáveis 

–ao falar de viagens e de literatura de viagens, são autêntico Património da 

Humanidade. Ao ler os seus livros ou relatos de viagem, um leitor desconhecedor 

ou desatento poderá ser levado a pensar que eles viveram coisas 

extraordinárias, num mundo deslumbrante, que hoje já não existe. E, em 

parte é verdade. Só que a outra parte, que muitas vezes não é evidente 

por si, é o tremendo esforço físico e psíquico, os sacrifícios inenarráveis 

que penaram, a obstinação, a coragem e a loucura de que tiveram de dar 

mostras para levar a cabo as suas viagens. Quando, por exemplo, lemos 

na escrita depurada, quase humilde, de Wilfred Thesiger, a sua descrição 

da travessia das Areias Ocidentais do Deserto Arábico, não conseguimos 

imaginar o que significa andar 16 dias sem encontrar água, sabendo que 

a vida está suspensa de dois acontecimentos: encontrar o próximo poço 

naquela imensidão vazia e que o poço não esteja seco. E, todavia, nesses 

dias em que se jogava a sua própria vida, Thesiger foi capaz de escrever 

páginas exaltantes sobre a grandiosidade do que via e sentia e de tirar

fotografias de uma beleza quase irreal. Também essa obstinação, esse esforço 

até ao limite dos nossos próprios limites, essa extrema capacidade de 

sobrevivência e de lucidez simultaneamente, essa vontade de chegar lá ao 

fundo, voltar e dar testemunho, são um exemplo, um paradigma de comportamento, 

nas sociedades confortáveis em que hoje vivemos e em que 

a população de uma aldeia que passe um dia sem água aparece à noite, 

revoltada no telejornal. 

Recordo aqui dois casos extremos de viajantes no limite de si mesmos. 

Sir Francis Chichester, o primeiro circunavegador solitário, que, ao passar 

no Cabo Horn, de noite, sozinho e debaixo de uma tempestade desabrida, 

fez tudo o que podia fazer: ficou apenas com a vela davante, tirou o azimute, 

fixou o piloto-automático e, não tendo mais condições para se manter 

na coberta do navio e convencido de que não conseguiria atravessar o 

Horn e morreria nessa noite, foi para o convés, escreveu uma maravilhosa 

carta de despedida à mulher, abriu uma garrafa de vinho tinto e deitou-se 

tranquilamente a ler e à espera da morte... que afinal não veio – felizmente 

para nós que pudemos ler o seu extraordinário relato da travessia do Cabo 

Horn em solitário. O segundo caso passa-se com o Almirante Richard Byrd, 

de que atrás falei, o primeiro homem a sobrevoar o Pólo Norte e também o 

primeiro a decidir hibernar lá, sozinho, durante mais de 40 dias, numa cabana 

rudimentar, ligado apenas por rádio à base mais próxima. Sem nunca 

revelar que estava no extremo limite da sua fraqueza, Byrd foi salvo justamente 

pelo seu interlocutor da rádio, que percebeu pela sua voz que ele 

estava à beira de se deixar ir. Quando foi resgatado, Byrd – que era já um 

perso-nagem célebre – respondeu, quando lhe pediram um primeiro comentário 

sobre a sua experiência de náufrago solitário e voluntário no Pólo 

Norte: “Deixei lá o que me restava de juventude e de presunção”. 

Esta é, foi sempre uma das minhas frases-guia, ao longo das incomparavelmente 

menores viagens que tive a sorte de viver. 

Deixar em viagem o que nos resta de juventude é a maneira mais certa de 

continuar a viajar para sempre – em espírito, se já não fisicamente. Deixar 

em viagem o que nos resta de presunção é sinal claro de que não desperdiçámos 

o privilégio de viajar, de que não falhámos o encontro. 

Quem verdadeiramente viaja, procura-se. Encontra-se. Vive e está vivo. Até 

à última das viagens, até à viagem final, a única que não depende da nossa 

vontade, todas as outras fazem de nós pessoas livres e mais ricas. 

Só quem teve um dia a oportunidade, o privilégio, a coragem, a audácia e 

a juventude de viajar assim, poderá mais tarde, tendo vivido e sobrevivido, 


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escrever qualquer coisa como este excerto final do livro de João Teixeira 

de Vasconcelos, de Amarante, irmão do poeta Teixeira de Pascoaes, que 

foi o maior caçador de elefantes de África. O livro chama-se: África vivida 

– Memórias de um caçador de elefantes. João Teixeira de Vasconcelos partiu 

com 20 e poucos anos, em 1914, para Angola; daí andou pelo Zaire e 

pelo norte de Angola, ao longo de mais de 20 anos, tendo morto mais de 

100 elefantes. Isto dito hoje, parece politicamente incorrecto, mas quem ler 

o livro vai ver que não havia aqui nada de fácil. Cito: 

Hoje, a meio caminho da vida, com meio mundo andado, desde a Holanda 

aos confins do continente africano; tendo destruído tanta caça, experimentado 

todos os climas, gozado todas as paisagens; não me palpitando mais 

novidades pela terra e não podendo ter nas mãos a Lua que, de longe, 

vejo rolar no espaço, o meu maior desejo seria ver-me novamente naquela 

idade, naquela força em que fracas eram as feras e pequenina a África para 

o poder extraordinário dum sonho, em tenros anos. Doutro modo, o que 

resulta da minha vida é apenas um homem vincado, pilado pelo sol tropical, 

quase palha pela força de tanto a trilhar nas calorentas planícies, arrumado 

ao canto duma lareira nortenha, martirizando-se no impossível de viver. 

“O impossível de viver”. O impossível de viver naturalmente, normalmente. 

Eis uma frase que só um grande viajante poderia ter escrito. 

Hoje, com todo o mundo calcorreado, já nenhum de nós poderá aspirar a 

semelhante vida. Mas podemos – devemos! – lê-los, ensiná-los, dá-los a ler 

aos que hoje se martirizam no impossível de sonhar.

Paulo Lages 

Peregrinação 

As aventuras de Fernão Mendes Pinto nos mares e terras do Oriente, 

contadas às crianças num espectáculo de Paulo Lages, com cenografi 

a e participação cénica de Pedro Leitão 

Distinguem-se os viajantes dos demais que viajam, dizem, pelo sentido da 

viagem, mais do que pelo remoto ou exótico destino dela. É ao encontro do 

Outro em outro lugar que vão, disponíveis para o relacionamento, dispostos 

à aceitação das diferenças, prontos para a partilha de experiências. 

Em “Peregrinação”, Fernão Mendes Pinto, viajante da fortuna, escreve direito 

por linhas tortas, dando-nos a perceber o Outro, fazendo-nos reconhecer 

a sua identidade e, tantas vezes, forçando-nos a render à sua superioridade 

moral, através de uma narrativa pejada de violências e crueldades, 

cometidas à sombra de uma divina Providência, que, todavia, não dorme e, 

por isso, além do socorro, também providencia o castigo, pelo pecado da 

hostilidade cega, origem do confronto brutal. 

Ao escolher encenar “Peregrinação” e dela fazer um espectáculo para 

crianças, impunha-se não desvirtuar esse sentido da viagem, que, por via 

satírica, embora, ela promove. 

Apresentámo-la como “as aventuras de Fernão Mendes Pinto nos mares e 

terras do Oriente” e fi zemos as crianças participarem...tomando-as, as mais 

das vezes, como piratas muçulmanos e gentios, atribuímos-lhes o papel do 

Outro – do suposto inimigo, do estranho, do estrangeiro, do diferente, que 

é, afi nal, um igual. 

Ao identifi carmos as crianças como “inimigos da nação portuguesa”, entre 

elas localizámos o corsário-mor, Coja Acém, em cuja busca se desenrola 

toda uma primeira parte da peça; e, já na segunda parte, seguindo em demanda 

de Calempluy, a ilha de ouro, na plateia descobrimos o estranho 

povo dos gigauhós (sic) – gente, concluímos, com cabeça, tronco e membros.... 

como os demais! 


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As duas partes referidas traçam um único sulco na esteira vasta e luminosa 

da “Peregrinação”, como disse Aquilino Ribeiro, em cuja adaptação primeiro 

a lemos: o das aventuras com António de Faria. Nisso, não fomos mais 

longe do que alguns outros, e do que o próprio Aquilino, quando destinaram 

a mesma obra à infância. 

Fizemos, no entanto, seguir aquelas aventuras de um epílogo, que desfaz 

em so-nho os episódios vividos. O sonho de um pobre rapaz, leitor compulsivo 

de “Peregrinação” (único livro que possui, de resto...), que anda de 

feira em feira com o seu severo pai, a vender fazendas. 

De noite, no quarto de Próspero, que assim se chama, por ironia, o rapaz, 

eles são, respectivamente, Fernão Mendes Pinto e o capitão António de 

Faria, a cama é um barco, e os lamés dourados, o ouro de Calempluy. De 

dia, são como que as personagens trazidas ao tempo de hoje. Porque há 

résteas da noite no dia, do sonho na vida, da ficção na realidade. Fernão, 

mentes?


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José Pedro Serra, Maria João Seixas e Mário Avelar 

Alice Vieira, Glória Bastos, Violante Florêncio e José Carlos Seabra Pereira

Diogo Dória, Rui Marques Veloso, Marta Martins e Leonor Riscado 

Francisco Pacheco, Pedro Rosa Mendes, António Torrado e Luísa Ducla Soares 


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António Torrado e Matilde Rosa Araújo 

Público na Sala 1

Maria João Seixas 

Presidente da mesa 

Começo por agradecer à Fundação Gulbenkian esta magnífi ca iniciativa 

dos Encontros de Literatura para Crianças e aos responsáveis pelo Serviço 

de Educação e Bolsas. 

Obrigada pela vossa presença e, maior coragem que vir ouvir os clássicos e 

a inevitabilidade dos clássicos, é virem ouvir-me a mim como moderadora, 

que normalmente não dou muito tempo para falar a quem foi convidado 

para falar. Mas eu prometi aos meus queridos amigos da Gulbenkian portar-me 

bem, e vou resistir porque me apetecia imenso dizer muitas mais 

coisas, mas a seu tempo ... 

Ora bem, tenho de começar! 

Reparem bem neste imperativo categórico e moral, com o Professor José 

Pedro Serra a olhar-me de lado, porque, além de grande amigo, vem de 

longe este despique. 

O Professor José Pedro Serra, licenciado em Filosofi a, meu colega portanto, 

pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa, doutorado, andou 

também pelas áreas da Teologia. Tem uma dedicação quase exclusiva ao 

universo antigo, estes primeiros irmãos que nos deixaram vestígios, justamente, 

a proximidade com os nossos amigos clássicos. 

Saúdo a Fundação Gulbenkian pelo título dado a esta manhã por ser na afi rmativa. 

Muitas vezes interrogo-me: serão os clássicos inevitáveis? Gostei 

muito deste lado assumidamente afi rmativo de que o são. Professor, antes 

de me alongar mais como gostaria, agradeço a sua presença. O Professor 

Mário Avelar lá terá de esperar que a hora da contemporaneidade chegue, 

mas vamos ouvir o Professor José Pedro Serra e, de seguida, ouviremos o 

Prof. Mário Avelar. 

Agradeço muito ao Professor José Pedro Serra, ao Professor Mário Avelar 

a participação. 


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Há bocado, ouvindo o Professor Mário Avelar falar sobre a alegoria da 

prudência de Titiano, lembrei-me do elogio da paciência. 

Eu era muito impaciente em miúda e, um dia, o meu pai - era sempre ele 

- chamou-me e com um ar muito sério disse-me assim: - Vou ler para ti uma 

página de um autor português, criador de artes plásticas e literárias, que se 

chama Almada Negreiros. Não sabia de todo quem era! 

E o Almada tem um conto que, se não me engano, se chama O Homem que 

sabia demais, onde se insere esta história que eu vos deixo para terdes a 

paciência que vos faltará com certeza, para encarar os vossos alunos e, sobretudo, 

para não deixar matizar diminutivamente o entusiasmo com que, 

de certeza, praticais a vossa nobilíssima profissão. 

Então era assim: Havia um convento, perto de uma aldeia, e os monges 

do convento acharam que a sala do refeitório deveria ser pintada. Foram à 

aldeia e convidaram o pintor mais prestigiado. O pintor chegou um dia com 

uma escada, uma lata de tinta, uns pincéis, que colocou num cantinho, falou 

com o abade, o monge superior daquele convento, que o levou à sala e 

lhe disse que aquela era a sala que ele devia pintar. O pintor ouviu, aceitou 

a encomenda e saiu. No dia seguinte, os monges esperaram por ele e nada! 

Dois dias depois, nada! Uma semana depois, nada! 

Até que o monge cozinheiro regressou ao convento e disse: - vi o pintor 

no mercado da aldeia! Estava a olhar com muita atenção para a banca dos 

legumes e das frutas. 

- E disseste-lhe alguma coisa? 

- Não, não o quis interromper. 

- Andaste bem! 

Mais uma semana, nada do pintor aparecer! Sempre a escada, a lata de 

tinta e os pincéis. Passados dez dias sobre essa primeira semana, há outro 

monge, o monge que se ocupava de ir colher as ervas das margens de um 

rio próximo, chegou ao mosteiro e diz: - Vi o pintor. Estava sentado numa 

pedra a olhar com muita atenção para as águas do rio, para os peixes e para 

as árvores. 

- E disseste-lhe que estamos à sua espera? 

- Não, não quis interromper a atenção com que ele estava. 

Até que um dia, o pintor, com muita serenidade, chega ao mosteiro, pega 

na escada, na lata de tinta, nos pin-céis e ninguém lhe disse nada sobre 

aquele atraso de meses. Vai para o refeitório e começa a pintar os legumes, 

os frutos, as árvores, as águas do rio, os peixes.

E o meu pai terminava, de resto como o Almada: - grande sabedoria teve o 

monge superior deste mosteiro por ter a paciência amorosa de dar tempo 

ao pintor que, por seu lado, grande sabedoria mostrou por não se precipitar 

sobre a invenção de um motivo, respeitar, justamente, a qualidade da encomenda 

e fazê-la habitar com a sua experiência mais amorosa. 

E o encontro do meu pai comigo nesse dia terminou assim: - E tu, o é que 

querias ser nesta história? - O pintor ou algum dos monges? 

Até hoje trago comigo esta questão! Não lhe sei dar resposta. 


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46 

José Pedro Serra 

Inevitáveis Clássicos 

Desconfi o dos professores que não se sobressaltam com o saber de que 

são mensageiros, desconfi o dos educadores que vêem a educação como 

um processo mecânico de resultados previsíveis e seguros, desconfi o das 

abundantes certezas sem a bordadura das dúvidas. Desconfi o porque o 

tempo me vai ensinando que na aprendizagem há um poético fulgor que 

se desvela e acontece, qualquer coisa de irredutível à explicação, algo indomável, 

algo epicamente solitário, seja na árvore tantas vezes olhada mas 

apenas na graça daquele momento realmente vista, seja no pensador tantas 

vezes lido, mas redescoberto à luz daquela hora rara, seja no espanto 

pelas sempre renovadas feições do amor, da alegria, do sofrimento. Reconhecer 

e aceitar a primazia e a autoridade desse pessoal, insubstituível 

e íntimo núcleo, semente a partir da qual a inalienável aventura de cada um 

se vai esculpindo, signifi ca respeitar o outro, e o exercício desse respeito 

e a possibilidade dessa aventura têm um precioso nome: liberdade. Liberdade 

é também poder fazer e poder dizer, mas, antes disso, como condição 

de possibilidade de um agir e de um dizer livres, é conceder que a vida 

vá amadurecendo em cada um, sem atropelo de tempos ou imposição de 

visões, de acordo com o que cada um vai vendo e descobrindo. E todos sabemos 

que há sempre muito a descobrir e que o descoberto continuamente 

se transfi gura em cousa nova. Por isto me oponho aos docentes que, desvirtuando 

o sentido do termo, procuram e ambicionam na sua docência a 

docilidade dos discentes. O mestre, porém, sabe que não é tanto na docilidade 

mas no respeito autêntico e insubmisso que a docência frutifi ca. 

Procuram estas palavras sintetizar o princípio fundador da acção educativa. 

Ter-me-ei expressado mal, muito mal, todavia, se, no relevo dado à 

inviolabilidade da autonomia pessoal na apropriação de um qualquer saber, 

deixei no ar a sugestão de uma abstenção, de um afastamento pretensamente 

liberal e tolerante dos educadores enquanto educam. Ao contrário, 

justamente porque é impossível a alguém fazer por outro o seu caminho, 

porque é solitária e de cada um a barca da sua viagem, é decisivo anunciar 

os mares das ilhas afortunadas, dar a ver os grandes enigmas, relembrar 

o destino e o pensamento de homens de eleição, procurar em comum o 

sentido da vida como pescadores de pérolas, derramar perfumes raros e

equintados que o olfacto aprenda a distinguir, silenciar o ruído para que 

se oiça o marulhar de vozes secretas e distantes, rasgar horizontes largos 

para que o gesto não definhe pela tacanhez do espaço, enfim, dar a amar 

as coisas amáveis. Dar a amar ainda que o amor só frutifique na atenção e 

no cuidado de cada um para com o seu horto. 

O traço mais imediatamente perceptível nesta dádiva traduz-se na exigência 

de escolhas, com os riscos que lhe são inerentes. Peneirar, seleccionar, 

hierarquizar é a tarefa incontornável de quem educa. Poderemos fazê-lo 

consciente, deliberada e intencionalmente, convictos da nossa demanda, 

ou podemos fazê-lo cega e inconscientemente, arrastados por modas e 

ao sabor das circunstâncias, movidos por ambições estéreis, sucessos 

efémeros, satisfações fáceis. Educar, porém, é sempre hierarquizar, arriscarmo-nos 

num juízo valorativo que impõe diferenças e distinções. Percebe-se 

assim facilmente quão activo é o múnus do educador, quão distante 

está de uma permissiva passividade, que confunde o que é distinto, 

que se abstém de avaliar o que se apresenta com valor diferente. Dar a 

ver, dar a amar, constitui celebradamente uma vocação, que não se concilia, 

nem com indiferença, nem com esquecimento, nem com demissão. 

Professores, escritores, pais, educadores têm a enorme responsabilidade, 

não apenas técnico-profissional ou paternal, mas ético-política, ou melhor, 

humana, de dar a ver e de dar a amar. Esquecê-lo ou escamoteá-lo é grave 

lacuna e irresponsável demissão. 

Dar a ver, dar a ouvir, dar a amar. Mas qual o propósito último desta dádiva? 

Que finalidade é essa que nos convoca, que norteia o gesto e modela a palavra? 

Que fim é esse que pelo desejo que desperta vai orientando a viagem? 

O que está em causa é uma primordial ideia acerca do homem, do que lhe 

é próprio, do que lhe convém. Sei bem que o estatuto da criança enquanto 

criança possui uma dignidade e exige um respeito inquestionáveis, facto 

aliás proclamado nos “Direitos da Criança”, mas em última análise está a 

grandeza possível do homem que na criança se anuncia, promessa que 

poderá ser prematuramente mutilada, ou atentamente cuidada. No sorriso 

da criança está a alvorada do sorriso do homem maduro, no gesto infantil 

está, embora envolta nas misteriosas vestes do tempo, a semente de um 

agir futuro. Como na enigmática pergunta da Esfinge, o que está em causa 

é sempre o homem, quem ele é no perfil que para ele desejamos; o que 

está em causa é sempre a promessa de nós próprios que mais à frente por 

nós espera. Por isso é a educação obra de cultura. Termo de origem latina, 

a cultura remete-nos para o verbo colo, colis, colere, colui, cultum, que 

significa “habitar”, “estar em”. Se seguirmos o trilho sugerido pela etimolo- 


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gia, a cultura designa o trabalho daquele que, habitando uma terra, a torna 

ubérrima. A cultura supõe, então, como condição do seu próprio aparecer, 

uma terra potencialmente fértil e os cuidados necessários à transformação 

da aridez em fertilidade. No espírito, como no campo, a cultura designa o 

processo transfigurador, a mudança qualitativa, metamorfose daquele que, 

pelo exercício do cultivo, aspira a uma compreensão mais profunda, mais 

larga, mais plena da realidade. E a infância é um vasto campo de promessas 

várias, de férteis e imensas possibilidades; a inteligência do agricultor 

está na sábia adequação às estações e na mestria do cultivo cujo objectivo 

é actualizar essa potência, tornar ubérrimo o campo potencialmente fértil. 

A causa final da cultura é o homem e o desenho que dele queremos traçar. 

Educar é, pois, construir, formar, mas de acordo com uma forma, isto é, com 

um princípio, com uma ideia que regula e orienta o processo. O contrário é 

comprometer a liberdade e submergir sob a avalanche das circunstâncias. 

Se assim é, se a tensão entre a criança que está e o homem que poderá 

vir a estar é o cerne do processo educativo, então qual o princípio que nos 

orienta? Sob que ideia de homem nos colocamos? Qual o desenho do humano 

que nos obriga à lealdade? Em suma, que homem temos em vista 

quando educamos? A dificuldade da pergunta deixa-me perplexo, embaraçado. 

Afinal que homem quero eu formar? À complexidade iniludível da 

natureza da pergunta, junta-se ainda a turbulência do momento concreto 

que vivemos. Não foram denunciados como ilusórios alguns pilares sobre 

os quais assentava a nossa cultura? Não se fala há muito de uma difusa 

crise de valores, sem que desse diagnóstico se infira nem a possibilidade 

de restauração dos mesmos, nem a benevolência de novos valores? Não 

é um facto o imenso poder dos media que, regidos muitas vezes por duvidosos 

critérios de popularidade e sucesso, parece fazer ruir outros mais 

cuidados e nobres propósitos? Não nos colocou o avanço científico e tecnológico 

no limiar de novas fronteiras, antes inimagináveis, e que nos obrigam 

a repensar os limites do humano? No seio desta turbulência, como 

dizer o homem que queremos para amanhã? Nem que prolongássemos o 

tempo de reflexão a pergunta seria inteiramente respondível; mas não nos 

sintamos derrotados, não desistamos agora; é já muito termos feito a pergunta. 

Ainda que o desenho permaneça incompleto, é certamente possível 

ensaiar um esboço, salientar algum traço que determine o perfil, ainda que 

incompleto, desse homem que buscamos. Por mim, gostaria que o homem 

não perdesse e até agudizasse a consciência da dimensão histórica da sua 

existência. Esta é uma luta que tomo para mim. 

Quando falo da dimensão histórica do nosso existir, não me refiro estrita-

mente à especificidade do saber histórico, nem à convicção de que o tempo 

envolve as nossas obras. Refiro-me, sim, à partilha de um destino, à 

comunhão de uma demanda, ainda que expressa de múltiplas e variadíssimas 

formas. Da arte rupestre à mais vanguardista arte abstracta, no mito 

como na literatura, na ciência como na religião, o que se mostra e dá sinal 

é a dor de uma fractura ontológica, uma primordial aspiração a algo mais. 

É esta aspiração, este ansioso desejo de ser, a que a morte outorga uma 

trágica autenticidade, que nos une a todos, mortos e vivos, e faz dessa viagem 

começada há milhares de anos ainda a nossa viagem. Foi na forja dos 

antigos gestos que nos tornámos quem somos, é na colheita de antigas 

palavras que forjamos o nosso próprio e original dizer. E a consciência disto 

transfigura a compreensão do homem, do mundo e da vida. 

Esta demorada aspiração a ser, nunca inteiramente cumprida, embora 

tenha ab ouo marcado o ritmo da nossa já ancestral demanda, ganhou, 

na Grécia antiga, um nome de que somos herdeiros e do qual nos não 

podemos separar: filosofia. Philo-sophia, palavra que fala grego, designa 

não tanto um saber, mas uma atitude, não tanto uma posse, mas uma demanda, 

não um seguro repouso, mas uma inquieta tensão. Ao longo do 

tempo, e certamente pela riqueza inesgotável do termo, a filosofia assumiu 

diversos contornos e muitos foram os que dela tiveram um determinado entendimento. 

Na sua matriz, porém, está a marca indelével de um desejo, de 

um amor a alguma coisa que não se possui, mas para o qual amorosamente 

se tende, em direcção à qual se viaja. A filosofia nasce de um exílio, de 

um radical afastamento, fragmentado exílio da Unidade, do Absoluto, disso 

que se torna presente pela ausência, ausência que nos move e desperta o 

desejo. Este primordial e original exílio funda a nossa vocação e delimita o 

horizonte no qual se inscreve a nossa acção, a nossa cultura, obra continuamente 

orvalhada pela brisa de uma ontológica saudade. No épico ou 

no trágico, no cómico ou no satírico, no estremecimento da visão da morte 

ou na heróica celebração da finitude, no sorriso irónico ou no riso trocista 

é sempre de uma perda, de uma dorida perda que se trata. Sem ela, fonte 

das mais puras alegrias e das mais nobres tristezas, não seríamos quem 

somos, nem posso mesmo imaginar quem seríamos. Sombra mortal que 

aspira à imortalidade, inacabado fragmento que sonha a unidade, gesto 

estendido à outra margem, voz atirada aos céus, esta é a nossa chancela e 

o sopro modelador do nosso reino. O desejo do Bem, do Belo, da Verdade, 

ou a dilacerada afirmação da ausência deles – o que constitui, de resto, 

uma expressão avessa de um mesmo desejo – ilumina a intencionalidade 

última do nosso estar e do nosso agir e delimita o horizonte da partilha de 

uma história e de um destino comuns. E que magnífica é a cumplicidade, 


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porque nada nos é inteiramente estranho, e que magnífica é a variedade do 

já feito, do já dito, do já vivido, quando se olha para trás ainda que com a 

mão colocada no futuro. Se somos hoje sensíveis, e bem, ao longo tempo 

de formação da Terra até que a árvore frondosa se constitua, se somos hoje 

sensíveis, e bem, à pegada do dinossauro, vestígio de um animal que nesta 

terra se moveu, como não o ser relativamente às marcas deixadas na alma 

pelos outros semelhantes a nós que nos antecederam? Estas constituem 

parte da nossa seiva mais profunda, mais rica, mais criativa. Receber o 

testemunho, acrescentá-lo com a nossa obra, transmiti-lo àqueles que nos 

seguem, isso é a tradição e a tradição é a memória expressiva da nossa 

ansiosa incandescência. Quão ingénuo é o entendimento da tradição como 

algo ancilosado, morto e carcomido, petrificado. 

Regressemos, então, à natureza da dádiva dos pais, dos professores, dos 

educadores. Dar a ver, dar a ouvir, dar a amar, continuando uma demanda 

essencial, intentando descobrir mais, ser mais livre, ser mais. E podem os 

clássicos ainda ajudar-nos a continuar a viagem? Têm ainda alguma coisa 

a dizer-nos? Continuam, como fachos de luz intensa, a iluminar-nos o caminho, 

ou são apenas resíduos fumegantes de uma memória velha e gasta, 

que apenas por inércia se apresenta? A resposta é para mim evidente, mas 

as indecisões que nos atravessam obrigam a tornar mais evidente a evidência. 

Não vejo, de resto, em que pode ser prejudicial tornar dito e pensado o 

que passa por uma inclinação imediata. 

Aflorando apenas as dificuldades implícitas no termo, “clássico” é o autor 

ou a obra que integra a matéria de estudo da classe, da escola. Mas 

como a escola exige e merece o melhor, clássico só é aquele ou aquilo 

que de uma forma ou de outra atinge um valor supremo na hierarquia implícita 

a qualquer magistério. Não pode por isso ser retirado ao clássico a 

aura de uma especial significação, da revelação de um especial sentido, 

condição da sua excelência. São clássicos porque são da classe e porque 

têm classe. Em sentido estrito, pela influência que exerceram sobretudo no 

Renascimento – embora ainda a continuem a exercer – clássicas são as 

obras de alguns dos autores greco-latinos compreendidos entre a aurora da 

civilização grega e a queda do império romano. O passar dos anos, porém, 

fez aumentar o património dos clássicos, acrescentando aos nomes da antiguidade 

outros nomes que, pela projecção que tiveram nos vindouros, se 

tornaram igualmente clássicos. Tocamos aqui um dos aspectos importantes 

no reconhecimento de um clássico: a resistência ao tempo, o trespassar os 

séculos. Deve aliás acrescentar-se que esta emprestada imortalidade arrancada 

à trituração do tempo, nem sempre é correctamente entendida e é

frequentemente motivo de uma desfigurada apreciação que lhes degrada as 

feições, outorgando um peso e uma rigidez que de modo nenhum convêm 

aos clássicos. Sob a capa de um postiço apreço, podem os clássicos ser 

objecto de uma idolatria, de uma ilusória e distorcida veneração que apenas 

os empobrece e afasta. Nem a aceitação leviana, nem o louvor acrítico 

explicam a resistência à passagem do tempo. Para que uma obra vença os 

séculos é necessário que, de uma forma ou de outra, tenha tocado as mais 

subtis cordas da alma humana, experiência cuja ressonância quebra os limites 

da hora, das circunstâncias, das modas. Os clássicos fundam modos 

primeiros e originais de inteligir a realidade e por isso se impõem para além 

de particularismos privados e subjectivos. É esse dizer de um fundo matricial, 

que se não deixa enredar nas malhas da moda, que importa descobrir e 

atentamente escutar. Quanta arrogância seria evitada se soubéssemos ler e 

escutar as vozes antigas esculpidas nas mãos do tempo. A Ilíada, a Eneida, 

Os Lusíadas são clássicos porque ao arquitectarem o épico me devolvem 

generosamente a possibilidade do meu agir heróico; se são clássicos os 

sonetos de Camões, são-no porque melhor dizem o que julgo sentir e o que 

posso sentir; se Ésquilo e Séneca e Shakespeare são clássicos é porque, 

tornando-me mais autêntico, me colocam na senda do trágico, dimensão 

sem a qual a vida é logro e embuste. Devo, aliás, confessar, nesse desenho 

sempre um pouco inventado que fazemos de nós próprios, que talvez nenhum 

livro me tenha formado tão determinantemente quanto a Ilíada. Foi 

à sombra desses heróis gregos e troianos que aprendi, reconheci em mim 

que a consciência da nossa condição de mortais reclama de nós um gesto 

largo e nobre, como se as divindades da morte, que sobre nós rondam aos 

milhares, em lugar de definhar ou petrificar o nosso gesto, nos convocassem 

para a glória de um destino heróico. É claro que é já outro o modo de 

entender a glória; mas, no que se sente e no que se pensa, no que com 

outro se descobre, a possibilidade de um destino glorioso que dê corpo à 

nossa vocação épica é um tesouro guardado no jardim que trago sempre 

comigo. 

São muitos os riscos de nos afastarmos dos clássicos, mas, para mim, o 

maior risco é perdermos a incandescência da nossa histórica demanda, 

consagrado louvor à nossa imperfeição. É por isso que o desprezo pelos 

clássicos representa uma amnésia mutiladora, um empobrecimento dos 

sentidos, um depauperamento da linguagem. E se o tema deste colóquio 

é a viagem, aprendamos com os clássicos a alegria e a aventura do viajar, 

metafórica prefiguração dessa outra aventura que exige, como os gregos 

a imaginavam, saída armada da cabeça de Zeus, uma inteligência forte e 

heróica, como forte e heróico deve ser o modo como se pensa e se vive. 


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Mário Avelar 

Os inevitáveis clássicos... 

nossos contemporâneos 

No passado mês de Junho a Academia das Ciências realizou uma sessão 

de homenagem a Manuel Alegre. Numa breve troca de palavras já no fi nal 

da cerimónia confi denciei-lhe que tinha duas primeiras edições de livros 

seus. Tal nada teria de especial não fossem estas de O Canto e as Armas 

e Praça da Canção. Lembro que algo inocentemente, e sem saber quão 

acertadas eram as minhas palavras, numa aula no meu então 5º ano de 

Português (actual 9º do segundo ciclo do ensino básico), após uma divisão 

de orações de Os Lusíadas, disse à minha professora que deveríamos ler 

também poetas como Manuel Alegre que, apesar de jovens, eram já fundamentais 

na nossa literatura. De facto, estes e outros livros de poetas revelados 

nos anos sessenta acompanharam a minha adolescência num misto 

de revolta endógena a essa fase da vida que na altura se estendia ao clima 

político e cultural dominante. Pertenço à última geração que cresceu lendo 

versos na então instrução primária, que os continuou a ler no então liceu, 

no meu caso recorrendo a vozes silenciadas colhidas em circuitos clandestinos, 

e que, desde então, não deixou de a ler, e de ser, também por ela, 

formado. Por isso mesmo não deixo de sentir perplexidade ao constatar a 

sua tão proclamada balcanização na formação dos jovens. 

A sua leitura e partilha acabou por se transformar em algo de central na 

minha vida, embora com uma desfocagem face a esses já algo distantes 

dias. De facto, desde há mais de vinte anos que o meu percurso académico 

se tem vindo a centrar, não na literatura portuguesa, mas sim nas literaturas 

americana e inglesa dos séculos XIX e XX, embora com um enfoque particular 

na primeira. Entre vários géneros possíveis, a poesia tem sido objecto 

privilegiado desse meu percurso: na minha dissertação de Mestrado trabalhei 

os dois últimos livros de poemas de Herman Melville, na minha tese de 

Doutoramento, o conjunto da poesia de Sylvia Plath, e, na minha lição das 

provas de Agregação, a dimensão visual na poesia de Walt Whitman. Sempre 

me interessou tentar desvendar a forma como o discurso poético que, 

temporalmente, se encontrava próximo de mim, acolhia as alterações de um 

real em constante e acelerada mutação. Tomei, porventura, como minhas as 

palavras de Whitman em “Canto de mim mesmo”, que reproduzo de acordo

com a versão de José Agostinho Baptista: “Nunca houve mais princípio do 

que agora, / Nem mais juventude ou velhice do que agora, / E nunca haverá 

mais perfeição do que agora, / Nem mais Céu ou Inferno do que agora.” 

(Whitman, 1992: 13) Quando me refiro à actualidade, não me refiro, porém, 

a um segmento circunscrito ao instante presente; refiro-me, sim, ao espaço 

mais dilatado de um paradigma iniciado em meados do século XIX e que se 

prolongará, eventualmente, até hoje. Refiro-me a um paradigma marcado 

pela abrangente reformulação do conceito de representação, e associado 

à ênfase na mudança de ritmos quotidianos, na ace-leração do tempo, a 

qual decorrerá da crescente importância dos meios de transporte (caminho 

de ferro, automóvel, avião) e da emergente indústria dos media; na passagem, 

enfim, de uma sociedade arcaica rural para uma sociedade urbana 

moderna. Não posso, por isso, deixar de lembrar o impacte que essa alteração 

teve nas inovações de Turner. Mas lembro também como Cézanne 

levou mais longe essas inovações, reformulando o conceito de perspectiva 

e de mimesis, e abrindo caminho para as múltiplas rupturas na pintura dos 

primeiros anos do século XX. Lembro a determinante viragem imposta por 

Schonberg; a assimilação pelo texto musical de registos culturais distintos 

realizada por Charles Ives em Três Lugares da Nova Inglaterra; ou os datados 

e patuscos instrumentos criados pelos futuristas de modo a captar e 

reproduzir as sonoridades da cidade industrial. Na sequência do legado 

freudiano, lembro as rupturas face ao conceito de narração oitocentista, 

realizadas, nas primeiras décadas do século XX, por Joyce em Ulysses, 

por Faulkner em The Sound and Fury, ou por Virginia Woolf em The Waves. 

Lembro, obviamente, o cinema, e, em particular, o pathos conseguido pela 

montagem em Eisenstein. Lembro a polifonia dramática com a qual Eliot 

propôs uma nova abordagem do lirismo. Lembro a consagração da fotografia 

como forma de expressão artística. A catalogação poderia prosseguir. 

Num brevíssimo parêntesis, chamo a vossa atenção para uma forma de expressão 

artística que se consagrou a partir dos anos oitenta do século XX, e 

que pode e deve ser explorada pedagogicamente, o video-clip. Lembro que 

algumas das sátiras mais demolidoras a um certo tipo de media sensacionalistas, 

prenunciados e denunciados no século XIX por Oscar Wilde em “The 

Soul of Man Under Socialism” surgem no video-clip de Peter Gabriel, The 

Barry Williams Show (a pornografia dos reality shows) e no video-clip dos 

REM, A Bad Day (neste caso, a logorreia da informação nos noticiários). 

Depois deste parêntesis, proponho-vos que centremos a nossa atenção 

em dois aspectos: em primeiro lugar, na radical mudança a nível de representação 

que, generalizadamente, entre finais do século XIX e princípios 


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do século XX se opera nas diferentes formas de expressão artística; em 

segundo lugar, na hospitalidade com que essas diferentes formas de expressão 

acolhem as inovações exógenas. Permitam-me que ilustre este último 

aspecto através de T. S. Eliot, um poeta americano que viria a adquirir 

a nacionalidade inglesa. Tanto em “A canção de amor de J. Alfred Prufrock”, 

de acordo com a versão portuguesa de João Almeida Flor, como em “Terra 

Devastada”, segundo a versão portuguesa de Gualter Cunha, Eliot assimila 

a estratégia cinematográfica da montagem e da elipse para contrapor dramaticamente 

fragmentos textuais com origens diversas. O facto de estes 

fragmentos de linguagem terem origens distintas, cria uma justaposição 

de texturas, tal como na arte dada, simultaneamente exibindo uma polifonia 

de sentidos, tensões, e expectativas, obviamente evocadora da arte da 

música. Esta interacção entre a literatura (a poesia em particular), e outras 

formas de expressão artística, esta intertextualidade, se quisermos recorrer 

a um termo bastante disseminado tanto no actual jargão crítico como 

no pedagógico, sustenta os momentos maiores da poesia oitocentista e 

novecentista anglo-americana. Alguns breves exemplos: Wordsworth escreve 

uma elegia tomando como impulso um quadro de George Beaumont; 

Keats reflecte sobre a perenidade da poesia e da arte tendo como impulso 

a observação de um vaso grego com o qual se cruza no British Museum; 

Shelley aborda a efemeridade do poder temporal através das ruínas de uma 

estátua encontrada no deserto; Whitman concebe o livro da sua vida numa 

constante revisão da sua identidade através das fotografias que inclui nas 

sucessivas reedições e que espelham tanto a degenerescência do corpo 

como um irónico jogo com o leitor; Melville reconhece nos monumentos 

da Grécia Antiga os vestígios de um sentido que a América do seu tempo 

não lhe oferece; Williams descobre em Breughel o estoicismo que de algum 

modo lhe permite revisitar a fundação setecentista da nacionalidade americana; 

Frank O’Hara assimila a estética dada na sua poesia, enquanto Ashbery 

realiza, inicialmente, algo de idêntico através do surrealismo, para mais 

tarde ir descobrir no minimalismo musical uma perturbadora experiência de 

leitura; Sylvia Plath toma De Chirico como leit-motiv para um reencontro 

com os seus freudianos fantasmas. A lista poderia prosseguir por muito 

mais tempo, tão fértil e intensa é a tradição desse diálogo entre a poesia e 

outras artes tanto nos Estados Unidos como em Inglaterra. 

Outro aspecto deve ser mencionado: quando, em 1981, estudei pela primeira 

vez a poesia de Melville, não foi apenas a Antiguidade Clássica que ali 

se insinuou, já que esta poesia iluminava caminhos onde se antecipavam 

os cenários dramáticos do poeta de Alexandria Constantino Kavafys e do 

nosso Jorge de Sena. Recorde-se que Sena transpôs essa tradição para

Portugal através desses momentos maiores da nossa poesia do século XX 

que são Metamorfoses e Arte da Música, não deixando de a recordar no 

posfácio a eles destinado, e no seu livro A Literatura Inglesa. A geração 

que lhe sucedeu, João Miguel Fernandes Jorge, António Franco Alexandre, 

Joaquim Manuel Magalhães, prolongá-la-ia em novas direcções. Importa, 

no entanto, acentuar que esse diálogo não se limita a uma reprodução do 

objecto artístico pela linguagem poética. Como referi através do exemplo 

da assimilação da música minimal por Ashbery, esse diálogo pode significar 

uma reformulação do próprio conceito de leitura. Em muitos dos exemplos 

acima mencionados, o poema descreve obras de arte presentes ou imaginadas, 

de acordo com as diferentes estratégias ekphrásticas que têm como 

momento fundador o chamado episódio do “escudo de Aquiles”, narrado 

por Homero na Ilíada. Surgem, todavia, interiorizações mais subtis como 

aquela que William Carlos Williams leva a cabo em vários poemas que antecedem 

a sua, já referida, abordagem sistemática de Brueghel; por exemplo, 

a pluralidade de perspectivas consagrada pelo cubismo é transposta para a 

poesia, por Williams, através de um jogo sintáctico com a quebra de verso 

que permite a coexistência semântica de uma pluralidade de sentidos, ou 

.... de perspectivas. 

Igualmente no plano ensaístico, os poetas americanos e os poetas ingleses 

têm, desde há muito, vindo a desenvolver reflexões em torno de outras 

formas de expressão artística. Não elaboro nenhum catálogo destas reflexões 

já que ele seria extensíssimo e poderia, até, simular um mero snobismo 

académico. Cito, por isso, apenas o ensaio de Ezra Pound, sobre 

o escultor Henry Gaudier Brezeska, e o de Ted Hughes, sobre o escultor 

Leonard Baskin. Embora subordinadas a agendas pessoais distintas, tanto 

num caso como noutro a reflexão em torno de uma forma de expressão 

artística exógena permite aos poetas reflectir, inviamente, sobre aquelas 

que consideram ser as suas próprias estratégias do momento; isto é, a 

interacção dinâmica entre as diferentes artes no vorticismo, para Pound, 

e a vitalidade do mito num espaço de dissolução das metanarrativas, para 

Hughes. Estes são apenas alguns exemplos de possibilidades de leitura 

(não mencionei os diálogos com os blues e com o jazz, os quais, por si só, 

poderiam constituir espaço para inúmeras e apaixonantes reflexões e descobertas; 

no caso português lembro a recente e impressionante Antologia 

de poesia de língua portuguesa onde o jazz é convocado, a qual foi compilada 

por José Duarte e Ricardo António Alves, e intitulada Poezz)... possibilidades 

de leitura, portanto, que ilustram a riqueza tanto daquelas tradições 

literárias como da reflexão crítica e teórica indissociáveis da criação poética, 

uma reflexão que, num fecundo diálogo, invade novos territórios para, 


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no retorno, permitir que o discurso poético seja por eles contaminado. Veja- 

-se, no caso português, os ensaios sobre pintura de João Miguel Fernandes 

Jorge que poderão permitir desvendar, obliquamente, linhas de leitura para 

a sua poesia. 

Tanto na poesia americana como na poesia inglesa, a análise de um texto 

poético contemporâno pressupõe, portanto, nos seus momentos maiores, 

um olhar atento para as diferentes vanguardas estéticas; o poema revela- 

-se, afinal, enquanto espaço de queda de inovações várias que perturbam 

a sintaxe, evocam possibilidades de sentido, ou reproduzem estratégias 

visuais (perspectiva, cor, tonalidades, polifonias, ritmos...). Para a leitura do 

poema não importa apenas reconhecer uma sintaxe ou a articulação com 

tradições rítmicas e prosódicas que nos são estranhas (o pentâmetro jâmbico, 

por exemplo, não é de fácil percepção a um leitor português). Importa, 

também, estar atento à música que se vai fazendo (desde a mais erudita, à 

pop, passando pelas fusões várias; recorde-se o exemplo que dei há pouco 

de John Ashbery), a uma “qualquer” exposição de pintura, fotografia ou 

escultura, ao filme que escapa às convenções de leitura a que nos habituámos; 

às artes que emergem, como o já referido video-clip; importa estar 

atentos a todos estes aspectos, pois, em qualquer momento, podemos ser 

surpreendidos por um poema que exibe subtis diálogos com outras formas 

de expressão artística. 

A leitura de um poema pressupõe, deste modo, atenção à novidade, disponibilidade 

intelectual e capacidade para desvendar essa inovação e para 

saber distingui-la da mera reprodução ou do artifício. Ler significa, portanto, 

saber distinguir, saber escolher. Poder-se-á considerar que este pressuposto 

implica algo que o discurso dominante tem vindo a questionar, cultura e 

gosto; no entanto, a modernidade exige a sua recuperação e a sua reformulação, 

não de acordo com a caduca dicotomia “Alta Cultura” vs “Cultura 

Popular”, mas sim num vasto campo de interpenetrações e consequentes 

perturbações estéticas. Qual pesquisa arqueológica, a exploração do texto 

passará, assim, por diferentes níveis de leitura; pela superação de sucessivas 

camadas até ao contacto com um nível de profundidade. Este é um 

aspecto relevante para quem faz do seu quotidiano um constante encontro 

com os mais jovens. Estarão eles na posse dos instrumentos que lhes possibilitem 

penetrar nesse imenso espaço de diálogos tantas vezes insinuados 

apenas? Obviamente que não. Tão pouco estarão muitos daqueles que 

com eles trabalham. Tal não significa, porém, que não se possam conceber 

estratégias de convocação do texto que lhes permitam tomar consciência 

desses níveis vários de leitura. Aponto apenas dois exemplos de disser-

tações de Mestrado por mim orientadas, uma que recorreu ao hipertexto 

para explorar a leitura e a escrita do texto poético, destinada a alunos do 

secundário de inglês, e outra que recorreu a textos poéticos relacionados 

com a pintura, destinada a alunos do terceiro ciclo do ensino básico de 

inglês. Ambas foram testadas com sucesso. Ao referir sucesso tenho em 

conta, também, a receptividade dos alunos, entre os quais se encontravam 

casos de dificuldade a nível da aprendizagem. 

A leitura implica, portanto, expandir conhecimentos e distinguir. A alternativa 

passará pela absorção passiva de todo e qualquer objecto, aquilo que será 

o oposto da cidadania que se deseja, e que poderemos designar síndrome 

de Zelig. Recordar-se-ão, porventura, da personagem do filme homónimo 

criada por Woody Allen. Esta personagem percorre o século XX, passando 

pelas mais variadas situações culturais ou políticas, da emergência do jazz 

ao nazismo. Qual camaleão, Zelig assume a identidade dominante em todos 

os ambientes com os quais, ao longo da vida, vai contactando; por 

exemplo: fica negro entre músicos de uma banda de jazz, transforma-se 

num judeu hortodoxo no seio de uma comunidade judaica, veste a farda 

SS durante um comício nazi. Allan Bloom, num livro que causou considerável 

polémica nos Estados Unidos, The Closing of the American Mind, 

e que em português obteve a insólita designação A Cultura Inculta, reconheceu 

em Zelig a postura politicamente correcta incapaz de assumir uma 

posição crítica face a um determinado objecto, devido ao receio de poder 

ser acusada de discriminação. Importa regressar a esta questão um pouco 

mais adiante. Dever-se-á, todavia, desde já assumir que a nossa identidade 

passa pelo encontro com e pelo reco-nhecimento de outras identidades. 

Só se as soubermos descodificar, poderemos avaliar qual a sua relevância. 

E para o fazer, refiro-me ainda e sempre ao texto poético, devemos saber 

desvendar os tais nexos intertextuais. E será apenas a isto que estamos 

obrigados? Se o que está aqui em causa é o aqui e agora, aquilo que se 

escreve hoje, motivado pelas inquietações do presente e das exigências de 

superação face a quem se antecipou nas inovações da escrita, não deve rasurar 

a importância do passado. Vejamos: então, se estou a ler algo escrito 

por alguém que não se encontra distante de mim no tempo, para que me 

interessará, afinal, ler aqueles que parecem estar demasiado longe de mim? 

Valerá a pena lê-los? O que é que eles me podem transmitir de verdadeiramente 

significativo? Lembremos, de novo, o exemplo de Jorge de Sena. 

Quando há uns anos atrás, no âmbito de um trabalho que me tem vindo a 

ocupar (um livro sobre a Literatura e as Artes), analisei com mais atenção a 

tradição ekphrástica em Metamorfoses, constatei que Sena explorava todas 

as vertentes que esta estratégia de enunciação conhecera na Antiguidade 


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Clássica, as quais, obviamente, não importa aqui desenvolver. Ao falar aos 

seus filhos sobre os fuzilamentos de Goya, ao pôr Camões a dirigir-se aos 

seus contemporâneos, ao reflectir sobre a nave de Alcobaça, Sena ampliava 

as suas reflexões através das possibilidades de enunciação específicas 

que determinados subgéneros poéticos clássicos lhe transmitiam. 

De igual modo, William Carlos Williams reflecte inviamente sobre a América 

do seu tempo através, por exemplo, do quadro de Breughel que ironicamente 

retoma a narrativa mítica da queda de Ícaro; através dele, Williams 

elabora acerca da actualidade e das virtualidades da moral estoica. Para ler 

Williams, um poeta contemporâneo, devemos, portanto, em primeiro lugar, 

conhecer as tradições prosódicas face às quais ele pretende inovar poeticamente, 

para assim prosseguir a tradição épica whitmaniana; em segundo 

lugar, devemos ter noções mínimas acerca da obra de Breughel; em terceiro 

lugar, devemos considerar os princípios estóicos; e, em quarto e último 

lugar, devemos estar conscientes das narrativas míticas clássicas. Ou seja, 

para ler um poeta de hoje devemos forçosamente regressar ao passado 

cultural da nossa civilização grego-romana e judaico-cristã. 

Além disso, quando falo, por exemplo, de Sena, Williams ou Ted Hughes, estou, 

afinal, a falar de clássicos meus contemporâneos, isto é, falo daqueles 

cujas identidades se destacam das que os antecederam, e, por isso mesmo, 

superaram já a efemeridade e resistirão à erosão do tempo; daqueles 

que, de acordo com a expressão de Sena, “especularam emocionalmente 

em verso”, e me transmitiram algo que me permite reflectir esteticamente. 

Saber distinguir o trigo do joio, percepcionar onde a novidade se insinua, 

onde a inovação se distingue da reprodução, é, portanto, o desafio que se 

me coloca enquanto investigador e docente de literatura contemporânea. 

Mas, porque sou também professor, qual será o testemunho que transmito 

aos meus alunos? Creio que este testemunho é, fundamentalmente, 

intelectual e ético. 

Testemunho intelectual porque a leitura dos textos que me têm acompanhado 

ao longo dos anos e daqueles que virei entretanto a descobrir, revelam 

uma perturbação face à solenidade dos cânones e uma urbanidade que 

obriga à hospitalidade face ao diferente, ao diálogo para além das fronteiras 

da “minha aldeia” (como ilustra o exemplo do percurso de Melville para 

Sena e Cavafis). Uma urbanidade que permite superar o provincanismo. 

Testemunho ético porque ele se afigura enquanto apelo à responsabilidade 

pessoal e à liberdade. Recordando o já mencionado poema de Sena, “Não 

sei meus filhos que mundo será o vosso,” confesso que não quero que os

meus filhos trilhem os meus caminhos; prefiro acreditar que eles descobrirão 

os seus próprios caminhos, experimentarão inevitáveis decepções 

e, por fim, serão felizes e livres. Recordo algo que Kierkegaard escreveu 

algures: o difícil não é deter alguém com quem nos cruzamos na rua, agarrando-o 

pelo braço e obrigando-o a ouvir aquilo que lhe queremos dizer; o 

que é difícil é cruzarmo-nos com alguém, transmitir o que temos para lhe 

dizer, sem interromper nem o seu percurso nem o nosso. Ou, como escreveu 

Whitman em “Canto de mim mesmo”, que uma vez mais reproduzo 

de acordo com a versão de José Agostinho Baptista: “Não terás coisas 

em segunda ou terceira mão, nem verás pelos olhos dos mortos, nem te 

alimentarás dos espectros nos livros,/ Nem através dos meus olhos verás, 

nem de mim terás as coisas, / Escutarás tudo e todos e tudo em ti filtrarás.” 

(Whitman, 1992: 11) 

Na minha perspectiva, educar não significa orientar normativamente mas 

sim... fornecer instrumentos que permitam disponibilidade intelectual e a 

consequente escolha inteligente e livre de caminhos; que permitam desvendar 

o que de fascinante nos rodeia, distinguindo-o da banalidade intelectual 

e estética; é nesse sentido que tanto o testemunho intelectual 

como o testemunho ético são essenciais. No limite o que se pretende, 

encontra-se sintetizado num belo e perturbante quadro de Ticciano, Uma 

Alegoria da Prudência. Nele o pintor reproduz três rostos humanos, o de 

um homem em plena maturidade que nos olha de frente, o de um velho de 

perfil, à sua direita, e o de um jovem, também de perfil, à sua esquerda; sob 

cada um deles encontram-se, respectivamente, um leão, uma raposa e um 

cão. Independentemente de outras leituras possíveis que passam, também, 

pela representação de uma narrativa familiar (o velho seria o próprio pintor, 

o homem, o seu filho e colaborador Orazio, e o jovem, o primo Marco 

Vecellio), gosto de reconhecer nestes rostos e no diálogo que os diferentes 

animais com que eles estabelecem os versos do Eclesiastes, não invalidado, 

aliás, pela inscrição existente no quadro: “Do passado, o homem do 

presente age com prudência para não pôr em perigo o futuro.” Perdoar-me- 

-ão que os transcreva a partir da versão da Bíblia protestante inglesa do Rei 

Jaime mas a minha formação anglo-saxónica e a minha memória soissante 

huitard tardia assim mo exige: “For every reason there is a season and a 

time for every purpose under the heaven.” Este quadro evoca a sabedoria 

do Eclesiastes que nos leva a reflectir sobre a necessidade de viver o presente 

sabendo aceitar a passagem do tempo; algo que eu associo ao facto 

de saber descobrir os sinais de mudança que nele se insinuam. A sabedoria 

deverá constituir, também, um objectivo a atingir por aquelas e aqueles a 

quem nos dirigimos; a sabedoria tão rasurada nos discursos que sistemati- 


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camente nos reiteram competências como se estas fossem fins em si e não 

meros instrumentos para atingir algo mais. 

Afinal, o verdadeiro objectivo da nossa profissão pode ser reconhecido 

numa frase proferida por um grande actor americano, James Stewart, acerca 

do seu percurso profissional: “Se tivermos personalidade, se tivermos 

sorte, se Deus nos ajudar, damos às pessoas pequenos pedaços de tempo 

que elas não esquecem.” Espero que os “pequenos pedaços de tempo” 

que há mais de vinte anos tenho vindo a partilhar com os meus alunos e 

orientandos, lhes tenha permitido desvendar mais intensamente a realidade 

que os cerca, permitindo-lhes, assim, serem mais livres.

Violante Florêncio 

Presidente da Mesa 

Começarei por agradecer o convite feito pela Fundação Gulbenkian para 

estar nesta mesa. É sempre uma honra poder colaborar com a Fundação. 

Queria agradecer a vossa presença e a presença dos três elementos que 

estão aqui hoje para nos falarem de alguns dos nossos clássicos escritos 

para crianças em Portugal. 

Vamos abordar ao longo da sessão alguns autores mas, antes de mais, 

como é normal, vamos tentar conhecer um pouco, se é que ainda não conhecemos, 

os convidados que estão na mesa. 

Começo pela Professora Doutora Glória Bastos. É para mim um prazer especial 

apresentar a Glória, de quem fui colega, já lá vão uns aninhos. A 

Glória trabalha na Universidade Aberta e já na altura do seu mestrado em 

Cultura e Literatura Portuguesas trabalhou na obra de Virgínia de Castro 

Almeida, uma das autoras que se irá abordar nesta sessão. Além disso, 

penso que é com particular prazer e quase orgulho meu, os colegas têm 

sempre estas manias de ter algum orgulho no que os seus amigos fazem, 

que informo que a Glória fez uma tese de doutoramento sobre literatura 

dramática, cujo título é “A construção do social e do individual na literatura 

dramática para crianças em Portugal”. Desenvolve também muitas actividades 

relacionadas com a leitura, com a divulgação e dinamização do livro 

e tem muito trabalho de formação efectuado nessa área. 

O Professor José Carlos Seabra Pereira é professor da Faculdade de Letras 

da Universidade de Coimbra. Tem vários estudos publicados e, porque são 

muitos, eu vou seleccionar apenas aqueles que tive o prazer de estudar 

afi ncadamente: Decadentismo e Simbolismo na Poesia Portuguesa, Do fi m 

do século ao tempo do Orpheu. Tem vindo a trabalhar um leque enorme 

de autores como, por exemplo, Cesário Verde, Camilo Pessanha, António 

Nobre, Eugénio de Castro, Fernando Pessoa, Sá Carneiro, João de Barros, 

Jaime Cortesão, Aquilino e também Ana de Castro Osório, que, aliás, será 

o autor que irá abordar. 

Tenho agora o privilégio de apresentar a Alice Vieira, porque, se os ingleses 


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têm o seu Carroll com a sua Alice, nós temos a nossa Alice, ponto final. Tenho 

que lembrar que a nossa Alice, para além de ser a nossa Alice, também 

é jornalista e penso que é meritório dizê-lo. A obra de Alice Vieira é conhecida 

de todos os presentes. É uma obra feita com um cuidado especial para 

um público mais pequeno e para um público maiorzinho. Muita gente, nesta 

sala, terá acompanhado já não a Alice, mas as Alices da Alice, as Rosas, 

as Paulinas, a Ana Marta; além disso, recordo sempre um trabalho, que, a 

mim, me agrada particularmente, que são as suas recriações para o público 

infantil, nomeadamente, os recontos dos contos tradicionais portugueses. 

Ora os autores que aqui vão ser abordados, sempre na perspectiva de serem, 

por um lado, clássicos, que escreveram livros que já são um suporte 

de toda a nossa literatura para a infância, mas também porque contêm narrativas 

de viagens vão ser, e por esta ordem, Virgínia de Castro e Almeida 

e Raul Brandão, Ana de Castro Osório e, finalmente, Adolfo Simões Müller, 

que a Alice apresentará. 

Quero agrdecer as intervenções dos nossos convidados e, para terminar 

gostava de vos dar uma definção ampla de “clássico” da autoria de Ítalo 

Calvino: “clássicos são os livros que constituem uma riqueza para quem os 

leu e amou”. 

Mesmo que não nos recordemos de todos os livros que lemos, o mais importante 

é irmo-nos educando sucessivamente a seleccionar estética e eticamente 

aquilo que vamos lendo. É por isso que julgo tão importante que, 

mesmo que um livro pareça menos apetecível do ponto de vista do que se 

passa hoje, que quem tem a responsabilidade de educar, ou seja peneirar, 

seleccionar, hierarquizar, tem mesmo de separar o que não tem uma linguagem 

que valha a pena. Quantas mais propostas vierem, melhor, e foi isso 

que tentámos fazer aqui: trazer algumas dessas propostas, a hierarquização 

agora é vossa!

Glória Bastos 

Livros clássicos com viagens 

“Toda a viagem é aprendizagem, seja qual for o seu propósito consciente. 

Quem não aprendeu não viajou: deslocou-se apenas”, afi rma o professor 

Stephen Reckert 1 no seu esboço de uma tipologia da viagem na literatura. 

Esta é, na verdade, uma ideia central em diversas obras portuguesas para 

crianças, dos princípios do século XX. Encontramos aí o topus da viagem 

como aprendizagem e como descrição do mundo, numa travessia que, mais 

do que dar a conhecer um determinado espaço geográfi co, vai confi gurar 

visões do mundo e opções de conhecimento, patentes na construção textual. 

O convite que agora faço é para que partamos hoje, também nós, 

numa descoberta de alguns desses “clássicos com viagens”. 

Os comentários que vou fazer centram-se em dois textos escritos por personalidades 

bastante distintas, e publicados nos princípios do século XX, 

mas em tempos históricos marcados igualmente por diferentes vivências. 

São esses livros, por ordem de publicação, Céu aberto, de Virgínia de Castro 

e Almeida, publicado em 1907 (tenho aqui a 7.ª edição, de 1958) e Portugal 

pequenino, de Maria Angelina e Raul Brandão, publicado em 1930. 

Em relação a estas duas obras esclareço, desde já, que a viagem actua a 

dois níveis, que correm em paralelo. Por um lado, a deslocação subjacente 

à viagem é pretexto para a transmissão de informações, sendo um motor 

de conhecimento e aprendizagem sobre o mundo. A erudição constitui um 

dos motores centrais da narrativa – sobretudo em Céu aberto –, mesmo 

se aqui e ali é atenuada por situações mais consentâneas com o universo 

infantil, no qual o lúdico desempenha um papel assinalável. Mas a viagem 

será, sobretudo, um movimento essencial de indagação e de construção da 

identidade das personagens infantis que protagonizam estas histórias. 

Embora se possa identifi car esse paralelismo ao nível da “estrutura profunda” 

dos textos, os dois níveis que mencionei concretizam-se de forma 

bastante distinta e assumem pesos igualmente diferenciados no livro de 

1 “O signo da viagem”, in Stephen Reckert e Y. K. Centeno (org.), A viagem (entre o real e o imaginário), 

Lisboa: Arcádia, 1983, p. 20. 


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Virgínia de Casto e Almeida e no de Maria Angelina e Raul Brandão. 

Vejamos então agora como se vão operacionalizar nas histórias. 

Céu aberto narra-nos a viagem empreendida por uma família burguesa, do 

princípio do século XX, constituída pelos pais, Dinis e Maria, um filho e uma 

filha, Rodrigo e Rita, aos quais se juntam o excêntrico primo Jeremias e 

o sobrinho órfão, João. Estas personagens irão, naturalmente, cruzar-se 

com outras durante a travessia. A primeira parte da viagem é de barco, de 

Lisboa a Génova, e daqui seguem de comboio, passando por Pisa, Roma, 

Nápoles, Veneza e Milão. 

O didactismo, a urgência de transmitir conhecimentos, apresenta-se como 

a característica mais relevante da narrativa. Deparamos a cada passo – 

quase que a cada página – com um discurso explicativo/educativo, numa 

espécie de ostentação de um saber enciclopédico sobre o mundo. Esse 

discurso surge, curiosamente, quase sempre envolto numa situação pertencendo 

tipicamente ao universo infantil: o contar histórias. Na verdade, 

grande parte dos segmentos mais relevantes desses episódios resulta de 

um pedido das figuras infantis, dirigido aos adultos, para que estes clarifiquem 

ou expliquem determinado aspecto, assumindo assim o papel de 

contadores de histórias perante as crianças-ouvintes. Neste contexto, refira-se 

que o verbo “contar” constitui um dos elementos lexicais nucleares da 

narrativa (assim como o termo “história”). As formas clássicas de introdução 

da narração de histórias vão surgir, naturalmente, associadas a este facto: 

“Era uma vez um homem chamado Papin.” (p. 99); “Há 500 anos governava 

em Portugal um grande rei que se chamava D. João I. Havia nesse tempo 

um costume muito bonito” (p. 114); “O que eu vou contar passou-se num 

tempo muito mais antigo” (p. 150); “Era uma vez um país que podia ser dos 

mais ricos e fortes se os seus habitantes fossem unidos” ( p 166) – segue-se 

depois a história da unificação da Itália e da figura de Garibaldi que é introduzida 

nos seguintes termos: “Vivia naquele tempo um italiano que fazia o 

espanto de todo o mundo” (p. 172); etc. 

Esta característica de Céu aberto é facilitada pelo facto de estarmos perante 

uma narrativa que recorre à forma dialogada – princípio que vem do 

século XIX e, mais distante ainda, da República, de Platão, que justifica o 

valor do diálogo como o tipo de discurso mais agradável e acessível ao 

leitor. Evidentemente que o privilégio dado à forma dialogada acarreta determinados 

resultados, com destaque para o relativo apagamento da figura 

do narrador em benefício da voz das personagens.

Refira-se ainda que esta característica constitui, em termos da construção 

textual, um dos traços que mais diferenciam esta obra do livro de Raul 

Brandão e Maria Angelina, onde o diálogo é pouco relevante, com a clara 

primazia para a voz e para as longas reflexões do narrador, depositário privilegiado 

do saber sobre o mundo. 

Em Céu aberto, a mensagem do saber é veiculada, como não poderia 

deixar de ser, pelos adultos. Mas não qualquer adulto. Dos quatro adultos 

que assumem posição de destaque só dois, efectivamente, cumprem os 

requisitos para assumir o discurso explicativo-educativo. Trata-se de Dinis, 

o pai, e do sr. Novais, que conhecem durante a viagem, no navio. Ficam de 

fora, Maria, a mãe, e o primo Jeremias. A caracterização que é feita destas 

quatro personagens elucida quanto aos traços considerados desejáveis 

para a função magistral que lhes é conferida. Dinis e o Sr. Novais estabelecem 

facilmente uma relação empática com as crianças, sendo o segundo 

um “velho de lunetas e grandes barbas brancas”; em relação a Maria, talvez 

o seu ponto fraco esteja no facto de ser ainda “muito jovem”, no que se 

refere ao primo Jeremias, este é apresentado como um excêntrico pouco 

sociável. 

Esse discurso educativo é relativamente amplo, versando assuntos muito 

diversos, e cumprindo assim as intenções formativas que a autora esclarece 

no prefácio. Geografia, História, Arte, Biologia são alguns dos tópicos 

que vão sendo sucessivamente abordados, em segmentos textuais que 

seguem sempre a mesma estrutura: 

1. observação/referência a um elemento desconhecido 

2. pedido das crianças para que se conte a sua “História” 

3. satisfação do pedido pelo adulto 

Vejamos um exemplo, entre muitos, deste tipo de ocorrência: 

“O Sr. Novais – Vamos para a terra de Galileu! […] 

Rita – Quem é Galileu? 

O Sr. Novais – Era um grande homem, um grande sábio que viveu há trezentos 

anos.” (p. 176-177) 

Há, diríamos, uma espécie de contrato informativo que é repetidamente 

posto em cena, conduzindo as personagens – e, não podemos esquecer, 

os leitores visados – de uma posição de menos-saber para mais-saber. 

Verifica-se quase que uma fobia ao “vazio informativo”, tal a quantidade e a 


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frequência de situações que têm como objectivo mais imediato preencher 

as lacunas de conhecimento dos jovens protagonistas. Aliás, no prefácio 

esclarece-se bem que se pretende aproveitar a atenção das crianças – a 

sua natural curiosidade – para lhes “incutir conhecimentos úteis”. 

A esta permanente atenção à “lição das coisas”, que configura um processo 

cognitivo de conhecimento do mundo, associa-se, como se referiu 

no início, um outro percurso – o da maturação psicológica. Nesta acepção, 

a viagem/deslocação num espaço físico determinado (Lisboa – Milão) 

assume-se ainda como viagem/percurso iniciático, projectando no futuro 

a continuidade desse trajecto, concretamente ao avançar-se com dados 

referentes a situações que as personagens irão enfrentar posteriormente 

(e que a obra seguinte de Virgínia de Castro e Almeida, Em pleno azul, irá 

retratar). 

Assistimos, pois, a um movimento na procura da mudança, pretendendo- 

-se desenvolver igualmente um projecto de preparação das crianças para 

a vida, um movimento em direcção à sua maturidade. No início do livro os 

dois rapazes são apenas uns “homenzinhos” (p. 27), e o intuito da viagem 

é que se tornem “gente” (p. 27), deixando de agir como uns “cãezinhos” 

andando cegamente atrás dos adultos (ideia repetida nas págs. 32 e 264). 

Crescimento psicológico e autonomia são as duas ideias-chave sublinhadas 

pela narrativa. 

E quais são os vectores dessa maturação em relação às três personagens 

crianças? Rodrigo, caracterizado por um certo auto-centramento (egoísmo), 

vai aprender progressivamente o caminho da solidariedade; João, marcado 

por um certo excesso na expressão dos sentimentos, vai aprender o valor 

do saber (prometendo ser mais estudioso). A encenação de uma certa 

oposição nas atitudes destas duas personagens tem como intuito valorizar 

um certo modo de estar social, caracterizado por uma relativa contenção 

nas atitudes – procura do ponto de equilíbrio entre a atitude solipsista do 

primeiro e a preocupação extrema do segundo -, dando-se primazia à ideia 

do senso comum, segundo a qual, “no meio é que está a virtude”. Em relação 

a Rita, é menos evidente a sua evolução, apontando-se para a importância 

da autonomia e da bondade. 

São estes os valores morais que se destacam, predominando uma lição 

“social” que visa a reprodução dos modelos adultos em presença, sobretudo 

na figura dos pais: Dinis – homem trabalhador, habituado a estudar, 

alegre e bom; Maria – senhora bonita, expressão de bondade e doçura.

Partimos então desta ideia de viagem como aprendizagem de si para visitarmos 

o livro de Maria Angelina e Raul Brandão. Essa é uma vertente central 

no livro Portugal pequenino. É evidente que a deslocação através de 

um espaço geográfico – neste caso o espaço, como está anunciado no 

título, é o território português, e não direi de Norte a Sul do país, como se 

costuma dizer, porque aqui o percurso empreendido não é esse, ficando 

mais correcto referir do litoral para o interior do país – constitui um núcleo 

importante na obra – e não pretendo tirar mérito a essa componente. 

A este respeito, ou seja, no que se refere ao percurso geográfico, podemos 

identificar duas partes na obra. Seguindo a edição da Vega (1985), que tem 

173 páginas, mais ou menos a meio do livro – concretamente na p. 83 – temos 

uma espécie de momento síntese que sumaria o espaço já percorrido 

pelas personagens: “Viram tudo, o Algarve que é um pomar cultivado com 

esmero, e a costa, a mais recortada e piscosa de Portugal, com as suas 

praias esplêndidas, a água que às vezes parece caldo azul e ao pé dos 

areais as armações do atum, o peixe que com a sardinha dá mais dinheiro 

em Portugal. Voaram ao acaso. Voltaram para o norte e meses depois, em 

cima do banco da sardinha, deixaram-se vogar sobre as águas até ao sul. 

Descobriram os cabos formidáveis entrando pelo mar dentro, o Mondego 

ao pé da Figueira, o dramático carvoeiro ao pé de Peniche, e as suas rochas 

figurando castelos, onde o mar brame se descanso, o da Roca, varanda 

da serra de Sintra sobre o mar, o Raso e o Espichel, o de Sines e o de S. 

Vicente com a ponta de Sagres… 

Que linda terra!” 

Esta síntese conclui a parte do livro em que a matriz de Os Pescadores está 

presente. A partir daqui a viagem segue para as terras do interior – interior 

algarvio, Alentejo e Ribatejo, e sobrevoa-se Lisboa. 

Mas o que, de forma evidente, sobressai neste texto é a sua dimensão profundamente 

reflexiva, que vai estabelecer uma aliança forte com o percurso 

de maturação da personagem central – o Ruço de Má Pêlo. Se em Céu 

aberto, como se apontou, tínhamos o domínio do diálogo, revelando uma 

estrutura textual mais constante, aqui o diálogo é menos marcante, alternando 

com o registo narrativo e reflexivo, apontando para uma escrita fragmentada, 

característica, aliás, de outras obras em prosa de Raul Brandão. 

A narrativa, no tempo passado e na terceira pessoa, das peripécias vividas 

pelo Ruço de Má Pêlo e pela sua companheira, a Pisca, entretece-se com 

uma voz – poderia também dizer uma consciência – que, na primeira pes- 


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soa, traz até ao presente a realidade observada. Uma realidade em que, 

mais do que o espaço geográfico, interessa sobretudo pelas figuras que 

o habitam – figuras humanas, mas também os animais, numa intensa simbiose 

cósmica que atravessa todo o livro. Vejam-se, como exemplos emblemáticos, 

os episódios sobre as andorinhas (p. 38), os pardais (p. 127), ou 

sobre o homem do Douro (p. 60). 

O que essencialmente se verifica neste texto, por contraste com Céu aberto, 

em que a realidade é objecto de uma leitura fundamentada num registo de 

inscrição pragmática, é que o processo contemplativo/reflexivo ocupa um 

lugar determinante – e que encontrará alguma similitude na personagem do 

primo Jeremias, o excêntrico contemplativo da outra obra. Podemos neste 

sentido afirmar que, enquanto no livro Céu aberto predomina um discurso 

de tipo didáctico-magistral, em Portugal pequenino salienta-se a matriz 

descritiva-reflexiva. 

Mas esse aspecto concretiza-se aqui segundo um processo activo, e a força 

da dimensão onírica que caracteriza a narrativa, ao mesmo tempo que decompõe 

a realidade – nomeadamente através das sucessivas metamorfoses 

por que passam as personagens centrais – afirma-se como um caminho 

profundo e alternativo de conhecimento. É neste sentido que a viagem pela 

realidade telúrica, e que dá a conhecer os recursos naturais e humanos de 

Portugal – desde a fauna, com especial detalhe para algumas espécies animais, 

e a flora, às actividades humanas – se associa a uma outra viagem, a 

viagem interior. 

Esta viagem interior surge construída de acordo com o paradigma ascensional 

– com alguns percalços pelo meio – que conduz no final, simbolicamente, 

à redenção da personagem central. Acontece que o Ruço de Má 

Pêlo, conhecido pelas maldades que faz aos animais, é condenado pela 

Bruxa das Portelas a vaguear sem destino, sendo transformado sucessivamente 

em diferentes elementos da natureza: saltão – penedo do Marão 

– gota de água (chuva) – gaivota – cegonha – pardal – rã – grilo – e, finalmente, 

andorinha. 

Com o finalizar do sonho – pois tudo não passará afinal de um sonho – o 

Ruço de Má Pêlo regressa ao seu espaço familiar, mas entretanto operou- 

-se uma transformação: a viagem/sonho permitiu-lhe descobrir o verdadeiro 

sentido da vida e da força da amizade. Uma amizade que fez com que 

a Pisca partilhasse do mesmo fadário, mesmo sem ser obrigada a fazê-lo. 

Esta é a figura mais madura, capaz da “transferência objectal dos seus afec-

tos”, como observa com perspicácia Maria João Reynaud 2 . Mas o mesmo 

não acontece com o Ruço, cuja atitude solipsista faz com que esteja centrado 

apenas em si, permanecendo sem “alma”. Como dirá a Pisca, “Ele 

não sabe nada, não conhece ninguém, nem a mim. Com quem viveu sempre, 

me conhece. É um corpo sem alma” (p. 166). E é para conquistar essa 

alma, ou seja, a capacidade de compreender, de dialogar e de sentir com 

o outro, que a viagem tem de realizar-se. Esse momento acontece quando 

a Pisca, transformada, como ele, em andorinha, desfalece esgotada com 

o frio. Perante a iminência da sua morte, o pensamento do Ruço dirige-se 

finalmente para a companheira: “Meu Deus, salvai-a a ela!”. 

Tal como na Maravilhosa viagem de Nils Holgersson (1907), de Selma 

Langerloff, obra com a qual este livro é tantas vezes comparado, temos 

a metamorfose como processo de redenção da figura humana. A viagem 

iniciática é percurso de expiação e de aprendizagem, proporcionando o 

crescimento psicológico dos dois protagonistas, simbolizando, desta maneira, 

a passagem da infância à adolescência. É desta forma também tematizado 

o “problema existencial da dor do crescimento e a conflitualidade 

subjacente aos sentimentos mais íntimos” 3 . Em contacto com a natureza, 

sobretudo na convivência com os bichos, cuja linguagem passam a compreender, 

a vida vai-se-lhes descobrindo. E vai-se descobrindo também a 

capacidade de sonhar, sendo o “sonho” uma das palavras nucleares desta 

obra, que se corporiza, por exemplo, numa expressão e numa figura particularmente 

feliz, a do “lavrador dos Sonhos”, espécie de S. Francisco, que 

prega os valores éticos e o sentido mais profundo da vida. 

Por comparação com as restantes duas obras mencionadas, esta dimensão 

ética e de reflexão social é efectivamente mais densa e assume novos 

contornos em Portugal pequenino. Há uma vertente social que aqui aparece 

destacada e há sobretudo uma profunda reflexão sobre o homem e a sua 

condição, num registo algumas vezes amargo, que tem levado a diversas 

considerações sobre o leitor visado. Esse discurso é, em certas ocasiões, 

colocado na boca dos animais, com diversos monólogos – do boi, do lobo, 

do cavalo – e discussões que dão conta dos paradoxos que rodeiam o 

comportamento humano: 

“- Nós temos medo dele porque está de pé e fala-nos, e sentimos que é 

grande, que é todo poderoso, o amo que nos dá de comer. - Mas é um 

2 “Raul Brandão: ficção e infância”, in Revista da Faculdade de Letras «Línguas e Literaturas», Porto, 

XII, 1995, p. 233-243. 

3 Idem. 


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70 

bicho esquisito. É um bicho que às vezes faz coisas incompreensíveis. – 

atalhou o burro …” (p. 43) 

Estes e muitos outros momentos revelam, ao mesmo tempo, a harmonia do 

mundo e a sua extrema complexidade, desvendando o valor da solidariedade 

e da fraternidade entre os seres vivos – valor que finalmente o Ruço 

de Má Pêlo irá por si descobrir, numa derradeira metamorfose interior. 

Sendo um livro nem sempre compreendido e com frequência questionado 

na sua condição de livro para crianças, terminaria esta intervenção com 

as palavras de uma autora que, na época, terá compreendido melhor o 

alcance desta viagem. Ana de Castro Osório, que será também evocada 

nesta mesa, afirma num artigo publicado na Seara Nova (n.º 204, 13-3- 

1930): “Sim, é um bom livro para crianças, porque é um livro que as ensina 

a pensar, que lhes dá a visão interior, que lhes alarga o sentimento e as 

debruça na vida com a sensibilidade das pequenas coisas e alargamento 

das grandes.”

José Carlos Seabra Pereira 


Em primeiro lugar, quero agradecer, na pessoa da Dr.ª Violante Florêncio, 

o convite dos organizadores do congresso para participar neste painel, e 

dizer do meu gosto em estar acompanhado, como estou, nesta mesa. 

De certo modo, sou hóspede nesta matéria da literatura infantil, embora 

não seja a primeira vez que sou chamado a pronunciar-me sobre produções 

literárias para a infância e, sobretudo, compreendo, que no caso de Ana de 

Castro Osório me tenha sentido com alguma responsabilidade no esforço 

que vários estudiosos têm feito para não a deixar cair no mais que injusto 

esquecimento. 

Ana de Castro Osório é de uma família originária da Beira Alta e mesmo 

aqueles que nunca leram nenhum livro ou nenhum texto dela mas se interessam 

pela vida literária portuguesa e contemporânea, já se encontraram 

com ela, desde logo pelas ligações biográfi cas, e de consequências 

literárias importantes, a Camilo Pessanha. É irmã de um dos principais 

poetas do fi m do século XIX, Alberto Osório de Castro, que, além de excelente 

poeta simbolista e decadentista nas suas primícias, tem para nós o 

valor de ser o amigo dilecto de Camilo Pessanha, em Coimbra e nos anos 

que se seguiram. É mãe de dois elementos muito importantes para a cultura 

portuguesa da primeira metade do século XX, embora escritores com 

orientações ideológicas diferentes, João de Castro Osório e José Osório 

de Oliveira. Finalmente, um dos nomes principais da poesia portuguesa da 

segunda metade do século XX vem ainda dessa família: António Osório, 

ainda em plena criação. 

Ana de Castro Osório ultimamente tem sido recordada porque foi possível 

chegar a documentos epistolográfi cos e outros que vieram confi rmar ter 

havido uma ligação afectiva muito forte de Camilo Pessanha a Ana de Castro 

Osório, digamos mesmo um anseio amoroso que teria desejado consumar-se 

em ligação conjugal, não fora a decisão moral de Ana de Castro 

Osório a ter inviabilizado. Esse malogro de uma relação amorosa conjugal 

com Ana de Castro Osório foi um dos factores determinantes, para, não só 


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72 

o afastamento para Macau, mas também do desenraizamento de Pessanha 

em relação a Portugal metropolitano. 

Ana de Castro Osório veio viver cedo para Setúbal e fez uma trajectória 

muito diversa, mesmo do ponto de vista literário, do seu irmão Alberto 

Osório de Castro. Primeiro, opta por escrever sempre em prosa, em narrativa, 

o que levanta, por vezes, alguns problemas em relação à fronteira 

de ficcionalidade e à narrativa não ficcional. Sobretudo torna-se uma figura 

muito interessante do ponto de vista cívico-cultural, porque tem uma intervenção 

cívica muito importante mas que reveste sempre uma feição cultural, 

e tem uma feição cultural que nunca abdica da sua valência interventiva. 

Começa com essa intervenção cívico-cultural ainda no final do século 

XIX e, já no final da sua vida, já nos anos 30 do século XX, mantém uma 

actividade bastante intensa, mais notória por partir de uma mulher. Essa 

intervenção tem, pelo menos, uma tripla feição: uma claramnete política, 

através da imprensa, do livro, da palestra, de teor emancipalista, uma luta 

pela emancipação, quer da emancipação de classes desfavorecidas, não 

apenas economicamente, mas sócio-culturalmente, quer da emancipação, 

em particular, da mulher. A intervenção de teor emancipalista não abdica 

naturalmente da sua componente crítica, que conduz a uma finalidade mais 

pedagógica do que subversiva, e o estilo, a forma de conteúdo dos seus 

textos nunca é panfletária Ela evita a ênfase declamatória, os estereótipos 

estilísticos de grande eloquência. 

A orientação ideológica dela é claramente republicana e dentro desse campo 

republicano, (que ela partilhava, aliás, com o marido, um poeta secundário, 

Paulino de Oliveira, que, em tempos, David Mourão-Ferreira quis também 

arrancar do esquecimento e que eu contemplei também na minha tese de 

doutoramento em Coimbra) distingue-se por uma luta particular em favor, 

por um lado, da condição feminina, por outro lado, da educação, uma crença 

muito própria dessa geração e que vem na sequência do que foi a aposta 

dos grupos minoritários no campo intelectual português que tentaram uma 

introdução da modernidade de matriz iluminista e depois, em particular, 

com a geração de 70. 

Uma obra onde isso se reflete é Às Mulheres Portuguesas, mas eu referiria, 

de preferência, um outro livro que já faz a transição para a faceta da criadora 

literária, A Grande Aliança, que recolhe uma série de conferências feitas no 

Brasil no início dos anos 20. Aí ficam muito claros certos traços ideológicos 

que hoje se esquecem quando pensamos na oposição dessa altura entre o 

campo republicano/jacobino e o campo monárquico/tradicionalista. Estou

a referir-me a dois aspectos; mas um muito importante que poderá tomar a 

forma de nacionalismo, uma ideia de origem romântica, o espírito do povo, 

a alma lusíada que se corporizava na pátria, em termos históricos, e na mátria, 

em termos de território para a viagem. 

Por outro lado, um certo idealismo de convivência que acontece na obra de 

intervenção cívico-cultural da Ana de Castro Osório. Ana de Castro Osório 

tem convicções muito nítidas, espírito crítico acentuado nessa luta pelos 

ideais da emancipação republicana, mas, ao mesmo tempo, um grande 

espírito de concórdia intelectual. 

Como criadora literária, há uma faceta que desabrocha com mais força na 

obra de Ana de Castro Osório, que é a criação de ficção narrativa para 

adultos e não para a infância. Cultiva o conto, a novela, o romance podendo 

ser incluída num tipo de escritor que abunda nessa viragem do século XIX 

para o século XX, que assimila a técnica realista do romance de espaço, 

do romance de costumes, mas cuja mundividência, em termos da sua 

expressão literária, parece já claramente impregnada de uma tonalidade 

neo-romântica. Um neo-romantismo progressista, no caso dela e de outros 

escritores, e isso transparece menos no primeiro livro, que é um livro de 

contos, chamado Infelizes, mas muito fortemente nos romances seguintes, 

sobretudo no romance Ambições, depois Quatro Novelas, e finalmente no 

romance cujo título exprime, de forma emblemática, a componente utópica 

desta literatura, O Mundo Novo. 

Qualquer passo do romance Ambições, por exemplo, mostra como ela projecta, 

nesse caso, num contexto da Beira Alta, tão tradicional, essa concepção 

de um mundo de nova harmonia social, de nova justiça económica, 

etc., promovida através da educação e da cultura. Claro que, por vezes, 

com algumas tintas de humanitarismo que hoje nos pode parecer demasiado 

datado, mas sem nunca descambar para neo-compromissos demasiado 

fáceis com o chamado neo-franciscanismo dessa altura. 

Por exemplo, a questão da relação com os pobres é muito diversa dos 

escritores neo-românticos tradicionalistas que adoptam essa feição neo- 

-franciscana: o tópico da recusa da esmola, a esmola como um processo, 

ao mesmo tempo, vexante para quem recebe e aviltante para quem dá; a 

relação de promoção com o que há de melhor na humanidade dos pobres 

através do processo de consciencialização, etc., são claramente a matriz 

iluminista que aí prevalece. 


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Em Ana de Castro Osório, a criação literária e a acção dela em favor de uma 

literatura para a infância que não se restringe à criação de textos próprios 

originais, não se compreende, sem se conhecer minimamente essas duas 

outras facetas que estive a referir. E, provavelmente, o caminho de regresso 

também se pode fazer: quem lê os livros dela para crianças, começa a fazer 

um flashback, um efeito de retorno, e dizer “afinal ainda não li bem os outros 

livros, os outros romances” porque há uma retrojecção de novas luzes depois 

de se lerem os livros dela para a infância. Nessa actividade é que ela, 

a partir de certa altura, se notabiliza mais. 

Estou convencido que Ana de Castro Osório, no início do século XX, ainda 

acreditava que ia ser uma escritora de ficção para adultos, embora, mais 

tarde, a imagem que se foi fixando no campo literário português foi mais de 

uma escritora, por um lado, emancipalista, e, por outro lado, de literatura 

infantil. O seu trabalho em prol da literatura para a infância começa por volta 

de 1897, de forma mais notória em termos de efeito no espaço público. 

E, desde esse momento, há um título, que ela vai buscar a João de Deus, 

simbólico de todo um património que ela quer fazer-se, ao mesmo tempo, 

herdeira e mediadora – é Para as Crianças. Para as Crianças vai aparecer 

como título de colecções, de folhetos ou de livros, como título de empreendimentos 

editoriais, mas também como subtítulo dos seus textos, dos seus 

livros, etc. Ela vai trabalhar em vários planos: traduzindo, seleccionando 

e adaptando textos de grandes clássicos estrangeiros, Andersen, Grimm, 

etc... 

Outro plano, que é até agora o único que mereceu um estudo condigno, 

(é uma excelente tese de mestrado aqui da Universidade Nova, de Fátima 

Oliveira de Medeiros), é a compilação de contos tradicionais portugueses, 

através de informantes vivos, que ela chamava “os narradores das lindas 

histórias”, e que a levou a contactar com Leite de Vasconcelos, e a escrever, 

versões adaptadas ou, pelo menos, largamente inspiradas nesses contos 

tradicionais portugueses. Ela faz uma espécie de reconto, seleccionando 

aqueles que lhe pareciam melhores para serem, eu agora retomo o título, 

Histórias Maravilhosas da Tradição Popular Portuguesa. 

Essas histórias são maravilhosas em sentido duplo: maravilhosas por serem 

encantadoras, com um grande potencial de sedução, mas maravilhosas 

também porque contêm um elemento de maravilhoso. Para além disso, 

organiza sucessivas colecções de livros, com textos dela ou textos de outros 

autores; tem jornais, nalguns casos especificamente dedicados só a 

textos para crianças; procura difundir a importância da literatura para crian-

ças na imprensa, através de palestras, e depois, naturalmente, tem os seus 

próprios contos originais. 

Cito só os títulos mais importantes: Alma Infantil, de 1899, Os Animais, em 

1903, A Princesa Muda, Os nossos amigos, já em 22, de parceria com o seu 

marido. Escreve menos para o teatro, mas há pelo menos duas peças que 

têm algum sucesso: a comédia Lili, em 1903, e O Sermão do Padre Cura, 

em 1907. A propósito deste teatro infantil, queria só fazer um ressalto para 

os textos de narrativa. Nas suas narrativas o diálogo tem sempre um papel 

importante e isso mostrs que ela não tinha dificuldade em ir para a ficção 

dramática em vez da ficção narrativa. 

Mas é efectivamente na ficção narrativa que ela nos deixa um legado mais 

forte. Os desígnios programáticos enquanto criadora de ficção narrativa 

para crianças são simples, são clássicos, e pretendem nas palavras dela, 

instruir, divertindo ou educar alegrando as crianças. Muitas vezes, indirectamente, 

ao pronunciar-se de uma forma empática sobre outro escritor, transmite 

o que é o seu pensamento sobre os objectivos e a axiologia estética 

da literatura para a infância. Os seus textos de ficção narrativa têm a sua intertextualidade 

propiciatória: os contos tradicionais portugueses, com essa 

exigência, esse vector ideológico muito presente na cultura do seu tempo 

que era a preocupação com a identidade nacional. Essa identidade nacional 

estaria, digamos assim, adulterada na cultura ou na incultura de certos 

meios urbanos, mas estaria ainda preservada nas fontes da cultura popular. 

Mas é nítido para quem lê esses textos que essa matriz se cruza com 

outra, que é a matriz da modernidade iluminista e os contos de fadas, por 

exemplo do iluminismo francês, transparecem muito no substrato da ficção 

narrativa de Ana de Castro Osório. 

O colóquio é sobre a viagem e como há viagem em muitos dos seus contos 

dispersos e há viagem desde logo no subtítulo Viagens aventurosas de Felício 

e Felizarda, primeiro ao Pólo Norte e depois ao Brasil. 

Mas, a viagem pode aparecer, tal como para outros escritores, dum ponto 

de vista, estrutural em textos que parecem não estar focados para a viagem. 

É precisamente o que a Dr.ª Fátima Ribeiro de Medeiros conclui depois do 

seu estudo de um corpus seleccionado de setenta das suas Histórias Maravilhosas 

da Tradição Popular Portuguesa, que estão organizados como se, 

ao mesmo tempo, fossem um mapa e uma espécie de roteiro e esse roteiro 

é um roteiro por formas, por espaços, por lugares, mas, mais do que isso, é 

um roteiro por condições de vida, formas de visão do mundo, modelos de 


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76 

relacionamento interpessoal, etc. Na verdade, há quase sempre uma figura 

que conduz a narrativa e conduz essa viagem, que mais do que física, é 

muitas vezes uma viagem mental e imaginativa. O que é interessante, é que 

a finalidade ideológica de Ana de Castro Osório é provocar na sociedade 

portuguesa e, sobretudo, na sua suposta elite intelectual, uma viagem que 

era também de reforma mental e moral. Essa viagem assenta naturalmente 

na crença de que o desenvolvimento orientado da imaginação infantil tem 

um papel imprescindível no processo educativo; por isso, ela achava que 

podia falar de tudo para essas crianças. 

O caso mais típico, e que geralmente até vem omitido nas suas tábuas 

bibliográficas, é o livrinho de noventa e nove páginas - “Como Portugal foi 

chamado à guerra: história para crianças” - que ela escreveu para crianças 

entre os oito e os dez anos quando Portugal entrou na Primeira Grande 

Guerra. Isto mostra bem que ela achava que as questões, também cívicas, 

que faziam parte do devir histórico da nação, deviam ser também transmitidas, 

de forma especificamente ade-quada, à imaginação e à inteligência 

sensível das crianças. 

Chegámos mesmo às viagens, e aqui o que eu acho mais interessante é 

isto: ela procurou sempre que as suas narrativas para crianças entrassem 

no sistema educativo e assumissem a forma de livros de leituras, propostos 

às comissões próprias do Ministério da Instrução para aprovação oficial e 

consegue-o, mesmo antes da implantação da República, com o livro, muito 

alentado, A minha Pátria, num território comum ao liberalismo constitucional 

e à propaganda republicana. E como é que se fala da minha pátria num 

texto de leituras sucessivas? É sempre uma narrativa semi-ficcionalizada, 

em que há, uma personagem de óptica privilegiada, que conduz o jogo e a 

viagem – um pouco entre Gil Vicente e Brecht - uma espécie de representador 

que vai encenando e vai mantendo, ao mesmo tempo, a distância, 

porque muitas vezes o que acontece é que essa personagem está a dialogar 

com uma ou mais crianças a que a ligam laços ou de dever sócioprofissional 

ou, quase sempre, de família. E, quando a criança vai reagir 

num determinado sentido, essa persona-gem encarrega-se de ir avivando 

o espírito crítico dele e de ir desmontando o que seria qualquer panaceia, 

demasiada idealização ou qualquer cedência aos estereótipos da educação 

tradicional. É o que acontece com Viagens Aventurosas de Felício e 

Felizarda, que, ao contrário de Pátria, não foram aprovadas como livros 

oficiais antes da implantação da República e vieram a sê-lo mais tarde, já 

nos inícios dos anos 20.

Mais engraçado é que estes livros trazem, a abrir, uma espécie de parecer 

do relator da comissão e nota-se logo que o relator da comissão, e porventura 

a comissão, viu nisto apenas o capital informativo, mas não o contrato 

informativo sob forma de narrativa ficcional para crianças. Efectivamente há 

aqui dados de aprendizagem de geografia física e, sobretudo, de geografia 

humana, mas não é isso o mais importante; há o papel formativo de desenvolvimento 

da sensibilidade ou da inteligência sensível, a partir de uma 

crença muito forte no papel da ciência, das luzes, da razão, mas também de 

numa educação da afectividade, que se tornasse fonte de energias. 

Esta série de narrativas são narrativas de uma viagem imaginada de quem? 

De dois bonifrates, de dois bonecos, que a senhora,a personagem narrador, 

a mestra e condutora da viagem, está a fazer para, em vez de dar 

esmola a uma velhinha lá qualquer de Mangualde, dar-lhe meios de ela se 

sentir útil e colaborar com ela numa actividade que ela tinha. São esses 

dois bonecos que vão fazer a viagem. O arranque desta narrativa é idêntico 

ao do romance para adultos de que há bocado falei ao início do romance 

Ambições. 

E embora ancorado nos aspectos paisagísticos, sociológicos típicos da 

Beira Alta no final do século dezanove, não tem aqui a armadilha do pitoresco, 

o engodo do pitoresco fácil, nem nenhuma panaceia rústico-patriarcal. 

É uma sociedade pobre, em geral, de miséria, de injustiça, de ignorância, 

etc., mas tudo isso aparece pelo meio das festas e das lides quotidianas. 

Logo no início, quando eles chegam ao barco, há logo, por um lado, a 

paisagem de Lisboa, a despedida, os largos horizontes, mas também o 

fenómeno da emigração. No porão, da terceira classe, estão os trabalhadores 

portugueses que vão emigrar nas piores condições, que não podem 

subir aos outros andares do barco e a lição começa logo aí porque o Felício 

olha para aquilo: Olha que pitoresco! Que típico! São diferentes! E apanha 

logo uma primeira lição, a pedagogia de que eles não são nenhum elemento 

folclórico, no sentido pejorativo do termo. 

Permitia-me dizer-vos que no final das Viagens Aventurosas de Felício e 

Felizarda ao Pólo Norte, em duas páginas só encontra-se, uma teoria de 

ficção de mundos possíveis, que depois resvala para a sequência de uma 

ideia que vinha do romantismo: a primazia da criatividade do espírito enquanto 

sujeito. Mas daí passo para a vibração empática entre ser humano 

e universo físico e também a ideia, que vinha desde a ciência romântica da 

alma do mundo, de um universo animado, do espírito objectivando-se na 


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natureza, segundo Shelley, depois os grandes poetas românticos alemães 

e, finalmente, uma espécie de mise en abyme em termos de géneros, pois 

esta ficção narrativa para crianças vai debruçar-se ou usar como argumento, 

o modelo dos contos de fadas: 

o pequenito, que tinha partido a perna, “cheguei, que bem que acabei a 

viagem, cheguei a imaginar que ficassem despedaçados nalgum icebergue 

ou se afogassem no mar tormentoso e fossem engolidos por alguma baleia, 

o Felício e a Felizarda. Não ficaria muito farta com o jantar, em todo o caso 

como elas só se alimentam de moluscos e pequenos peixes não devem ser 

muito exigentes! 

Correram tantos perigos, disse rindo, podiam bem ter ficado no mais pequeno 

deles! 

Oh! Os nossos pequenos amigos são imortais! Nada os vence! Não conhecem 

o medo nem a dor! 

- Sabe minha mãe - disse o Pedrinho com ar grave - apesar de saber que 

os dois amigos são bonifrates de trapos e feitos pela viúva Teresa e vestidos 

pela mãezinha, cheguei o outro dia a estar aflito a recear pela sua existência 

no meio de tantas aventuras como se realmente vivessem! 

- E vivem, Pedrinho! 

Não, já te disse que, de facto, existem, que têm a realidade que nós lhe damos. 

São animados pela nossa própria alma! 

- Se assim fosse, não havia nada que se pudesse considerar inerte, coisa 

que não se pudesse fazer viver! 

- E não há Pedrinho, a morte não existe! A morte é a transformação da matéria. 

(a ciência jacobina a funcionar.) 

A morte é a transformação da matéria e não há coisa alguma que não tenha 

alma própria, que não fale, que não viva de facto, que não subsista através 

do espaço. 

- Mas eu, mãezinha, nunca ouvi as pedras falar, nem as árvores, nem mesmo 

os animais, só o papagaio da tia Isabel, e esse diz sempre a mesma coisa 

que lhe ensinaram, chegando até a irritar pela sua estupidez! 

- Diz-me uma coisa Pedrinho, os contos de fadas que tanto te entretinham, 

ainda há poucos anos, hão-de te agradar sempre, tenho a certeza, pois esses 

contos que hoje tanto prendem a atenção da Marianinha, se não fosse 

o entusiasmo de os poder ler não chegaria a ser uma boa estudante. Nunca 

conheceste um génio maravilhoso, uma fada ou qualquer encanto que 

desse aos mortais a faculdade de compreender a linguagem dos animais e 

das coisas? Quantas vezes aparecem nos contos boas fadas que dão aos 

seus afilhados essa faculdade. E até lunetas mágicas que fazem ver tudo 

quanto se passa à distância ou perto e ler o pensamento alheio. 

- Mas isso, mãe, são contos de fadas!

- Pedrinho, não sejas incrédulo! 

Na vida há duas fadas maravilhosas que nos dão ouvidos para compreendermos 

todas as vozes da natureza e nos abrem os olhos da alma para vermos 

as maravilhas que nos rodeiam! 

E não poderei eu conhecer essas duas senhoras?” – e agora aqui é que 

podia parecer uma via de escapismo e de evasão vai reverter outra vez à 

questão da instrução de matriz iluminista. 

- Pode sim porque uma nasceu contigo, é a Inteligência (com letra grande já 

se vê) que nos dá a compreensão de todas as coisas, a única superioridade 

do ser humano, a outra é a Ciência, que enche a nossa alma de luz para tudo 

vermos e explicarmos. Com uma sentimos, com a outra certificamos, uma 

sem a outra pouco valor têm, são objectos ocos, só de aparência. 

- E sendo sábio podem ouvir-se os animais e as árvores? 

- Ouvimos, mas não é com os ouvidos. Sentimos e vemos, mas não é com 

os olhos. Compreendemos o que dizem, mas não é com as palavras. 

Tu nunca estiveste à beira de um regato, etc, etc!” 

Sem aquele génio encantatório do verbo de Raul Brandão acho que Ana de 

Castro Osório sabia muito bem levar a água ao seu moinho! 


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Alice Vieira 


Boa tarde. 

Queria agradecer o convite para vir cá falar do Adolfo Simões Müller. 

Por razões várias já não estou nestes Encontros há uns dois ou três anos e 

também me é muito agradável voltar a esta casa. De qualquer modo é-me 

ainda um bocadinho difícil estar aqui na Gulbenkian e nestes Encontros e 

não encontrar a Natércia Rocha, ali sentada, ela zangava-se connosco, ela 

rezingava, mas ela era, realmente, a alma destes Encontros e esteve na 

sua organização desde o início. Neste momento deve estar aborrecida por 

qualquer coisa que a gente já disse aqui! O pior é que agora, infelizmente, 

não pode replicar! 

Depois, queria dizer que fi quei muito contente por ter fi cado para último 

lugar porque assim já tiveram oportunidade de ouvir duas excelentes conferências, 

já ganharam a tarde, e já não esperam que eu diga grandes coisas. 

Adolfo Simões Müller, que é de todos estes clássicos que nós estamos a 

falar aqui esta tarde, o único que alguns de nós, conheceram vivo, é um bocadinho 

diferente dos outros. E, no meu caso, eu tive realmente o privilégio 

de ser amiga dele, de ter contactado muito com ele, sobretudo na última 

década da sua vida. Vá se lá saber porquê ele adoptou-me, e passei coisas 

muito divertidas com ele, entre as quais uma ida a um programa de televisão, 

em directo, em que o apresentador passou todo o programa a fazer- 

-lhe perguntas pensando que estava a entrevistar um bailarino reformado. 

Só realmente uma pessoa com grande capacidade de mudar o texto, de 

mudar as respostas como o Adolfo Simões Müller, é que aguentaria aquele 

tempo todo sem se rir. Foram realmente umas coisas divertidas. 

Quando aqui há uns meses, o meu amigo António Torrado me convidou 

para vir aqui falar disse-me: Olha, podes ir falar sobre o Adolfo Simões 

Müller? Eu disse: Posso! Não sabia de mais nada! Depois comecei a receber

informação aqui da Gulbenkian, esclarecendo que este Encontro tinha a ver 

com a viagem. Eu pensei: Bom, como é que eu vou enfiar o Adolfo Simões 

Müller na viagem? Depois pensei que a viagem é um assunto muito amplo. 

Está ali a Maria Augusta Seabra Dinis que, em 1984, fez aqui uma brilhante 

dissertação sobre um rol imenso de viagens, possíveis e imaginárias. Como 

Adolfo Simões Müller escreveu muito e escreveu sobre tantos assuntos, 

escreveu também, evidentemente, sobre viagens. 

Tenho muita pena que a obra do Adolfo Simões Müller esteja praticamente 

esgotada, ou não esteja nas livrarias, ou ninguém conheça, ou ninguém 

saiba onde é que ela está. 

Na releitura dos livros do Adolfo Simões Müller, fiz uma divisão de viagens, 

entre as viagens da vida das pessoas, as viagens que se fazem através da 

memória, e as viagens, através de montes e vales. A viagem da vida das 

pessoas, que é sempre a mais aventurosa que se pode contar, foi tratada 

pelo Adolfo Simões Müller de forma extremamente importante na colecção 

que fez de biografias. A colecção chamava-se Gente Grande para Gente 

Pequena. E foram editados, não sei se por imposição do editor, só seis livros! 

Para aquela colecção de biografias, (ele depois viria a escrever mais biografias 

noutra colecção), ele escolheu seis possíveis biografados. A primeira a 

sair foi A Pedra Mágica e a Princesinha Doente, que tem a ver com a vida 

da Madame Curie, depois seguiram-se O Homem das Mil Invenções, que 

relata a vida de Thomas Edison; O Capitão da Morte, sobre o Capitão Scott; 

O Piloto e o Fantasma, sobre Wagner; O Grande Almirante das Estrelas do 

Sul, sobre Gago Coutinho e Sacadura Cabral e a viagem ao Brasil e Trinca 

Fortes, sobre Camões. Só Camões e Gago Coutinho, foram os portugueses 

escolhidos para esta colecção. Depois, como já afirmei, continua noutro 

tipo de colecção com a história da Florence Nightingale. 

Quando eu digo que é muito importante é porque uma das falhas que eu 

encontro na literatura que as nossas crianças e os nossos jovens lêem é 

exactamente essa: não há biografias, eles não sabem das vidas, não sabem 

das histórias, não sabem o que aconteceu. E as pessoas depois espantam- 

-se muito quando há feriados, comemorações importantes, e vão para a 

rua, de microfone em punho, perguntar às crianças sobre o que é que se 

está a comemorar. Claro que eles não sabem! Como é que hão-de saber! 

Ninguém nasce ensinado! Nós já não estamos nos anos 40, e teria de ser 

feita de outra maneira, mas acho que faz muita falta uma colecção que fale 

de histórias que tenham a ver com a nossa história. 


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Outra viagem possível, através da memória, que ele também fez muito – e já 

hoje se falou de outros autores que o fizeram – é a viagem ao mundo fascinante 

das histórias tradicionais, do maravilhoso, das lendas, das histórias 

populares. Nesse caso, ele tem muitas recolhas de lendas, de fábulas, de 

histórias e tem um livro que se chama O Príncipe Imaginário e outros Contos 

Tradicionais Portugueses, onde começa por dizer que não se destina 

só a um público infantil, mas tanto quanto possível, a toda a gente. Nós 

sabemos que a literatura popular não era exclusivamente para um público 

infantil. Daí que estas histórias, sejam, muitas vezes, intercaladas por notas, 

explicações, que não são já aquele tipo de intervenções muitas vezes 

pedagógicas, que ele dava nos textos que escreveu. Estas explicações são 

dirigidas a um público adulto e por isso não se fazem dentro do próprio 

texto, mas em rodapé. 

E Müller salienta muito, nessas recolhas que vai fazendo, a importância 

fundamental dos contadores de histórias, do tempo em que havia tempo 

para estar à lareira a ouvi-los e, realmente, há muitos autores, muitos escritores 

que ele, neste livro, vai evocando que, de uma maneira ou doutra, 

devem o seu amor pela escrita ou a sua paixão pela escrita a velhas pessoas 

que lhes contavam histórias. Fala, por exemplo, da personagem da 

ama, que vamos encontrar desde Menina e Moça de Bernardim Ribeiro ao 

Guerra Junqueiro, ao Fernando Pessoa de vez em quando; a mulata Rosa 

de Lima; a tia Brísida que se encontra mencionada pelo Almeida Garrett; a 

velhinha de cabelos de marfim que o Tomás Ribeiro evoca; a velha Carlota; 

o embarcadiço Arrabalde e a costureira Mesticosa, de que fala o António 

Nobre, como personagens que sempre lhes contaram histórias. Fala na avó 

do António Sardinha, mas todas as avós, acho eu, contam histórias aos 

netos! E sem ser aos netos, há sempre aquela tendência das avós para contarem 

histórias! Também nessa época, as avós eram as transmissoras das 

histórias de tradição popular. Não esquecendo uma importantíssima, que 

era a velha Doroteia, que terá contado aos irmãos Grimm mais de metade 

das histórias que eles depois viriam a relatar. 

No caso do Simões Müller ele também teve a sua contadora de histórias 

que era a velha Sérgia. A Sérgia era uma velhota que não era propriamente 

uma empregada da casa; era mãe de uma empregada da casa. A velha 

Sérgia contava-lhe histórias, pô-lo em contacto com outras realidades, com 

outras magias e, posteriormente, a menina Letícia que era uma empregada 

do Colégio Figueiredo, em Campo de Ourique, onde ele estudou, e a quem 

depois terá pago essas histórias, escrevendo-lhe quadras, que foram as 

suas primeiras quadras, quando tinha para aí seis ou sete anos. As primeiras

quadras de amor foram para a menina Letícia, que lhe tinha contado muitas 

histórias no Colégio Figueiredo! Nessas histórias nós podemos, realmente, 

viajar, por esses longos serões das espaçosas noites de Inverno, pelo murmúrio 

das vozes junto à lareira, pelas xácaras e romances de princesas e 

cavaleiros, pelas bruxas e lobisomens, pragas e feitiços. 

E é também, evidentemente, uma viagem pelas palavras! Esta era outra 

questão que eu gostaria de abordar, muito ligeiramente: a questão do vocabulário. 

Agora está um bocadinho na moda dizer-se que não se devem 

escrever palavras que os meninos não conhecem porque, já é tão complicado, 

e se eles encontram no texto uma palavra que não conhecem?... 

Eu acho que isto é um grande disparate! Para já, porque não é a palavra 

ser complicada, ou não; é, realmente, se a palavra se integra ali, se o texto 

tem qualidade ou não tem. É evidente que há palavras de todos os dias, 

que, num texto para crianças, até podem ser muito más porque não têm 

qualidade nenhuma! É extremamente enriquecedor que as crianças, desde 

muito pequeninas, ouçam histórias sem as pessoas se preocuparem se elas 

entendem ou não entendem as palavras todas. 

Eu levei a minha infância toda sem saber o que eram timbales e charamelas 

que vinham atrás dos reis, mas não havia história nenhuma, que fosse 

história a sério se não tivesse timbales e charamelas. Era fatal! E, pelo meio, 

chegavam os bufarinheiros! Também não sabia o que eram os bufarinheiros 

mas que tinham de entrar em todas as histórias, isso tinham! 

Há este enriquecimento de vocabulário, que também faz parte da magia, 

que também faz parte do maravilhoso. Reduzir a história a um fiozinho só 

de palavras é, muitas vezes, um crime. O som, as lengalengas e as rimas e 

a toada, tudo isso é importante! Muitas vezes é esse som que leva as crianças, 

que as atrai à leitura! 

Também aqui nestas Histórias Maravilhosas e nestas histórias em que a 

criança é levada a outro mundo, que não aquele em que ela vive, há outro 

tipo de linguagem para além da linguagem funcional: passa-me um copo, 

dá-me a água, escovaste os dentes? Nestas histórias também encontramos 

uma linguagem rica! 

É verdade que em Adolfo Simões Müller ainda se encontra muito, como 

foi aqui referido em relação a outros escritores anteriores, a preocupação 

pedagógica. Os livros, numa época em que a escola não era o que é hoje, 

funcionavam como, digamos, a extensão da escola: a escola não ensinava 


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tudo, a escola ensinava pouco. Se calhar, havia muito menos tempo de aulas, 

e era preciso que os livros dessem alguma cultura às crianças, dessem 

mais sabedoria para as crianças serem cidadãos de corpo inteiro, cidadãos 

que pudessem depois trabalhar. 

Temos também livros muito mais dirigidos às viagens: de 1962, Através do 

continente misterioso, de 71, Uma primeira volta ao mundo, e já nos anos 

80, o que eu considero ser o melhor da obra dele neste campo, que são dois 

livros sobre o percurso dos rios, um livro sobre o Tejo, Tejo – rio universal, 

e sobre o Douro, Douro – rio das mil aventuras. No Douro, ele diz mesmo 

que é uma viagem pelo curso do grande rio, desde a sua nascente, em 

Espanha, e depois de mil curvas e mil saltos, de muita dor e muita alegria, 

os pauliteiros de Miranda, as broas de Avintes, as regueifas de Valongo, o 

Douro chega, finalmente, ao mar. Mas não são apenas os pauliteiros, as 

broas, as regueifas nesta viagem pelo Douro. Aqui entra um rol imenso de 

personagens. Nesta viagem entra, por exemplo, o Cid, o Campeador, D. 

Afonso Henriques, o Magriço e mais os seus onze companheiros, a Defensora 

de Miranda nas invasões francesas, as aventuras de Camilo Castelo 

Branco, até chegar a uma figura interessantíssima que é a figura do Arrais 

Napoleão Loureiro. O Arrais Napoleão Loureiro foi o que fez, em 1971, a 

última viagem de um barco rabelo no Douro. Era uma viagem simbólica, 

porque, nessa altura, os barcos rabelos já não funcionavam muito, mas 

aquela foi considerada a última viagem de um barco rabelo levado pelo 

Arrais Napoleão Loureiro, que sempre tinha vivido disso. Há uma história 

magnífica neste livro - que é já no fim da viagem - quando o Arrais olha para 

o rio já sem os barcos rabelos, e murmura, com enorme desprezo, para as 

pessoas que estavam ao pé dele: Agora, meus senhores, o rio Douro já não 

é macho! E, realmente, aquilo já não era o que ele tinha conhecido, já não 

era macho! 

Para lá das pessoas, o livro tem também de incluir os monumentos, as batalhas, 

as inundações, as desgraças, os filhos mais conhecidos que tinham 

nascido por aquelas margens. É um rio, como diz o Adolfo Simões Müller, 

que tem muito que contar como todos os rios, e é um livro que é praticamente 

um manual, pois temos ali a geografia, a história, a imaginação e temos 

a criatividade; está tudo ali, e é um livro pequeno. Este, creio eu, ainda 

se pode encontrar! 

Para além disto, e não tendo já muito a ver com o tema da viagem, o 

Adolfo Simões Müller também adaptou muitas obras clássicas. Era também 

uma altura em que se adaptava muito as obras clássicas. Havia adaptações

que tornavam os livros quase autónomos do original, quase livros diferentes 

como, por exemplo, toda a série das Mulherzinhas, da Louise Alcott, 

transformados pela Maria Paula de Azevedo. Eu só muito mais tarde é que 

percebi que aquilo que eu tinha lido, O Colégio da Ameixoeira, Os Rapazes 

da Maria João, que aquilo era as Mulherzinhas e todos os outros livros da 

Louise Alcott. 

O Adolfo Simões Müller adaptou Os Lusíadas; a Peregrinação; A Morgadinha 

dos Canaviais e As Pupilas do Senhor Reitor do Júlio Dinis; As Viagens 

de Gulliver; do Dickens adaptou O Natal do Avarento; As Mil e uma noites 

adaptou em banda desenhada e adaptou Miguel Strogoff, que teria fatalmente 

de adaptar, porque Miguel Strogoff, um exemplar lindíssimo do livro 

do Júlio Verne, foi a prenda que o pai lhe deu quando fez a quarta classe 

e ficou distinto. Era no tempo em que os meninos faziam a quarta classe, 

ficavam distintos e no tempo em que os meninos gostavam muito que lhes 

dessem livros! Para ele foi um dia inesquecível, por todas essas razões! 

Mas, para lá disto tudo, uma das grandes viagens que podemos fazer com 

Adolfo Simões Müller é através da imprensa, e aí ele é muito importante 

também. O Adolfo Simões Müller foi extremamente importante através dos 

jornais que criou. Em 1935, fundou o jornal O Papagaio e é responsável pelo 

jornal até 1941, quando sai para ir fundar O Diabrete, sem interrupção. Em 

1952, nasce O Cavaleiro Andante, que deve ter marcado toda uma geração, 

que tem hoje a minha idade. Custava em 1952 dezoito tostões; não era 

barato! Tinha uma periodicidade semanal e aguentou-se dez anos. Também 

em todos estes jornais houve sempre uma grande preocupação dele (que 

já se notava também, evidentemente, na ilustração dos livros) de chamar 

grandes nomes das artes plásticas, grandes nomes da ilustração para os 

jornais, para as revistas e também para a ilustração dos livros. Das artes 

plásticas, colaboraram, por exemplo, e também evidentemente no caso 

dos jornais, Reinaldo Ferreira, a Maria Archer, Virgínia de Lopes Mendonça, 

a Etelvina Lopes de Almeida, a Esther de Lemos, a Maria Lamas o Fernando 

Bento, o Stuart Carvalhais, o José Rui, o Vítor Péon, o José Garcês. Acho 

que todos os nomes, e eu apenas referi alguns, que tinham peso naquela 

época estão representados n’ O Cavaleiro Andante e já estavam n’ O Papagaio. 

Hoje nós reparamos que se há coisa que falte no nosso quotidiano para 

crianças e para jovens é um jornal, é uma revista. Os adultos também já 

não lêem jornais mas se, realmente, houvesse alguma coisa que levasse 

as crianças a habituarem-se a ler uma revista, a habituarem-se a ter o seu 


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jornal, como naquela época havia ... 

Eu lembro-me de toda a excitação com que nós esperávamos O Cavaleiro 

Andante e era uma época em que não havia só isso. Estou a falar destes 

só porque estou a falar do Adolfo Simões Müller, mas era uma época em 

que havia um outro tipo de revistas, e esperava-se por essas revistas. Havia 

uma revista da Mocidade Portuguesa, que nunca me esqueço porque tinha 

um título engraçadíssimo, chamava-se O Camarada. Tenho vagamente a 

ideia qu’ O Camarada entrava lá em casa porque as pessoas não liam e não 

sabiam de onde é que vinha O Camarada, mas uma coisa daquele tipo não 

devia ser má! E, realmente, eu sempre assinei O Camarada! 

Lembro-me, por exemplo, que passei uns tempos da minha infância na 

Serra da Estrela, nas Penhas da Saúde, (que era, naquela altura, um deserto), 

e lembro-me da alegria que era no dia em que chegava O Cavaleiro 

Andante. O Cavaleiro Andante, a dada altura, teve um suplemento, que era 

mais pequenino, enfiava-se lá dentro. Nesse suplemento d’ O Cavaleiro Andante 

apareceu uma vez uma carta de uma criancinha que tinha para aí 

nove anos, a dizer que gostava muito de ler O Cavaleiro Andante e que, 

algum dia, ainda havia de escrever histórias. Era eu! 

Não sei como é que aquilo foi parar ao Pagem! Se me lembro deste episódio 

é porque o Adolfo Simões Müller uma vez me ofereceu esse Pagem, e 

disse-me: está a ver isto? Estava lá eu realmente e até lá estava a fotografia! 

Outra coisa porque nós devemos estar eternamente gratos ao Adolfo 

Simões Müller é o facto de ter sido por sua influência, que o Tintim, o meu 

colega de jornalismo, veio parar a Portugal e que as suas aventuras foram 

publicadas. As personagens tinham nome em português mas realmente o 

Tintim apareceu aqui pelas mãos do Adolfo Simões Müller. O Adolfo Simões 

Müller era amigo do Hergé, o autor do Tintim, que era belga. O Hergé, (isto 

em 42, 41, durante a guerra), tinha um irmão que estava preso na Alemanha. 

Os direitos de autor que o Simões Müller pagava ao Hergé, em Portugal, 

eram transformados em géneros e eram enviados daqui para o campo de 

concentração onde estava o irmão, porque o Hergé, estando na Bélgica 

ocupada, não podia fazer isso. Todos os direitos de autor daqueles primeiros 

anos foram sempre transformados em conservas, em pacotes para o 

campo onde ele estava e daí ter ficado sempre uma relação de amizade 

muito forte entre Hergé e Simões Müller.

Ora bem, eu acho que o fundamental, como dizia Alexandre Herculano, a 

melhor homenagem que se pode fazer a um escritor é ler os seus livros. 

Neste caso, seria poder fazer com que estes clássicos estivessem acessíveis, 

que as crianças e os jovens tivessem a possibilidade de ler, não 

digo todos, evidentemente; mas esta série de biografias porque são um 

tipo de biografias que não se limitam a contar a história; Müller junta sempre 

qualquer coisa de inventado, de criativo, de insólito. 

Lembro-me, por exemplo, n’A Pedra Mágica e n’A Princesinha Doente, que 

é a história da Madame Curie, que uma das coisas que me ficou sempre 

daquela história não foi a invenção da Madame Curie, mas, para a criança 

que eu era, o mais importante daquilo tudo eram duas imagens que ele 

dava extremamente fortes: uma era a Madame Curie, que, quando foi estudar 

era tão pobrezinha e tinha tanto frio que, para se aquecer, punha uma 

cadeira em cima da cama e em cima dela. Nunca percebi como é que uma 

cadeira podia fazer calor! E fartava-me de ler aquilo! Outra é Madame Curie, 

já tão importante, com aquelas descobertas todas, no dia que coincidiu 

com a grande descoberta do rádio, estava muito preocupada porque a filha, 

pequenina, tinha-lhe caído o primeiro dente e chorava muito! Essas coisas 

a mim tocavam-me muito porque como nunca ninguém ligava à minha 

queda de dentes, eu achava que uma mãe, que tinha descober-to uma 

coisa tão importante, e ainda se preocupava com a filha que lhe tinha caído 

um dente, que estava cheia de dores, devia ser uma mãe extraordinária! 

Do livro da Madame Curie, do Adolfo Simões Müller, são essas coisas que 

eu me lembro! Claro, pelo meio deve estar a história toda, penso eu! Mas, 

aquilo que fica é outra coisa, e em todos os livros dele desta co-lecção há 

sempre outra coisa! No caso do Trinca Fortes, por exemplo, a história com 

a Dinamene é a coisa mais importante do livro, como é evidente! Muito mais 

importante do que Os Lusíadas! 

No fundo, é a arte de chegar ao leitor mais jovem, contando o que se quer 

mas dando-lhe assim estes rebuçadinhos; e o Adolfo Simões Müller fazia-o 

muito bem. Em todos os livros, ele tenta sempre captar os leitores, que é, 

no fundo, aquilo que todos nós queremos! Por isso, se deste Encontro, se 

destas conversas sair uma ideia qualquer de reeditarem estes clássicos, 

não falo só no caso do Adolfo Simões Müller, ficaria muito feliz. 

Eu faço cursos de escrita criativa e muitas vezes quero livros destes e é 

muito difícil encontrá-los. Acho que isso já era uma boa conclusão para 

estes Encontros e para o esforço de todos que os organizam e que estão 

aqui. 


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Marta Martins 

Moderadora 

Muito bom dia. Chamo-me Marta Martins. Sou a moderadora desta mesa. À 

minha direita estão o actor Diogo Dória e o Professor Rui Veloso, da Escola 

Superior de Educação de Coimbra, e, à minha esquerda, está a professora 

Leonor Riscado, também da Escola Superior de Educação de Coimbra. 

Vamos ter duas intervenções sobre Andersen. A primeira vai ser da Dr.ª 

Leonor Riscado, a seguir haverá a leitura de um texto pelo actor Diogo 

Dória, faremos um intervalo e depois será a altura da intervenção do Dr. Rui 

Veloso. Seguidamente haverá um debate sobre a intervenção da primeira 

parte, conjuntamente com a intervenção da segunda parte. 

Passo então a apresentar a Dr.ª Leonor Riscado. É professora adjunta de 

nomeação defi nitiva da Escola Superior de Educação de Coimbra, onde 

lecciona Literatura para a Infância. Licenciou-se em Línguas e Literaturas 

Modernas, variante de Português/Francês, na Faculdade de Letras da Universidade 

de Coimbra, de que foi docente durante vários anos. Aqui concluiu 

o mestrado em Literatura Portuguesa, com uma tese sobre a Narrativa 

Quinhentista. Tem participado em congressos em Portugal e no estrangeiro, 

cuja temática se liga à sua especialização: literatura em geral, e literatura 

infantil em particular. Colaborou como formadora em projectos europeus, 

Língua e Erasmus, e, em Portugal, no FOCO, formação contínua de professores. 

É autora de artigos sobre literatura para a infância e para a juventude. 

Colaboradora permanente da revista “Malas Artes”, é membro da 

Associação Portuguesa para a Promoção do Livro Infantil e Juvenil (Secção 

Portuguesa do IBBY). É investigadora no âmbito da criação literária para 

crianças. 

Que melhor complemento poderíamos desejar neste momento do que assistirmos 

às palavras do próprio Andersen na boca do actor Diogo Dória.

A Sombra 

de Hans Christian Andersen 

Nos países tropicais o sol queima de uma forma terrível. Aí, as pessoas 

põem-se trigueiras como o cajueiro e, nos países mais quentes, escuras como os 

negros. Vindo do seu país frio, chegara um sábio a uma destas regiões quentes, 

que julgava poder ali passear como na sua terra; mas cedo se persuadiu do contrário. 

Viu-se obrigado, como qualquer pessoa razoável, a fechar-se, durante o dia, 

em casa; parecia adormecida ou abandonada. De manhã à noite, o sol brilhava por 

entre as casas altas, ao longo da pequena rua onde ele morava. Na verdade, era 

insuportável. 

O sábio dos países frios, que era ainda jovem, julgava-se uma fornalha ardente; 

emagrecia cada vez mais; a sua sombra estreitava-se consideravelmente. O 

sol prejudicava-o. Na verdade, ele só se reanimava depois do poente. 

Que prazer, então! Assim que, no quarto, se acendia uma vela, a Sombra 

estendia-se por toda a parede e até no tecto se estirava o mais possível, para recuperar 

as forças. 

O sábio, por seu lado, ia até à varanda, para lá se deitar e, à medida que as 

estrelas apareciam no céu admirável, sentia-se reviver, a pouco e pouco. Em breve 

surgia gente em todas as varandas da rua, pois até as pessoas da cor do cajueiro 

precisam de ar! Como tudo se animava então! Os sapateiros, os alfaiates, todos se 

espalhavam pela rua. Viam-se ali mesas, cadeiras e milhares de luzes. Um falava, 

outro cantava; passeava-se; rodavam as carruagens; passavam burros fazendo soar 

as campainhas; era deitado à terra um morto, ao som de cantos sacros; os garotos 

atiravam petardos; os sinos das igrejas repicavam; numa palavra, a rua estava bastante 

animada. 

Só uma casa, aquela que estava situada em frente da do sábio, é que não 

dava sinal de vida. Todavia, morava lá alguém, pois, na varanda, desabrochavam 

flores admiráveis, o que necessariamente indicava que alguém as regava. À noite, 

também se abria a porta, mas, lá dentro, de onde saía uma música suave, estava 

escuro. O sábio achava aquela música incomparável, mas isso talvez fosse produto 

da sua imaginação, pois ele, com satisfação considerava tudo incomparável nos 

países quentes, se o sol não brilhasse ali sempre. O proprietário da casa em que 

morava disse-lhe que ignorava em absoluto o nome e a condição do locatário 

daquela casa, e, quanto à música, declarou-a horrivelmente enfadonha. 

«É alguém que estuda continuamente o mesmo trecho sem o conseguir 

aprender - disse ele. - Que perseverança!» 

Uma noite, o sábio despertou e julgou ver um clarão estranho na varanda 

da casa vizinha; todas as fIores brilhavam como chamas e, no meio delas, estava 

de pé uma rapariga alta, esbelta e encantadora, que brilhava tanto como as flores. 

Esta luz intensa feriu os olhos do nosso homem, que se levantou de chofre e foi 

afastar a cortina da janela, para observar a casa em frente; mas tudo desaparecera. 

Apenas estava entreaberta a porta que dava para a varanda, continuando a ouvir- 


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-se a música. Forçosamente havia bruxedo ali dentro. Quem habitava ali? Por onde 

seria a entrada? O rés-da-chão era todo constituído por lojas; em nenhuma parte se 

via corredor nem escada que conduzisse aos andares superiores. 

Uma noite, estava o sábio sentado na varanda e, por detrás dele, no quarto, 

brilhava uma vela; era, pois, muito natural que a sua sombra se desenhasse na 

parede do vizinho. Ela destacava-se entre as fIores e repetia todos os movimentos 

do sábio. 

«Creio que a única coisa que ali vive, em frente, é a minha sombra: como 

ela se instala elegantemente entre as flores, junto à porta entreaberta! Devia ser 

bastante fina para entrar, ver o que se passa e vir-mo contar.» 

- Vamos! - gritou ele, por gracejo. - Ao menos, mostra que serves para alguma 

coisa. Entra! 

E fez com a cabeça um sinal à Sombra, e a Sombra repetiu o sinal. 

- Vai! Mas não fiques lá muito tempo. 

A estas palavras o sábio levantou-se e a Sombra fez o mesmo que ele. 

Voltou-se e a Sombra voltou-se igualmente. Mas alguém que tivesse prestado atenção 

teria visto que a Sombra entrava, pela porta entreaberta, em casa do vizinho, no 

momento em que o sábio, por sua vez, entrava no seu quarto, correndo atrás de si 

o cortinado. 

No dia seguinte, quando saiu, para ir tomar o seu café e ler os jornais, estando 

ao sol, exclamou, de repente: 

- Que é isto? Onde está a minha sombra? Terá ela, realmente, partido ontem 

à noite e ainda não terá vindo? É excessivamente aborrecido! 

Grande era a sua contrariedade, não por a Sombra ter desaparecido, mas 

porque ele conhecia, como toda a gente nos países frios, a história de um homem 

sem sombra, e, se um dia, quando regressasse, contasse a sua própria história, 

acusá-lo-iam de plagiário, acusação que de nenhum modo merecia. Resolveu, pois, 

não falar nisso a ninguém. E fez bem. 

À noite, voltou à varanda, depois de ter colocado a luz bem por detrás dele, 

com o fim de fazer voltar a sua sombra; mas foi em vão que se estendeu, se encolheu 

e repetiu a mesma palavra: «Vem! vem!» A sombra não apareceu. 

Esta separação atormentou-o muito; mas, nos países quentes, tudo cresce 

depressa, e, ao fim de oito dias, notou, com grande prazer, que das suas pernas, 

enquanto passeava ao sol, saía uma nova sombra. Provavelmente ficara lá a raiz da 

antiga. Ao fim de três semanas, tinha uma sombra decente, que, em viagem para 

os países do Norte, cresceu de tal forma, que o nosso sábio até se contentaria com 

metade. 

De regresso ao seu país, escreveu vários livros sobre o que o mundo tem 

de verdadeiro, de belo e de bom, e, assim, muitos anos se passaram. 

Um dia, estava ele sentado no seu quarto, quando alguém bateu à porta. 

- Entre! - disse. 

Mas ninguém entrou. Foi abrir e viu um homem muito alto e muito magro, 

correctamente vestido e com ar distinto.

- A quem tenho a honra de falar? - perguntou o sábio. 

- Já calculava que o senhor não me reconheceria - respondeu o homem, 

delicadamente. - Vê? É que eu fiz-me corpo; tenho carne e uso fato. Não reconhece 

a sua antiga sombra? O senhor julgou que eu nunca mais voltasse. Tive muita sorte, 

depois que o deixei; estou rico e tenho, por conseguinte, meios para me resgatar. 

E fez tilintar um molho de berloques ligados à pesada corrente de ouro do 

relógio, enquanto os seus dedos, cobertos de brilhantes, lançavam mil chispas. 

- Ainda não estou em mim! - disse o sábio. – Que significa isto? 

- Realmente, é extraordinário, mas o senhor mesmo não é também um 

homem extraordinário? E eu, sabe-o muito bem, segui, desde a infância, os seus 

exemplos. Achando-me amadurecido para fazer sozinho o meu caminho na vida, o 

senhor lançou-me nela, e eu colhi perfeito êxito. Senti desejo de o ver antes da sua 

morte e, ao mesmo tempo, visitar a minha pátria. O senhor bem sabe, ama-se sempre 

a pátria. Como sei que o senhor tem outra sombra, cumpre-me perguntar-lhe 

agora se devo alguma coisa a ela ou ao senhor. Faça favor de dizer. 

- És então tu, realmente! - respondeu o sábio. É extraordinário! Nunca pensei 

que a minha antiga sombra me voltasse sob a forma de um homem. 

- Diga o que devo - redarguiu a Sombra. - Não gosto de dívidas. 

- De que dívidas falas tu? Crê que me sinto feliz com a tua sorte. Senta-te, 

velho amigo, e conta-me tudo o que se passou. Que vias tu em casa do vizinho, no 

país quente? 

- Contar-Iho-ei, mas com uma condição: é que jamais dirá a ninguém, daqui 

da cidade, que eu fui a sua sombra. Tenciono casar-me; os meus meios permitem- 

-me sustentar família e até mais do que isso. 

- Fica tranquilo! Não direi a ninguém quem tu és. Aqui tens a minha mão, 

prometo-te. Um homem é um homem e uma palavra… 

- E uma palavra é uma sombra. 

Ditas estas palavras, a sombra sentou-se e, ou fosse por orgulho ou para 

aprender, colocou os pés calçados de botas de verniz sobre o braço da nova sombra, 

que repousava aos pés do dono como um cão de água. Esta conservava-se 

muito quieta para ouvir, tão impaciente estava por saber como poderia libertar-se e 

tornar-se senhora de si própria. 

- Veja se adivinha quem morava no quarto do vizinho! começou a primeira 

Sombra. - Era um ente encantador, era a Poesia. Permaneci lá três semanas, e este 

tempo valeu para mim três mil anos. Li todos os poemas possíveis, conheço-os 

perfeitamente. Através deles vi tudo e tudo sei. 

- A Poesia! - exclamou o sábio. - Sim, é verdade; não era, mais que um 

eremita no meio das grandes cidades. Vi-a por um instante, mas o sono pesava-me 

sobre os olhos. Brilhava na varanda como uma aurora boreal. Vamos! Continua. 

Uma vez passada a porta entreaberta... 

- Encontrei-me na antecâmara; estava um pouco escuro, mas distingui na 

minha frente uma fila imensa de quartos, cujas portas se encontravam abertas de 

par em par. Fazia-se luz a pouco e pouco e, sem as precauções que tomei, teria sido 


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fulminado pelos raios, antes de chegar junto da donzela. 

- Mas, afinal que vias tu? - perguntou o sábio. 

- Eu via tudo, como lhe disse há pouco. Não é por orgulho, evidentemente; 

mas, como homem livre e com os meus conhecimentos, sem falar da minha posição 

e da minha fortuna, desejo que não me trate por tu. 

- Peço-lhe perdão; é um hábito antigo. Tem toda a razão, isso não acontecerá 

mais. Enfim, que via o senhor? 

- Tudo! Eu vi tudo e sei tudo. 

- Que aspecto ofereciam as salas interiores? Pareciam-se com a fresca 

floresta, com uma santa igreja ou com o céu estrelado? 

- Pareciam-se com tudo isso. É verdade que eu não as atravessei; mas, da 

antecâmara, vi tudo. 

- Mas, enfim, os deuses da antiguidade passavam por essas salas? Os antigos 

heróis combatiam lá? Porventura encantadoras crianças brincavam e contavam 

aí os seus sonhos? 

- Repito-lhe mais uma vez que vi tudo. Entrando ali, o senhor não se converteria 

em homem, mas eu converti-me. Aprendi ali a conhecer a minha verdadeira 

natureza, os meus talentos e o meu parentesco com a poesia. Quando eu 

ainda estava consigo, nunca reflectia nisso; mas o senhor deve recordar-se como 

eu aumentava sempre ao nascer e ao pôr do Sol. Ao luar, eu parecia quase mais 

distinto que o senhor mesmo; somente, não compreendia então a minha verdadeira 

natureza; foi na antecâmara para onde me enviou, que aprendi a conhecê-la. 

Estava amadurecido no momento que me lançou no mundo, mas o senhor partiu, 

de repente, deixando-me quase nu. Depressa me envergonhei ao encontrar-me em 

tal estado; precisava de vestuário, de botas, de todo esse verniz que faz o homem. 

Escondi-me, digo-lhe sem receio, persuadido de que o senhor não o publicará, 

debaixo das saias de uma confeiteira que ignorava o meu valor. Só à noite é que eu 

saía para percorrer as ruas, ao luar. Subia e descia ao longo das paredes, olhando, 

pelas grandes janelas para dentro dos salões, e, pelas clarabóias, para as mansardas. 

Eu vi por onde ninguém podia ver e o que ninguém podia nem devia ver. Para 

lhe dizer a verdade, este mundo é muito vil; e, se não fosse este preconceito de que 

um homem significa alguma coisa, eu não me preocuparia em o ser. Vi coisas inimagináveis 

entre as mulheres, entre os homens, entre os pais e as crianças encantadoras. 

Vi o que ninguém havia de saber, mas o que todos anseiam por saber - o mal 

do próximo. Se tivesse escrito um jornal, devorá-lo-iam; mas antes queria escrever 

às próprias pessoas, e em todas as cidades onde eu passava, desencadeava-se um 

terror inaudito. Temiam-me e amavam-me. Os professores fizeram-me professor, os 

alfaiates deram-me fatos; tenho-os em grande quantidade; o director da Casa da 

Moeda cunhava-me belas moedas; as mulheres achavam-me gentil. Foi assim que 

me tornei no que sou. E agora apresento-lhe os meus respeitos. Eis o meu cartão; 

moro do lado do sol e, em tempo de chuva, encontrar-me-á sempre em casa. 

Ditas estas palavras, a Sombra saiu. 

- É na verdade, um caso muito notável - murmurou o sábio.

Exactamente um ano depois, voltou a Sombra. 

- Como está? - perguntou ela. 

- Escrevi acerca da verdade, da beleza e da bondade, mas ninguém deu 

atenção a tudo isso. Estou desesperado. 

- Faz mal; olhe para mim; eu engordo, e é o que é preciso. O senhor não 

conhece o mundo. Aconselho-o a fazer uma viagem; e, melhor ainda, como tenciono 

fazer uma este Verão, dar-me-á muito prazer se me quiser acompanhar, na 

qualidade de sombra. E eu pago a viagem. 

- O senhor vai longe de mais. 

- Isso é conforme. Pode estar certo de que a viagem lhe fará bem. Seja a 

minha sombra, não tem nenhuma despesa a fazer. 

- É de mais! - disse o sábio. 

- O mundo é assim e será sempre assim - redarguiu a Sombra, indo-se 

embora. 

O sábio sentia-se cada vez pior, à força de aborrecimentos e desgostos. 

O que ele dizia da verdade, da beleza e da bondade, produzia na maior parte dos 

homens o mesmo efeito que as rosas numa vaca. 

- Você parece uma sombra - disseram-lhe uma vez, e isso fê-lo estremecer. 

- O senhor precisa de tomar banhos - aconselhou-lhe a Sombra, que o 

tinha voltado a ver -, é o único remédio. Irei consigo, pois a minha barba não cresce 

convenientemente, e isto é doença. É preciso ter barba. Eu pago a viagem; o senhor 

fará a descrição e isso entreter-me-á pelo caminho. Seja razoável. Aceite a minha. 

oferta, viajaremos como antigos camaradas. 

Puseram-se a caminho. A Sombra tornara-se o amo, e o amo converterase 

na sombra. Por toda a parte eles se seguiam um ao outro, sempre em contacto, 

pela frente ou por trás, conforme a posição do Sol. A Sombra sabia sempre ocupar 

o conveniente lugar do amo, e o sábio não se formalizava com isso. Estava com boa 

disposição e um dia disse à Sombra: 

- Visto que somos companheiros de viagem e que temos crescido juntos, 

tratemo-nos por tu, é mais íntimo. 

- O senhor fala com franqueza - disse a Sombra, ou, antes, o verdadeiro 

amo -, eu também lhe vou falar com franqueza. Na qualidade de sábio, o senhor 

deve saber quão estranha é a Natureza. Há pessoas que não podem tocar um bocado 

de papel pardo sem se sentirem mal; outras tremem quando ouvem esfregar 

um prego numa vidraça; quanto a mim, sinto a mesma sensação quando ouço 

tratarem-me por tu: afigura-se-me que isso me deita por terra, como no tempo em 

que eu era a sua sombra. Bem vê que isto em mim não é orgulho, mas sentimento. 

Não posso deixar-me tratar por tu, mas tratá-Io-ei a si: será metade do que deseja. 

A partir desse momento, a Sombra tratou por tu o seu antigo amo. 

«Esta é forte! - pensou este. - Eu trato-o por senhor e ele trata-me por tu.» 

Não obstante, resignou-se. 

Chegados aos banhos, encontraram uma grande quantidade de es- 


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trangeiros; entre outros, uma formosa princesa. que, afectada de um sinal inquietador, 

via claro de mais. 

Com esta qualidade, distinguiu a Sombra entre todas as outras pessoas. 

«Ele veio aqui para fazer crescer a barba, segundo dizem; mas a verdadeira causa 

da sua viagem é que não tem sombra nenhuma.» 

Cheia de curiosidade, estabeleceu, durante um passeio, conversação com aquele 

estrangeiro. Na sua qualidade de princesa, não necessitava de fazer muitos rodeios 

e, por isso, lhe disse: 

- A sua doença é não produzir sombra. 

- Vossa Alteza Real acha-se felizmente muito melhor - respondeu a Sombra. 

- Sofria de ver demasiado claro, mas agora está curada, pois não vê que tenho uma 

sombra, e até uma sombra extraordinária? Vê a pessoa que me segue continuamente? 

Não é uma sombra vulgar. Do mesmo modo que, às vezes, se dá por libré 

aos criados um tecido mais fino que aquele próprio que se usa, assim eu adornei a 

minha sombra como um homem. Até lhe dei uma sombra. Por muito caro que isso 

me custe, eu gosto de ter coisas que os outros não têm. 

«O quê! - pensou a princesa. - Estarei realmente curada? É verdade que a 

água, na época em que vivemos, possui uma virtude singular, e estes banhos têm 

grande reputação. No entanto, não os deixarei ainda; divirto-me aqui muito e este 

rapaz agrada-me. Oxalá que a barba lhe não cresça, porque, então, vai-se embora!» 

À noite, a princesa dançou com a Sombra no grande salão de baile. Ela era 

muito ágil, mas o seu cavalheiro ainda o era mais; nunca encontrara um como ele. 

Disse-lhe o nome do seu país, que ele conhecia muito bem, pois tinha olhado para 

ele através das janelas do comboio. Ele contou mesmo à princesa certas coisas, 

que a surpreenderam bastante. Decerto, era o homem mais instruído do mundo! 

Ela testemunhou-lhe, pouco a pouco, toda a sua estima e, quando mais uma vez 

dançaram, traiu o seu amor por olhares que pareciam atravessá-lo. Não obstante, 

como erá rapariga sensata, disse para consigo: «Ele é instruído, está bem; dança 

perfeitamente, ainda está bem; mas possui acaso conhecimentos profundos? É 

isso que há de mais importante; vou examiná-lo um pouco a este respeito.» 

E começou a interrogá-lo sobre coisas de tal modo difíceis, que ela própria não 

seria capaz de responder. A sombra fez uma careta. 

- Então, não sabe responder? - interrogou a princesa. 

- Eu sabia tudo isso na minha infância - respondeu a Sombra - e estou 

certo de que a minha sombra, que vedes ali, em frente da porta, lhe responderia 

facilmente. 

- A sua sombra! Seria muito de admirar. 

- Não estou bem certo disso, mas julgo que sim, visto que ela me seguiu e 

escutou durante tantos anos. Somente, Vossa Alteza Real permitir-me-á que chame 

a sua atenção para um facto muito particular: esta sombra está de tal forma orgulhosa 

de permanecer junto a um homem, que para a encontrar de bom humor, 

condição necessária para responder bem, é preciso tratá-la absolutamente como

se fosse uma pessoa. 

- Estou de acordo - disse a princesa. 

E aproximou-se do sábio para lhe falar do Sol, da Lua, do homem sob todos 

os aspectos. Ele respondia-lhe convenientemente e com muito espírito. 

«Que homem tão distinto - pensou ela - para ter uma sombra tão sábia! 

Seria uma benção para o meu povo, se eu o escolhesse para esposo.» 

E a princesa e a Sombra depressa ajustaram o casamento; mas ninguém o 

devia saber antes de a princesa ter regressado ao seu reino. 

- Ninguém! Nem mesmo a minha sombra - disse a Sombra, que tinha razões 

para isso. 

Logo que eles chegaram ao país da princesa, a Sombra disse ao sábio: 

- Escuta, meu amigo: sou feliz e poderoso até ao máximo, e vou agora dar- 

-te uma prova particular da minha benevolência. Habitarás o meu palácio, tomarás 

lugar a meu lado na carruagem real e receberás cem mil escudos por ano. No 

entanto, ponho uma condição para isso: é que te deixes qualificar de sombra por 

toda a gente. Nunca dirás que foste um homem, e, uma vez por ano, quando eu me 

mostrar ao povo na varanda iluminada pelo sol, deitar-te-ás a meus pés como uma 

sombra. Está assente que eu despose a princesa e a boda efectua-se esta noite. 

- Não, é de mais! - exclamou o sábio. Nunca consentirei nisso; vou desenganar 

a princesa e todo o país. Quero dizer a verdade: sou um homem, e tu, tu não 

és mais do que uma sombra vestida. 

- Ninguém te acreditará: sê razoável, ou chamo a guarda. 

- Vou já ter com a princesa. 

- Mas eu chegarei em primeiro lugar e mandar-te-ei prender. 

E a Sombra chamou a guarda, que já obedecia ao noivo da princesa, e o 

sábio foi levado. 

- Tu estás a tremer! - disse a princesa, quando voltou a ver a Sombra. - Que 

há? Tem cuidado, não adoeças no dia da tua boda. 

- Acabo de assistir a uma cena cruel: a minha sombra enlouqueceu. Imagina 

que se lhe meteu na cabeça que é um homem, e que eu sou a sua sombra. 

- É horrível! Espero que a tenham fechado. 

- Sem dúvida; receio que nunca mais se restabeleça. 

- Pobre sombra! - disse a princesa. - É bem infeliz. Talvez fosse um benefício 

tirar-lhe o pouco de vida que lhe resta. Sim, pensando bem, julgo necessário 

acabar com ela em segredo. 

- É uma resolução medonha – respondeu a Sombra, fingindo que suspirava. 

– Perco um servidor fiel. 

“Que nobre carácter!” – pensou a princesa. 

À noite, toda a cidade esteve iluminada, e dispararam-se salvas de artilharia; 

por toda a parte se ouvia músicas e cantares. A princesa e a Sombra mostraram-se 

à varanda, e o povo, ébrio de alegria, aclamou-os três vezes. 

O sábio não viu nada, não ouviu nada, porque o tinham matado. 


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Depois da intervenção da Professora Leonor Riscado, vamos assistir à intervenção 

do Professor Rui Veloso, que nos vai dar continuidade a este 

tema – “Viajantes Intranquilos – homenagem a Hans Christian Andersen”. 

O Professor Rui Veloso começou a sua actividade docente em 1967, no 

Liceu de Chaves. É mestre em Literatura Portuguesa Contemporânea, na 

especialidade de literatura infantil e professor adjunto na Escola Superior de 

Educação de Coimbra, a cujos órgãos de gestão pertenceu durante nove 

anos. Mantém uma actividade científica e pedagógica intensa, traduzida na 

docência e supervisão de estágios, na publicação de artigos em revistas 

nacionais e internacionais, na concretização de acções para professores, 

na colaboração com outras instituições de ensino superior e com o Ministério 

da Cultura, na intervenção em projectos europeus, na participação em 

congressos e realização de conferências em Portugal e no estrangeiro. Em 

1993 é admitido como membro efectivo no IRSCL, que é uma associação 

internacional de investigação em literatura infantil e é co-fundador da Associação 

Portuguesa para a Promoção do Livro Infantil e Juvenil, na Secção 

Portuguesa do IBBY e do Teatrão, teatro para a infância de Coimbra. 

Ora, um grande obrigada ao Professor Rui Veloso por nos ter trazido, aqui, 

a pretexto da obra de Andersen, tantas outras vozes de autores, que nós, 

gostosamente, homenageamos. 

Creio que quem está sentado lá atrás, não tem visibilidade suficiente para 

perceber que muitas das referências que foram feitas se situam em escritores 

do nosso tempo que, felizmente, se encontram entre nós, aqui nesta 

sala, na fila da frente. 

É sobretudo a eles que nós, hoje, homenageamos a partir deste regresso à 

obra de Andersen.

Leonor Riscado 

Hans Christian Andersen 

da Dinamarca para o Mundo 

Hans Christian Andersen nasceu a 2 de Abril de 1805, em Odense, na ilha 

de Fiónia, de uma família muito pobre. Quase sempre assim começam as 

inúmeras biografi as do escritor dinamarquês, nada fazendo pois prever que 

sessenta e dois anos mais tarde - corria já o ano de 1867 - se visse cidadão 

honorário da cidade onde nascera, rodeado da admiração dos concidadãos, 

do brilho das luzes e dos discursos com que o acolhiam e festejavam 1 . 

Filho de um sapateiro, Hans Andersen, que ganhava a vida a consertar sapatos, 

não fazendo sequer parte da Corporação dos Sapateiros, ele tinha 

no pai um homem amargurado por não ter podido seguir os estudos para os 

quais se sentia dotado 2 . A mãe de Andersen, Anne-Marie Andersdatter, sete 

ou oito anos mais velha que o marido, com quem casara dois meses antes 

de Hans Christian nascer, já tinha uma fi lha de outro homem; a avó por parte 

da mãe estivera presa depois de ter dado à luz o terceiro fi lho ilegítimo. Dos 

avós paternos, registam-se a mitomania da avó que insistia no parentesco 

com a nobreza alemã, por via de uma hipotética antepassada, e a loucura 

do avô cujas extravagâncias provocavam o escárnio geral. Da recordação 

deste avô herdou Andersen o medo de também ele vir a fi car demente pois 

tinha nítida consciência, como escreveu posteriormente, que era da sua 

carne e do seu sangue 3 ; em relação à meia-irmã, prostituta, teve sempre receio 

que ela lhe aparecesse para o atormentar, o que de facto veio a acontecer, 

provocando-lhe grande embaraço 4 . A pobreza do então jovem casal 

1 Sobre a vida e obra de Hans Christian Andersen registem-se, em Portugal, de Adolfo Simões Müller, 

o primeiro volume da colecção para a infância e juventude, “Histórias de Sempre”, O Contador de 

Histórias – o conto de fadas da vida de Andersen e as suas mais belas histórias, Lisboa, Figueirinhas, 

1982 e, de Silva Duarte, o estudo Andersen e a sua Obra, Lisboa, Livros Horizonte, 1995. Para 

além destes dois títulos recordem-se, também, de Maria Isabel de Mendonça Soares, Hans Christian 

Andersen Vida e Obra, Lisboa, Ministério da Educação e Cultura, 1974 e a Homenagem a Hans Christian 

Andersen no Aniversário da Sua Morte 4 de Agosto de 1989, Sintra, (org.) Câmara Municipal de 

Sintra, 1989. Além desses, encontra-se na tradução de Ana de Castro Osório e Lisa Tilberg, A princesa 

e a ervilha e outros contos, Lisboa, Vega, 1993, um capítulo da responsabilidade daquela pedagoga 

sobre a vida de Andersen, intitulado “A mais linda história do livro”, a pp. 87-95. 

2 A propósito do meio social desfavorecido que rodeou a infância de Andersen e da sua posterior ascensão, 

veja-se o esclarecedor Prefácio de Marc Auchet a Andersen, Contes, (Préface, Notes et Traduction 

Nouvelle par Marc Auchet), Paris, Classiques de Poche, 2003. 

3 Estes e outros receios de Andersen aparecem referidos por Naomi Lewis, na sua Introdução a Hans 

Andersen’s Fairy Tales – a Selection, (Translated from the Danish by L. W. Kingsland and an Introduction 

by Naomi Lewis), Oxford-New York, Oxford University Press, 1998, p. X. 

4 Idem, Ibidem, p. X. 


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– em 1805, o pai de Andersen tem apenas vinte e dois anos – é tanta que 

a cama foi improvisada com a madeira do catafalco da igreja onde estivera 

exposto o ataúde de um nobre 5 o que levou, algum tempo depois, a criança 

a interrogar-se sobre o que seriam uns pedaços de pano preto que pendiam 

do leito 6 . E numa descrição do ambiente e da casa da infância, recorda Andersen, 

mais tarde - No algeroz, entre a nossa casa e a do vizinho, tinham 

posto uma calha cheia de terra, onde cresciam magnificamente cebolinhas 

e salsa: e a isto se reduzia a horta da minha mãe 7 . A própria infância da mãe 

lhe causa dor, quando sabe que, obrigada pelos pais a pedir esmola, ela 

chorava e se escondia debaixo da ponte, sem ousar voltar para casa – Com 

a minha imaginação de criança conseguia ver tão bem esta cena que só de 

pensar nela as lágrimas corriam-me 8 . As carências materiais eram de tal ordem 

que o facto de, no dia da Confirmação, ter tido o primeiro par de botas 

novas feitas pelo pai lhe provocou tamanha alegria que quase lhe desviou a 

atenção da cerimónia religiosa e isso provoca-lhe um remorso que o leva a 

confessar: A minha devoção foi perturbada. Dava-me conta disso e estava 

torturado porque os meus pensamentos iam tanto para os meus sapatos 

como para o bom Deus 9 ; para complicar mais a situação, vinham-lhe também, 

provavelmente, à memória uns sapatos de baile, vermelhos, com os 

quais esse mesmo pai falhara a prova de admissão no castelo vizinho que 

buscava um sapateiro 10 e, entre a realidade presente e a experiência passada, 

o seu espírito devoto entretinha-se a deambular, sempre, por outras 

paragens. Com o pai terá aprendido a imaginar e talvez esta sua tendência 

para a imaginação e o inconformismo lhe tenha salvo a infância e o futuro 

porque, a par dela, terá recebido como carga genética paterna a tendência 

para a melancolia, a hipersensibilidade e a instabilidade emocional. Em 

contrapartida, a mãe ter-lhe-á incutido, lado a lado com uma enorme dose 

de superstição e uma religiosidade ingénua, a capacidade de sobreviver 

através das agruras da vida 11 . A partir desta polifacetada herança, Hans 

Christian Andersen vai criar, para si próprio e transmitir aos outros, a ideia 

jamais desmentida de que a sua vida foi um “belo conto” 12 e de que o bom 

Deus dispõe tudo pelo melhor. Assim, também a Providência protege os 

eleitos mas, para isso, eles devem demonstrar merecê-lo 13 . A impressão 

5 Estas e outras informações sobre a vida de Andersen e as suas memórias da infância surgem em Carmen 

Bravo-Villasante, na sua História da Literatura Infantil Universal, vol. I, Lisboa, Vega, 1977. 

6 Adolfo Simões Muller, op. cit., p.23. 

7 Carmen Bravo-Villasante, op. cit., p.54. 

8 Idem, Ibidem, p.55. 

9 A citação é extraída do Prefácio de Alain Faudemay a Andersen – Contes choisis, Paris, Gallimard, 

2001, p. 25. 

10 Esta é a hipótese avançada por Adolfo Simões Muller, op. cit., pp. 30-32. 

11 Alguns destes aspectos são referidos na Introdução já citada de Naomi Lewis, a pp. X e XI. 

12 O texto consultado encontra-se em Project Gutenberg’s The True Story of My Life, by Hans Christian 

Andersen, na página www.gutenberg.net 

13 Carmen Bravo-Villasante, op. cit., p.56.

que ele apresenta sobre a sua infância é, apesar de todas as adversidades, 

a de uma infância feliz e esse sentimento de felicidade infantil também 

nunca foi negado. É, contudo normal que estes condicionalismos da juventude 

tenham levado à sua omnipresente admiração e simpatia pelos 

pobres e desfavorecidos 14 , em detrimento dos poderosos, excepto quando 

estes manifestam benevolência e humanidade. Na sua ingenuidade, decerto 

conservou na memória as profecias da vidente que predissera à mãe 

o reconhecimento mundial para aquele filho, em louvor do qual Odense se 

iluminaria e, juntamente com a recordação de alguns contos narrados ou 

lidos pelo pai, fácil se lhe tornou imaginar que, depois de algumas duras 

provas, a glória chegaria. 

Para atingir a celebridade, Andersen parte, em 1819, com catorze anos e 

magras bagagens, em direcção a Copenhaga. Um desejo incomensurável 

de se tornar célebre a qualquer preço fá-lo passar fome, submeter-se ao 

ridículo 15 e ocupar-se de ínfimas e variadas tarefas menores que o aproximassem 

do mundo do Teatro Real pois o seu grande anseio era ser actor. 

Esta predisposição vem-lhe dos tempos de criança, quando depois de ter 

visto uma peça de Holberg, se deliciou a escrever peças para os bonecos 

com que, juntamente com o pai – entretanto falecido em 1816 – ensaiava as 

suas representações. A vida em Copenhaga mostrou-se difícil e mais não 

conseguiu do que desempenhar papéis insignificantes em uma ou outra 

peça, até que conseguiu a protecção de um amigo que o adoptou para 

sempre, Jonas Collin, membro da comissão do Teatro Real. Uma vez confiado 

ao director da Escola Latina de Slagelse, o reitor Simon Meisling, onde 

ficará até 1827, Andersen vai encetar os cinco anos mais sombrios da sua 

existência devido à dureza e tirania do mestre de quem só se liberta definitivamente 

quando é admitido na Universidade, em 1828, então já com 23 

anos. 

Algumas tentativas literárias foram surgindo e a narrativa de viagens, Viagem 

a pé do Canal de Holmen à Ponta Leste de Amager, de 1829, influenciada 

por Hoffman e Heine, teve boa recepção por parte da crítica. 

O seu primeiro desgosto de amor surge com a irmã de um colega estudante, 

Riborg Voigt, que conheceu numa viagem de vários meses à Jut- 

14 Sobre a vida, obra e filosofia de Hans Christian Andersen, veja-se Marc Soriano, Guide de Littérature 

pour la Jeunesse, Paris, Flamarion, 1975, “Hans Christian Andersen”, pp. 42-46. 

15 Entre as suas primeiras tentativas desastradas para entrar para o Teatro conta-se a da entrevista com 

Madame Schall diante de quem H. C. Andersen cantou e dançou de tal forma empolgado que ela o 

julgou louco. A este propósito e, também, a propósito da sua difícil escalada para a fama, veja-se Silva 

Duarte, op. cit., “Uma Biografia”. 


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lândia e à Fiónia, em 1830. O compromisso de Riborg com outro jovem, 

fará com que a atracção – que parece ter sido partilhada – não tenha tido 

resultados práticos e eles só se verão doze anos mais tarde, ela já casada 

e com filhos. De uma sensibilidade feminina, marcado pelo desgosto da 

rejeição, Andersen foge e empreende a sua primeira viagem ao estrangeiro; 

as viagens que, para ele, paradoxalmente, eram imprescindíveis como a 

Vida - “Viajar é Viver!” - e lhe causavam terrores e fobias 16 , serviram, também, 

decerto, para o afastar de outros desgostos de amor provocados por 

Sofia Orsted, Louise Collin, filha do seu protector Jonas Collin, ou a cantora 

sueca Jenny Lind; até ao fim da sua vida, para além da Alemanha, fará 

mais de trinta viagens que o levarão a França, à Suiça, à Itália, onde se 

demora por Roma e Nápoles, Holanda, Bélgica, Inglaterra, Escócia, Suécia, 

Noruega, Turquia, Espanha e Portugal que dá origem ao relato Uma visita 

em Portugal em 1866 17 . Em 1835, Andersen completa, na Dinamarca, O 

Improvisador, romance iniciado em Roma, que lhe abrirá definitivamente as 

portas do sucesso e o consagrará como escritor de importância europeia. 

Mas serão os Contos para crianças deste mesmo ano que farão comentar 

ao físico Orsted que se «O Improvisador» o tinha tornado famoso, os contos 

fá-lo-iam imortal 18 , numa notável prefiguração do valor da sua obra contística, 

e em total desacordo com as agoirentas palavras da crítica, para 

quem tinham muitos pontos fracos, além de serem deploráveis do ponto de 

vista moral 19 . É também Orsted quem, referindo-se ao conjunto dos contos 

de Andersen, afirma que eles agradaram, em primeiro lugar pelo seu romantismo, 

e depois pela sua sensibilidade e humor 20 . 

Até ao dia da sua morte, a 4 de Agosto, em Copenhaga, Hans Christian 

Andersen escreveu mais contos e histórias, num total de 156 títulos 21 , afastando-se, 

progressivamente, dos temas populares e das histórias ouvidas 

em criança, para desenvolver um estilo, cada vez mais, pessoal e único, em 

que as suas vivências afloram constantemente, em que o contador-actor 

cria tantas máscaras que, através delas, se desvela e desnuda de forma 

bem mais integral do que nos seus diários, protegido aqui pelo véu da fan- 

16 Refere Silva Duarte, em Andersen e a sua Obra, que ele transportava sempre na bagagem uma longa 

corda para se poder salvar caso houvesse algum incêndio. 

17 Esta viagem a Portugal surgiu do convite feito por Jorge O’ Neill; este, bem como seu irmão, José 

O’ Neill, filhos do Cônsul de Portugal na Dinamarca, travaram conhecimento com Andersen, em casa 

do Almirante Wulff, em Copenhaga, nos tempos de juventude. A edição portuguesa mais recente desta 

obra é traduzida directamente do dinamarquês, tem prefácio e notas de Silva Duarte, e foi publicada 

pela Gailivro, em 2003. 

18 Cf. Silva Duarte, Andersen e a sua Obra, p. 15. 

19 Idem, ibidem. 

20 Marc Soriano, op. cit., p.43. 

21 Veja-se The Hans Christian Andersen Center www.andersen.sdu.dk onde surge a listagem dos títulos 

dos contos em dinamarquês assim como se indicam as suas traduções.

tasia. Não precisou de se contentar com o fugaz papel de figurante da juventude 

pois ganhou, para si e para a eternidade, o estatuto de estrela que 

tanto perseguiu, e quando, já na velhice, vem a descobrir, através de uma 

fotografia, que afinal se tornara respeitável e digno, quase belo, isso enche- 

-o de uma alegria infantil 22 . Ao ver-se transfigurado nesse retrato tardio 

talvez tenha podido entender até que ponto também ele transfigurara tudo 

o que escrevera através da magia que resulta do simples milagre do amor, 

dessa ternura radiosa a que se pode chamar a inteligência do coração 23 ; 

talvez tenha então, também, visto como a sua aspiração de ser um escritor 

de todos os tempos se concretizara, ele que tivera a intuição de que a ingenuidade 

fora apenas um elemento dos contos mas o verdadeiro sal fora o 

humor. A forma como contava, a oralidade que imprimia ao discurso, a vivacidade 

que dele se desprendia, os comentários cúmplices e coniventes, a 

musicalidade e o ritmo encantavam crianças e adultos, que compreendiam 

os contos dentro da medida das suas capacidades 24 . Hoje em dia, as mais 

de cem línguas em que os contos de Andersen se encontram traduzidos 

revelam o interesse que, ao longo dos tempos, eles despertaram, mas as 

diferentes versões - sobretudo as traduções indirectas em larga escala - fazem 

também pensar em que medida o acesso à genuinidade de Andersen 

está, na maior parte dos casos, vedada aos seus leitores 25 . 

As fontes de inspiração foi-as acumulando ao longo da vida, desde o folclore 

nórdico, às narrativas d’As Mil e Uma Noites e da Bíblia, passando por 

Anacreonte e Bocaccio, Hoffman, Heine, Chamisso e Walter Scott; vivendo 

na junção de dois mundos – o velho e o novo – Hans Christian Andersen 

sentiu-se atraído por alguns episódios históricos do passado da Dinamarca 

bem como pela novidade e pelo progresso científico e daí a influência de 

Orsted 26 ; mas a maior e mais produtiva fonte de inspiração foi a sua vida 

e a vida dos seres que o rodeavam. A sua fé cristã, que o levava a encarar 

a morte como iluminação, libertação e continuidade da vida, e Deus como 

um bom pai, acompanhou-o, em maior ou menor grau, ao longo da vida. 

Uma parte da infância, com a sua ingenuidade e a sua capacidade de en- 

22 Marc Soriano, op. cit., p.43. 

23 Idem, Ibidem. 

24 Relembramos o caso da leitura, por Andersen, d’ «O rouxinol», na casa do jurista berlinense Savigny, 

referido por Alain Faudemay em Andersen – Contes choisis. Face às reacções sisudas da assistência, 

o autor teve a estranha impressão que eles não compreenderam a história. 

25 Em Portugal, existem traduções directas do dinamarquês, por Silva Duarte; consultaram-se Contos 

de Andersen, Lisboa, Portugália, 3ªed., 1970; Hans Christian Andersen - Contos para Adultos, Barcelos, 

Civilização, 1979; Os cisnes selvagens e outros contos, Lisboa, Estampa, 2ª ed., 2003; Contos, 

Lisboa, Estampa, 3ª ed., 2001. Para além destes, foi também possível aceder à tradução do dinamarquês, 

já indicada, de Ana de Castro Osório e Lisa Tilberg, A princesa e a ervilha e outros contos, 

Lisboa, Vega, 1993. 

26 Cf. Silva Duarte, Andersen e a sua Obra. 


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102 

tendimento superior das coisas permaneceu sempre nele mas toda a sua 

existência foi marcada pela errância e pela solidão, pela procura de um lar 

que nunca teve, e nunca conseguiu ou não quis construir; oriundo de uma 

sociedade que extremava as classes sociais, marcou-o sempre o estigma 

das suas origens e, mesmo quando reconhecido e admirado entre os ricos 

e poderosos do Mundo do seu tempo, apesar de uma satisfação evidente, 

certo desconforto permanecia nesse espírito hipersensível e orgulhoso. 

O conto foi, para Andersen, não só forma de exorcizar as origens, elevando- 

-se acima da sua condição, como também de se elevar acima dos poderosos 

pela imortalidade do seu génio. De acordo com Isabelle Jan, duas 

palavras resumem simultaneamente o seu génio e o seu destino: ele foi o 

narrador e foi o viajante 27 . Na obra anderseniana, a oralidade precede e sobrepõe-se 

à escrita, e em toda ela perpassa a interrogação sobre a natureza 

do conto e o papel do contador que não se limita a subjazer à narrativa, 

antes está lá presente sob várias formas. Para além disso, o narrador parte, 

com frequência, à procura do conto, porque ele se esconde em todo o lado 

e é preciso saber escutar e tocar as coisas pois aí reside a inspiração; não 

basta ver de longe, é necessário aproximar-se e entrar uma vez que tudo 

tem uma história de vida para contar. 

Os temas dos seus contos 28 desenvolvem-se à volta do núcleo constituído 

pelo narrador, pelas personagens - humanas, animais ou objectos - e pelas 

paisagens - externas ou internas - numa atmosfera de quase permanente 

realismo, em que o sonho, por norma, não invade a vida real. Vamos encontrar, 

de 1835 a 1872, temas populares - expurgados e redimensionados 

- mas, sobretudo, temas originais, com o cunho, ora humorístico, ora grave 

de vários desdobramentos de um Andersen quase omnipresente, envergando, 

muitas vezes, as vestes das personagens, vivendo por transferência 

ou simpatia, até mesmo envelhecendo e recordando, num eterno retorno, 

fazendo sempre ouvir a sua voz, particularmente nos contos “O Sapo” 

(1866) e “O Patinho Feio” (1843). 

“As Flores da Idinha” (1835) esboçam, desde cedo, uma performance de 

Andersen enquanto jovem; o contraponto entre o pensamento animista 

da infância, representado pela simbiose entre Idinha e o estudante, que 

acreditam na “vida” das flores, e a razão dos adultos (o professor de Botâni- 

27 A propósito de Andersen e dos seus contos destaca-se, pela originalidade de perspectivas, o capítulo 

“Andersen ou la Réalité”, de Isabelle Jean, in La Littérature Enfantine, Paris, Les Éditions Ouvrières, 

5ème édition, 1985, pp. 57-67. 

28 As citações dos contos que, a partir de agora, se transcrevem foram retiradas das traduções portu- 

guesas anteriormente indicadas

ca e o Conselheiro de Chancelaria), que não compreendem o que consideram 

estúpida fantasia, será recorrente nos seus contos; assim, também, 

a simpatia manifestada pelo narrador perante aquele estudante que recorta 

figuras divertidas e engraçadas: ora um homem que estava pendurado numa 

forca e segurava um coração na mão, pois era um «ladrão de corações», ora 

uma velha bruxa que cavalgava uma vassoura e tinha o marido no nariz. O 

mesmo contraponto entre a imaginação positiva e a razão castradora surge 

em “Dança, Dança, Minha Bonequinha!” (1871); as personagens são, uma 

outra vez, o estudante e a criança que se opõem ao adulto – neste caso 

a tia. Ameliazinha tinha tão só três anos mas gostava muito do estudante 

que dava lições aos irmãos, porque era divertido e lhe ensinara uma canção 

que ele próprio compusera e que achava excelente, uma canção que 

ela e as suas bonecas entendiam; apenas a Tia Melle discordava porque, 

tendo passado para além da ombreira da infância - nas palavras do narrador 

- decerto perdera o entendimento. Em “Olavinho Fecha-os-Olhos” (1842), 

o avô de Hialmar agradece a Olavinho Fecha-os-Olhos - personagem de 

contornos andersenianos - as histórias que conta ao neto mas pede-lhe 

também, como adulto, que não lhe baralhe as ideias; Hielmar, contudo, indiferente 

aos receios do avô, anseia pelas outras histórias que Olavinho tem 

para contar. A clivagem entre o universo adulto e o universo infantil, a partir 

das suas distintas formas de percepcionar o mundo, encontra no narrador 

anderseniano e nas suas personagens – ali, o estudante, aqui Olavinho Fecha-os-Olhos, 

ambos alter-egos do contador – o fiel de uma balança que 

pende, invariavelmente, para o lado da infância e da sua inteligência do 

coração. 

O tema da morte, que desponta já em “As Flores da Idinha”, abre a porta 

para a ideia da perenidade e da renovação, pois as flores, uma vez mortas e 

enterradas, florirão no Verão e tornar-se-ão mais bonitas. Essa morte física 

revela-se, muitas vezes, - na perspectiva anderseniana - como uma luz ou 

um fogo que assegura a continuidade, a eternidade e o renovo, que é elevação 

e não queda. É o que acontece no conto “O Linho” (1848) - quando 

todo o papel se incendiou e no mesmo momento foi todo uma labareda (...) 

foi tão alto no ar, como nunca o linho conseguira erguer a sua florzinha azul 

e brilhou como nunca o pano de linho conseguira brilhar. Outras vezes, a 

morte transporta consigo, em muitos casos, a ideia da resignação cristã e 

da crença de uma vida feliz no Céu, como prémio do sofrimento na terra. 

Assim se passa com a “A Rapariguinha dos Fósforos” (1845), provável referência 

à infância miserável da mãe de Andersen. A rapariguinha dos fósforos 

e a sua avó voaram em esplendor e júbilo, tão alto, tão alto! E não havia 

aí nenhum frio, nenhuma fome, nenhum medo... estavam com Deus! Mas 


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as pessoas que a viram na rua, morta pelo frio, e a encontraram sorridente, 

com os seus fósforos queimados, jamais souberam em que esplendor ela 

com a velha avó tinham entrado no júbilo do Ano Novo! Esta percepção 

cristã da vida e da morte pode conduzir ao sentimento de culpa, ao remorso 

e consequente arrependimento. São disso exemplos os contos “Os Sapatos 

Vermelhos” (1845) e “Ana Isabel” (1859). O percurso de expurgação dos 

pecados mostra-se longo e doloroso em ambos os casos; a luta e o sofrimento 

constituem portagem necessária para transpor a ponte que separa 

o Mal do Bem e a Infelicidade da Felicidade. Depois de ter expiado o seu 

pecado de orgulho na terra, Karen alcança a paz no céu, e o coração ficou 

tão cheio de luz de sol, de paz e de alegria que rebentou. A alma voou na 

luz do sol para Deus e ninguém houve aí que lhe perguntasse pelos sapatos 

vermelhos. Ana Isabel sente que tem de se penitenciar pelo facto de não 

ter amado suficientemente o filho e, por isso, ver-se-á obrigada a travar um 

duro combate com a sua consciência pesada a fim de recuperar a alma do 

filho e a sua própria. E ela chega, enfim, à “casa de Deus” - Quando o Sol se 

pôs completamente, já a alma de Ana Isabel se encontrava lá no alto, onde 

não há nenhum temor, quando se lutou bem. E bem lutara Ana Isabel até ao 

fim. É este comentário apreciativo do narrador que sublinha quanto é mais 

importante o arrependimento e a penitência do que o pecado, uma vez que 

este pode, com trabalho humano, dissolver-se na absolvição divina. 

A identificação dos defeitos da sociedade desempenha um papel importante 

nos contos de Andersen e ele não se exime a uma revelação que 

decorre, em grande parte, da sua experiência de vida; colocada no meio 

de dois lugares e de dois meios sociais incompatíveis, não raras vezes, 

a personagem anderseniana (tal como o próprio autor) fica separada de 

todos para sempre, carente de afectos, de reconhecimento, marcada pela 

solidão. Assim aconteceu com Ana Isabel que deixou o filho para ser ama 

de uma criança a quem criou - o doce filho do conde - e que, anos volvidos, 

já nem a lembrava sequer. Olhou-a, mas não disse uma palavra. Não a reconheceu. 

Esta separação entre o mundo dos ricos e o mundo dos pobres 

surge também, de forma mais subtil, através do distanciamento provocado 

pela interposição entre as personagens de objectos que as impedem de 

tocar o outro ou pela própria distância que lhes permite verem-se, apenas 

ao longe (referimo-nos às situações vividas pela Rapariguinha dos Fósforos” 

e pel’ ”O Firme Soldado de Chumbo” (1838). A dicotomia dos mundos 

aparece plasmada num conto trágico, com fortes contornos biográficos, 

que representa uma belíssima homenagem de Andersen à mãe - trata-se de 

“Não Prestava Para Nada!” (1853), conto em que a senhora, dirigindo-se à 

lavadeira, diz: Respeito os pobres (...) Perante Deus podem vir a ocupar um

lugar mais alto do que muitos ricos, mas, na terra, não se pode ir por caminhos 

tortuosos quando se quer avançar ou voltar-se-á a carruagem (...).Essa 

mesma realidade enforma-a, contudo, em humor para, simultaneamente, 

desvelar e exorcizar o mal que a diferença causa e lhe causa; paradigmáticos 

a esse nível são os contos “Tudo no Seu Devido Lugar” (1853) e “O 

Jardineiro e o Senhor” (1871). No primeiro, um dos barõezinhos olha para 

o retrato dos antepassados e comenta: - Mas não são verdadeiramente da 

nossa família! (...) Ele era negociante de meias e ela moça de gansos. Não 

eram como o papá e a mamã! Partindo do princípio de que “a verdade sai 

da boca das criancinhas”, a criancinha em questão veicula a ideia, decerto 

bem arreigada na sua mente, de que a nobreza de espírito e de carácter 

são letra morta diante da riqueza e do prestígio social. Em “O Jardineiro e 

o Senhor” a oposição mostra-se, desde logo, no título; Larsen, o jardineiro, 

era um artista que - qual Andersen - encontra e mostra a beleza das coisas 

onde ela deve ser procurada e não onde ela está exposta mas o dono do 

solar e de Larsen apenas via, nos seus dotes, motivo de orgulho para si 

próprio. As falas reproduzidas - Tudo o que Larsen faz - declarou Sua Senhoria 

- é apregoado a todos os ventos. É um homem com sorte! Quase me 

sinto orgulhoso de o ter ao meu serviço! - levam-nos a sentir, de forma mais 

intensa, a ironia amarga que se desprende das palavras com que o narrador 

aprecia o seu carácter e desmistifica os seus sentimentos - não era 

orgulho o que sentia! Sabia que era o senhor, que o podia despedir, o que 

não fazia, é claro, por ser boa pessoa; e nesta classe há muito boas pessoas, 

o que é também uma sorte para todos os Larsens. (Tal como Larsen, 

também Andersen sabia o que era servir senhores que não sabem apreciar 

os talentos que lhes passam ao lado). Ganha então outro sentido o brevíssimo 

final - Pois é esta a história do jardineiro e do senhor! O apelo directo 

do narrador ao ouvinte-leitor que fecha a história insinua uma cumplicidade, 

uma simpatia indisfarçável do narrador pela personagem, que neste caso 

passa a assumir-se como representante de toda uma classe desfavorecida 

à nascença, logo desprezada ao longo da vida. Larsen/Anderse é uma personagem 

comovente pela ingenuidade e, simultaneamente, pela força de 

vontade com que se entrega à busca da perfeição. Comovente, de uma 

outra forma, se revela o conto “Filho de Porteiro” (1866). O narrador estabelece, 

logo no início do texto, a oposição social entre os intervenientes 

- A família do general vivia no primeiro andar, a do porteiro na cave. Havia 

uma grande distância entre as duas famílias, todo um andar e a posição 

social. Os pais queriam, para Emiliazinha, um príncipe, mas um príncipe 

verdadeiro; só o Génio de Jorge, as suas capacidades para a Arte, o seu 

empenho, o ser arquitecto, os seus planos para a imortalidade não demoviam 

o general e a mulher mas... Jorge prosperou, veio a ser conselheiro de 


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estado e Emília veio, naturalmente, a ser a mulher do conselheiro de estado. 

(Tal como Jorge, Andersen era humilde, tal como ele teve o Génio e a força 

para atingir a imortalidade na Arte, só não obteve o Amor e apenas este 

pormenor os separa) 

O amor entre homem e mulher, nos contos de Andersen, pauta-se, regra 

geral, pelo desacerto no bater dos corações, deixando o jovem, afectiva 

e efectivamente exilado. Amor silencioso, viagem, sofrimento e libertação 

pelo sono da morte são alguns dos ingredientes do belíssimo conto “Sob 

o Salgueiro” (1853), que constituem, segundo o próprio Andersen, um par 

de folhas da história da sua própria vida. (Tratar-se-ia, neste caso, do amor 

infeliz pela cantora sueca, Jenny Lind). Em “Namorados” (1843), já o desencontro 

amoroso surgia como tema, terminando a história com o reencontro, 

anos passados, do pião e da bola, prováveis representantes de Andersen e 

de Riborg Voigt - e o pião não falou mais do seu antigo amor. Esvanece-se, 

quando a namorada permanece cinco anos numa goteira a encharcar-se, 

sim, já não se a conhece, quando se volta a encontrá-la no barril do lixo. 

Tema recorrente é o da afinidade entre os objectos e os homens, que resulta 

do pensamento animista de Andersen. O destino dos objectos é, também 

ele, o reflexo desapiedado do destino humano na terra. Recordem-se, a 

esse propósito, “A Agulha de Passajar” (1845) e “O Bule” (1864), escrito, segundo 

Andersen, em Toledo, mas tendo muito mais de si próprio do que de 

Toledo. A agulha, presumida e arrogante ao longo da vida, acaba na valeta 

para todo o sempre; o bule, outrora tão orgulhoso que, reconhecendo embora 

os seus defeitos, nunca falava deles, acaba, sem préstimo e lançado 

para o jardim como um caco velho; as diferenças entre eles estão em que o 

velho bule tem recordações que ninguém lhe pode tirar enquanto a agulha 

nem isso tem; e as recordações são a pedra de toque da existência e do 

conto que a perpetua, porque são elas sempre que tecem o conto – mais 

ou menos trágico – da vida. 

O interesse e a admiração pelo progresso científico nascente que permitirá 

estabelecer pontes entre o velho e o novo serve de tema ao conto “A 

Grande Serpente do Mar” (1871), metáfora para designar o cabo telegráfico, 

grande e com o comprimento de milhas que os homens colocavam 

no fundo, entre a Europa e a América; este conto permitir-lhe-á, também, 

em tom paródico, analisar as reacções de compreensão ou estupefacção 

dos peixes perante as invenções lá de cima. Dominados ambos pelo tom 

bem-humorado surgem os temas do Teatro e do Teatro de Fantoches em 

“A Comadre” (1866) e ”O Homem dos Fantoches” (1851); naquele, através

do discurso indirecto livre do narrador, ouve-se o delicioso pensamento 

da Comadre que, mesmo doente, não perdia uma comédia – Não podia 

decerto imaginar o Reino dos Céus sem que aí devesse haver também um 

teatro. Não nos fora, em verdade, prometido, mas era de pensar que os 

muitos actores e actrizes notáveis que para lá tinham partido antes, devessem 

ter a sua esfera de acção continuada. A Arte e a reflexão sobre o Belo 

dominam os contos “Psique” (1861) e “Que Bela!” (1859), sendo este último 

pautado, em alguns momentos, por um humor construído sobre jogos de 

linguagem que facilmente provocam o riso. A Poesia e o Poeta, a Literatura 

e o Livro são outros tantos temas basilares de Andersen e através deles, ou 

com eles, se realizam longas viagens de reflexão e auto-conhecimento em 

“A Tia Dor-de-Dentes” (1872), “A Sombra” (1847), “O Duende em Casa do 

Merceeiro” (1853) ou “O Aleijadinho” (1872). 

Hans Christian Andersen, o filho do pobre sapateiro de Odense, sempre 

sonhou ser actor, célebre e ganhar a imortalidade. Não se limitou, no entanto, 

a sonhar. Intrépido, lutou durante toda a vida para o conseguir e, se 

não homenageou Talma no palco do Teatro Real de Copenhaga, o grão da 

sua voz ecoou através das cento e cinquenta e quatro actuações na Arte do 

Conto. Elas granjearam-lhe o reconhecimento na Dinamarca e no Mundo. 

Deixemo-lo descansar um pouco da longa viagem que tem feito ao longo 

destes quase dois séculos. Façamos-lhe, agora, momentaneamente, a vontade 

e atendamos ao seu pedido: Quando vier o tempo de eu próprio com a 

história da minha vida ser encadernado numa sepultura, ponde então como 

inscrição: «Um bom humor». É a minha história. (“Um Bom Humor”) 


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Rui Marques Veloso 

Trilhos Andersenianos na 

Literatura Infantil Portuguesa 

Creio ser um facto constatado por todos a clara infl uência que Hans Christian 

Andersen exerceu e continua a exercer na criação literária para crianças. 

Num outro plano, verifi camos que ao longo de várias gerações os seus 

contos preencheram o imaginário infantil, constituindo suporte de momentos 

únicos que são os das histórias contadas pelos pais ou avós aos pequenos 

seres ávidos da descoberta do mundo e dos segredos que ele encerra. 

Quem é que nunca se sentiu patinho feio, recusado e agredido pelos outros, 

até descobrir um lugar ao sol? Quem é que nunca encontrou, no percurso 

apressado para o local de trabalho ou para o espaço de lazer, meninas de 

fósforos a pedirem-nos que compremos o pouco que têm para vender a fi m 

de fugirem à agressão quotidiana e prometida? Quem é que nunca reparou, 

ao folhear as revistas da chamada vida social, que há certas princesas com 

tamanha sensibilidade que encontram ervilhas incómodas onde se deveria 

degustar a seda pura e os veludos mais caros? Quem é que nunca sentiu 

asco pela estupidez e vaidade imperiais daqueles que, na sua prepotência, 

se julgam, narcisicamente, os mais belos e os mais inteligentes? 

Passados dois séculos sobre o nascimento de Andersen, a herança da 

obra do autor permanece viva e reitera a verdade que todos sabemos – os 

grandes autores superam a barreira do tempo e continuam a dar-nos nos 

seus textos a frescura inicial. Em termos formais, a sua escrita é única, 

pois cultiva um discurso narrativo dinâmico e envolvido por uma cinemática 

que prende o destinatário extratextual, com uma sábia gestão dos ritmos 

consentânea com a capacidade de visualização do receptor. No plano dos 

conteúdos, a discussão sobre os seus contos não será tão pacífi ca, em especial 

pelo modo como valoriza a Providência divina e a morte como fonte 

de Luz e solução para o sofrimento humano. Um aparente pessimismo resultante 

do facto de em mais de metade dos seus contos o protagonista 

morrer para encontrar a paz e o contacto com Deus. Mas será que podemos 

fazer uma leitura tão redutora? Terá sido esta vertente a dominante na 

infl uência exercida sobre os nossos escritores? Creio que não. É um facto 

que em numerosos contos há como que um Bonjour, tristesse, que nos prenuncia 

uma melancolia que irá acompanhar a narração até a um desenlace

fatal; o herói vai soçobrar perante poderosas forças que se alimentam de 

um determinismo que ultrapassa a força e a inteligência humana. Andersen 

deixa verter para os contos as marcas de uma infância sofrida que moldaram 

para sempre o seu olhar, mesmo quando a fama e a fortuna passaram 

a acompanhá-lo; não esqueçamos que os tempos que se viviam na época 

eram de miséria generalizada e de fortíssimos contrastes sociais. Não vejo, 

no entanto, na literatura portuguesa, precisamente porque os contextos são 

outros e os movimentos estéticos são diferentes e não se confundem com 

o romantismo tardio do autor dinamarquês, um seguidismo desta linha criativa. 

Se olharmos a obra de Andersen numa perspectiva pragmática, verificamos 

que a arte de contar ali encontrou sede própria. Todos os biógrafos e testemunhos 

vários focam esta valência como um dos elementos mais importantes 

na caracterização da escrita anderseniana. Sobre esta arte tão peculiar, 

António Torrado afirmava, há vinte anos, em entrevista ao vespertino 

A Capital 1 que a comunicabilidade do escritor para crianças, a comunicabilidade 

sem demagogias, deve partir de uma transparência de escrita como 

se as palavras não estivessem lá. É uma escrita em voz alta. Dificilmente encontraremos 

em toda a literatura universal destinada ou não às crianças um 

autor que tenha conseguido, de forma sublime, associar a criação literária 

à eterna arte de contar; saber captar a atenção permanente do leitor como 

se de um ouvinte se tratasse. A infância de Andersen povoada de muitas 

histórias contadas pelo pai associada às limitações escolares resultantes 

de um certo abandono de que foi vítima até conquistar a protecção da 

família Collin poderão explicar a especial sensibilidade para as marcas do 

código oral. O que se passa na infância fica marcado, de forma indelével, 

no espírito do homem. Ora, no primeiro quartel do século XIX os ventos do 

Romantismo aliados a uma natural reacção contra a derrotada hegemonia 

napoleónica levam a um aprofundamento das raízes culturais e a um fortalecimento 

da identidade cultural do povo dinamarquês; a recolha e a valorização 

dos contos da tradição popular são uma consequência natural desta 

procura. Se pensarmos no percurso de Almeida Garrett, compreendemos 

facilmente o caminho percorrido por Andersen – os contos que pontificam 

o início da sua carreira são os da tradição oral, de cunho popular, sendo por 

si recriados com o génio de quem não esqueceu as suas raízes. 

A escolha de somente quatro autores portugueses, cuja obra possa ilustrar 

a influência do génio de H.C.Andersen, assenta na necessidade de fo- 

1 “A literatura infantil é uma escrita em voz alta” in A Capital, 28.12.1984 


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calizar a nossa análise num corpus restrito. Matilde Rosa Araújo, Sophia de 

Mello Breyner Andresen, Ricardo Alberty e António Torrado são escritores 

galardoados com o Grande Prémio da Fundação Calouste Gulbenkian pelo 

conjunto da sua obra; outros houve na lista deste Prémio onde também 

poderíamos encontrar pontos de contacto com Andersen. Creio que a influência 

deste escritor é de tal maneira vasta que será lícito afirmar que os 

bons escritores para crianças, em Portugal e no mundo, têm um quinhão, 

grande ou pequeno, de dívida para com ele. Algumas das coordenadas que 

nortearam o nosso trabalho de reflexão e pesquisa aplicar-se-ão a outros 

escritores contemporâneos ou de um passado mais ou menos longínquo 

– de Virgínia de Castro e Almeida a Luísa Dacosta há matéria para estabelecer 

pontes entre o escritor dinamarquês e a literatura portuguesa. 

O traço mais flagrante da obra de Matilde Rosa Araújo é a ternura do olhar; 

não encontro em toda a nossa literatura uma autora que tenha compreendido 

de forma tão profunda e que tenha amado tanto a Criança. Enquanto 

alguns que pretendem escrever para o público infantil insistem em discursos 

piegas e estupidificantes, a autora, honrando a memória de Andersen, 

dá-nos nos seus textos a infância autêntica, com as suas dores, as suas 

angústias, as suas alegrias e os seus sonhos. Afirmou José António Gomes 

que a poética de Matilde se organiza em torno de três grandes temários – a 

infância dourada, a infância agredida e a infância como projecto 2 . Concordo 

em absoluto com esta análise, embora perspective aqui a poética num sentido 

mais abrangente, ou seja, uma poética que inclui também a prosa. O 

olhar triste que Andersen lança sobre os meninos tristes e sofredores vamos 

encontrá-lo, com igual ou maior intensidade até, na narrativa O Palhaço 

Verde 3 . Aqui a autora deixa transparecer o quanto a chocou a miséria, 

a pobreza, o sofrimento de um espectáculo de circo a que assistiu – tal 

como em Andersen, a realidade convive com a ficção, tornando-se por isso 

mesmo mais gritante. Um menino que vende moinhos de papel esquece a 

sua condição ao partilhar com o palhaço a alegria que ele transmite a todas 

as crianças presentes; ao dar-lhe um moinho feito flor mostra a todos os 

homens que a pureza do coração de uma criança é a chave de um mundo 

melhor. As lágrimas que acompanham a emoção alimentam a convicção de 

que a felicidade é possível porque ela é feita de pequenos nadas. 

Mas as lágrimas podem ser a imagem visível de muito sofrimento. Nós, 

professores, se olharmos os alunos com o coração, veremos o que os olhos 

não captam...mas, às vezes, falhamos e isso deixa marcas. Matilde é Pro- 

2 Maria José Costa (coord.), Matilde Rosa Araújo, Porto, Livraria Civilização Editora, 1995, pág. 95 

3 Matilde Rosa Araújo, O Palhaço Verde, Coimbra, Atlântida Editora, 1976

fessora e a alegria que sempre a acompanhou no exercício da docência 

não apaga os momentos em que não viu o sofrimento dos alunos. Penitencia-se 

por isso, contando-nos as suas histórias. As botas de meu pai 4 e A 

fita vermelha 5 são exemplos paradigmáticos; nestes dois contos a ficção 

traduz a realidade vivida – o João e a Aurora foram crianças que sofreram. 

O primeiro, ainda com feridas abertas, reconciliou-se com a vida, mas a 

segunda partiu sem o sorriso esperado da professora que tanto amava. 

Nos contos da nossa grande escritora encontramos como protagonistas 

muitas outras crianças que mostram uma infância agredida. São retratos 

em sépia onde os contrastes se diluem num claro-escuro, reflectindo a pobreza, 

a luta pela vida ou a luz da descoberta do amor e da ternura – e aqui 

Andersen e Matilde estão muito próximos. Uma boneca de trapos pode 

ser um tesouro ou um casaco novo a esperança de um mundo melhor. 

Mas os seus contos dão-nos também uma infância dourada pelos afectos 

e pelos laços fortes que ligam a criança ao adulto – a Nina ou a Maria ou a 

Joana-Ana. Esta é uma das ideias-chave da obra de Matilde: a teia que, no 

quotidiano da criança, se tece pelas mãos de adultos que a olham com o 

permanente deslumbramento e alegria convicta de que ali está o Futuro. 

A recusa em aceitar o fatalismo da irreversibilidade das situações de sofrimento 

da criança e a permanente crença de que o Amor, traduzido em gestos 

e actos marcados por uma efectiva ternura, constituem elementos marcantes 

na escrita de Matilde Rosa Araújo. Em vários contos presentes em 

O Sol e o menino dos pés frios, título, por si só, suficientemente sugestivo 

do modo de ver a criança, encontramos sempre a consciência de que é 

imperioso acreditar nela, dado que encerra em si um capital de esperança 

que só uma sociedade cega poderia recusar. Veja-se como no último conto 

desta colectânea, intencional e simbolicamente intitulado Menino 6 (uma 

das palavras recorrentes em Matilde), aquela criança, que ainda não tem 

memória no coração, recusa permanecer no chão à espera das esmolas 

dos transeuntes que apressadamente atravessam o Terreiro do Paço, para 

subir para o ponto mais alto da estátua de D. José e aí contemplar o Poder 

e o Mundo; o seu sorriso silencioso soou a um grito profundo que nos deixa 

saudavelmente abalados nas nossas certezas e no nosso alheamento às 

crianças que sofrem. 

O olhar sofrido para a infância está igualmente presente na poesia de Matil- 

4 Idem, As Botas de meu Pai, Lisboa, Livros Horizonte, 1977 

5 Idem, O Sol e o Menino dos Pés Frios, Lisboa, Ática, 1972, págs. 31-35 

6 Idem, Ibidem, págs. 117-120 


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112 

de Rosa Araújo; recusando a passividade e porque a criança é um ser impoluto 

e, no fundo, consciência de uma sociedade, cria poemas que nos 

tocam pelo olhar deslumbrado (veja-se a quadra com que se inicia O Livro 

da Tila 7 ou o poema Apontamento presente em O Cantar da Tila 8 ), mas 

também pela força que emana de uma coragem feita esperança. Quando 

escreve Os Direitos da Criança 9 , desenvolve em dez estrofes dez premissas 

que nos demonstram o seu comprometimento permanente com a 

criança e a sua profunda crença num Futuro que tenha por núcleo uma 

infância respeitada e jamais abandonada. 

Creio indispensável marcar aqui uma diferença substancial no modo como 

a autora conclui os seus textos relativamente a Andersen. A inteligência do 

coração, para utilizar uma expressão muito feliz de Marc Soriano 10 , que 

caracteriza os contos do autor dinamarquês, leva-o a cair num flagrante 

pessimismo, visível na resignação que perpassa em numerosos contos e 

na valorização de uma vida eterna onde a felicidade suprema irá ao encontro 

do protagonista pondo fim ao seu sofrimento terreno. Em Matilde 

há uma forte consciência social e a aparente fragilidade dos heróis dos 

seus contos transfigura-se numa imensa força; esta provém da resposta 

solidária do leitor e da activação da nossa capacidade de lutar pelos mais 

desfavorecidos. No olhar da autora não descortinamos qualquer parcela de 

conformismo; há, isso sim, um grito surdo de revolta perante as injustiças 

do mundo e um apelo à mudança, ao regresso à nossa capacidade de nos 

emocionarmos de forma consequente com o sofrimento alheio, especialmente 

quando são as crianças que estão em jogo, sem cruzar os braços 

numa aceitação de impotência. 

Todos conhecemos a obra de Sophia de Mello Breyner Andresen e, muitos 

de nós, professores, temos sido mediadores no trabalho de recepção que 

proporcionamos aos mais novos, em especial quando trabalhamos a leitura 

orientada, para que as crianças aprendam a fruir a beleza dos seus textos. 

Quando procuramos sinais da presença da estética anderseniana na autora 

de A menina do mar, confrontamo-nos com algumas dificuldades, dada 

a magia luminosa que individualiza, de forma muito aguda, a sua escrita. 

Creio que a força da descrição, marcadamente lírica, representa um dos 

pontos de ancoragem desta nossa análise; os espaços, onde decorrem os 

acontecimentos que dão substância às suas narrativas, são apresentados 

7 Matilde Rosa Araújo, O Livro da Tila, Coimbra, Atlântida Editora, 1976, pág. 11 

8 Idem, O Cantar da Tila, Coimbra, Atlântida Editora, 1973, pág. 29 

9 Idem, O Sol Livro, Lisboa, Livros Horizonte, 1976, págs. 64-65 

10 Marc Soriano, Guide de littérature pour la jeunesse, Paris, Flammarion, 1975, pág. 45

com o rigor cromático e dinâmico de um pintor deslumbrado perante a 

magia do que vê e do que lhe é permitido imaginar. Afirmou Sophia, no seu 

testemunho inserido na antologia De que são feitos os sonhos, que Procurei 

a memória daquilo que tinha fascinado a minha própria infância. (...) 

Aliás, nas minhas histórias para crianças quase tudo é escrito a partir dos 

lugares da minha infância 11 . É esta presença de elementos recuperados 

dos anos de ouro da infância que se manifesta na descrição da Natureza 

como companheira das brincadeiras; as árvores constituem espaço privilegiado 

de um maravilhoso que envolve a criança protagonista e que lhe 

oferece a passagem para as aventuras vividas. A autora cria vida, traduzida 

em linguagem e sentimentos, nos elementos vegetais e nos animais, alimentando 

interacções múltiplas com o leitor, o que acentua o protagonismo 

das crianças. Florinda, Isabel, a Menina do Mar e o rapaz, seu companheiro, 

integram-se na Natureza e dão coerência a toda a construção da narrativa. 

Os contos de Andersen apresentam-nos personagens bem caracterizadas 

e os espaços demoradamente definidos para que o leitor possa imaginar na 

plenitude o cenário onde decorre a acção; é o olhar da criança que é solicitado 

e, por isso, há um flagrante animismo naquilo que poderia parecer estático 

ou passivo. Digamos que os elementos mágicos concorrem para que 

as fronteiras entre o real e a fantasia se diluam. Parecem-me exemplares 

as descrições presentes na narrativa A virgem dos gelos 12 , onde a Suiça 

e os Alpes em particular constituem um território de eleição para nos falar 

de Rudy. A caracterização desta criança, o seu percurso até à vida adulta e 

a derrota face a destino que não consegue evitar encontram no enquadramento 

de uma natureza agreste mas bela uma unidade que o tornam um 

dos mais belos contos do autor dinamarquês. A Escandinávia vai oferecer, 

igualmente, planos de rara beleza no enquadramento da longa procura que 

Gerda enceta até reencontrar e salvar Kay; também neste conto – A rainha 

das neves 13 - há um percurso de maturação, já que, no epílogo os dois 

amigos são já adultos, ainda que mantenham o espírito da infância nos seus 

corações. 

Detenhamo-nos nos aspectos focados para compreendermos as pontes 

passíveis de serem propostas na leitura conjunta destes dois autores. As 

personagens presentes na obra de Sophia para crianças, são, na opinião de 

Marta Martins, num estudo notável sobre a autora, personagens “comprometidas”, 

que vivem segundo regras e alianças que estabeleceram com os 

11 Luísa Ducla Soares (coord.), De que são feitos os sonhos, Porto, Areal, 1985, pág. 19 

12 Hans Christian Andersen, Contos, Lisboa, Publicações Europa-América, 1974, págs. 105-154 



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114 

outros 14 . É interessante verificar que as crianças que protagonizam grande 

parte dos contos de Andersen se apresentam, também, como seres solidários, 

prontos para superarem obstáculos que se apresentem na caminhada 

da vida; o caso de Gerda, atrás referido, é flagrante, embora possamos 

encontrar mais exemplos. Observar a caracterização das personagens permite-nos, 

nos dois autores em análise, verificar que o comprometimento 

resulta de determinadas marcas presentes na sua índole e, mesmo que a 

morte venha ao seu encontro, não desfalecem perante a adversidade. 

A transfiguração do real encontra na linguagem de ambos os autores uma 

subjectividade lírica que persegue a envolvência do leitor no mundo que 

lhe é oferecido. Os sentidos são chamados para captarem, dentro das sinestesias 

que os textos oferecem, as múltiplas sensações da vida e dos 

espaços. São os sons das tempestades ou dos pássaros, mas também 

os cheiros das florestas e das casas antigas, o frio do gelo e da neve, a 

policromia tonal do verde das árvores ou da transparência das águas, as 

fragrâncias das flores, o brilho da luz ou a aspereza do chão. Mas para lá 

de toda a transformação que decorre do tratamento literário do texto, há 

uma procura da verdade na essência das coisas – é a pureza da criança 

que permite atingi-la. 

A descoberta do mundo que a viagem nos oferece – Andersen e Sophia 

foram viajantes assumidos – tem em O cavaleiro da Dinamarca 15 uma 

alegoria extremamente feliz. O cavaleiro parte de uma floresta no norte da 

Dinamarca para, anos depois, ali regressar numa noite de Natal. O renascimento 

que o regresso representa, com toda a sabedoria acumulada pela 

descoberta do outro em múltiplas e variegadas paragens, lembra ao leitor 

que a nossa dimensão humana exige um olhar lúcido, mas sensível, sobre 

o mundo. 

Ricardo Alberty pertence a uma geração de ouro que nos anos 60 marcou 

a literatura para a infância em termos de qualidade e exigência, recusando 

o moralismo fácil e a alienação precoce. Tal como Matilde Rosa Araújo e 

Sophia de Mello Breyner Andresen, figuras tutelares desta geração de escritores, 

este autor construiu histórias na percepção de que o destinatário- 

-criança merece um profundo respeito na escrita que lhe é destinada, já que 

há a noção clara de que tudo o que ela recebe é absorvido e assimilado e, 

assim, conto a conto, se vai alimentando a sua imaginação com elementos 

potencializadores da criatividade e da liberdade. Embora constate um 

14 Marta Martins, Ler Sophia, Porto, Porto Editora, 1995, pág. 86 

15 Sophia de Mello Breyner Andresen, O Cavaleiro da Dinamarca, Porto, Figueirinhas, 1964

injusto esquecimento dos seus livros, creio que eles não estão datados e a 

recepção que poderão ter justificaria novas edições. 

Um dos títulos mais conhecidos deste autor é A galinha verde 16 , um conto 

em que o direito à diferença nos surge como valor essencial numa sociedade 

que se quer livre. A galinha assume-se como um exemplo de trabalho 

e responsabilidade, qualidades fundamentais para uma sociedade 

estruturada em valores que dignificam o homem e geram desenvolvimento, 

marcando de forma muito clara a abjecção do racismo e da maledicência. 

A dramatização de largos trechos da narrativa valoriza a dimensão oral do 

texto e facilita a adesão da criança. Também Andersen teve de lutar contra 

estas iniquidades sociais até ser reconhecido pelas suas qualidades e pelo 

seu talento – O patinho feio 17 , um dos contos mais conhecidos, constitui 

uma metáfora do que foi a sua vida e um exemplum para os leitores de todos 

os tempos. 

O escritor dinamarquês mostrou-nos, em muitas das histórias que nos contou, 

que os contrastes sociais são duros e as crianças os seres mais vulneráveis. 

Poucos serão os que não conhecem A menina dos fósforos 18 

– as crianças (e adultos, também) já verteram muitas lágrimas ao ouvir esta 

história; infelizmente, ela continua com uma actualidade chocante. O autor 

soube tocar as fibras mais íntimas do leitor, ao mostrar-nos a injustiça do 

mundo, com a sensibilidade aguda que marca a sua escrita. Vamos encontrar 

em Ricardo Alberty dois contos onde a intertextualidade com a narrativa 

atrás referida é flagrante; são eles O anjo e Flores de neve, inseridos 

na colectânea A terra natal 19 . Se no primeiro, o corpo do menino, que 

pedia esmola como quem espalha flores 20 , é encontrado morto e hirto de 

frio, no segundo, a menina que vendia flores, adormecida na noite de Natal 

na soleira de uma porta, é levada por um anjo para um mundo melhor, onde 

as flores são todas brancas de neve e não se vendem, onde os homens são 

bons e todas as noites são noites de Natal 21 . Nunca estaremos preparados 

para aceitar a morte, sobretudo quando se trata de crianças. Nestes 

dois contos, o autor soube utilizar uma linguagem marcadamente poética, 

transmitindo-lhes aquela luz que já tínhamos registado nas narrativas de 

Andersen, quando a morte é uma mera passagem para uma vida eterna de 

perene felicidade. 

16 Ricardo Alberty, A Galinha Verde, Lisboa, Ática, 1959, págs. 7-14 

17 Hans Christian Andersen, Contos, Lisboa, Publicações Europa-América, 1974, págs. 40-48 


19 Ricardo Alberty, A Terra Natal, Lisboa, Verbo, 1968 

20 Idem, Ibidem, pág. 111 

21 Idem, Ibidem, pág. 149 


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116 

Em Alberty são raros os contos dominados pela tristeza; tal facto deve-se a 

uma certa forma de ver o mundo, valorizando a esperança e a felicidade que 

as crianças nos dão. A metáfora de um reino, ilocalizável no mapa, composto 

só por crianças, onde domina uma permanente alegria, concretizou-a 

no conto O país dos sorrisos 22 – reside aqui uma das ideias-chave da sua 

obra para a infância: a percepção de que os valores que poderão purificar 

a sociedade estão de forma embrionária na criança e, por isso, ela terá de 

ser o motor da mudança. Como? Alimentando-lhe o espírito e a imaginação 

com a beleza, com o humor, com a liberdade e com a fraternidade. Uma 

forte crença na capacidade de regeneração e na possibilidade de sermos 

felizes pela mão das crianças afasta-o da melancolia que perpassa em numerosos 

contos de Andersen. 

No plano discursivo, Ricardo Alberty oferece-nos uma linguagem simples, 

popular, metafórica, na senda da qualidade literária do autor de Os cisnes 

selvagens. Encontramos narrativas onde o leitor é interpelado, qual 

ouvinte atento às palavras saborosas do contador de histórias, outras onde 

a capacidade de explanação do narrador domina o texto. Há textos onde a 

prosa poética sobressai, o que nos leva a recordar frequentes momentos de 

grande força lírica na escrita de Andersen: A casa feita de sonho 23 constitui 

um exemplo paradigmático do talento de Alberty. 

Concluímos a nossa breve análise com um olhar atento sobre o trabalho 

de escrita para crianças iniciado há mais de trinta anos por António Torrado. 

Tal como em Andersen, temos a recolha e valorização do património 

tradicional, assim como histórias criadas de raiz sem cedências no plano 

da qualidade literária. Num outro plano, lançando mão das novas tecnologias 

de comunicação e informação, Torrado cria um sítio 24 onde pode 

diariamente apresentar histórias originais destinadas preferencialmente ao 

público infantil, qual contador que, rodeado de crianças, não prescinde de 

lhes dar uma história cheia de imaginação, num discurso límpido e quente, 

abrindo-lhes uma janela para o mundo e mostrando-se pronto a ouvir a 

sua opinião, ainda que de forma diferida. É uma nova forma de contar, pioneira 

nos termos em que se desenvolve, que procura ultrapassar a falta 

de tempo e de disponibilidade (ou, talvez, de vontade) que pais e professores 

manifestam quando se coloca a questão nuclear – a hora do conto. 

A possibilidade de ter a voz do contador, ainda que digitalizada, e de imprimir 

o texto (associado às boas ilustrações de Cristina Malaquias) é algo 

22 Idem, O País dos Sorrisos e Outras Histórias, Lisboa, Verbo, 1981 

23 Idem, Os Quatro Corações do Coração, Lisboa, Afrodite, 1968, págs. 19-22 

24 www.historiadodia.pt

que H.C.Andersen, se vivesse hoje, não desdenharia, estou certo, ele que 

sempre sonhou com prolongar a sua obra muito para lá da sua morte, pela 

garantia de perenidade que a tecnologia oferece. Parece-me ser este um 

dos trilhos andersenianos mais estimulantes que o autor da “História do 

dia” percorreu. 

As Histórias Tradicionais Portuguesas Contadas de Novo 25 mostram- 

-nos como está ali presente a herança deixada pelo escritor dinamarquês. 

Confrontando as histórias recriadas com os registos fixados por Adolfo 

Coelho, Teófilo Braga ou José Leite de Vasconcelos, percebemos como, 

em termos do discurso narrativo, os textos saem imensamente valorizados 

pela naturalidade, pelo ritmo e pelo imenso respeito relativamente às marcas 

orais da nossa língua. Lê-los é captar os múltiplos registos da voz do 

contador, que se disponibiliza para se aproximar do receptor e em plena 

comunhão saborearem a musicalidade das palavras. Na senda de Andersen, 

Torrado consegue transformar um conto oral aparentemente anódino 

numa quase epopeia. Em O Menino Grão de Milho 26 o autor dá-nos, logo 

na introdução, um retrato vivo de uma aldeia portuguesa, na sua dimensão 

humana, para contextualizar as vivências daquela criança de tamanho tão 

especial; a própria caracterização do protagonista é feita com tal pormenor 

e com uma dinâmica que permitem uma visualização quase cinematográfica. 

Um outro elemento intertextual que me parece marcante consiste na 

finalização do conto: o narrador, num reforço de uma aparente verosimilhança 

que pretende imprimir ao relato dos acontecimentos, refere que assistiu 

à festa dada para celebrar o regresso do Grão de Milho, participando 

activamente no lançamento dos foguetes. Em Andersen, recordemos que 

no final de A Polegarzinha o narrador afirma que: 

Quanto à andorinha, essa voltou a afastar-se, voando em direcção ao norte, 

para a Dinamarca, onde vive o homem que conta histórias de fadas. A andorinha 

cantou esta história a esse homem, e foi assim que viemos a conhecê-la, 

27 

o que dá uma original forma de certificar a veracidade da narrativa, já que 

teria obtido o testemunho directo de uma personagem fundamental no desenrolar 

dos eventos. Torna-se oportuno trazer à colação uma das histórias 

mais bonitas que tive o prazer de ouvir no sítio “História do Dia” – A gota 

com sede. O final desta história é muito próximo do acima transcrito: diz- 

25 António Torrado, Histórias Tradicionais Portuguesas Contadas de Novo, Porto, Civilização, 2002 

26 Idem, Ibidem, págs.17-28 

27 Hans Christian Andersen, A Polegarzinha, Porto, Civilização, 1992 


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-nos o narrador que aquela gota, que tinha sede de matar a sede a alguém, 

Soltou-se da folha para a garganta de um passarinho que a engoliu e, logo 

de seguida, piou, agradecido. Foi o passarinho, tempos depois, que me 

contou esta história. 28 

Nos outros contos de raiz tradicional manifesta-se igualmente este enorme 

prazer de, na recriação, introduzir marcas de oralidade e elementos complementares 

que, resultantes de um demorado trabalho criativo, sugerem uma 

aparente improvisação, em reforço do aforismo “quem conta um conto, 

acrescenta-lhe um ponto”. 

À semelhança de Andersen, os contos criados por António Torrado abordam 

temáticas diversificadas, mas, no seu tratamento, o nosso escritor tem 

um percurso próprio que o afasta do seu inspirador. A religiosidade e uma 

certa resignação face ao que considera desígnio de Deus, visíveis em parte 

significativa dos seus contos, não se encontram em Torrado. Enquanto no 

escritor dinamarquês o/a protagonista morre em mais de metade dos contos, 

a morte não é chamada para as narrativas do autor de Como se faz 

cor-de-laranja. Basta ler a sua vasta obra para percebermos quanto é clara 

a sua opção. Em resposta a um inquérito publicado na revista Discursos, 

o autor propõe que: 

para elas (as crianças) carreiremos o que de melhor guardámos para nós 

próprios. Afastamos do caminho decepções, tédios, malquerenças, feias 

osgas e lobos uivando o sentido trágico da vida. O que, incorrupto e luminoso, 

sobrar, em embalagens de fantasia, eis a nossa dádiva para o presépio 

da vida. 29 

Estando nós a falar das pontes que podemos descortinar entre estes dois 

autores, seria inaceitável não trazer para aqui um título – O pajem não se 

cala 30 - que tem a particularidade de dar continuação a uma das histórias 

de Andersen onde o cómico de situação impera – O fato novo do imperador 

31 . O seu final, aparentemente aberto, permite a António Torrado encontrar 

matéria para lhe dar continuidade, não no sentido de acabar algo que 

está incompleto – o conto de Andersen é perfeito – mas de aproveitar como 

28 www.historiadodia.pt, 22 de Agosto 

29 Inquérito in Discursos, nº8, Outubro 1994, pág. 176 

30 António Torrado, O pajem não se cala, Porto, Civilização, 1992 

31 O fato Novo do Imperador in Os mais belos contos de Andersen, Porto, Civilização,1992, p. 51-62

elemento despoletador o futuro imediato daquela criança que, na sua pureza, 

afirmou que o rei ia nu. Ao escolher como narratário deste novo conto 

uma criança que se tinha sentado ao seu lado no jardim, o autor explora sabiamente 

o tom coloquial com que o narrador nos relata os acontecimentos 

e constrói um final estruturado no diálogo entre o contador da história e a 

criança/ouvinte que manifesta uma opção clara e radical para o desenlace 

dos acontecimentos. Todos os mecanismos de cativar a audiência estão 

aqui de forma paradigmática, ou seja, estamos perante um bom exemplo 

do que é um escritor acumular o talento de bom contador. 

Embora considere ser esta arte de contar a dimensão mais flagrante no trilho 

anderseniano percorrido por António Torrado, a questão temática deve 

igualmente ser equacionada já que a imaginação do autor é uma fonte inesgotável 

de histórias construídas a partir do mundo real captado por um olhar 

de sensibilidade muito especial; nelas encontramos animais, pequenos ou 

grandes, as pessoas, com especial atenção para as crianças, objectos e 

até elementos inesperados como sinais de pontuação. Pode-se afirmar, em 

síntese, que o nosso autor cria mundos imaginários que nos falam da vida 

real. A concisão de grande parte dos seus contos mostra bem o que é ser 

simples – burilar a peça, retirando-lhe tudo o que é acessório, aperfeiçoá-la 

até chegar a um estádio que possamos considerá-la perfeita; com efeito, 

em Torrado a legibilidade nunca foi perturbada por essa filtragem a que 

sujeita os seus textos. 

A presença de Hans Christian Andersen ao longo destes dois séculos parece-me 

inquestionável. A sua obra deu-lhe a eternidade com que sempre 

sonhou e a literatura para a infância de hoje mantém para com ele uma 

dívida que jamais será paga. 


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António Torrado 


Boa tarde a todos. 

Vamos começar esta sessão que continua o tema da viagem. 

Nós, ao longo destes dias, temos tratado do tema da viagem, no sentido 

da rotação e da translação, da viagem que se pode fazer à volta do mundo, 

mas também da viagem à roda de nós próprios. 

Nesta área em que a viagem é sempre uma travessia passando por nós, 

em que toda a viagem é um tempo de conhecimento e de crescimento, ela 

pode tomar várias confi gurações. 

Falámos de nautas, falámos provavelmente de astronautas, falaremos também 

de cibernautas e dos viajantes de hoje, aqueles que estão deixando 

para o futuro as viagens como se faziam no século XX e já no XXI. 

É verdade, já estamos no século XXI! 

Vou começar por apresentar a Luísa Ducla Soares, o que, para mim, é muito 

difícil porque não tenho distanciamento sufi ciente para falar da Luísa, já 

que fomos colegas, amigos de escola, de universidade, temos a memória 

comum dos tempos de luta e luto do período da vida associativa e das suas 

vicissitudes. 

Mais ou menos ao mesmo tempo teremos começado a escrever e a publicar 

nos mesmos jornais académicos, associativos e universitários. 

Também, lá mais para diante, começámos a escrever para crianças, quase 

também em simultâneo, visto que foi nas páginas do Diário Popular, mais 

propriamente na página infantil dirigida por um senhor muito, muito simpático, 

que foi um pouco nosso patrono nessa área, o senhor José de Lemos, 

onde quase que alternavam as nossas histórias: uma semana era uma 

história da Luísa, outra semana era uma história minha.

A partir daí, sempre acompanhei o percurso da Luísa Ducla Soares, admirando 

a sua obra e deliciando-me, muito particularmente, com o seu humor, 

porque, com este aspecto muito sereno, a Luísa tem um toque muito especial, 

uma certa perversidade, no bom sentido, que impregna toda a sua 

escrita. 

Bem, mas nada melhor do que ouvir a Luísa falar nos novos nautas. 

Em relação ao que disse há bocado, eu tenho de emendar, remendar-me 

porque eu disse que era do mesmo tempo que a Luísa Ducla Soares, mas 

não! 

Ela está muito mais avançada em relação a mim, porque eu fiquei no século 

XX, na primeira metade, e daqui a bocadinho, quando falar sobre o Francisco 

Pacheco, eu revelarei que continuo a utilizar o suporte antigo de correio, 

provavelmente até pombos correio ou garrafas atiradas às ondas! 

Pois bem agora vamos ouvir o Pedro Rosa Mendes. 

Só queria dar a seguinte nota: há tempos, eu fiz parte de um júri e, nestas 

tarefas de júris, há a leitura e há depois o encontro dos jurados para decidirem 

qual o premiado. 

Se, na maioria dos casos, nestes encontros há dificuldade de alcançar um 

consenso, no caso deste concurso aconteceu que, em cinco minutos, menos 

do que cinco minutos, tínhamos já decidido e tínhamos a acta feita e 

viemos todos embora. Devo isso ao Pedro Rosa Mendes, autor de Baía dos 

Tigres, o livro a concurso, e foi com esse livro debaixo do braço que cada 

um dos elementos do júri apareceu na reunião. 

E foi num instantinho que se resolveu! 

Tenho aqui, diante de vós, o Pedro Rosa Mendes e vamos ouvir a sua intervenção. 

Agradeço ao Pedro e só queria dizer o seguinte: eu tive um tio viajante. 

Não viajou tanto quanto o Pedro, mas viajou o seu quê e, sobretudo, era 

muito imaginativo. 

E ouvindo agora o Pedro Rosa Mendes, eu estava a pensar: na próxima vez 


121


122 

que eu for criança, eu quero ter um tio como o Pedro Rosa Mendes! 

E vamos agora descansar um bocadinho: fazer o recreio e estaremos de 

volta ao quarto para as cinco, rigorosamente, porque há continuação. 

Pois bem, vamos continuar. 

Há pouco estava a perguntar a mim próprio, mas como é que eu vim parar 

a esta mesa? Sendo eu, provavelmente, dos poucos autores portugueses 

que ainda escreve à mão: escreve, reescreve, emenda, sempre a partir do 

manuscrito. 

Mas, de facto, uma das razões, senão a principal, porque eu aqui estarei é, 

por um lado, gostar de estar entre amigos e, por outro, porque também vou 

apresentar o Francisco Pacheco, que é o responsável, ele sim o responsável, 

daquele sítio chamado www.historiadodia.pt . 

Desse sítio eu só posso ser chamado à responsabilidade pela história do 

dia, até com acento (eu quando escrevo, escrevo com acento). 

Mas o www ponto e depois o pt é da responsabilidade do Francisco Pacheco. 

E vou dar-lhe a palavra desde já. 

Agradeço redobradamente a intervenção do Francisco Pacheco. 

E, agora, gostava que se estabelecesse o diálogo aqui nesta sala, que fizessem 

perguntas à mesa, porque senão começo a fazer perguntas à sala!

Luísa Ducla Soares 

Os Novos Nautas 

Trabalho na Biblioteca Nacional, vivo rodeada de 3 milhões de obras manuscritas, 

impressas e, desde há alguns anos, tenho, sete horas por dia, 

um computador à minha frente que me liga a uma incomensurável rede de 

informação. 

Se, antigamente, considerava impensável viver sem livros, hoje afi gura-se- 

-me também impensável dispensar as múltiplas potencialidades que a informática 

proporciona. 

Já não escrevo prosa sem recorrer ao processamento de texto, substituí a 

generalidade da correspondência por e-mails, pesquiso na internet, dou entrevistas 

em chats. Trabalho, divirto-me, arranjo e cultivo amizades através 

do pequeno écran. 

Ah, como é fantástico carregar num botão mágico que nos leva a viajar 

no novo tapete voador! Tendo por companheiro um rato, posso partir a 

qualquer hora, para qualquer destino. Num abrir e fechar de olhos dou a 

volta ao mundo, aterro na Austrália, nos Estados Unidos, no Iraque, na selva 

amazónica. Haverá maior magia? 

Nunca me passa pela cabeça a ideia de que, embarcando nessa aventura, 

me afasto da realidade, das pessoas de carne e osso. Pelo contrário. A realidade, 

muitas realidades se me revelam e são seres humanos e não robôs 

que comigo comunicam, dedilhando teclados com a mesma naturalidade 

com que conversam ou pegam numa caneta. 

À nossa volta vão ruindo as paredes tradicionais que nos separam dos 

outros, as contingências da distância, do estatuto social, da idade, das disponibilidades 

económicas, da timidez. Parece que tudo se torna possível, 

que somos fi nalmente cidadãos da mesma aldeia global. 

Os jovens e a internet 

Nada me admira que os pais, os professores, os bibliotecários se entusias- 


123


124 

mem e, simultaneamente, estremeçam com a atracção que os computadores 

exercem sobre os mais novos. 

http://www.leme.pt/criancas 

Quem hoje entrar num centro de recursos multimédia vê-se frequentemente 

confrontado com a seguinte cena: jovens acotovelando-se junto dos poucos 

computadores existentes, esquecendo os livros que esperam, perfilados 

e abandonados, que um professor exija a sua leitura. 

Que pretendem os alunos? Utilizar os computadores para passarem trabalhos 

a limpo porque muitos docentes já se recusam a decifrar caligrafias? 

Não necessariamente. 

A pesquisa 

A grande aventura é ser um homem aranha capaz de se mover na teia gigantesca 

que dá a volta ao mundo. 

Rapidamente aprendem a dominar as técnicas de navegação e lá vão eles 

singrando, com ou sem destino, numa ânsia de descoberta. Seguem rotas 

imprevisíveis, embatem em escolhos, desviam-se, deixam-se encantar pelo 

canto das sereias, aportam a ilhas miríficas, inesperadas. Vivem no computador 

a sua odisseia. 

Será a internet um local seguro e dimensionado para os mais novos? 

Existem inúmeros sites direccionados especificamente para crianças e 

adolescentes, aliando vertentes culturais e lúdicas. São maioritariamente 

em língua inglesa e os de língua portuguesa depressa nos revelam que 

foram, quase sempre, produzidos no Brasil ou traduzidos automaticamente, 

de forma desastrosa. 

Há sites para todas as idades, a partir dos 2-3 anos, exigindo estes naturalmente 

o acompanhamento de adultos. 

De entre todos, gostaria de destacar A História do Dia, com contos diários de 

António Torrado, que irá ser abordado numa das comunicações seguintes. 

http://www.historiadodia.pt/pt/index.aspx 

Várias instituições nacionais se têm empenhado em chegar aos mais novos 

pela net. Eu própria colaborei num site, o da Presidência da República, que 

faculta uma visita guiada ao palácio de Belém, nos apresenta um presidente 

próximo, que já foi menino, permitindo que lhe escrevamos directamente. 

Inclui jogos sobre a Presidência da República, o 5 de Outubro, o 25 de Abril. 

E apresenta histórias, em determinadas datas. 

http://www.presidenciarepublica.pt/pt/main.html 

Após algumas viagens, os nautas anotam as páginas preferidas, seleccio-

nando-as como favoritas, guardando os respectivos endereços para consultas 

frequentes. 

Gostaria de saber quais as páginas e conteúdos preferidos dos nossos jovens 

utilizadores mas nos estudos que realizei referentes a dados portugueses 

não encontrei essa informação. 

Não nos iludamos, convencendo-nos de que as crianças se limitam aos 

sites que lhes são dedicados. A sua curiosidade é insaciável e a internet 

faculta, incentiva inclusivamente o acesso a matérias consideradas tabus, 

como a pornografia. 

Não é apenas necessário que os técnicos que apoiam os mais novos nos 

centros de recursos lhes ensinem as manobras necessárias à navegação 

na net, abandonando-os depois numa aventura solitária de descoberta. 

Se a experimentação, o autodidatismo são importantes, necessário também 

se me afigura que os jovens disponham de uma lista seleccionada de 

endereços adequados às diversas idades e interesses elaborada por adultos 

responsáveis. Ela funcionará como um mapa de boas enseadas onde 

lançar âncora. 

Em casa, quando há um único computador, é habitual instalá-lo no quarto 

do filho (segundo as estatísticas a que tive acesso, os rapazes mantêm a 

primazia). Não seria preferível colocá-lo na sala comum para que os pais 

se familiarizassem com a informática e, de certo modo, partilhassem as 

viagens infantis? 

O problema da censura a conteúdos, que neste momento abala especialmente 

as bibliotecas americanas, é polémico. Entre o moralismo exacerbado, 

castrador e a total liberdade de acesso a páginas que incitam à violência, 

ao racismo, ao exibicionismo sexual há que estabelecer um equilíbrio. 

O correio electrónico 

O e-mail constitui um dos programas preferidos dos jovens. Hoje é possível 

escrever para o Japão e receber, cinco minutos depois, a resposta. Quem 

tem paciência para esperar vários dias? As cartas passaram, com razão, 

a serem designadas como correio caracol . Os postais estáticos em papel 

foram substituídos por postais electrónicos, muitas vezes animados, acompanhados 

de música à escolha. Gratuitos, contemplam todas as temáticas 

e celebrações. 

http://web.alice.pt 

Este tipo de correspondência contribui largamente para a comunicação e 

sociabilidade entre jovens, para a criação e manutenção de laços de relacionamento 

pessoal e institucional. 


125


126 

São muitas as escolas que se correspondem com congéneres nacionais 

e estrangeiras, ao longo do ano. Segui o exemplo da Escola EB 2,3 de 

Arouca, noticiado através do seu jornal, O Caminho. Manteve com um colégio 

de Zamora assíduos contactos, que culminaram com a visita de alunos 

portugueses a Espanha e vice-versa. 

São evidentes as vantagens destes intercâmbios. 

Chats (Internet Relay Chat) 

Se os e-mails são, apesar de tudo, pouco mais que correio super expresso, 

o IRC ou chat, como desejarmos chamar-lhe é, de facto, uma conversa, por 

escrito, em tempo real, com número indeterminado de participantes. Pode 

associar imagem, recorrendo a uma câmara. 

Há numerosos canais de chats dirigidos aos jovens, alguns sem temática 

específica, outros orientados de acordo com os interesses dos participantes: 

sobre desportos, música, ambiente, animais, amizade, etc. 

Tendo entrado em diversos, concluí que em geral se limitam a típicas conversas 

entre conhecidos ou pessoas que pela primeira vez se encontram. 

O facto de os intervenientes utilizarem nomes fantasiosos fomenta a desejável 

desinibição dos menos afoitos mas permite, em contrapartida, que 

indivíduos suspeitos se intrometam para fins pouco recomendáveis, ligados 

por, exemplo, à pedofilia. 

Exigindo um rápido dedilhar no teclado, conduzem a algo que se aproxima 

da estenografia, com a utilização sistemática de abreviaturas, símbolos, 

que, para um não iniciado, podem constituir uma linguagem cifrada. 

Já existe inclusivamente em português um dicionário da internet e do 

telemóvel de autoria de Jovana Benedito. 

http://www.centroatl.pt/titulos/solucoes/dicionario-net-telemovel.php3 

http://bvi.clix.pt/aprender/icons_emocao.html 

Uma conversa cara a cara, vive também da expressão fisionómica que 

acompanha as palavras. Para a substituir criaram-se os smileys que, por 

sinais gráficos, apresentam o sorriso, a perplexidade, a irritação, todos os 

estados de alma. É possível mandar beijos, abraços, chorar, deitar a língua 

de fora, dizer adeus com a ajuda destes ícones. 

http://es.bestgraph.com/gifs/s_grands-1.html 

Até, sem palavras, se pode oferecer uma rosa. 

@»--;-- 

O IRC pode atingir potencialidades muito mais amplas quando transforma-

do em meio de debate ou de criatividade colectiva. Gostaria de apresentar 

a experiência de alguns em que participei, organizados pela Associação de 

Professores de Português. 

O 1º consistiu numa entrevista, na qualidade de escritora, com diversas escolas 

do 1º ciclo, que tinham assim oportunidade de falar com alguém que 

conheciam das páginas dos livros. 

http://www.app.pt/nte/luisads.htm 

O último suscitou a escrita colectiva de uma história que iniciei. Intitulei-a 

A Menina do Capuchinho Vermelho no Século XXI para que a personagem 

central fosse conhecida de todos. Confesso que estava receosa do resultado. 

A certa altura pareceu-me que cada escola puxava a história no seu 

sentido e que ela iria esfrangalhar-se. Afinal tudo se compôs e acabou por 

ter sentido. 

Foruns de discussão e newsletters 

Para jovens curiosos, participativos há foruns de discussão em que são 

abordados temas sobre os quais é possível emitir opiniões. Alguns surgem 

em jornais escolares, outros em sites para jovens e não só. 

http://www.nonio.uminho.pt/Netescrit@2/forum.htm 

é dirigido a alunos do 1º ciclo. 

http://www.cunsp.web.pt 

encontra-se aberto a todos, independentemente da faixa etária. 

Listas de endereços seleccionados permitem o envio de informação e contacto 

entre os que nelas se inscreveram. Eventualmente contam com a colaboração 

de especialistas nas matérias abordadas: cientistas, informáticos, 

escritores, músicos, etc. 

Se nalguns países são numerosos os foruns abertos à infância, entre nós 

são raridade, começando a ter expressão apenas no final da adolescência, 

pelo que não me irei alongar sobre eles. 

Blogs 

Estão actualmente muito em voga pois tornaram-se tribuna de figuras 

mediáticas. 

Mas existem também blogs de crianças e adolescentes. 

http://abcdosmiudos.blogspot.com 

São frequentemente a versão informática dos diários. Diários que, em vez 


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128 

de se fecharem à chave, se publicitam. Verdadeiros ou falseados? Assinados 

pelo autor ou recorrendo a pseudónimo? Como sabê-lo? 

Quem escreve, mesmo para a gaveta, pensa em geral num destinatário 

mesmo imaginário ou desconhecido. Escrever um diário corta a solidão de 

quem não tem interlocutores próximos com quem compartilhar a intimidade. 

Transcrevo uma página que me parece deveras interessante: 

“Os blogs/sites dão-nos mais carinho e orgulho que certas pessoas” 

A autora envia aos leitores um abraço virtual: 

“Estás a receber o meu abraço virtual. Por favor segue as instruções 

abaixo: 

Coloca a mão direita no teu ombro esquerdo e a tua mão esquerda no teu 

ombro direito... Agora aperta com toda a força!” 

http://arco-iris.weglog.com.pt 

Há blogs nitidamente intimistas, outros compartilhados por um grupo de 

amigos, outros que revelam uma grande cumplicidade familiar, como o da 

Diana, miúda de 11 anos, que tem estado nos tops da popularidade. 

http://diana.blogs.sapo.pt/ 

Alguns apresentam inquestionável qualidade literária. 

Páginas e jornais escolares 

Várias escolas se têm empenhado na criação de páginas próprias, algumas 

muito rudimentares, outras envolvendo e animando a comunidade escolar 

que aí se vê representada. 

Há as que se limitam a apresentar a fotografia do edifício escolar, riscos e 

rabiscos de crianças, um endereço electrónico a par com as que incluem 

múltipla informação, jornais on-line deveras elaborados que pressupõem 

um apoio informático profissional, um clube de jornalismo na escola, um 

enorme empenhamento de professores e alunos. 

Percorrendo uma relativamente ampla lista de sites, verifica-se que muitos 

deixaram de ser acessíveis ou suspenderam a publicação. 

O da Escola Secundária Sebastião da Gama, de Setúbal destacou-se como 

o mais interessante, num estudo abrangendo 500, seguido do da escola 

Emídio Navarro de Viseu. 

A imagem da sua página inicial poderá não prenunciar todas as potencialidades 

que oferece e vos aconselho a explorar. 

http://www.prof200.pt:9999/users/essg/escola/default.asp 

O jornal Público tem organizado concursos de jornais escolares em que têm

participado numerosos periódicos online, concursos que têm funcionado 

como importante estímulo a projectos jornalísticos. 

Algumas destas publicações têm especificidades próprias. A Páginas Tantas, 

da Escola José Saramago, de Mafra, apresenta ampla bibliografia sobre 

o patrono e alberga um Centro de Estudos Saramaguianos. 

http://paginastantas.org/Saramago/memorial.htm 

A Palmatória da escola Pedro da Fonseca de Proença-a-Nova, que mantém 

um Clube da Floresta, remete-nos para essa problemática. 

http://apalmatoria.no.sapo.pt 

Os Pequenos Mirandeses de Miranda do Douro apresentam textos na língua 

local. 

http://www.eb2-miranda-douro-rcts.pt/50/mirandes.htm 

Outros pretendem ultrapassar a comunidade de alunos e professores, estando 

abertos a pessoal não docente e encarregados de educação. É o 

caso do Colégio Teresiano, que inclui um fórum de participação alargada. 

O estudo 

Os pais compram, muitas vezes com sacrifício, computadores para os filhos, 

esperando investir na sua educação. Pagam a ligação à internet, convictos 

de que assim terão acesso a uma parafernália de informação imprescindível 

para trabalhos escolares, aprendizagem de línguas estrangeiras e 

alargamento de horizontes. 

A internet fornece, de facto, livros on-line, textos, imagens sobre matéria 

curricular e extracurricular, alberga dicionários, enciclopédias, abre as portas 

de bibliotecas, museus, permite conhecer, não as sete mas as mil e uma 

maravilhas do mundo. Sugiro-vos uma visita ao Oceanário de Lisboa. 

http: www.oceanario.pt 

O governo português lançou os projectos Minerva e Nónio, apostando na 

internet na escola. O acesso generalizado à informática deverá conduzir à 

democratização da cultura, à aquisição de uma formação capaz de criar 

cidadãos dotados de competências e hábitos que lhes permitam a integração 

numa sociedade infodependente. As escolas e bibliotecas vão sendo 

informatizadas. Com algumas excepções. Ainda há pouco perguntei ao director 

de uma biblioteca do interior por que não me escrevia por e-mail e 

ele respondeu-me que a biblioteca que dirigia ainda não tinha ligação à 

internet. 

Infelizmente nem sempre o empenhamento e formação de docentes ou técnicos 

de bibliotecas acompanham as necessidades neste campo. 

Os professores mais velhos rejeitam muitas vezes os avanços tecnológi- 


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cos. Limitam-se a indicar a bibliografia clássica, de livros que conhecem, 

desleixando a oportunidade de conquistarem adeptos se completassem 

as consultas com sites da internet. Alguns são apoios importantes, como o 

que vou apresentar, direccionado para a astronomia: 

http://www.minerva.uevora.pt 

Aquilo que apenas se ouve facilmente se esquece, o que se lê mais perdura, 

o que se aprende activamente fica gravado na memória. A busca na internet 

obriga a um envolvimento pessoal, a um trabalho de selecção que a leitura 

linear de um livro não implica. 

Muitos docentes rotineiros receiam ver-se ultrapassados. Eles e a suas bibliotecas 

estão a deixar de ser as únicas fontes de sapiência. Como podem 

competir com o hipertexto enriquecido com fotografias, vídeos, música, 

inúmeras potencialidades interactivas? 

Em vez de rejeitarem a inovação, seria preferível procurarem nela uma colaboradora 

na difícil tarefa de ensinar jovens muitas vezes desmotivados. 

Só conhecendo a internet poderão, além disso, ajudar os estudantes a distinguir 

o trigo do joio, seleccionando sites de qualidade, que se encontram 

dispersos entre muitos de autoridade duvidosa ou de extrema superficialidade. 

Grandes casas editoriais como a Texto ou a Porto Editora vêm apostando 

nesta vertente, dirigindo-se a docentes e discentes dos vários níveis 

de escolaridade. 

www.universal.pt/scripts/site/intro/exe 

www.junior.te.pt/servlets/Bairro?P=sabias&ID=1256 

Jogos 

São indubitavelmente os jogos a principal atracção dos jovens. Quase todos 

os jogos tradicionais foram adaptados informaticamente e numerosos 

outros surgiram, aproveitando as potencialidades informáticas. 

Há os que procuram ter um substracto didáctico relacionado com a língua, 

a ciência, a cultura geral. Outros, especificamente infantis, baseiam-se nas 

figuras dos desenhos animados, das histórias aos quadradinhos, da Barbie. 

Os mais procurados por rapazes são os que estimulam a adrenalina, recorrendo 

a provas de velocidade, com percursos cheios de obstáculos que é 

necessário vencer. Muitos recorrem a lutas em que as forças do bem e do 

mal se confrontam, encarnando tanto arquétipos tradicionais como o príncipe 

e o dragão como figuras actuais ou de ficção científica. 

Se muitos destes passatempos podem ser considerados como exercícios 

de perícia, rapidez de reflexos que não envolvem o apelo à violência, outros

fazem-no indubitavelmente. 

Os sites de jogos são geralmente descobertos, ao acaso, pelas crianças 

que os dão a conhecer aos amigos. Algumas páginas, através de links, 

remetem-nas para outras congéneres. 

www.jogos10.com 

Não seria também vantajoso que adultos responsáveis facultassem aos 

mais novos endereços adequados? 

É muito comum este entretenimento converter-se em hábito, em mania, 

em vício. Em casos extremos poderá ocasionar problemas de saúde, até 

ataques epilépticos, em garotos para tal predispostos, mas mais frequentemente 

conduz ao desinteresse por actividades físicas, à obesidade, ao 

corte com a vida social. 

Mas, podemos interrogar-nos, não se tornarão as crianças obcecadas devido 

à falta de alternativas gratificantes? 

Ler na internet 

Embora a internet albergue muitos textos publicados em livros, ou em tudo 

semelhantes aos que nos habituámos a ler em suporte de papel, a verdade 

é que a linguagem, a estrutura dos textos especificamente concebidos para 

leitura no pequeno écran obedecem a características específicas. 

A linguagem é geralmente muito acessível, a frase breve, a linearidade do 

discurso perde-se nas ligações que frequentemente somos convidados a 

accionar, clicando com o rato, em cima duma palavra. 

O leitor torna-se agente activo da leitura, escolhendo, a seu belo prazer a 

possibilidade de enveredar por caminhos laterais. Este tipo de sequência 

aproxima-se do fluir da consciência, da oralidade em que, a qualquer momento, 

um interlocutor pode intervir, desviando a conversa. 

O hipertexto, além disso, recorre a formas de comunicação audiovisual que 

se tornam aliciantes. 

Como escritora, considero que o importante é comunicar, com qualidade, 

seja qual for o suporte utilizado. Pessoalmente lamento que os livros me 

não permitam a utilização de tantas potencialidades, que já integrei no meu 

imaginário. 

Os detractores da inovação já acusaram a rádio, a televisão de serem coveiros 

dos livros, agora apontam o dedo ao computador. 

Mas, de facto, qualquer utilizador minimamente atento verificará que a internet 

se tornou o mais extenso catálogo de livros de que há memória e a 

Amazon a maior livraria do planeta. 


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A literatura infantil na internet 

Existem interessantíssimos sites e revistas sobre literatura infantil e seus 

autores na net. Professores, pedagogos, escritores, ilustradores aí poderão 

recolher um manancial de informação e crítica sobre publicações, eventos, 

prémios, a par de biografias de autores, entrevistas, textos inéditos ou reproduzidos. 

Em Portugal não existem propriamente revistas dedicadas ao tema, como 

o Doce de Letra do Brasil, a Imaginária, da Argentina, o Ricochet de França 

e inúmeras congéneres de língua inglesa. 

http://www.imaginaria.com.ar 

http://www.ricochet-jeunes.org/ 

http://calgary.ca/~dkbrown/journals.html ver 

No entanto há diversas páginas portuguesas que se revelarão muito úteis. 

Refiro-me à da Associação dos Professores de Português, ao sítio dos Escritores 

de Sonho, ao do Crilij ou da Universidade do Minho. 

http://guida.querido.net./autor.htm 

http://boasleituras.com/projectocrilij.asp 

http://nonio.uminho.pt ver 

A Editorial Caminho construiu um site interactivo dedicado às autoras da 

colecção Aventura e uma página mais modesta para Alice Vieira. Sofia Ester 

e outros mantêm as suas próprias páginas com e-mail, que permite o contacto 

directo com os leitores. 

Como será o futuro? 

Não voltaremos ao ieroglifo nem ao rolo de pergaminho ou ao códice iluminado. 

Não regressaremos à escrita com caracteres tipográficos inventados 

por Gutemberg. Hoje os livros são compostos em computador. A ilustração 

é, por vezes, integralmente trabalhada informaticamente. A importância 

do visual levou ao aparecimento de muitos e espectaculares ilustradores. 

Vários livros são acompanhados de CDs. Alguns publicam-se inclusivamente 

em versão electrónica. 

Não me parece que o livro se encontre ameaçado. Continua a ser o bastião 

da cultura tradicional, o suporte privilegiado da grande literatura, o íntimo 

companheiro. 

Mas voaremos cada vez mais na crista da onda da internet, sobre um 

oceano imenso, em perpétuo movimento. Como a criatividade do homem 

é imparável, havemos ainda de descobrir novas formas de navegar no futuro.

Pedro Rosa Mendes 


Obrigado e obrigado também à Luísa Ducla Soares pela sua riquíssima intervenção. 

Provavelmente fui convidado para este encontro de literatura infantil muito 

por culpa deste livro e desta viagem que foi publicada com o nome Baía dos 

Tigres, embora eu confesse que, quando a Dr.ª Helena Borges primeiro me 

convidou, fi quei um pouco surpreendido, embaraçado porque me considero 

uma pessoa com uma imaginação bastante fraca. Digo isto sem querer 

ser blasé; é por isso, talvez, que tenho tanta sede de viajar e de escutar. 

Por falta de imaginação, eu nunca consegui escrever nada para crianças; 

portanto, se calhar, a justifi cação mais próxima para a minha presença em 

qualquer encontro de literatura infantil são as minhas duas fi lhas, para quem 

eu continuo a tentar encontrar histórias à medida do seu mundo. É muito 

mais fácil escrever para o mundo dos adultos! É muito mais fácil para mim, 

como adulto, tentar sonhar outros espaços, tentar sonhar outros territórios 

do que ter a inteligência e a imaginação para conseguir ler o mundo à altura 

das minhas duas fi lhas, que têm quatro e sete anos. 

Eu lembro-me, de há uns dois ou três anos, um amigo meu, também escritor, 

bastante conhecido, que tem um fi lho agora com sete anos (na altura 

o Carlinhos tinha cinco), me ter contado que certo dia eles estavam num 

quiosque, ou numa livraria, e o Carlinhos pegou numa edição brasileira da 

Playboy, começou a folhear e parou numa página em que estava uma mulher 

nua, com um cinto à cowboy. O Carlinhos fi cou parado na fotografi a e 

chamou: «Papá, olha esta página, esta imagem!» O meu amigo fi cou também 

a olhar para a mulher totalmente despida. Depois de alguns segundos, 

o Carlinhos perguntou: «Já viste que o cinto de cowboy dela é quase igual 

ao que eu tenho?» O Carlinhos conseguiu folhear a revista Playboy num 

ângulo que eu ou o José Eduardo, de certeza, não teríamos ao folhear a 

revista! 

É verdade que o mundo visto pelas crianças, – e para voltar ao tema e à 


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literatura infantil e às viagens – tem uma ingenuidade, uma naiveté, que tem 

a ver com uma abertura total, uma espécie de porosidade para apreender e 

para ter uma insaciedade enorme em relação a tudo o que os rodeia. 

Penso sempre que, em primeiro lugar, o que há de comum entre esta demanda 

da literatura de viagens e a literatura infantil (e, às vezes, as coisas 

são coincidentes, os resultados são coincidentes), é, digamos, esta 

abertura também total e uma postura quase obsessiva de curiosidade para 

viajar. Pode não ser viajar literalmente, pode não ser estar no outro lado 

do mundo, mas, em primeiro lugar, ter uma atitude intelectual de busca e 

de pensar, pois o primeiro motor de busca nesta era da Internet é a nossa 

própria inteligência, como diria o Mia Couto, é uma arma de construção 

maciça, com que nós todos contamos. 

Sou provavelmente classificado como um viciado da Internet, nos sítios 

mais incríveis eu preciso de ter acesso ao meu e-mail, pelo menos, e, todos 

os dias, durante várias horas, leio os jornais, tiro imensa informação 

da Internet, e, portanto, uma explicação como a que a Luísa Ducla Soares 

nos fez mostra, de facto, todas as potencialidades que há, também para a 

criança, hoje, com a Internet. 

Por outro lado, - e gostaria de acrescentar esta perspectiva – há também um 

lado geográfico, digamos, de uma cartografia desta mesma questão da viagem, 

da importância da Internet e do acesso ao conhecimento e dos vários 

mecanismos de curiosidade com que hoje somos confrontados. É verdade 

que este mundo da aldeia global, para nos remetermos à expressão do 

MacLuhan, é um mundo também em grande parte virtual. Basta salientar 

que, para a maior parte da humanidade, para centenas de milhões de seres 

humanos não há sequer o acesso que, digamos, faz parte da logística mais 

básica para participar, para entrar, para ser um cidadão desta aldeia global, 

que é uma linha telefónica. É verdade que hoje, aqui em Lisboa, Portugal, 

Europa, Norte, Ocidente, o que queiramos chamar, há uma aldeia global 

que funciona em termos de espelho de si próprio, também na Internet. A 

Internet está espalhadíssima por todo o mundo. Obviamente, às vezes é 

mais vital em sítios onde não há outra forma de acesso ou de circulação da 

informação. 

Estou a falar de espaços politicamente fechados; por exemplo, a importância 

da Internet, hoje, na China, em termos individuais e em termos de espaço 

de liberdade, é algo que nós, população de um mundo democrático, 

dificilmente podemos tocar. É algo vital!

Mas essa aldeia exclui, e cada vez mais é um processo de exclusão paradoxal. 

Paradoxal, porque sendo criança ou adulto, sendo jornalista, sendo 

escritor, ou qualquer outra coisa, nunca, como hoje, uma pessoa teve um 

acesso tão instantâneo a tanta informação. Normalmente, informação, diria 

o grosso de informação que está disponível na Internet, o grosso dos conteúdos 

como se costuma dizer, são conteúdos (por isso, eu falava de espelho) 

postos por nós para nos vermos ou para nos revermos. 

Em muitos países, em muitos sítios, fora da nossa normalidade ocidental 

– estou a falar de África ou de alguns sítios da Ásia, sobretudo da Ásia 

Central, desde o Afeganistão à Libéria – é impressionante a quantidade de 

cibercafés que, por exemplo, até há um ano, antes da batalha de Monróvia, 

existia em Monróvia, era quase a cada esquina, porque é, de facto, vital 

para as pessoas. Só que em Monróvia ou em Cabul, ou em muitos outros 

sítios, pode-se ter acesso e tem-se acesso à informação e a conteúdos 

que são, em primeiro lugar, europeus e, sobretudo, americanos; portanto 

há aqui uma dupla exclusão que a Internet pode fazer: uma exclusão de 

acesso e uma exclusão de informação. 

Estou a lembrar-me, por exemplo, de um sítio como Bissau, em que a maioria 

das crianças em idade escolar, tem acesso a livros infantis, a livros escolares 

que reflectem uma realidade que não é a deles. São histórias que 

se passam em países onde há montanhas, onde há neve, onde há quatro 

estações, onde há flores de uma determinada cor, onde há certos animais, 

onde há animais domésticos tão diferentes dos de lá; portanto, queria pôr 

este outro lado da realidade que é tomada de uma forma cada vez mais 

virtual e vice-versa. 

Voltando à viagem, e porque estamos a falar da Internet, eu tenho um site 

que não está disponível agora, que é o mais óbvio, baiadostigres.com, que 

é um site magnífico, posso dizer magnífico porque não é a minha parte, foi 

feito por um web designer um site da Baía dos Tigres que foi publicado, 

lançado no mesmo dia, à mesma hora, do livro em papel, e na altura não 

foi óbvio. 

Lembro-me de algumas discussões que tive com o meu editor, que tinha 

muito receio de que esta viagem que estávamos a lançar em papel, (esta 

viagem de Angola à contra costa, é esse o pretexto para levar o leitor para 

uma multiplicação, para um harmónio de outras viagens), ao mesmo tempo 

estivesse integralmente (quatrocentas páginas de texto) disponível na Internet. 


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Acabei por convencê-lo de que, em primeiro lugar, quem tem acesso, quem 

tinha na altura – estávamos em 1999 - acesso a um computador e à Internet 

não se dava ao trabalho de imprimir oitenta janelas diferentes, que correspondem, 

grosso modo, aos capítulos do livro, com quatrocentas páginas 

de texto para não pagar os doze ou treze euros do livro. Quero dizer, é um 

não problema! E convenci-o também, questão mais importante, que a viagem 

virtual que era possível ao leitor fazer no site da Baía dos Tigres era 

uma viagem, também paradoxalmente, muito mais autêntica, mais próxima 

da viagem que eu tinha feito, uma viagem durante o Verão de 1997, de Junho 

a Setembro, que acabou, precisamente, duas semanas antes da minha 

filha mais velha nascer e, pour cause, tinha de acabar, tinha esse timing. 

Essa autenticidade da minha experiência, das emoções, da informação, e 

dos encontros que tinham acontecido nessa viagem. A tudo isso o leitor 

podia ter um acesso mais completo através do site. 

Tentei que a Baía dos Tigres fosse constituída por uma espécie de fluidez, 

um percurso, um rio de histórias de informação e que, a cada página, o 

leitor pudesse acompanhar-me e pudesse sentir que estava, não a viajar 

virtualmente, a viajar sem ter acesso a nada em termos de emoções, em 

termos do que está em causa numa viagem, mas pudesse participar um 

pouco nisso, pudesse angustiar-se, pudesse ter medo (a própria mecânica 

do hipertexto possibilitava isso). 

Para o bem e para o mal, o livro tem uma linearidade implícita, que é a 

linearidade tipográfica. Começamos a ler na página um até à página cem, 

duzentos, etc. No site, essa ordem não existe, pelo menos eu não quis dá- 

-la assim, portanto, o site tem uma estrutura com oitenta fragmentos, e em 

cada fragmento, o leitor tem três escolhas para evoluir na viagem, que reproduzem 

as escolhas que eu tinha de fazer em cada momento da viagem 

africana: ficar no mesmo sítio, e isso no site significa continuar a um nível 

mais profundo, por exemplo, descer mais à intimidade de um determinado 

personagem, saber mais sobre um episódio histórico, portanto, descer à 

intimidade da história, ou ir para a frente, ou recuar. Nada mais do que estas 

três hipóteses me eram dadas nessa viagem entre Angola e o norte de 

Moçambique e eu quis que o leitor fosse confrontado com isso. Isso é possível, 

não no papel, em que, de facto, as pessoas têm uma linearidade que 

as obriga a ler dessa maneira, mas há uma maior plasticidade, por absurdo 

que pareça, no livro virtual. O livro virtual é mais real! 

E é o livro virtual que também possibilita, por exemplo, que a viagem na In-

ternet tenha crianças a cantar, tenha canções, tenha o relato de crianças do 

Cuito sobre a sua própria guerra, tenha toda uma iconografia, tenha sons 

de uma canoa a atravessar um rio; portanto, há palavras e há narrativas que 

completam a própria narrativa que está no papel. 

Isto porque, voltando à noção de viagem e dos mecanismos de curiosidade, 

na literatura infantil, e em qualquer boa obra literária, às vezes é quase impossível 

distinguir o que é para um nível de conhecimento adulto ou não. 

É importante ter a noção de que viajar é percorrer um determinado mapa, 

uma determinada cartografia, não é aquele mapa de x graus norte, x graus 

este ou oeste, aquele mapa, diríamos, aquele mapa político; tem a ver com 

cartografias íntimas, pessoais, que nos põem em relação com o outro. E 

essa é uma cartografia feita de palavras e, portanto, a viagem não é, na 

Internet ou no terreno, um sítio, não é um site, neste aspecto. A viagem é 

muito mais um momento. A viagem é quando se dá um encontro e quando 

estamos abertos para esse encontro e isso acontece naquele momento, 

naquele instante. 

Não sei se é essa a experiência da Luísa. Por exemplo, até a experiência 

dos chats, até a experiência de consultar coisas na Internet, às vezes tentamos 

repeti-las e já não estão lá. 

Os postais que recebemos pela Internet em vez de recebermos pelo correio 

normal! Parece que a palavra fugiu! Mas a palavra existiu, mesmo que já 

não exista, mas nós sabemos que existiu porque, apesar de irmos ao sítio 

dessa palavra, que não está lá, nós lembramos o encontro que a tornou 

possível, portanto houve esse momento, houve esse instante em que nós 

interceptámos a nossa curiosidade, o nosso saber, a informação disponível 

com outra pessoa. 

Isto é, digamos, o mecanismo base da viagem e, por isso, em termos do 

que é produzido em papel, toda a história da literatura de viagens, da boa 

literatura de viagens, é riquíssima em termos de encontro do autor com o 

outro e quando isso não acontece, quando o autor é estanque a toda a interacção, 

a toda a comunicação, então produzimos coisas de um exotismo 

ou de um grande narcisismo. 

A importância da palavra para construir um espaço torna-se cada vez menos 

óbvia, precisamente para a nossa parte do mundo, que vivemos com 

este paradigma da rede de Internet e da ilusão do acesso a todo o tempo, 


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a toda a informação. Penso que estamos a perder uma noção táctil do que 

é que nos constrói e de qual é a nossa posição, porque a identidade de 

cada um de nós, como pessoa, como grupo, tem também a ver com uma 

cartografia, um lugar no mundo em relação aos outros. 

Isso é uma noção que, noutros sítios do planeta, as pessoas têm de uma 

forma muito aguda. 

Estive recentemente, no início do Verão, a trabalhar várias semanas em 

Timor num novo livro, que vai sair antes do Natal, com um autor que os 

meus colegas de mesa conhecem bem, que é o Alain Corbel. Não é por 

gostar dele, por ter uma relação de amizade, por termos feito dois livros 

juntos, mas o Alain é precisamente das pessoas que eu conheço que consegue 

melhor funcionar num registo “infantil”, em termos de uma pureza 

poética e de uma abertura total para uma espécie de originalidade pura de 

estímulos ao que o rodeia. 

Nós juntámo-nos para este projecto, para uma grande reportagem ilustrada 

sobre Timor, e tivemos o privilégio de um dia sermos convidados para uma 

cerimónia muito rara, apesar de este tipo de cerimónias acontecer agora 

um pouco por todo o território, que foi a cerimónia de reconstrução de 

uma casa ludic, que durante uma geração, quase duas gerações não pôde 

acontecer. 

“Ludic” é sagrado em tétum, portanto, é uma casa totémica, casa onde 

habitam os antepassados da tribo, no sentido em que os antepassados são 

toda a linhagem, desde o primeiro fundador da linhagem até cada um dos 

membros dessa tribo, desse clã. A maior parte destas casas foram abandonadas 

ou destruídas no tempo indonésio. Timor, na independência, consegue 

voltar a formas muito fortes de religiosidade, sincrética e animista, 

muito mais poderosas que o catolicismo romano que foi adquirido, pela 

maior parte da população, sob o regime indonésio, algo que nós, aqui em 

Portugal, costumamos ignorar. 

Nós fomos convidados para ir à montanha, mais de dois mil metros de altitude, 

já acima das nuvens, numa cerimónia que começou às seis da tarde e 

quando nós saímos, ao meio-dia do dia seguinte, ainda continuava. 

Aquela cerimónia teve lugar nos contrafortes do Tatamailau, que é o pico 

mais alto de Timor. Era a montanha mais alta de todo o império português! 

Três mil metros de altitude! Nós estávamos num dos contrafortes. Vêm pes-

soas dessa linhagem, desse clã, de Dili, de todo o Timor para lá. 

Algures na madrugada, não sei a que horas, porque depois há o cansaço, há 

o álcool, há o tabaco mascado, portanto entra-se num outro universo, mas 

há um momento fundamental em toda a cerimónia, extremamente ritualizada, 

vivida e participada pelo grupo, que é a narrativa: há uma narrativa 

de grupo feita por um sacerdote, que é o dono das palavras, as palavras 

das quais todo o clã, toda a tribo, retira a sua própria identidade. 

Isto é claro para estes timorenses na montanha - voltando a esta noção de 

viagem como construção de identidade - o que interessa não é o sítio que 

ocupam; o que define o facto de eles existirem como indivíduos ou como 

povo não é terem aquele sítio ou não, é saberem de que sítio vieram e, sobretudo, 

saberem quais as palavras, entre um sítio e outro e, digamos que, 

ao extremo, é saber que pessoas são, cada um deles que lugar ocupa no 

mundo, através, no fundo, de uma viagem que é uma viagem mítica e nesse 

sentido é uma viagem virtual, é uma viagem mentirosa, mas é uma viagem 

que os constrói, no mesmo sentido em que as canções dos aborígenes 

australianos do Bruce Chatwin constroem um grupo e um indivíduo através 

de uma narrativa, de uma palavra que coincide com uma viagem e que 

coincide, por sua vez, com a construção de uma identidade e a descoberta 

de uma identidade. 

E é tudo. 


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Francisco Pacheco 


Muito boa tarde a todos e a todas. É um prazer sempre grande estar aqui 

nesta casa a apresentar uma viagem cuja primeira etapa terminou há dias. 

Esta viagem chamada História do Dia não é, obviamente, um projecto meu 

e, precisamente por não ser um projecto meu, sinto-me perfeitamente à 

vontade para o poder elogiar. 

Se calhar juntei-me a uma equipa de muita gente que tornou possível, de 

facto, esta realidade de trezentas e sessenta e seis histórias durante trezentos 

e sessenta e seis dias na Internet. 

Dizia o António Torrado no início do projecto: ainda por cima calha-nos um 

ano bissexto! Temos de escrever mais uma história! 

Digamos que é de viagens que se trata! 

Eu ando, de certa maneira, a viajar por estes mundos das tecnologias desde 

os idos anos 80 do século passado, quando acreditei, por estar em 

Portalegre, que provavelmente as tecnologias poderiam ser e seguramente 

são (está a ser demonstrado que são) um poderoso aliado das regiões mais 

desfavorecidas. 

Eu dei particular atenção à utilização da Internet em contexto educativo durante 

os anos 90, principalmente, com o surgimento de alguns dos projectos 

que a Dr.ª Luísa Ducla Soares já abordou, ligado a uma rede telemática 

educativa, na altura com dezasseis escolas e jardins-de-infância do mundo 

rural. Que loucura! 

Precisamente quando as escolas do 1º ciclo ainda nem telefone tinham. 

Nós estendíamos os cabos de telefone, montávamos o computador e ligávamos 

a Internet ao mesmo tempo; portanto foi um upgrade tecnológico 

estonteante para escolas de um meio rural da região de Portalegre. 

Esta atenção pela componente tecnológica levou-me, desde cedo, a acreditar 

numa coisa: a tecnologia sim, nas escolas o mais possível, mas, por 

favor, uma tecnologia de rosto humano, uma tecnologia balizada pelas e

para as pessoas! 

Daí também consciencializei, de certa maneira cedo, a pobreza dos conteúdos 

em Língua Portuguesa e isso constituiu, para mim (porque sou um 

pouco desinquieto) um motivo acrescido de preocupação e também de estímulo, 

porque, como educador de infância que sou, não admito que as 

crianças portuguesas dos três aos seis anos e dos seis aos dez anos tenham 

menos oportunidades que as crianças de Língua Inglesa. 

E sei que têm! porque neste mundo da comunicação virtual, neste mundo 

dos conteúdos, se o meu filho falar Inglês como língua materna vê os sítios 

que a NASA produz especialmente para crianças, vê os museus virtuais de 

todo o mundo. 

Nós, em Portugal, provavelmente por sermos demasiadamente formais, 

criamos sítios na Internet a pensar nos adultos, honrosa excepção seja feita 

ao contributo da Dr.ª Luísa Ducla Soares que transformou o sítio do Presidente 

da República num sítio também para crianças. 

Eu penso que devia ser uma medida política obrigar todos os serviços públicos, 

que têm páginas e presenças na Internet, a terem uma zona especialmente 

dedicada às crianças e não que mostrassem apenas os aspectos 

formais do museu, o organigrama e, muitas das vezes, a cafetaria, o bar e 

as coisas que se vendem. Digamos, portanto, que este foi o ponto de partida 

que nos finais dos anos oitenta, marcou talvez o meu início de viagem 

nesta aventura que foi a História do Dia. 

A minha motivação foi depois, já mais recentemente, espicaçada por um 

e-mail que considero um pouco emblemático. 

Era de uma lusa descendente holandesa, se a memória não me atraiçoa, 

que me dizia: consultámos o vosso sítio na Internet, o “Aproximar”, e diga- 

-me, por favor, onde é que eu arranjo formas de que o meu filho, que tem 

agora dois anos, possa continuar a falar Português? 

Nós somos um país de viajantes e esquecemo-nos que temos viajantes 

espalhados e ancorados por todo o mundo e a grande viagem da História 

do Dia, se calhar, é uma viagem pela lusofonia! 

É uma viagem que, por ser deste meio, por ter o rótulo que tem – um escritor 

que dispensa qualquer tipo de apresentações – por estar diariamente 

em Língua Portuguesa e em Língua Inglesa, tem sido felizmente, talvez, um 

acenar a todos aqueles que pelo mundo fora fizeram a viagem, continuaram 

a poder ler e, neste caso também, a poder ouvir em Língua Portuguesa! 


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Eu tenho que fazer uma pequena viagem desta mesa para a outra mesa, 

atendendo a que a História do Dia é um projecto na Internet, nós temos 

acesso à Internet e eu prefiro falar com o sítio ao lado. Com licença. 

Seguramente para a maioria dos presentes nesta sala não é nada de novo 

o que vos estou a mostrar: o sítio “História do Dia”, todos os dias uma 

história nova na Internet, escrita e contada por António Torrado e ilustrada 

por Cristina Malaquias, dois elementos fundamentais de uma vasta equipa 

sedeada, na maior parte dos casos, em Portalegre. 

E aqui é também um aspecto que eu gosto sempre de destacar: este mundo 

das tecnologias permite-nos uma coisa muito importante – podemos 

descentralizar. 

A equipa que aqui está, na maior parte da sua componente tecnológica é 

constituída por jovens recém-licenciados, na maior parte dos casos, que 

encontraram, em Portalegre, neste e noutros projectos financiados (no caso 

pelo Programa da Sociedade de Informação) a possibilidade de regressarem 

à sua terra natal. 

É, de facto, um problema com que nós nos debatemos a nível do interior e, 

digamos, que até este nível as tecnologias podem ser um contributo precioso 

para que meios menos centrais, que na Internet não há seguramente 

locais físicos, possam impor-se e, dessa forma, dar trabalho, prestígio, vontade 

de testar os meios de onde as pessoas, ao fim ao cabo, são, de onde 

muitas das vezes saem, contra vontade, empreendendo viagens que não 

seriam aquelas que mais gostariam de fazer. 

É todo ele falado (pensámos logo nas crianças mais pequenas e numa utilização 

autónoma por parte das crianças mais pequenas) e tem também 

uma versão em Língua Inglesa. 

Da experiência da História do Dia, ao longo dos primeiros trezentos e 

sessenta e seis dias, ficou-me a pena de ainda não o ter conseguido colocar 

em castelhano. 

Em castelhano, não por Espanha, não por estar ali na zona raiana, mas principalmente 

pela quantidade de acessos que nós tivemos da América Latina, 

perfeitamente gratificante o que fará pensar que qualquer projecto de continuidade 

desta História do Dia terá forçosamente que pensar no castelhano 

como língua importantíssima para, de certa maneira, dar resposta a essa 

parte do mundo. 

Trezentas e sessenta e seis histórias que vão ficar na Internet. 

Sei que isto era uma questão que assustava um pouco o António Torrado:

ficar até quando, até sempre? 

Eu tenho uma chamada cópia de segurança de tudo isto, portanto, o mundo 

digital, digamos, não é perecível. 

Há discos que mantêm toda esta informação e, se calhar, no século XXVIII, 

algures no espaço, no ciberespaço, poder-se-á ouvir o António Torrado a 

contar, por exemplo, Os Caracóis Portugueses, ou outra qualquer história. 

A questão da democraticidade parece-me extremamente importante neste 

projecto, ou seja, toda a gente teve acesso a poder ouvir as histórias de 

uma forma gratuita, portanto, o sítio é de livre acesso. 

O facto de ter sido financiado no âmbito do Programa para a Sociedade 

de Informação – o que foi interessante, pois nós batemos a muitas portas, 

estávamos quase a desanimar, a pensar que o projecto teria de ficar na 

gaveta, mais um entre tantos em Portugal – pelo facto de ter tido este financiamento 

público, pôde ser, e apraz – nos muito, um sítio de livre acesso ad 

eternum, se assim quiserem. 

Neste momento já estão cá todas as histórias, são mesmo trezentas e 

sessenta e seis. 

Eu vou fazer uma pesquisa, vou passar para português, no arquivo, sem 

colocar nomes de histórias, o que significa que ela me vai dar todas as 

histórias disponíveis e, portanto, vão ver que são mesmo trezentas e 

sessenta e seis. 

Vão se repetir sempre ao longo dos dias de cada mês: a história correspondente 

ao mesmo dia do ano passado, volta a ser editada hoje. 

Paralelamente à história, existe uma ilustração ou duas, mas habitualmente 

uma ilustração original de Cristina Malaquias, para cada uma das histórias. 

Temos sempre a possibilidade de ouvir a voz do autor, a voz do escritor. 

Mas, associadas a cada uma das histórias aparecem sempre algumas propostas 

para que as crianças possam pesquisar por si. Esta parte das propostas 

é da minha responsabilidade directa, nunca pela interpretação da 

história! 

Penso que é sempre uma das coisas que nós, professores e educadores, 

devemos ter mais presente do que na realidade temos. 

Não me interessa aqui de forma alguma que as propostas vão por uma interpretação 

da história, o que leva a uma conclusão, queremos que sejam 

algo que possa expandir a curiosidade. 


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No caso d’ Os Caracóis Portugueses, hipoteticamente será saber mais sobre 

caracóis e haverá, seguramente, na Internet muitos sítios onde se pode 

saber mais sobre caracóis e também fazer aqui uma pequena maldade, 

como sabem, os caracóis são uma “cultura” e, portanto, também se podem 

dar algumas receitas bem portuguesas de como comer os caracóis. 

Entretanto temos sempre duas, três, quatro propostas que ligam a criança 

à Internet numa perspectiva de, a partir da história, poder encontrar fontes 

de informação. 

Construímos nós próprios, através de um dos técnicos do projecto, jogos 

que, respondendo também ao que já aqui foi falado, à curiosidade e ao interesse 

natural das crianças por jogos, os levam a alguns jogos de carácter 

(eu não gosto muito da palavra) didáctico, que pudessem ter alguma coisa 

a ver com os conteúdos abordados nas histórias. 

Basicamente, o História do Dia é isto! 

Eu tenho para mim que os projectos quanto mais simples, melhor! 

Acho que muitas das vezes o difícil é chegar à simplicidade! 

É sempre um grande desafio que temos! 

Foi muito bom ter cruzado a viagem da equipa de Portalegre, e não é a 

minha viagem pessoal, é a viagem de uma equipa. 

Hoje, por acaso, estou eu aqui e a minha colega da Associação de Profissionais 

de Educação do Norte Alentejo, Joaquina Caeiros, responsável pela 

tradução para inglês. 

Mas foi muito importante este cruzamento da equipa de Portalegre desta 

viagem com algumas viagens, cada vez mais frequentes, do António Torrado 

a Portalegre, porque cruzámos, alguns interesses. O António Torrado 

dizia há pouco que é ainda um escritor muito avesso a estas tecnologias: eu 

que o diga!, o que eu penei com essas aversões!, porque, como calcularão, 

muitas das vezes não é fácil traduzir a escrita manual do António Torrado, 

mas também, por isso mesmo, tivemos uma equipa de revisores gráficos. 

Enfim, esta viagem terminou a sua primeira etapa no dia 30 de Setembro, e 

os números que aqui vos apresento poderão servir apenas para ver se fomos, 

ou não fomos, eficazes, se, ao fim ao cabo, esta viagem que fizemos 

valeu a pena, se atingiu os seus objectivos. 

A vantagem da Internet é também dar-nos diariamente, através de um 

relatório, tudo o que acontece naquela máquina onde está sedeada a informação.

Nós temos dados muito fidedignos, se assim quiserem, do que se passou 

durante os trezentos e sessenta e seis dias. 

Se calhar, se eu vos disser que tivemos cerca de três milhões de visitas, 

isto quer dizer que devemos estar muito satisfeitos porque, afinal, temos 

leitores! Nós temos leitores! 

Nós temos miúdos que, todos os dias, nesta zona do sítio, que é o Comunicar, 

deixavam mensagens a falar sobre a história. 

Nós temos aqui cerca de vinte e tal mil mensagens! 

A propósito! eu desafio a Associação de Professores de Português a fazer 

um estudo sobre o erro em Portugal a partir das mensagens que aqui estão, 

porque, em certa altura, houve uma polémica que foi: deviam ou não corrigir 

os erros ortográficos que aqui estão ? 

Nunca! 

Isto é a escrita de quem escreve! 

Para mim foi o melhor testemunho! 

Estes erros provaram-me uma coisa: é a escrita não mediada! 

O que me diz que houve apetência directa das crianças pela utilização deste 

sítio! 

Agora que isto daria uma belíssima tese de mestrado ou doutoramento sobre 

o erro das crianças dos seis ao catorze anos, ai garanto-vos que dava! 

Depois, surpresas absolutas, nestes milhares de mensagens que por aqui 

apareceram, a última de ontem à noite, salvo erro, quando estive a fazer a 

actualização das mensagens que têm de ser pré-validadas, foi de uma senhora, 

que trabalha numa empresa de segurança e faz horário nocturno, e, 

para ela, não é a História do Dia, é a História da Noite! 

Ela dizia, e está aí escrito, que o companheiro da noite é a história do dia! 

Quem trabalha com estes meios nunca sabe a quem é que se está a dirigir 

e esse talvez seja um dos grandes aliciantes de trabalhar estes meios! 

Eu também não sabia, aqui há uns meses atrás, que estava a falar com 

um senhor em Nova Jersey, salvo erro, que escreveu: “ainda bem que há 

uma história do dia! Eu já há muito tempo que não falava português, seguramente 

se o José Saramago me ouvisse falar não sei o que me faria e 

agora, ouvindo o António Torrado todos os dias, lendo, eu estou a praticar 

e a aprender muito mais português”. 

E, seguramente vos garanto, este sítio foi pensado como um espaço de 

literatura para crianças! 


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Mas estava a falar-vos um pouco dos números, destes cerca de três milhões 

de amigos que nos visitaram ao longo do primeiro ano, o que dá, se 

contarmos todos os dias e fizermos uma divisão simples por trezentos e 

sessenta e seis, uma média de sete mil e oitocentas, sete e mil novecentas 

visitas por dia. 

Mas, como eu sei também que nos fins-de-semana (porque, infelizmente, 

ainda vivemos num país em que o acesso à Internet em casa das pessoas 

é dos mais baixos da Europa) tenho um abaixamento de visitas de cerca de 

um terço, o que quer dizer que se eu apenas fizer a previsão dos dias da 

semana, temos cerca de doze mil visitas diárias durante os dias de semana, 

incluindo todo o período de férias de Julho e Agosto. 

Eu falo-vos dos números só pelo lado de lá, pelo gozo que me dá saber 

que estas coisas estão a ser lidas, porque nós acreditamos na eficácia e na 

qualidade do que aqui está; portanto, quando no mês de Agosto, nós temos 

uma média de três, quatro mil visitas por dia, sabemos que não está a haver 

uma mediação por parte da escola. 

É extremamente interessante! 

E eu deixo-vos estes números só para que pensemos todos em conjunto! 

Temos público para a escrita em Língua Portuguesa! 

Ele está lá à nossa espera! 

Há uma mensagem de ontem à noite: ”já estou a sentir saudades”, porque 

foi alguém que, com certeza, nos acompanha desde o dia um de Outubro, 

e, portanto, se calhar, já está repetir e diz – “Já estou a sentir saudades”! 

Quatrocentos e quarenta e duas mil impressões da história no formato pdf! 

Eles podem votar, podem imprimir e coleccionar uma versão em formato 

pdf - e sei que ela está coleccionada em muitos sítios, porque por questões 

técnicas, não publicámos dois ou três dias e houve logo uma chuva de 

mensagens de pessoas não estavam a conseguir imprimir e estavam a coleccionar! 

Como por exemplo uma avozinha, aqui de Lisboa, que tinha o neto em casa 

no fim-de-semana e, então, a prenda era ter as histórias impressas para lhe 

poder ler, lá em casa, no domingo. 

Queria dizer-vos também que esta viagem, que nós empreendemos em 

conjunto, foi consumida em cinquenta e cinco países! 

E é extremamente gratificante saber, e eu poder dizer aqui hoje, que ela foi

consumida em todos os países de língua oficial portuguesa, sabendo nós 

todos que estamos nesta sala, as fragilidades do acesso à tecnologia e à 

Internet dos países de língua oficial portuguesa. 

Achei particularmente enternecedor (o sítio dá-me essa informação) saber 

que diariamente eu tinha visitas de Moçambique que, diariamente, eu tinha 

visitas de Timor, que tivemos visitas – e temos provas factuais disso – de 

todos os países de língua oficial portuguesa. 

A seguir a Portugal, como calculam, o maior consumidor da História do Dia 

foi o Brasil, e a seguir os Estados Unidos, que é protagonista de uma célebre 

história, que alguns conhecerão. 

Como nós tínhamos uma média superior a quatrocentas visitas por dia 

disparou, como é normal que dispare, o serviço de controlo de visitas dos 

servidores americanos e, portanto, nós fomos visitados pelo Pentágono 

e, portanto, como em Portugal, isto não é nenhuma crítica, o que faz, às 

vezes, notícia é o Pentágono visitar um sítio português e não o facto de 

portugueses estarem a fazer um sítio em Portugal. 

De facto, nessa altura foi bom porque nunca se falou tanto da História do 

Dia, e eu, encarecidamente, daqui agradeço ao Pentágono, se me estiver a 

ouvir, esta oportunidade de publicidade acrescida que nos deu. 

Mas, portanto, estivemos mesmo nas cinco partidas do mundo! 

Abrir o mapa de África, por exemplo, e ver estes salpicos vermelhos e saber 

que andámos por aqui... 

Valeu a pena a viagem? 

Valeu pois! 

Estes sítios todos, estas bolinhas vermelhas são os sítios por onde nós 

andámos, por onde a História do Dia e, consequentemente, a Língua Portuguesa 

para crianças! 

Pouco mais vos posso adiantar sobre a História do Dia, a não ser garantirvos 

que ela vai ficar, continuar online. 

Dizer-vos que isto nos criou a responsabilidade acrescida de pensar no que 

fazer com esta espada! 

Vamos ver! 

Vamos continuar! 

Vamos pensar num conjunto de projectos a partir da História do Dia! 

Este é o ponto de partida! 


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Vamos, seguramente, convidar outros escritores e bons escritores da lusofonia 

para estar connosco, alguns, com certeza, presentes nesta sala! 

Vamos associar-nos, em parceria com outras instituições e fazer muitas 

histórias do dia! 

Digamos que está quase garantida a história com arte, ou seja, criar histórias 

infanto-juvenis a partir das principais obras de arte dos museus portugueses. 

Está pensado um projecto megalómano que é a história do dia em que tu 

nasceste. 

É um projecto que pretende ser uma base de dados dos acontecimentos 

mais relevantes em Portugal e no mundo nos últimos trinta anos, para que 

a criança escreva o dia em que nasceu e que tenha um simulacro do jornal 

que fez notícia nesse dia, sendo portanto, a história do dia em que ele 

nasceu! 

António Torrado vai-se “virar”, de certa maneira, por desafio pessoal, para 

alimentar as crianças que, por natural crescimento, se interessarão por outros 

temas e por outras leituras. 

Queremos é continuar a tê-los como leitores, e, provavelmente, no ar anda 

todo um conjunto de projectos e de subprojectos a partir desta História do 

Dia que foi, atrevo-me a dizê-lo, das viagens mais interessantes que consegui 

fazer nos últimos anos! 

Vou terminar com uma coisa muito simples: estou agora, por questões 

meramente pessoais (o que me havia de dar com quarenta e tal anos) mais 

ligado ao mundo agrícola, e vejo, todos os dias, um conjunto de sobreiros 

lindíssimos, enormes – eu adoro sobreiros! – Há dias estava a passear por 

debaixo daqueles sobreiros e pensei assim: eu agora estou a tomar conta 

desta terrinha, mas estes sobreiros devem estar a rir-se de mim porque já 

houve tanta gente antes de mim a tomar conta desta terra e, seguramente 

(eles já estão a pensar) tanta gente que vai ainda passar por aqui a seguir 

a ele. 

As boas histórias infanto-juvenis são como os sobreiros: dão sombra a muita 

gente! Obrigado.


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Miguel Che, Marta Martins, Olga Pombo, Paula Moura Pinheiro, Ana Maria Magalhães, 

Ondjaki e José Pedro Serra 

Isabel Marques da Costa, Ana Sousa Dias, Eduardo Marçal Grilo, Manuel Carmelo 

Rosa e Maria Helena Melim Borges

Debate: 

Clássicos: inevitáveis? 

Moderadora – Paula Moura Pinheiro (PMP) 

Muito bom dia. 

O XVI Encontro de Literatura para Crianças, dedicado ao tema da viagem, 

celebra também, antecipadamente, os 200 anos do nascimento de Hans 

Christian Andersen, um clássico que nos chega trazendo a marca dos tempos 

que o precederam e a marca dos tempos que atravessou e que continua 

a ressoar em nós com a frescura e a novidade do que resiste à erosão 

dos dias, como todos os clássicos. 

Clássicos: são eles inevitáveis? 

É este o debate a que vamos proceder esta manhã. 

Comigo tenho seis personalidades com formações, sensibilidades e percursos 

distintos, cujo diálogo, aviso já, não produzirá sempre convergências 

pacífi cas, mas vai, seguramente, fornecer-nos mais elementos para melhor 

refl ectirmos sobre a importância fundamental, ou não, (peço desculpa por 

esta heresia à cabeça, mas parece-me importante que todas as hipóteses 

estejam em aberto), da leitura dos grandes textos clássicos. 

Peço às pessoas da plateia que não deixem, durante a próxima hora, de 

anotar as interpelações que, eventualmente, queiram fazer aos nossos convidados 

na segunda parte desta sessão onde o debate será aberto à sala. 

Passo agora a apresentar, muito brevemente, os protagonistas da viagem 

que estamos prontos e prestes a empreender. 

Começo, naturalmente, pelas senhoras. À minha esquerda, Ana Maria Magalhães, 

que, muito antes de ser, juntamente com Isabel Alçada, a prolixa 

e bem sucedida autora de literatura infanto-juvenil que todos conhecemos, 

acumulou uma larga e diversa experiência como professora em escolas do 

segundo ciclo. Em 1993, assinou, com Isabel Alçada, o estudo: Os jovens e 

a leitura nas vésperas do século XXI. 

Olga Pombo, à minha direita, A escola, a recta e o círculo, o penúltimo livro 

de Olga Pombo, é apenas um dos muitos textos onde se dá a ver a rigorosa 

refl exão que Olga Pombo tem realizado sobre as questões da educação. 

Doutora em História e em Filosofi a da Educação, Olga Pombo é Professora 

Auxiliar da Faculdade de Ciências da Universidade de Lisboa e Coordenadora 

Científi ca do projecto: Enciclopédia e Hipertexto da Fundação para a 

Ciência e Tecnologia. 


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Marta Martins, aqui ao centro, à minha direita, autora do livro Ler Sofia, 

os valores, os modelos e as estratégias discursivas, na obra de Sophia de 

Mello Breyner Andersen para crianças. Marta Martins é licenciada em Filologia 

Românica pela Universidade Clássica de Lisboa e prestou provas de 

aptidão pedagógica e capacidade científica em Língua Portuguesa e Literatura 

Infantil na Universidade do Minho, onde também leccionou. Marta 

Martins é professora da Escola Superior de Educação Paula Frasinetti, no 

Porto, onde lecciona Literatura para a Infância. 

E agora os cavalheiros: José Pedro Serra, Doutor em Cultura Clássica, 

é membro docente do Departamento de Estudos Clássicos da Faculdade 

de Letras de Lisboa onde tem leccionado disciplinas na área do Grego, da 

Literatura Grega e da Cultura Clássica. José Pedro Serra foi, em 2003, o 

brilhante, peço desculpa pela subjectividade, mas penso que é uma subjectividade 

que, no caso, encontrou muitos paralelos em muita gente, o 

brilhante comentador da Oresteia de Ésquilo na primeira Edição dos Clássicos 

na Gulbenkian. 

Ondjaki, à minha esquerda ao centro, com 27 anos apenas e compreenderão 

que no caso se justifica a menção, Ondjaki tem já seis títulos publicados 

numa das mais prestigiadas editoras portuguesas e uma obra traduzida em 

França. Mas para lá da poesia, do conto e do romance, Ondjaki estudou 

teatro e cinema e realizou duas exposições individuais de pintura. Ondjaki, 

que nasceu e viveu em Luanda até aos 17 anos, licenciou-se em Sociologia, 

em Lisboa, no ISCTE. 

Miguel Che Soares, à minha direita, licenciado em Biologia e Doutorado em 

Imunologia pela Universidade de Lovaine, na Bélgica. Miguel Che Soares, 

esteve dez anos na Universidade de Harvard, em Boston, onde abriu o seu 

primeiro laboratório de investigação em Imunologia, está, há um ano, a viver 

em Lisboa e a trabalhar como investigador no Instituto Gulbenkian Ciência, 

sob a direcção de António Coutinho. 

E, para quem esteve nos dias precedentes a este encontro, imagino que a 

questão que agora vou colocar já tenha surgido, mas creio que é, por uma 

questão de método, obrigatório começar por aqui. Para que saibamos pelo 

menos, não digo que todos estamos a partir do mesmo patamar, ou que 

os senhores, em presença, têm todos a mesma opinião, mas para quem 

nos está a ouvir e para vós também fique claro do que é que cada um fala 

quando fala de clássicos. 

Começo pelo nosso Professor em Cultura Clássica e queria saber, José 

Pedro Serra, como é que identifica, sinteticamente, um Clássico? 

José Pedro Serra (JPS) 

Antes de mais nada eu queria voltar a agradecer, aliás como já fiz ontem, 

à Fundação Calouste Gulbenkian e especialmente ao Serviço de Educa-

ção e Bolsas, mas, estendendo esse agradecimento, gostaria de saudar a 

nossa moderadora, excessivamente amável nas suas palavras e dirigir um 

cumprimento muito especial aos meus colegas de debate e também ao 

público. 

A pergunta que me põe não é, de modo nenhum, uma pergunta fácil e não 

é ingénua. E eu, depois de ontem ter aqui tentado dar a ver a inevitabilidade 

dos clássicos sinto-me um pouco como quem deu a moralidade e agora vai 

contar a história. 

Mas, retomemos a pergunta, de facto, acerca da inevitabilidade ou não dos 

clássicos. 

PMP 

Desculpe José Pedro Serra, interrompê-lo. 

A pergunta é: o que é um clássico? 

A inevitabilidade já lá vem. 

JPS 

Compreendo que quem quer discutir essa questão tenha metodologicamente 

de começar por tentar estabelecer, ainda que indecisamente, o perfil 

do que é um clássico. 

Ora bem, eu julgo que há dois modos de responder à pergunta: num sentido 

mais restrito e num sentido mais alargado. 

Diz-se de um autor que é clássico quando está compreendido tradicionalmente 

entre o período que vai desde os Poemas Homéricos até ao Século 

V antes de Cristo. 

A primeira vez que aparece a expressão scriptor classicus justamente, diz 

respeito aos autores que pertenciam a este período histórico, mas eram 

clássicos porque, de uma forma ou de outra, serviam de modelo e, subjacente 

a isso estava um juízo de valor, uma apreciação, segundo a qual, por 

mérito, qualquer que ele seja, inerente, pelo seu especial significado, pelos 

sentidos que acumulavam, dele se dizia que era um clássico. 

Em sentido mais lato, clássico é o autor ou a obra que justamente por mérito 

inerente rasga o tempo e paralelamente à antiguidade greco-latina me 

surge também como um ponto de referência inevitável de um processo ou 

de uma demanda histórica que é a nossa. Nesse sentido, o clássico não é 

já o elemento pertencente a um mundo restrito que pela história da cultura 

foi particularmente valorizado num dado momento, particularmente no Renascimento, 

mas diz respeito sim àquele que, de uma forma ou de outra, foi 

arrancado à trituração do tempo, e isso parece-me importante. 

Subjacentemente à admissão de um clássico estão duas coisas que servem 

de critério e que eu gostaria de sublinhar. 

Primeiro, trata-se de uma obra ou de um autor eleito e por isso intrinsecamente 

na apreciação ou no julgamento «isto é um clássico» há uma peneira, 

uma distinção, uma separação entre o clássico e outros, que é inevitável. 


153


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Segundo, há uma espécie de trespassar o tempo, de vitória sobre o dobrar 

dos séculos que faz dele um ponto de referência que pode ser dito como de 

identidade ou de fonte de inspiração, isto é, que, em todo o caso, serve de 

fonte particularmente inspiradora ao nosso pensar e ao pensar do processo 

histórico que se vai seguindo. 

Esta era a minha proposta. 

PMP 

Ana Maria Magalhães: Para si o que é um clássico? 

AMM 

Para mim o que é um clássico? 

Antes de mais queria também agradecer à Fundação o convite para estar 

aqui e dizer que é um prazer participar nesta mesa redonda. 

Mas, eu vou ser muito mais breve. 

Para mim, um autor clássico é um autor que nos deixou uma obra de arte. 

Miguel Ângelo deixou-nos a Capela Sistina, Camões deixou-nos Os Lusíadas, 

Tolstoi deixou-nos a Guerra e Paz, portanto são os grandes autores 

que deixaram grandes obras de arte. 

Tout court. 

PMP 

Tout Court. Tout court é refrescante, porque isto não é habitual em Portugal. 

Mas, sem querer, enfim, insistir muito, como é que destrinça, (o José Pedro 

usou uma expressão que é adequada e que estava inerente à pergunta que 

eu fiz), o critério para identificar, uma obra de arte? Podemos deixar essa 

questão como sendo relativamente pacífica e ultrapassada e concentrar- 

-nos noutra: de entre todas as obras de arte que fazem parte do capital da 

humanidade – e não falo agora só no contexto da cultura ocidental, – como 

é que entre essas define as que se inscrevem na História como um elo de 

uma cadeia, como de alguma forma dizia o José Pedro Serra. 

AMM 

De alguma forma essa pergunta equivale, eu acho, àquelas: o que é o amor? 

o que é o tempo? Nós sabemos o que é e não vale a pena eu estar a dizer 

este é clássico, aquele não será, porque viveu noutra época, porque não 

teve tantas edições, todos sabemos o que é uma obra de arte. 

Os grandes autores não é preciso dizer quais, sabe-se quais são, assim 

como se sabe quais são os grandes pintores. Impõem-se, sobrevivem! 

Acho que é uma perda de tempo eu estar a dizer estes são clássicos e 

aqueles não são, pelo menos do meu ponto de vista. 

PMP 

Marta Martins, Professora de Literatura Infantil. Quando se diz Clássicos 

Infantis, eu confesso-lhe e peço desculpa se estou a manifestar uma extrema 

ignorância, que esta classificação me levanta uma interrogação, porque

ou é clássico ou não é. Porquê esta destrinça? 

Até porque eu tenho presente, do Encontro de há dois anos, que alguém 

levantou, pertinentemente a questão da Literatura para Infância ou para 

Crianças padecer sempre, como o Tribunal de Menores, de uma espécie 

de estatuto de menoridade e eu pergunto-me se a classificação, Clássicos 

Infantis, não poderá arrastar esse ónus, esse risco. Porque não dizer só 

clássicos? 

MM 

Pois, eu penso que é importante não confundir o estatuto de menoridade 

com uma especificidade. 

PMP 

Não, mas eu não estou a dizer que isso seria o adequado. Eu digo é que há 

esse risco, haverá? 

MM 

De facto, há referentes que pertencem a determinadas faixas etárias. O que 

não quer dizer que não se prolonguem para a vida toda. 

Provavelmente os clássicos da literatura para a infância são textos matriciais 

que organizam o nosso imaginário para toda a vida. 

PMP 

Isso também se pode dizer do Homero para quem o leu. 

MM 

Sim, mas repare, isso depende. Depende se leu Homero no texto original, 

se leu nas adaptações, se leu nas vulgatas dirigidas às crianças. Do que é 

que nós estamos a falar quando falamos desse tipo de referências? 

Eu penso que são textos que nos trouxeram temas e personagens que convivem 

connosco ao longo da vida e que nos fazem sentir uma reconfortante 

segurança numa comunidade cultural. Sentimos que temos elos de pertença 

a uma determinada comunidade. São essas referências básicas que nos 

permitem constituir uma identidade cultural, um sentido de pertença no espaço. 

Hoje, que tanto se fala em Europa, é importante perceber que o nosso 

imaginário, sobretudo na literatura para a infância, é comum, porque nós 

importámos os grandes autores europeus quando a nossa literatura para 

crianças ainda era muito incipiente e hoje, provavelmente, quando nós falamos 

em clássicos portugueses não nos apercebemos que os clássicos 

alemães, os franceses e os ingleses, já andam misturados com os clássicos 

portugueses, porque eles são tanto nossa pertença como são, obviamente, 

de outros países. 

PMP 

Eis um argumento que os federalistas iam adorar ouvir. É um óptimo e 

poderoso argumento sob o ponto de vista do comportamento das pessoas 

e das mentalidades. 


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156 

Estamos sempre a dizer que isto é um saco de gatos inventado, esta comunhão 

é uma coisa inventada. 

MM 

Provavelmente. Não tenha dúvida. 

PMP 

Eis um dado que nunca me tinha ocorrido e que me parece muito importante. 

Olga Pombo (OP) 

Eu gostava de dizer três coisas. 

Esqueci-me de fazer os agradecimentos, peço desculpa, mas como já 

foram tão repetidos assumo-os inteiramente e faço minhas as palavras dos 

colegas que falaram antes de mim. 

Curiosamente as três coisas que eu tinha pensado dizer sobre essa questão, 

que era inevitável, têm muito a ver com o que os colegas disseram. 

A primeira tem a ver com a correspondência entre a chamada Antiguidade 

Clássica e o Clássico que leva a uma tal concepção restrita, como disse o 

José Pedro Serra, que faz com que se identifique, num primeiro momento, 

o Clássico com o autor da Antiguidade Clássica, Grega e Romana. Daí se 

poderia dizer que sai uma espécie de modelo. 

Eu não poria tanto as coisas em termos de modelo, mas em termos de pensar 

o seguinte: será que esta utilização, quase histórica ou fundacional de 

que o Clássico é o autor da Antiguidade Clássica, poderia levar a concluir 

que só esses é que seriam os Clássicos? Penso que não! 

Acho eu que estaríamos todos de acordo de que pode haver um Clássico, 

o Fernando Pessoa, por exemplo. 

A questão pertinente é perguntar que sentido tem esse deslocamento, ou 

seja, será que esta tendência para pensar que o Clássico é apenas o autor 

da Cultura Clássica decorre de uma utilização dupla da palavra Clássico e 

de uma espécie de um abuso da palavra Clássico? 

Será que essa é a utilização restrita da palavra, como dizia José Pedro 

Serra, ou será que haverá de facto alguma razão que leve a pensar de uma 

forma mais constitutiva esta espécie de equívoco que leva muita gente a 

pensar que o Clássico é apenas o autor da antiguidade clássica? 

Parece-me, não tanto em termos de exemplo ou de modelo, que os grandes 

temas da literatura posterior foram, em grande parte, dados pela Cultura 

Clássica. Assim, por exemplo, o tema da viagem foi um tema tratado pelos 

Gregos, e que nos leva imediatamente a pensar na Odisseia. 

Quer dizer: não há, atrevo-me a dizer, obra que trate o tema da viagem, seja 

infantil ou não, juvenil ou o que seja, que não tenha necessariamente o regresso 

e a viagem de Ulisses como matriz; então se assim é, e se eu tenho 

razão naquilo que estou a dizer, o que é profundamente discutível, então

haveria quase uma legitimidade original para pensar que o Clássico, mesmo 

o Clássico contemporâneo, é aquele que, de alguma maneira, está inscrito 

em qualquer coisa que se iniciou na Cultura Clássica Grega e Romana. 

Portanto, não seria uma relação abusiva, mas seria uma relação constitutiva. 

Os temas das relações pais/filhos, das relações mães/filhos, o tema da relação 

do herói, o tema do regresso, da viagem, que posteriormente só vieram 

a ser acrescentados, e isto é referido por alguns autores, os temas relativos 

ao amor cortês, na Idade Média, e à paixão a partir, em grande parte, de 

Shakespeare: a gente pensa em Othello e pensa na paixão e todas as modalidades 

da paixão e todos os romances posteriores sobre a paixão terão 

a ver ou com Romeu e Julieta ou com Othello ou com as grandes peças de 

Shakespeare. 

PMP 

Olga, desculpe interrompê-la. 

Mesmo que, e é importante sublinhá-lo, as pessoas não tenham disso a 

menor consciência, é importante sublinhar, não é? 

É qualquer coisa que subjaz... 

OP 

Era aí que eu ia agora chegar. 

E porque é que isto acontece? É porque aquilo que os Gregos produziram 

não é qualquer coisa que eles poderiam ter produzido ou não. Aquilo que 

eles produziram foi a passagem do fundo oral da cultura humana para a 

cultura escrita. E este primeiro momento de passagem vai ao encontro de 

qualquer coisa que é primordial a todas as culturas e que nós, obviamente, 

só conhecemos através da cultura escrita, porque não temos acesso às 

culturas orais antigas, senão em casos excepcionais já escritos, obviamente, 

ou então que se conservam na memória popular, mas essa é outra 

questão. 

Agora a segunda coisa que eu queria dizer é que é muito importante para 

mim a pergunta o que é? 

Aí estou em total desacordo, inclusive com a minha ex-colega de faculdade. 

PMP 

Sim, porque a Ana Maria Magalhães também é de Filosofia, temos aqui uma 

dominância de Filosofia. 

OP 

Descobrimos hoje que fomos colegas de faculdade. Eu reconheci-lhe a voz, 

não pelo nome, não pela figura, mas pela voz. 

E a segunda questão é essa, que eu acho, de facto, que é muito importante 

a pergunta o que é? Para mim é a pergunta mais importante que há. 

Para que serve?, por exemplo, é uma pergunta muito menos interessante. 


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O que é que eu faço com isto? é uma pergunta muito menos interessante. 

A mais importante de todas é saber o que é? É também a mais difícil, claro, 

porque se tivermos algumas luzes sobre esta pergunta o que é? depois vem 

por arrastamento, para que serve, para quê isto para quê aquilo. É a própria 

pessoa, na liberdade do seu conhecimento sobre o que é, que depois escolhe 

aquilo que tem a dizer. 

Agora, em que é que isto se prende com a questão do Clássico? 

É que não gosto de definir o Clássico como aquilo que resiste à passagem 

do tempo, porque acho que é uma definição negativa: ele é aquele que não 

é erodido pelo tempo, é aquele que não é efémero e eu não gosto desta 

forma negativa de dizer o que é o Clássico. 

Há duas maneiras fundamentais para dizer o que é. Os medievais ensinaram-nos, 

por exemplo, que dizer o que é Deus é impossível. A única coisa 

que podemos fazer é dizer o que ele não é. Quem somos nós para dizer 

agora o que é Deus? E há toda uma teologia negativa que parte justamente 

desta impossibilidade, da consciência desta impossibilidade de definir o 

que é. Então tenta-se circunscrever o que é dizendo o que é que Ele não 

é, porque em relação a Deus, sobretudo na Idade Média, esta questão foi 

muito debatida, é muito importante e é lindíssima. 

Gostaria mais de dizer que Clássico é aquele que reenvia ao universal, é 

aquele que nunca acaba e aqui entram as célebres definições que Calvino 

dá naquele texto famoso, Porquê ler os Clássicos? Todas elas estão certas. 

Todas estas definições, pela positiva, reenviam a qualquer coisa que eu 

diria que é uma décima quinta definição. Ele deu catorze, e eu quero ser 

atrevida, e vou sintetizar estas catorze numa décima quinta que seria dizer 

assim: Clássico é aquele que serve para compreendermos quem somos 

e aonde chegámos, nós, como alguém que pertence a alguma coisa que 

vem de muito longe e, de facto, nós pertencemos a isso. Portanto, uma 

definição pela positiva e não pela negativa. 

E a terceira questão que gostava de pôr é a seguinte e também tem a ver 

com a positiva. É que um Clássico reenvia – e isto tem a ver com a questão 

da literatura para crianças – sempre a uma nostalgia face ao primordial. 

Nós quando estamos a ler um grande texto sentimos que há nele qualquer 

coisa que nos aproxima do começo, do inaugural, em alguns casos, da infância. 

Quando estamos a ler, por exemplo, um Clássico Grego, para falar 

restrito, sentimos muito isso, estamos na infância, mas numa infância de 

uma exuberância, uma infância rica, plena de potencialidades. 

E o que um Clássico muitas vezes nós dá, quando nós lemos um texto 

desses, é exactamente as potencialidades, a riqueza de estar perante uma 

criança. Quanto mais velhos somos menos possibilidades temos, não é? 

Quando somos jovens temos todas as possibilidades abertas e a leitura de 

um Clássico promove uma experiência do primordial, uma experiência do

inicial, uma experiência do inaugural e, portanto, num certo sentido, uma 

experiência da infância com toda a abertura de possibilidades que uma 

qualquer criança tem. Ela ainda pode vir a ser tudo, nós já não podemos vir 

a ser grande coisa. 

PMP 

Já volto a passar-lhe a palavra. 

Uma aliciante exposição, como, aliás todas até agora e sobretudo porque 

se completam e acrescentam. 

Miguel Che Soares (nós combinámos antes do início deste encontro que 

nos iríamos tratar por tu, por isso não estranhem), quais são os teus Clássicos? 

Talvez não seja irrelevante dizer, para quem acabou de chegar, que o Miguel 

é um investigador na área da Imunologia e isso é interessante, porque, para 

pôr a coisa pela negativa, pela exclusão, não é de Filosofia, quando três das 

quatro pessoas que já falaram são. 

Miguel Che Soares (MCS) 

Só reiterar os agradecimentos em dois segundos, não vou perder mais tempo: 

os meus agradecimentos. 

Quais são os meus Clássicos, pessoalmente? 

Eu acho que o interesse não é tanto o pessoalmente; eu presumo que a pergunta 

é mais para um pobre cientista que passa a vida a olhar para genes 

e células a mexerem. 

Eu acho que as definições que acabam de ser expostas são quase universais. 

Primeiro, acho que tenho os mesmos Clássicos que todas as outras pessoas. 

No campo da ciência, penso que exactamente os mesmos critérios podem 

ser aplicados, tirando o facto de não termos a definição mais académica e 

estrutural de tempo e espaço: não são os gregos não são os romanos, mas 

esta definição de universalidade. 

Eu não estava muito de acordo com o que estava a dizer a Olga Pombo, 

pois, um Clássico, na minha percepção, não tem uma fronteira cultural. 

Um verdadeiro Clássico pode ser africano, chinês, europeu e, no fundo, 

toca com qualquer coisa que nós é universal. 

São pessoas que conseguem, através da escrita ou do cinema ou de outra 

forma de expressão, transmitir-nos algo que nós nem sabemos porque o 

sentimos como universal; se calhar é por isso que os Clássicos são gregos 

e romanos: por terem sido os primeiros a ter a oportunidade de expor temas 

universais. 

No caso da ciência, nós temos coisas que são absolutamente clássicas; 

por exemplo, os investigadores que descobriram a estrutura genética do 

ADN, o que faz os nossos genes, o que nós temos todos em comum e, no 


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fundo, o que codifica o que somos. 

Essa informação é transmitida, depois de feita uma investigação, em forma 

de um artigo, que é uma página, e que ainda por cima é escrito de uma 

maneira cada vez mais leiga. 

Todos nós podemos ler e perceber qual é a mensagem e isso torna-se no 

fundo um Clássico, porquê? Porque volta a tocar nos mesmos temas, é 

absolutamente universal, e penso que será transmissível durante os próximos 

milhares de gerações. Tem uma coisa muito diferente da literatura: em 

ciência, quando se chega a este ponto, como este artigo que define qual é 

a base genética estrutural bioquímica, a mensagem é imutável, não pode 

ser nunca mais modificada. Aquilo é assim e vai ser sempre assim. E isso, 

talvez, por definição, seja um Clássico, porque, daqui a vinte séculos vamo- 

-nos referir sempre a esta descoberta e dizer: «nós até nos referimos a uma 

descoberta clássica» (em inglês é seminal finding). 

As pessoas têm uma percepção dos cientistas como sendo nada emocionais, 

completamente frios e dizem: «nós fizemos isto e descobrimos 

aquilo», ponto final parágrafo. Neste caso específico, os quatro autores que 

descobriram o ADN poderiam ter feito isso: a base bioquímica do código 

genético é esta, ponto; mas não, eles acabam com uma frase que eu acho 

que é muito emocional e que talvez possa acentuar ainda mais o facto de 

terem feito deste artigo um Clássico. Dizem: não escapou à nossa atenção 

as possíveis implicações das descobertas que acabámos de fazer, o que se 

tornou noutro Clássico, numa maneira de dizer: isto é muito importante, vai 

tornar-se um Clássico. 

PMP 

É uma bela frase, repete lá. 

MCS 

Não escapou à nossa atenção a importância e as implicações das descobertas 

que acabámos de fazer. 

PMP 

É uma hiper consciência. É engraçado. 

MCS 

Eu acho que é a consciência de entrar, não sei se se pode dizer num classicismo, 

mas numa categoria do imutável, que nunca mais mudará, que 

será transmitido. 

PMP 

Que fundou alguma coisa. É uma frase que explica a consciência. 

MCS 

Eles estavam na melhor instituição do mundo. 

PMP 

Estavam de costas muito quentes.

MCS 

Era mais isto: «nós perdemos imenso tempo, mas agora damos este presente 

à humanidade». É quase dar uma prenda à humanidade. 

Agora não sei se todas as pessoas que fazem um Clássico têm a noção de 

dar… 

PMP 

Eu acho que a novidade, nesse caso, é precisamente a consciência disso. 

Eu diria quase o desplante. 

MCS 

Penso que Shakespeare tinha essa noção. Não sei há outros autores, não 

só na literatura, mas noutras formas artísticas, que tenham a perfeita noção; 

pelo menos têm a aspiração. Depois pode não passar o teste do tempo. 

(Não sei se saí muito da pergunta e isso é um conflito que eu tenho) 

A noção de Clássico é uma coisa que não muda, é um padrão que vai ficar 

para sempre, mas talvez eu não tenha razão e isto seja um argumento sentimental. 

Eu acho que os Clássicos, muitas vezes, vêm por ruptura. Uma pessoa que 

consegue estabelecer um Clássico não vem propriamente no seguimento 

de tudo o que foi feito. Muitas vezes vêm por ruptura; por exemplo, neste 

caso da descoberta do ADN, ninguém a podia prever e aquilo era uma ruptura 

com tudo o que estava para trás. 

PMP 

É engraçado que isto, de alguma forma, seja o contrário do que foi dito. É 

a inscrição numa cadeia, é uma espécie de passagem de testemunho, não 

é? 

Estamos a falar da ciência, precisamente, mas também se inscreve numa 

história. 

Eu queria aferir com o Miguel isto: estamos a falar de ciência, não é? Mas 

haverá assim uma diferença tão grande? Porque, de facto, para se ter chegado 

a essa página da (qual era a revista?) The Nature, para se ter chegado a 

essa página sobre o ADN e a essa frase há toda uma história para trás. 

Portanto, a pergunta que eu faço é (agora sim, vou usar uma expressão 

completamente sentimental): que carinho é que os cientistas, os investigadores 

têm pela história que os precede e que precede os seus trabalhos? 

Interessam-se? Cultivam a consciência do lugar que ocupam numa cadeia 

ou estão absolutamente tomados pela experiência imediata? É porque isto 

remete para a ideia da consciência, da pertença a uma comunidade e eu 

tinha curiosidade de espreitar para dentro de um laboratório, dos vossos 

laboratórios e saber como é que vocês se colocam. 

MCS 

A resposta é sim. 

Nós não nos podemos posicionar como um satélite que acabou de apa- 


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recer e que não entra no contexto do que foi feito. E temos uma maneira 

muito formal de fazer isso. Transmitimos o que fazemos e o que descobrimos, 

eventualmente em debate e, às vezes, na televisão, mas o veículo é a 

publicação científica, como por exemplo, essa publicação na Nature. 

É feito de uma maneira muito formal que é: quando se insere uma nova 

descoberta no conhecimento da humanidade - sendo que a descoberta é 

pôr mais um tijolo no muro do conhecimento - tem que se definir qual é o 

muro. Não se pode dizer: «eu vou pôr um tijolo mais ou menos aqui». Tem 

de se dizer onde é que se está a pôr o tijolo e isso faz-se de uma forma 

muito formal de referenciação. Por isso, por cada fase que nós fazemos, 

temos de dizer quem é que a descobriu. 

Agora, eu não acho que haja qualquer necessidade – e parece-me uma atitude 

juvenil, apesar de tudo, salutar – de romper com os Clássicos. Mas, no 

entanto, em ciência há a ideia de challenge, de dizer: «este é o muro, será 

que este muro está bem feito?» 

Se se provam coisas que consolidam o muro, muito bem, mas se se descobrem 

coisas que fazem com que o muro tome uma outra forma, e se as coisas 

são muito importantes, essas coisas tornam-se Clássicos. Mas nunca 

se perde a percepção de base desse muro. Não sei como é na literatura. 

PMP 

Acho que foste claríssimo. 

OP 

Morais Soares escreveu um livro que se chamava A Filosofia Do Não, referindo-se 

justamente aos cientistas. Os cientistas são aqueles que dizem 

não. São aqueles que dizem: «não, não é assim, até aqui foi assim, mas 

agora passa a ser de outra maneira». Portanto, é um conhecimento que 

cresce. 

PMP 

E, portanto, sob esse ponto de vista há uma diferença fundamental relativamente 

às humanidades. 

Não vamos agora gastar aqui o nosso tempo todo, porque nos atrasámos 

um bocadinho a começar, mas é tão interessante que é imperdível desenvolver 

isto. O José Pedro também quer intervir. 

MCS 

Referimos a Capela Sistina e não é literatura. A minha pergunta é: a Capela 

Sistina quase de certeza que surge como uma ruptura em relação ao que 

se fazia antes e que se tornou depois num Clássico. Se calhar não é tão 

diferente da ciência. 

Havia uma base, uma maneira, uma percepção de transmitir pela forma da 

pintura emoções e conhecimento e, de repente, aparece uma pessoa, que 

tem uma forma, na altura, completamente nova, que entra em ruptura com

o que se faz. Mas, por ser uma mensagem tão universal, por ser tão resistente 

ao tempo torna-se, ela própria, um Clássico. 

PMP 

José Pedro Serra, eu sei que queria intervir. 

JPS 

Queria por isto, sobretudo queria dirigir-me à Olga, estou e não estou de 

acordo. 

O que não é um bom começo para quem quer ser coerente. 

Em primeiro lugar, queria salvaguardar o seguinte, quando eu disse que os 

Clássicos, em sentido restrito, eram um objecto de imitação ou modelo, falava 

como um facto histórico, isto é, porque o foram numa época em que os 

Clássicos Greco-Latinos eram fonte de inspiração e, sobretudo, de imitação. 

É um facto histórico; não quer dizer que eu tome esse modelo ou esse 

aspecto modelar, essa tentativa de imitação, que, de resto, é uma imitação 

criativa, não é apenas a cópia. Justamente, o que me parece é que o andar 

do tempo mostrou que a criatividade humana era maior do que essa estrita 

imitação e, por isso, estou de acordo: é necessário fazer uma transferência 

do tempo Clássico para algo que sucedeu a essa época histórica em que 

se imitavam os autores greco-latinos. 

No que não estou inteiramente de acordo consigo, que deu uma imagem 

muito negativa a essa resistência ao tempo, é porque me parece que o que 

está em causa é sempre, sempre, um reavivar de algo primordial, o que quer 

que seja – podemos depois discutir – que se está reavivando, a que é que 

se está regressando e quem é que o fez? São duas perguntas distintas. 

PMP 

Eu agradeço que se esclareçam para avançarmos. 

Percebo que queira, como a Olga o interpelou, responder. Mas, é um ponto 

de partida este tópico. Não é o nosso móbil. 

JPS 

Mas eu acho que se está a perder uma dimensão importante. É que justamente 

esse regresso a uma fonte primordial importa, não apenas como 

regresso a um mesmo ponto, mas como histórias do regresso e isso recoloca-nos 

numa demanda que é histórica e que é ela própria semeada de 

Clássicos. Por isso é que eu penso que a questão do tempo se transforma 

na questão da história, e é importante. 

PMP 

Eu tinha esperança, independentemente de querer responder à Olga, que 

quisesse fazer um comentário ao Miguel e à Olga quando ela sugeria que 

o universo da ciência, não tem nada a ver com este universo das Humanidades, 

concretamente. 

Não disse isso? Então como é que era?. Mas, disse: «mas é a ciência, é 


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164 

outra coisa, é a ruptura». 

OP 

Na formação de um cientista, veja lá se está de acordo comigo, eu penso 

que os Clássicos não pesam muito. 

Como diz o Thomas Kuhn, «os Clássicos estão lá nas bibliotecas onde raramente 

os cientistas vão», porque fazem aquilo que você disse, lêem as 

grandes revistas onde estão os últimos texto publicados, porque é sobre 

esses últimos, contra esses últimos ou na dialéctica com esses últimos que 

as suas próprias investigações se processam. 

PMP 

O Miguel está a dizer que não, mas a Marta também quer intervir. 

OP 

Isto até nem é meu, é de Thomas Kuhn. Por isso, é que ele diz que haveria 

um interesse muito grande em regressar aos Clássicos. 

Também sei que os grandes cientistas fazem esse trabalho, vão ler Newton, 

embora já estejam muito longe do Newton, vão ler na mesma o Arquimedes, 

vão ler na mesma Euclides, compreende? mas como uma espécie 

de complemento compreensivo do que é a ciência e não como uma ferramenta 

para poder desenvolver o seu trabalho. Ninguém vai hoje ler Newton 

para poder desenvolver o seu trabalho. Vai ler a Nature, com certeza. 

Era isto que eu queria dizer. 

PMP 

Miguel, concordas? 

MCS 

Não, mas acho que vamos sair do tema. 

PMP 

Marta, para terminar esta fase. 

MM 

Eu queria dizer o seguinte: é engraçado, nós, de certo modo, estamos a 

universalizar as referências culturais, estamos a centrar as matrizes na Cultura 

Greco-Latina, mais uma vez estamos a esquecer que estamos a fazer 

uma leitura muito etno-centrada da cultura. Nós somos europeus… 

PMP 

O Ondjaki saiu por cinco minutos. O Ondjaki ia dar-nos exactamente o outro 

lado. 

MM 

Onde é que está essa universalidade? 

PMP 

Está aqui! Muito bem representada, pois até tivemos o cuidado de incluir 

variadas disciplinas e também vários contextos geográficos. 

MM 

Mas Paula, eu queria acrescentar outra coisa. É sobre a matéria-prima dos

Clássicos. Nós estamos aqui num encontro de literatura e estamos a chamar 

obviamente outras áreas ao debate, mas agora temos de pensar que os 

tecidos de que se fazem os Clássicos são completamente diferentes. 

É relativamente fácil universalizar o David de Miguel Ângelo, porque é uma 

escultura, mas, de qualquer modo, a universalização passa por imagem, 

por fotografia e não na visão da própria estátua. 

Agora, no tecido da palavra o que é que vai acontecer? Nós universalizamos 

o quê? O tema? As personagens? As traduções que temos das obras? 

Repare, como é que é divulgada a obra de Andersen. Os textos estão em 

dinamarquês, nenhum de nós, provavelmente, aqui na sala consegue ler 

dinamarquês e, por isso, todos nós recebemos os textos em segunda 

mão. 

O que é para nós comum em termos culturais, são os temas, as personagens, 

e acreditamos, que lemos uma boa tradução. Agora, é sobre o material 

que constitui o texto, isso sim, que se exerce a arte. 

O que é que dizia, há bocado, a Ana Maria Magalhães, o que é uma obra 

de arte? Uma tradução é uma obra de arte, se o tradutor fizer arte com ela. 

Todos os tradutores fazem por isso. 

Como é que eu dou por isso se não conheço o original? Pelo bom português? 

mas pode ser um mau dinamarquês. Nós estamos a receber uma 

quantidade de coisas em segunda e terceira mão. 

PMP 

Esse era um dos temas obrigatórios: qual é a importância. 

Mas antes disso, a Ana Maria já está a ficar enervada, porque acha este 

chão uma grande maçada, muito teórico e muito académico. 

O Ondjaki ainda não falou e é fundamental que o faça até para nos ilibarmos 

desta suspeição de que estamos a ser completamente etnocêntricos. 

Eu vou recordar, para quem não estava cá no início deste debate, que o 

Ondjaki com uma notável, sobretudo atendendo à sua idade, produção 

literária – conto, poesia, romance – estudou teatro e cinema, pinta, e fez já 

exposições individuais. 

Estás aqui, evidentemente, na qualidade de criador, mas também porque 

pode dar um contributo importante em relação ao que a Marta Martins 

dizia. 

Tu nasceste e viveste em Luanda até aos dezassete anos. Todos nesta sala 

temos presente que Angola esteve em guerra desde os anos sessenta, 

portanto foram muitos anos e sobretudo a pós independência deu origem 

a uma enorme migração dentro do próprio território angolano, com uma 

enorme convergência para Luanda. Este dado é importante para sublinhar 

que tu frequentaste escolas públicas, segundo sei, e portanto, sendo tu um 

urbano, cosmopolita, que estudou em Lisboa, que viveu em Nova Iorque, 


165


166 

estiveste até aos dezassete anos em Luanda e tiveste, muito seguramente, 

muitos colegas que vinham de muitas partes de Angola e a pergunta, como 

é evidente, é: o que é para um menino do Huambo, (que é aquela boutade 

habitual quando se fala destas coisas) ou para outro jovem ou outra pessoa 

qualquer de outra parte de Angola, (que são muitas nações dentro daquela 

nação), um Clássico em função do que tu observaste? 

Ondjaki 

Nós, os que somos de outras latitudes, normalmente a nossa presença é 

requisitada, mais por causa disso do que por causa… 

PMP 

Não, eu disse que estavas aqui como criador. 

Ondjaki 

Eu estou aqui como criador africano, mas não há problema nenhum. 

PMP 

Eu não disse africano. 

Eu disse como criador, mas, já agora, fala-nos sob esse ponto de vista. 

Ondjaki 

Só ia dizer que é curioso, a requisição normalmente é essa e está bem que 

seja, de vez em quando. Para mim também seria bom participar simplesmente 

porque escrevo ou porque sonho. Isto para começar a explicar que 

eu vou aqui fazer uma brevíssima reflexão que é, de facto, uma reflexão 

cultural e contextualizada. Sendo que eu não gosto muito, porque não sou 

estudioso da matéria, de falar de questões que acabam por generalizar, 

não posso falar daquilo que é o Clássico dos angolanos ou aquilo que os 

angolanos consideram Clássico, mas posso, eventualmente, passar a visão 

daquilo que eu apreendi. 

Eu fiz aqui um esquema breve, porque, de facto, nos últimos tempos e 

principalmente para as pessoas da minha geração, não é possível falar de 

Angola, das coisas de Angola e de coisas relacionadas com o nosso processo 

de maturação e crescimento, que não passem pela guerra. Essa é 

uma das coisas que me interessa e que eu vou observando, quer se fale 

de bicicletas, de literatura, de história, de qualquer tipo de criatividade, de 

criação; nas crianças, nos jovens há sempre o factor guerra presente. Agora 

é um factor guerra imanente, começa a ser ausente, mais como memória 

do que como prática. 

Isto divide basicamente a coisa em dois contextos: o rural e o urbano. Eu 

cresci num contexto urbano, tive contactos com pessoas que vieram de 

contextos rurais. Começo pela guerra, porque a guerra criou uma série de 

limitações, isto é, os sítios de apreensão daquilo que seriam os Clássicos, 

mesmo do ponto de vista literário, que se dividem, por exemplo, entre a 

casa, a escola e depois os processos individuais de cada um, em Angola, 

começa só na Escola.

A falta de condições – estou a falar da maioria das pessoas, eventualmente, 

há excepções – que havia naquele contexto fazia com que o primeiro contacto 

literário das pessoas fosse feito na escola, com uma prévia escolha 

pedagógica; ou seja, os alunos tomam contacto com os livros que o sistema 

sugere. 

Daí que é curioso que apareçam como Clássicos, aquilo que eu julgo que 

os jovens da minha idade chamariam os Clássicos e que terá influenciado o 

seu imaginário, os livros do Luandino e as aventuras de Ngunga do Pepetela. 

Mas uma coisa muito curiosa e muito bonita, que eu vou tentando encontrar 

e vou partilhando, é que há um texto muito bonito do escritor moçambicano 

Luís Bernardo Honwana, que é Nós matámos o cão tinhoso, e até hoje eu 

estudo e detecto isso, que, na sexta e oitava classe, os rapazes tinham 

receio que lhes fosse pedida a leitura deste texto na turma, porque se emocionavam, 

e tinham vergonha de chorar nas aulas. 

Eu escrevi uma crónica sobre isso e entreguei-me: fiz tudo por tudo e até 

expliquei que pensamentos é que eu usava na altura, à medida que estava 

a ler o Cão Tinhoso e o Dino a apontar a arma e a Isaura a chorar. Recebi 

um monte de emails de gente, mais ou menos da minha geração, a dizer: 

«é verdade, aquele texto do Cão Tinhoso»; parecia que era um referente 

geracional. Muitos não sabiam quem era o autor do texto, eu indiquei, mas 

lembravam-se da Isaura e do cão tinhoso. 

Isto só para dizer, que, obviamente, os Clássicos variam de contexto para 

contexto. 

A guerra dificulta a comunicação. A imagem, a fotografia são coisas que, 

agora com a Internet, começam a entrar mais em linha de conta. 

Depois fazia aqui uma breve referência ao veículo dos Clássicos Orais. E eu 

ponho aqui a pergunta: existirão Clássicos Orais? Obviamente que sim! 

A fixação e a circulação desses Clássicos é mais complicada. 

Em África existem os textos que se vão repetindo, que vão ficando ao longo 

da memória e que vão sendo alterados e daí vamos para aquela categoria: 

quem é que elege o quê? 

Eu penso que é uma necessidade, a pertinência dos textos vai resistindo 

aos séculos e aí é a própria urgência ou a maneira de contar que define 

porque é que aquele Clássico, que eu estou aqui a chamar de Clássico Oral, 

se vai manter. É uma espécie de eleição. 

Depois, por causa da guerra, eu diria que há o impedimento de migrações 

físicas e imaginárias. A guerra, por um lado, criou êxodos, depois impediu 

certo tipo de movimentações, mas também as imaginárias. Já não gosto 

muito de falar da guerra, mas aqui é pertinente. E a guerra ocupa um espaço 

no imaginário das pessoas. 


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168 

Uma amiga minha comentou comigo que um primo seu tinha uma pistola 

em casa, e que o filho ia chegar à escola e dizer aos outros colegas: «ai! o 

meu pai tem uma pistola em casa». Isso não é problemático? 

Eu respondi: «não, porque todos os outros pais também têm uma pistola 

em casa e todas as crianças já mexeram e já viram pistolas.» 

A guerra está inculcada no nosso imaginário, mesmo quem não esteve lá, 

sofreu os efeitos colaterais da guerra. Mas é curioso, como ocupa espaço 

e cria um imaginário próprio. 

As crianças contavam histórias de guerra, agrediam-se verbalmente com 

histórias da guerra, «o meu tio é melhor que o teu, isto e aquilo». 

Por outro lado, queria ler-vos só um pedacinho deste livro do Manuel Rui 

Monteiro, Rio Seco, porque conta uma coisa curiosa, que é o encontro de 

uma senhora mais velha, que veio do sul, da guerra, chega a Luanda, e refugia-se 

numa ilha, que é a Ilha de Mossulo e está ali a tomar os primeiros 

contactos com aquela realidade. Ela é do interior, não tem aquela coisa 

do mar, da água salgada e há um miúdo, dos seus onze, doze anos, que 

está a falar com ela e pede-lhe para contar uma história. Ela preferiu contar 

na forma como bem sabia o bombardeamento aéreo, as casas cobertas 

de capim a incendiar-se num fósforo repentino, os meninos que ficavam 

sem os pais e as pessoas a fugirem atoamente, sem escolherem caminho 

e a deambularem pelo mato fora sempre em desespero pelo imprevisto. 

A fome, a sede e a solidariedade anónima. Por sorte, em cada sanzala se 

encontrava um pouco de aconchego, um fogo para aquecer, mesmo pobre, 

todavia cheio de amor. Mas eu não gosto de falar da guerra, disse a senhora. 

E o miúdo – “então fale outra vez do jacaré.” Contei já no outro dia, 

diz a senhora – “mas fala mais.” 

Então lá está: ou a guerra ou o jacaré. Ou falo do presente, do real, do duro 

ou vou remeter para a oralidade, para o belo, o bonito, que também contém 

ensinamentos. 

Portanto, eu só quis dar uma perspectiva de relatividade desta questão do 

que é o Clássico. 

PMP 

Fez muito bem. Mas sublinho que isso é mais um dado do que tens para 

partilhar connosco; não é a razão fundamental pela qual te convidámos. 

Italo Calvino, no seu Porquê ler os Clássicos, a que Olga Pombo já aludiu 

aqui, coloca, sem ironia, uma pergunta que seguramente está na cabeça de 

muitas pessoas que estão aqui connosco. 

Porquê ler os Clássicos? sobretudo depois de tudo o que já aqui foi dito. 

De alguma forma, os Clássicos e os Clássicos Modernos, inscrevem-se 

numa cadeia e, portanto, são subsidiários (pode-se dizer assim) de uma 

espécie de filiação matricial, mesmo que quem os escreve não tenha disso

consciência de alguma forma, tudo isto faz parte do mesmo caldo e, portanto, 

os Clássicos Modernos participam disto. 

Porquê ler os Clássicos? em vez de nos concentrarmos em leituras que 

nos façam compreender agora, aqui, o nosso tempo. Evidentemente que 

ele está a referir-se aos textos mais complexos, mais difíceis, de mais difícil 

acesso. 

Esta é uma pergunta que Calvino coloca, sobretudo no pressuposto de que 

todos os textos participam da tal matriz, pelo menos os melhores. 

Ana Maria, porquê? 

AMM 

Eu aproveitava para dar uma pedrada no charco. 

Na verdade, a esmagadora maioria da população não lê os Clássicos. Nós 

estamos aqui, entre nós, partilhando o nível máximo de literacia, o patamar 

sublime, superior da leitura, todos os que estamos aqui chegámos ao ensino 

superior, estão aqui professores da faculdade, um cientista, um escritor 

que já escreveu, não foram seis, foram oito livros. 

PMP 

Mas então tens que acrescentar ao teu currículo, só lá estavam seis, contei- 

-os. 

AMM 

Só tem vinte sete anos. Portanto as pessoas podem sair daqui arrebatadas 

com esta sensação: «que maravilha, vou levar aos meus alunos os Clássicos», 

quando, na realidade, a esmagadora maioria da população não os lê, 

não chega lá. E, agora, no fim do século XX, princípio do século XXI, surgiu 

um problema grave: já não chega lá só quem não teve acesso à instrução. 

Posso referir-vos uma experiência imediata. Foi ontem à noite, estive a jantar 

em casa de uns amigos, tinham muita gente convidada e vários jovens. 

O filho do dono da casa é um jovem professor do ensino secundário, da 

área de Artes, e estava a preparar uma aula com vídeo e, em conversa, 

disse-me: «eu tenho que preparar tudo em vídeo, porque com os alunos 

de Arte do secundário é escusado pensar: eles não lêem». Fiquei muito 

admirada: «então eles não lêem nada? Então depois como é que se manifestam 

os conhecimentos por escrito?» «Muito mal, e se eu quero ter algum 

sucesso uso o vídeo». 

Depois, em conversa, estava também outra sobrinha dos donos da casa 

que é estudante de arquitectura, daquelas conversas cruzadas, ao jantar, 

eu disse, anteontem estava em casa sozinha, estava chateada e comecei a 

fazer um zapping e vi uma coisa extraordinária, a Júlia Pinheiro a falar com 

um burro e pensei, mas como é que alguém quer ver isto? 

PMP 

Nem faz ideia quanta gente. 

AMM 


169


170 

A resposta dela foi extraordinária, tendo em conta que é uma estudante do 

terceiro ano de arquitectura, de uma família que pertence à classe média 

alta, que tem livros em casa, que já os avós eram formados. Se fosse uma 

aluna minha, ou noutras circunstâncias eu aprofundaria, porque tento sempre 

ir ao fundo das coisas procurando a verdade, que é muito difícil. 

Como professora, eles pensam sempre que se dizem o que pensam, se 

calhar, têm pior nota, portanto, é melhor dizer o que o professor quer ouvir. 

Mas eu tenho por hábito, conduzi-los a dizer a verdade, porque não os 

penalizo por isso e sempre fiz isto na vida. Não nasci com a capacidade de 

me iludir. 

Estou aqui a criar suspense sobre o que ela me disse do programa em que 

a Júlia Pinheiro fala com um burro, na Quinta das Celebridades. Disse-me 

assim: «sabe, ver esses programas é difícil, é preciso aprender a vê-los, não 

é uma coisa fácil, mas depois quando a pessoa aprende é muito interessante». 

Fiquei estupefacta e como vos digo gostaria de ter aprofundado o 

que ela me queria dizer com aquilo, porque ela não estava a brincar! 

Portanto, é óptimo estarmos aqui a falar de tudo isto e às vezes esquecermo-nos 

do mundo que está lá fora. 

Eu ponho sempre o problema: o que é que eu posso fazer, com estes alunos, 

para semear o desejo de ler para que eles, por sua alta recreação, seja 

qual for o seu percurso, cheguem a poder um dia apreciar uma obra de arte. 

Por exemplo, quem olha para os Jerónimos e não sabe nada de História, 

nunca ouviu falar nada da História da Arte, vê um edifício grande, branco 

e vai achar bonito, mas não vai muito além disso; quanto mais História da 

Arte souber, melhor vai apreciar tudo aquilo. Portanto, o que é que eu posso 

fazer com os meus alunos para que ainda que se tornem, por exemplo, funcionários 

de uma bomba de gasolina, tenham adquirido hábitos de leitura 

que lhes abram horizontes? O caminho não é um, o caminho é múltiplo, 

não há um percurso único. Se quisermos um percurso único, conseguimos 

cativar uma pequena faixa e os outros ficam todos de fora. 

E nisto volto à história da verdade. 

Tenho uma experiência que gosto de contar do que é procurar a verdade. 

Eu fui um dia ao Faial, estava na Cidade da Horta, e, por uma série de 

coincidências engraçadíssimas, o único leitor que tínhamos nessa altura, 

(agora temos muitos) na Cidade da Horta, era filho duma funcionária da TAP. 

Quando eu fui tratar do bilhete, ela chamou o filho para me ver. Fui dar um 

passeio com o miúdo para ele falar da sua terra. Quando íamos na marginal 

que tem aquelas casas antigas muito bonitas, o miúdo começa-me a dizer: 

“estas casas maravilhosas, antigas têm de ser preservadas, não se pode 

tocar em nada disto, não se pode nunca alterar…” 

Eu comecei a achar aquilo tão estranho, fui criando à-vontade, fomos conversando 

e depois disse: “olha lá, Pedro, se tu mandasses realmente, se

tivesses o poder, o que é que fazias?” E o miúdo disse-me também uma 

coisa extraordinária: “Mas quer mesmo saber a minha opinião? O que é que 

eu penso?” E eu disse: “sim, gostava mesmo de saber o que é que tu pensas”. 

“Deitava isto tudo abaixo! Construía prédios altos e ali naquela ponta 

fazia um hotel de quinze andares chamado Baía Palace”. 

Portanto, nós muitas vezes conseguimos um discurso muito politicamente 

correcto, as crianças dizem a tudo que sim e não conseguimos atingir a 

alma deles. 

Os professores ou os pais, ou quem quer que seja, julgam que os convenceram 

e eles até já têm nome para o hotel de quinze andares que hão- 

-de mandar fazer ali, um dia se puderem. 

PMP 

O Zé Pedro diz que não. Também fazia o Baía Palace. A maioria fazia o Baía 

Palace, também me parece. 

AMM 

É muito frequente, e a fase em que nós os apanhamos, embora para nós 

seja o primeiro ano, para eles é o quinto que estão numa escola. E aquilo que 

eles dizem que fizeram é muito engraçado. Por exemplo, dizem o seguinte 

em relação ao que leram no ano anterior, na quarta classe: “Lemos isto.” 

“E gostaram?” “Muito, muito”. “Então agora vamos à biblioteca!” “Ooooh, 

não!” E gostaram, não é? 

Então aqui, podemos optar: ou falamos só de coisas magníficas e elevadas 

e depois vamos com a alma refrescada lá para fora, ou lembramo-nos também 

que cá fora não é bem assim. 

PMP 

Então, na prática, o que é que se faz? Eu sei que varia de contexto para 

contexto e que não há um só caminho. Aliás, acabou de o dizer. 

Mas, antes de passar a palavra à Marta, que eu gostava de ouvir sobre isto, 

porque isto diz-lhe directamente respeito, só queria saber, Ana Maria Magalhães, 

perante o desejo profundo de construir o Baía Palace, de quinze 

andares, o que é que lhes dá a ler, apesar disso, com esse dado? 

AMM 

O que eu tento fazer é usar a metáfora da escadaria. Entendo que o acesso 

aos patamares da leitura é uma grande escadaria, e tento perceber em que 

patamar ou em que degrau estão os meus alunos. Por isso, nunca na vida 

preparei um ano lectivo, nunca fiz projectos antes de os ver e de falar com 

eles; isso significa que não tenho nunca um projecto e se o grupo de português 

decidiu um projecto, eu digo a tudo que sim, mas não pratico. Se por 

acaso aquilo que combinámos em grupo é adequado para os meus alunos, 

com certeza; senão limito-me a dizer à Delegada que para os meus alunos 

não se adapta, e portanto, o que eu tento é saber em que degrau eles estão, 

do que é que eles gostam e vou começar por aí, seja o que for que eu sinta 


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172 

que os pode fazer aderir. 

Isto para quê? Para que, a partir de certa altura, sigam sozinhos. Um professor 

pode fazer muito, mas não pode fazer tudo; quantos livros pode ler 

com os seus alunos num ano? Tem é que lhes criar o gosto, o desejo, a 

ansiedade, o vício pela leitura. 

Se eu der aos meus alunos um livro que eles achem uma maçada, provavelmente 

não o lêem, fingem que o lêem. Copiam fichas de trabalho dos 

colegas. 

Aliás, eu pertenço a uma família de quinze irmãos e tive um irmão que odiava 

ler e então, em pequenos, ensaiámos tudo o que é possível para enganar 

os professores. 

Eu lia os livros e combinava com ele o que é que ele dizia para fazer um 

vistão nas aulas e fomos sempre bem sucedidos. Ele nunca foi apanhado! 

Portanto, eu digo sempre aos meus alunos que não me conseguem enganar, 

porque eu fiz tudo o que é possível para enganar um professor! 

Se eu der um livro maçador eles levam para casa, começam, acham uma 

chatice, fecham o livro e vão ver a Júlia Pinheiro a falar com um burro. 

Se lhes der um livro que, de facto, os arrebate, se calhar, eles reagem ao 

contrário e acham estúpido um programa com uma mulher a falar com um 

burro! E então eles é que vão encontrar o seu caminho. Como eu encontrei 

o meu. Mas eu sou, para já, privilegiada. Nasci a gostar de ler. Fui para a 

escola em Outubro, analfabeta e, no Natal, já só pedi livros. Aos dez anos, 

por exemplo, em férias, na quinta, eu podia ler Os Cinco e depois ia à biblioteca 

do meu avô e lia O Jogador do Dostoievski; portanto fui misturando 

tudo num entusiasmo, numa alegria, numa felicidade, numa descoberta. 

Depois podia falar sobre Os Cinco com os meus irmãos mais novos, mas 

sobre o Dostoievski, tinha que esperar que o meu avô estivesse disponível 

para falar comigo. 

Portanto, sou privilegiada, como todos os que estão aqui, porque todos 

provavelmente nasceram a gostar de livros, mas os outros temos de os 

puxar para que eles partilhem deste gosto e se lhes impusermos um caminho 

que foi o nosso, se eu puser alunos de dez anos a ler Dostoievski afasto-os 

definitivamente da leitura, porque acham aquilo uma seca e vão concluir 

o quê? “Isto da leitura não é para mim”. E está o assunto arrumado. 

PMP 

O assunto não está arrumado. Vamos tomar um café, e quem vai assumir 

a palavra imediatamente a seguir ao intervalo é a Marta. Eu já ouvi a Olga a 

dizer que não. 

Portanto, isto promete para a segunda parte, pois vamos também abrir o 

debate à sala e falaremos sobre as adaptações e construções de elencos 

e das experiências de criação de bibliotecas singulares. Até daqui a dez 

minutos.

PMP 

Vou sintetizar a intervenção da Ana Maria Magalhães, ou seja, no fundo, 

a nossa realidade (a Ana Maria Magalhães não usou esta expressão, mas 

corrija-me se não se revir nela), a revolução de costumes, de mentalidades 

e tecnológica, que é uma coisa de que ainda não se falou, os consumos de 

audiovisuais que os miúdos têm, a Internet, as alternativas, tudo isso colide, 

bem como outros problemas de natureza social, de contexto, etc, tudo isso 

colide, dificulta a passagem, que é uma expressão que me agrada particularmente, 

a passagem do gosto pela leitura aos outros e concretamente aos 

mais novos. Esta passagem de testemunho, passagem na qual podiam e 

deviam ser veiculados os Clássicos. 

Marta Martins, depois da intervenção da Ana Maria Magalhães, impõe-se 

ouvi-la. Vou pedir a todos que sejam muito objectivos no que querem dizer, 

com toda a sinceridade, que sabemos que terão, mas muito objectivos, 

porque queremos também interpelações da sala. 

MM 

No que diz respeito à própria relação que as crianças estabelecem com os 

Clássicos eu lembrava exemplos extremamente simples. 

Quando as crianças brincam com peças de lego, por exemplo, admiram 

as construções e têm interesse em fazê-las, porque manipulam peças de 

diferentes tamanhos, diferentes cores e fazem selecções, etc. 

Uma pessoa que ama roupas, por exemplo, provavelmente gosta de texturas, 

tem uma sensibilidade cromática apurada, uma sensibilidade ao design. 

Ora, nós falamos de uma matéria chamada literatura que é muito específica 

e que trabalha com uma matéria prima chamada linguagem e nós, muitas 

vezes, esquecemos que só se pode amar literatura se se amarem as palavras 

e é normativo dizer isto. 

Nós temos de começar com as crianças, desde muito pequenas, ensiná-las 

que as palavras funcionam como pecinhas de lego. O gozo de as montar 

e desmontar, o gozo de as variar, porque em literatura, mais importante do 

que aquilo que se quer dizer, é a forma como se diz, é essa particularidade 

que faz dum texto um texto artístico. 

Se nós tivermos uma cultura onde tanto faz dizer de uma maneira como 

dizer de outra, como é que depois queremos que haja um amor pelo dizer 

diferente, haja a fruição estética de encontrar? 

PMP 

A Marta é especialista em Sophia, (pelo menos o seu livro é sobre Sophia de 

Mello Breyner), forma professores e, portanto, não está em contacto com 

os tais miúdos do segundo ciclo. 

MM 

Estou em contacto por interposta pessoa, pelas estagiárias, vou às salas 


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174 

onde elas estão. Os meninos são reais no meu quotidiano. 

PMP 

Mas é uma coisa mediada. 

Vamos falar de uma família de classe média-baixa, onde os pais não têm 

quaisquer hábitos de leitura e que vêem pessoas a falar com burros na 

televisão sendo este o seu prato dilecto, que, de facto, destruiriam todas 

as casas antigas, que consideram velhas e substituiriam por arranha-céus 

espelhados. 

Como é possível fazer uma criança neste ambiente, que não tem qualquer 

espécie de intimidade inicial com esse gosto pelas palavras, apaixonar-se 

pelas palavras de Sophia de Mello Breyner, por exemplo? 

MM 

Retomo o que estava a dizer e vou fazer uma ligação com isso. O menino 

pode vir de um meio muito desfavorecido da cultura escrita, mas se vive 

numa família onde se gosta de conversar, onde se gosta de contar coisas, 

em que as pessoas escolhem as palavras, escolhem os silêncios, há toda 

uma paixão pela palavra e pelo dizer que faz com que as crianças depois 

amem também o texto escrito. O que é preciso é que esses meninos tenham 

hipótese de ter quem os oiça, de serem elogiados na forma como 

estão a dizer as coisas. 

PMP 

E se disseram mal? 

MM 

Se não forem corrigidos, pela prática de ouvirem coisas bem ditas, porque 

não é uma questão de ter um professor sempre à perna a corrigir. Os meninos 

imersos em determinadas comunidades sofrem as correcções da 

própria comunidade, isso é óbvio. 

Podem não dizer bem sob o ponto de vista do português padrão. Mas, podem 

ter paixão na forma de dizer! 

Conhecemos no nosso quotidiano pessoas que nos contam histórias espantosas; 

se entrarmos naquelas mercearias de bairro, há sempre duas 

ou três figuras que permanecem lá mais tempo a fazer compras, porque 

são pessoas que contam histórias espantosas e que têm à volta delas um 

público. Ora, essas pessoas, em casa, conversam, contam e também estimulam 

o amor a conversar e a dizer. 

Portanto, é mais fácil pegar nessa apetência e desenvolvê-la do que pegar 

num menino, inclusive de um estrato médio-alto, que não tem qualquer 

prazer em conversar. Nós apanhamos na escola meninos que têm uma relação 

completamente solitária, ou com a televisão, ou com o computador e 

que não lhes apetece rigorosamente nada partilhar conversas. 

É isto que os fará amar os produtos que vêem nesse tecido constituído por 

palavras.

PMP 

E depois conduzi-los à excelência, a partir disso. 

MM 

Depende do conceito de excelência. 

Cada comunidade estabelece os seus Clássicos conforme os poderes 

dominantes. Quando nós consideramos excelência, estamos a considerar 

também os níveis de excelência que o poder permite. É evidente que, para 

mim, seria excelente se dominassem os Clássicos que eu domino, se não 

valorizassem os Clássicos que eu desconheço. 

Os professores nas aulas valorizam os seus saberes e passam esses saberes 

aos meninos. Em determinadas comunidades é imperdoável não 

conhecer determinadas referências, mas completamente perdoável não 

conhecer outras. 

PMP 

Ana Maria Magalhães, faça o favor. O Miguel e a Olga também pediram a 

palavra. Breves, todos. 

AMM 

Eu serei muito breve. 

Comecei a minha vida profissional em África, num bairro periférico de Lourenço 

Marques, depois trabalhei no meio rural, em seguida na cidade de 

Lisboa, depois na cintura industrial e finalmente voltei à cidade. 

Na verdade, eu não acho que a relação das crianças com os livros tenha 

nada a ver com o meio social a que pertencem. A relação de uma criança 

com uma história é como uma relação de amor, inexplicável. 

Por exemplo, uma das melhores alunas que tive na vida era filha de um 

vaqueiro analfabeto, era uma criança super inteligente, só lia livros do melhor 

que há, vivia nos Forros de Salvaterra de Magos e nas horas vagas 

ajudava o pai com as vacas. 

Por isso, o que eu tenho é de pôr o máximo possível de livros à disposição 

para ver qual é que faz soar campainhas. 

PMP 

Que livros? Não no sentido de eu esperar que algum dos senhores apresente 

aqui uma lista. Não é isso que se espera. Mas que critérios utilizar? 

MCS 

Se eu estou a perceber bem, do que se trata é de saber como é que se pode 

levar uma criança a apreciar os Clássicos. Eu acho que a mensagem que 

estava a ser dada antes do intervalo é a que eu acredito seja a verdadeira. 

Eu tenho que lhes tocar na alma. Não interessa como é que se chega lá, 

mas tem de se lhes tocar na alma. It takes one to see one. Só uma pessoa 

que foi tocada é que pode tocar noutras pessoas. 


175


176 

PMP 

Isso é um dado muito importante: só quem foi tocado é que pode tocar. 

A questão é: quantos professores de português gostam realmente de ler e 

têm uma paixão verdadeira pela leitura? Essa é a questão principal. 

MCS 

Eu gostaria de dar um exemplo de como é que eu fui tocado. Cada um tem 

o seu veículo, e o meu chama-se António Alfredo, uma pessoa absolutamente 

fantástica. Só para dar um exemplo, eu apresentava-lhe este exercício 

de física: uma bola cai, a que velocidade é que cai, com que força é que 

bate e porque é que parte o vidro? 

PMP 

Eu adoro estes exemplos. 

MCS 

Ele era arquitecto, tinha enormes conhecimentos de física e quando não 

tinha mentia, o que era uma coisa maravilhosa porque eu acreditava em 

tudo. 

Então eu chegava e dizia muito rapidamente, “olha António, tenho este dever 

para a escola, ajuda-me lá. O que é esta coisa da força”. Ele dizia: “os 

gregos…” E eu dizia: “não, não, espera aí, mas eu só quero saber...”. Ele 

nunca me deixou fazer isso. Contava-me a história dos gregos, os amores 

entre eles, e depois, lá no meio daquilo tudo, aparecia a bola e eu nunca 

mais me esquecia e apaixonava-me por essas coisas. É um exemplo de 

como é que se pode tocar na alma de uma criança. Ele utilizava esse veículo, 

e era o mais maravilhoso mentiroso contador de histórias. 

PMP 

Olga, depois o José Pedro Serra e o Ondjaki. 

OP 

Esta questão é muito complicada e eu só vou dizer duas ou três coisas. 

Induzir nos outros o amor por aquilo que nós amamos, é capaz de ser uma 

boa possibilidade, uma boa forma de dizer o que é a escola. Ela foi, em 

parte, inventada para isso. Depois da família ter já exercido todos os efeitos 

sobre a criança, aos quatro, aos cinco, aos seis anos, cada vez mais cedo, 

a criança sai de casa para ir a uma outra instituição que foi inventada há 

dois mil e quinhentos anos, com uma porta, com um jardim, com um pátio, 

com uma cabana, varia consoante o lugar, o espaço, o mapa em que nós 

nos situamos. Mas é sempre uma escola e tem alguns elementos que a caracterizam 

como tal. Um dos elementos fundamentais é que lá dentro dessa 

escola haveria de estar alguém que amasse alguma coisa, e que achasse 

que isso que ela tem deveria ser dado às crianças que vão entrar com uma 

expectativa enorme de aprender. 

Não se pode pensar na escola se não se acredita em duas coisas: na inteligência 

das crianças e no valor da cultura humana.

A escola serve para fazer passar às crianças aquilo que elas nunca aprenderiam 

se não fossem à escola, por isso, é que as crianças não ficam em 

casa. O que uma criança quer é aprender a descobrir, a crescer e a ser 

adulto, e ela tem toda uma apetência para crescer, aprender e descobrir. 

A escola é o lugar onde as crianças são introduzidas, na expectativa de que 

lá esteja um professor (a própria palavra “professor” tem muito que se lhe 

diga: é aquele que professa uma determinada profissão) que é alguém que 

transmite (a palavra “transmite” significa o elo de continuidade do mundo 

que já existia antes para o mundo que vai existir depois). Ele vai permitir 

à criança aprender aquilo que ela nunca saberia se não fosse à escola. O 

professor tem de amar aquilo que vai ensinar, aquilo que vai pôr em palavra, 

é esse o gesto de ensinar. 

Se se começa por perguntar às crianças o que é que elas gostam, do meu 

ponto de vista está tudo estragado, porque elas não vão à escola para 

aprender aquilo de que gostam, ou que já sabem ou que já faz parte do seu 

mundo. Elas vão lá para aprender aquilo que nunca aprenderiam se lá não 

fossem, e aprender o quê? Aquilo que vale a pena aprender. E o que é que 

vale a pena aprender? A grande ciência, a grande arte, a grande literatura, 

etc. 

A Marta pôs, e muito bem, o caso da passagem da língua à literatura. No 

caso do português é ainda mais importante, porque aprender português 

não é apenas aprender português, é aprender a possibilidade de aprender 

todas as outras coisas. Portanto, aprender a ler não é uma aprendizagem. 

Eu posso aprender, ou não, a fazer uma construção, posso nunca aprender 

na minha vida a fazer um copo, que isso não faz de mim menos pertencente 

ao género humano. Agora, se eu não souber ler, sou de certeza grandemente 

prejudicada na minha humanidade. 

Não quero com isto dizer que não haja pessoas que, embora analfabetas, 

não tenham conseguido grande valor humano mediante a oralidade, porque 

aí também é a palavra, é o ler e o ouvir, a palavra lida e a palavra falada e 

escrita. De qualquer maneira tem de se ser introduzido no universo das 

palavras. 

Ser homem é também saber ler, escrever, é saber pensar, mas com os instrumentos 

necessários. É o passaporte para tudo. 

Portanto, há que ser extremamente rigoroso, no que diz respeito à literatura. 

Num livro recente, George Steiner escrevia com toda a frontalidade, que a 

escola tem o dever de obrigar as crianças a gostarem daquilo que vale a 

pena gostar e aquilo que vale a pena gostar também tem obviamente de ser 

alguma coisa de que o professor gosta. 

Há aqui um triângulo que é importante, pois eu não consigo tocar a alma 

de uma criança com um texto medíocre do Big Brother. Agora se eu fizer 


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um esforço, se eu mostrar o meu gosto, se eu for capaz de transmitir aquilo 

que, de facto, é o meu amor por um texto magnífico, esplendoroso que 

atravessou gerações, que tem, em si mesmo, na sua constituição, elementos 

de uma beleza objectiva que não se pode discutir, então a criança vai 

ser tocada. 

PMP 

José Pedro Serra, há pouco, a Ana Maria Magalhães estava a dizer que 

à universidade chegavam os alunos já peneirados e o José Pedro Serra 

abanou a cabeça e disse que não. O que é que esse não queria dizer? E 

a outra pergunta que lhe ponho, é: que critérios para construir um elenco 

de leituras obrigatórias? Não uma lista; os critérios. Onde é que temos de 

ser intransigentes na construção dessa biblioteca e onde é que podemos 

ser mais flexíveis e atender ao interlocutor? Porque a Olga entende, como 

ouviram, que a escola é para nos introduzir naquilo a que nunca teríamos 

acesso se lá não fossemos. 

OP 

Eu não gosto de contar experiências pessoais, mas já agora conto uma 

muito pequenina. 

Na Faculdade de Ciências, há alunos de matemática que nunca contactaram 

com nenhum Clássico na sua vida académica e eu leio quase todos 

os anos com eles um diálogo de Platão. No fim do ano, (quase sinto pudor 

em dizer) os alunos ficam absolutamente fascinados com o que é Platão, 

com o que é aquele texto que não lhes vai servir para nada. 

PMP 

Não lhes vai servir para nada?! 

OP 

Vai-lhes servir para tudo o que você quiser. 

PMP 

Não há uma finalidade estrita. 

OP 

É uma coisa que é livre no sentido pleno da palavra. Vai-lhes servir para 

tudo o que eles quiserem. 

JPS 

Francamente não sei que dizer. 

PMP 

Concorda que é um problema, encontrar critérios para construir uma biblioteca? 

JPS 

Antes disso, deixe-me dizer uma coisa. 

Enquanto estava a ouvir, muito atentamente, as intervenções anteriores, 

lembrei-me que a etimologia da palavra escola, do grego skhole, significa 

esta coisa, para mim fantástica, que é “o espaço onde nada se fazia”, não

fazer nada! 

É claro que há aqui um sentido imediato e que, no contexto da cultura 

grega, queria dizer “o espaço da ausência de uma ocupação manual para 

fazer uma outra coisa”. 

Mas, eu entendo isso talvez de uma outra forma que não é oposta, mas que 

a completa; “não fazer nada”, significa hoje, e talvez em qualquer momento, 

“silenciar os ruídos”, “calar este tumulto dos pragmatismos, das aparentes 

finalidades para tentar ouvir, ver e amar aquilo que se revela como amável, 

audível e visível”. Na verdade, para isso é preciso um grande ascetismo, 

porque calar os ruídos é muito difícil. Não apenas para o professor, mas 

para os alunos. 

Ora, o que me parece é que há, neste nosso debate, dois níveis distintos: 

um que assenta nesse aspecto muito pragmático, muito vivido, muito respeitável, 

por ser vivido, por ir ao encontro do que se experiencia; e outro 

que procura pensar ou dar a ver aquilo para o que deve tender a nossa 

viagem. Saber o que é, e como estabelecer o porto, para o qual a nossa 

viagem da descoberta com o outro se deve dirigir. 

Eu devo dizer que por mais respeito que eu tenha pelas dificuldades pessoais, 

concretas, que cada um de nós vai encontrando na escola primária, 

no liceu ou na faculdade, não consigo desligar isso dessa formulação principal, 

original, que é: qual o país para onde vamos? 

Por isso, há pouco, a minha intenção não era apenas dizer, à boa maneira 

grega, que lástima são os alunos da faculdade. Não! Também na faculdade 

há um exercício de descoberta intensa, de dar a ver. Também aí estamos a 

amar ou a dar a ver. 

Já que a Olga falou do Steiner, há uma expressão do Steiner, no início de 

um curso, que muito me tocou. Numa aula, o Steiner disse ao entrar: “sobre 

esta matéria eu sei infinitamente mais do que os senhores. Sei muito 

mais! O meu objectivo, é que, no final do ano, se invertam as posições”. 

E isso significa que há a assunção de uma responsabilidade, de um saber 

que compete ao professor. Sou um pouco heterodoxo quando se fala nos 

didactismos, na interactividade, soa nos meus ouvidos como uma espécie 

de capitulação perante o movimento. 

Quer dizer o que é preciso é: que se mexam, interajam. Penso que não há 

interacção maior do que a do aluno que está atentamente a ouvir aquilo que 

o professor diz e que é, se for bom, profundamente interpelativo e, nesse 

sentido, muitíssimo interactivo. 

Vi, há pouco tempo, num manual, que para se falar do aspecto coercivo 

da lei, se devia desenhar três quadradinhos de banda desenhada em 

que num está, uma Eva pudicamente tapada com três parras; no outro um 

Adão igualmente pudicamente tapado, mas só com uma parra, e num terceiro 

quadrado, um ancião de costas, com os braços abertos e um cajado 


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na mão, onde se podia ler estas legendas: ai meu Adãozinho, ai minha 

Evazinha, e a expulsão do Paraíso. 

Eu fico esmagado, fico absolutamente chocado, porque, de facto, tudo está 

a ser menorizado, que é o contrário do que deve ser exigido. 

Qual é o critério? 

Eu peço desculpa por discordar da minha caríssima colega de debate, mas 

eu acho que os critérios não são subjectivos. 

PMP 

Está a falar da Marta Martins? 

JPS 

Sim. Disse que dependia de comunidade para comunidade. Eu aceito que 

há uma franja indecisa na passagem e transmissão dos Clássicos, no sentido 

em que aceito que uma dada época se possa rever melhor num, ou 

que interprete um outro ou que, sobretudo, o ponha mais em evidência, 

que o ilumine; eu aceito, o que, inesperadamente, Joyce fez com Ulisses, 

por exemplo. 

Agora, uma coisa é admitir que a criatividade duma época balance no perfil 

indeciso dos limites dos Clássicos, e outra é ter a infantil e cruel arrogância 

de pensar que na sua relatividade pessoal pode instaurar os Clássicos a seu 

gosto. É que não pode! Isso é uma moda que o tempo triturará. 

Os Clássicos impõem-se por si e, tal como eu digo aos meus alunos, o 

gosto por Homero não é critério de vida, nem Homero depende dos alunos 

gostarem ou não gostarem dele. Eu serei melhor professor se ao falar de 

Homero e “dessa manhã de verdes róseos” os tornar sensíveis à madrugada, 

mas o valor de Homero não depende do valor judicativo dos alunos. 

Nem do meu! 

Por isso, eu acho que há aqui um reconhecimento já não subjectivo, mas 

objectivo daquilo que os Clássicos revelam, dessa matriz inicial, como uma 

espécie de fonte primeira, que nos ensina a dizer, que marca um ritmo novo, 

uma musicalidade nova e, nesse sentido, marca a música da minha própria 

vida. 

PMP 

Muito bem. 

Para sintetizar: há um núcleo duro de capital, de conhecimento acumulado 

e de produção da humanidade que não é negociável no contexto de uma 

escola; é para transmitir e não é relativo. A Olga subscreve, já suspeitava. 

JPS 

Mas não ensaiámos. 

PMP 

Imagino, imagino! Mas podiam não coincidir. 

OP 

Aliás, eu já tinha dito quando falei do triângulo. É o professor e o aluno e

há o amor entre ambos. O professor ensina aquilo que ama. Imagine que 

o professor ama o romance inferior. Não é assim; tem que haver o terceiro 

elemento. É que aquilo que o professor ama, é aquilo que é para amar. 

PMP 

Portanto, há um cânone. 

Ondjaki, como criador – e quando digo criador é nestas múltiplas disciplinas 

a que já aludi aqui – tu foste introduzido aos Clássicos, na escola e 

em casa, porque és dos que teve o privilégio de ter um contexto familiar 

onde também, com certeza, te foi dada alguma introdução a grandes textos. 

Mas, tu como criador, com certeza, que construíste, subjectivamente, a 

tua própria biblioteca, lato sensu. Qual a biblioteca que te alimenta, que te 

inspira, cingindo-nos aos livros? 

Ondjaki 

A minha biblioteca são as histórias que eu oiço, escritas no sentido em que 

as leio, oiço, porque chegam até mim no sentido auditivo da coisa. 

Depois desta ronda fui apanhando pedaços que fariam aqui um novo 

puzzle, mas eu não posso pegar em tudo. Vou fazer alguns apontamentos, 

por exemplo, penso que a socialização das pessoas é feita em casa, depois 

na escola e depois na sociedade em vários pontos. Em todos esses sítios 

sofremos influências. Todo o tipo de aprendizagens depende dos contextos 

em que estamos inseridos. Eu não sei em que grau é que depende; penso é 

que não seja independente do sítio onde estamos, das pessoas com quem 

nos cruzamos, como diz o provérbio brasileiro: não independe a nossa formação 

e o nosso trajecto. 

Curiosamente, a ideia do vazio trouxe-me à memória uma palavra chinesa 

muito bonita que é wuji, wuji é precisamente o vazio; eles usam-na em termos 

filosóficos e até nas artes marciais, como por exemplo, no Tai Chi e no 

Kung Fu, onde o Mestre diz: vocês devem procurar o wuji, e se eu procurar 

o wuji vou estar quieto e estar quieto é estar em harmonia com o universo; 

portanto, esse wuji, esse vazio, essa escola do silêncio, remete-me para 

uma ideia de criar espaço para uma aprendizagem, não no sentido de calar 

tudo, calar apenas o desnecessário, o não essencial. 

Mas, isto tudo para chegar onde? À sensibilidade! 

Eu acho que esta ideia de aproximar as pessoas, a paixão com que se 

transmite uma coisa e a maneira como se convence um aluno a aproximar- 

-se seja de um Clássico, seja de outro texto, tem muito a ver com a ideia de 

sensibilidade e, claro, a sensibilidade depois vai englobar o amor, o talento 

ou a maneira como se fala com os alunos. 

Eu gosto de contar histórias e vou contar duas histórias muito rápidas. 

O meu avô era para se chamar Aníbal. Quando chegaram ao registo, o senhor 

disse: “ai! Aníbal não, não gosto desse nome, vai-se chamar Eduardo”. 


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Mas, lá em casa, continuaram a chamar-lhe Aníbal. 

Quando ele mudou da terceira para a quarta classe, a professora tinha ouvido 

falar que vinha um Aníbal que era terrível. Ela nem sabia quem era! Mal 

o meu avó entrou, ela perguntou:, quem é o Aníbal? Ele levantou-se e levou 

logo umas reguadas; segundo dia, outras reguadas, terceiro dia, diz ela: 

“eu já sei que tu és terrível; pelo sim pelo não eu vou-te já cascando”! Ao 

fim de dez dias, o meu avô, com onze, doze anos, chegou a casa e disse 

ao pai que não ia mais à escola. O pai dele que era pescador, disse “não 

vais à escola, vais comigo para a pesca”. Esteve cinquenta e cinco anos 

na pesca, teve um acidente, veio embora. Há pouco tempo, estava muito 

doente e já naquela fase delirante, chamou-me porque eu era das poucas 

pessoas que o entendia: – O que é avô? – Eu quero ir lá fora. Estava frio e 

ele não tinha condições físicas. – Queres ir fazer o quê? – Quero ir brincar 

com os meus amigos. 

E eu achei aquilo engraçado. Tinha um elemento de demência, mas para 

mim, a relação imaginária que eu fiz foi: estás a ver, não brincaste na escola, 

foste para a pesca, agora queres ir brincar. 

Portanto, a sociabilidade constrói histórias, constrói momentos e aquele 

momento foi para mim muito ternurento. A minha avó estava tristíssima, 

porque ele estava a morrer e eu ali deliciado a ouvir estas coisas, não podia 

era sorrir, porque se não a minha avó podia ficar chateada. 

Mas, há outra história muito rápida. 

O escritor Manuel Rui é uma pessoa com quem estabeleci uma relação 

muito interessante, porque julgo que descobri nele, ou na obra dele, uma 

coisa que é a ternura, uma imensa ternura. Às vezes, é desagradável com 

as pessoas, responde mal aos jornalistas, não gosta de americanos, nem 

de sul-africanos, enfim, é uma pessoa problemática, mas quando eu vou a 

casa dele lanchar e falamos, ele sempre conta histórias de ternura, seja a 

falar de um feijão, seja a cozinhar, seja a beber, está sempre a ternura. 

E um dia contou-me a história de uma menina a quem perguntaram o significado 

de uma determinada cor. E que cor era aquela e a miúda não conseguia 

explicar. – Mas que cor é essa?, é cor de rosa?, e a miúda disse: não 

é bem isso. – É cor de laranja? – Não! – Então é o quê? A miúda disse: “é 

um vermelho devagarinho”. 

Só uma criança é que se pode lembrar de dizer que uma cor é vermelho 

devagarinho. 

Eu só me lembrei disto, porque o que me marca são as histórias relativas à 

sensibilidade. A sensibilidade tem muita força e muita brutalidade, em termos 

de simplicidade, que depois se torna muito, muito verídica. 

A lista dos livros, devo dizer que passa muito por aí. 

Os livros que me tocam são os livros com os quais vou, de facto, criar uma

habilidade para depois poder tocar os outros quando quiser passar. 

Como o vermelho devagarinho, o Manuel Rui disse que a história pode 

circular. 

PMP 

Miguel, tu és imunologista e, portanto, a palavra contaminação é-te seguramente 

familiar e muito presente no teu quotidiano de laboratório. 

Tudo isto de que estivemos a falar me remete para uma ideia de contaminação, 

esta passagem de testemunho, às vezes, mais facilitada pelo amor 

que se tem ao testemunho do mestre, outras vezes mais dificultada, porque 

o mestre não tem esse amor. Achas que pode haver uma analogia possível 

entre a passagem dos Clássicos de geração em geração e a ideia da 

contaminação? Eu tenho curiosidade em ouvir-te a ti, um cientista, ainda 

por cima desta área, dizer se esta ideia é um disparate ou se há, de facto, 

analogias possíveis e como é que tu as estabeleces. 

MCS 

Contaminação é uma coisa que nós vemos todos como relativamente horrível, 

porque são as doenças que nos matam, se somos contaminados, e 

por isso tem um lado negativo. Na transmissão do testemunho do Homero, 

por exemplo, o mestre que transmite não quer, de modo algum que o processo 

de transmissão caia, se suje e que depois, se aparece uma pessoa 

que fica com ele, já não é bem Homero, é um Homero que se sujou. Em 

cinco séculos se ele estiver sempre a cair no chão já não é Homero. 

O que eu pretendo dizer é que na transmissão desse texto, podemo-nos 

sempre referir à base, está escrito, e que a função do professor ao transmitir 

esse texto, não é transmitir uma adaptação, mas esse texto, é o testemunho 

no seu original e sensibilizar as pessoas para essa mensagem. Nesse 

sentido a contaminação é uma coisa negativa, se se mudar o texto e se se 

deturpar o seu sentido. 

É absolutamente necessário manter um testemunho exactamente como 

ele é, mas não impedir que outras ideias que sejam completamente contra 

essa mensagem, não apareçam. 

O facto de preservar, não deve limitar os horizontes ao aparecimento de 

coisas que vão ser outros testemunhos que vão ser passados. 

JPS 

Por mim, devo-lho dizer que vejo a sua contaminação com muita alegria. 

MCS 

Mas é engraçado, porque quando se fala, no sentido leigo, do mestre que 

transmite os Clássicos, é de uma maneira caricatural… 

JPS 

Cuidado… 

MCS 

...de uma maneira caricatural no sentido de ser uma pessoa clássica. Quem 


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transmite os Clássicos é um preservador daquele património, mas, no fundo, 

há que manter o horizonte aberto para outros… 

E a contaminação nisto tudo? 

Eu vou dar um exemplo: Houve agora um filme, que era uma versão americana 

toda modernaça do Romeu e Julieta. Aquilo não é um Clássico; o 

Clássico é Romeu e Julieta; no fundo, é uma contaminação do Clássico, 

que pode ter o seu valor, mas não é um Clássico, não o substitui e eu pessoalmente 

não acho que aquilo não seja um avanço, de modo algum. Mas, 

há outras coisas que vão aparecer de repente, que não tem a ver com os 

Clássicos, e que eles próprios se vão tornar Clássicos e que são contaminações 

talvez paralelas. 

PMP 

Então os Clássicos geram um movimento de desdobramento. 

Intervenção sem ser identificado o orador 

Paula, deixe-me dar um exemplo. As Fábulas de La Fontaine, que são uma 

grande matriz referencial na literatura para a infância, são do século XVII; no 

entanto, sabemos que foram criadas a partir dos textos de Fedro do século 

I d.c., mas de Fedro porquê? La Fontaine sabia latim, mas não sabia grego, 

se soubesse grego teria ido aos de Esopo, que, supostamente, não se tem 

a certeza, são do século VI a.c.; portanto, nós hoje, nem Fedro, nem Esopo, 

só La Fontaine. Qual é o nosso Clássico afinal? Onde é que está a matriz? 

Intervenção sem ser identificado o orador 

O que é bonito é que todos diziam a mesma coisa. Isso é que é bonito. 

Intervenção sem ser identificado orador 

E repare, chegam às nossas mãos, longíssimo do texto de La Fontaine, 

que é, enfim, um texto do século XVII, ao gosto da época. Portanto, em 

verso, como já eram os anteriores, e a nós aparece-nos nas mãos em texto 

narrativo corrido, adaptado, truncado, etc, e as pessoas adoptam-nos nas 

escolas como Clássicos. 

OP 

Quanto à contaminação, eu acho que a grande figura da escola é a figura 

do anão e do gigante; nós somos anões aos ombros de gigantes e, portanto, 

temos de nos deixar contaminar pelos gigantes. 

Segunda coisa, em relação à adaptação dos Clássicos para crianças eu 

acho que é um problema, mas, hoje em dia, há um problema muito maior, 

que é a adaptação das histórias infantis para adultos, que enchem as 

prateleiras das bibliotecas e das livrarias. Esse é que é o grande problema. 

A história que vende é no fundo, uma história infantil para adultos, contada 

para adultos. O bestseller do romance. 

PMP 

Ainda bem que disse isso, porque o Miguel Che e mais gente aqui tem 

uma experiência americana. Ele viveu dez anos nos Estados Unidos, e, de

facto, comentávamos isso, no outro dia, lê-se imenso, objectivamente lê-se 

imenso, nos Estados Unidos, na Inglaterra e muitíssimo mais do que aqui, 

mas lê-se o quê? 

MCS 

Lê-se porcaria. Lêem-se coisas que se compram no supermercado, que 

têm todas o mesmo formato. 

É como no cinema, no fundo, há uma estrutura que é imposta, que é o que 

eles chamam bestsellers e, no fundo, isso acontece porque não lhes tocaram 

na alma. São histórias muito simples e o facto de se ler e de se ter a 

capacidade de ler, de se concentrar, de se sentar e de ir para a cama ler não 

é suficiente; tem que se ser dirigido no que é que se vai ler. Há toda uma 

outra educação que não tem que ver com o facto de ler. 

Mas depois há outro problema, (eu não quero entrar em grandes debates 

sociais), que é o seguinte: se nós tivéssemos a capacidade de tocar na alma 

de noventa e nove por cento da nossa população era o pânico, porque a 

nossa sociedade não funcionava e a estrutura americana não funcionava. 

Por exemplo, eu tenho um laboratório de dez pessoas e quero que as dez 

pessoas se sintam plenamente a trabalhar, que se divirtam, que sejam todos 

inteligentes. Se eu tiver dez pensadores eruditos, o laboratório funciona 

no que nós chamamos “para a frente em todas as direcções”, ou seja, não 

funciona, fica parado. Já que estamos a falar da minha experiência americana 

vou dizer-lhes como funciona: há uma “dose” igual para toda a gente, 

depois há uma triagem e só alguns, por critérios que são aceites ou que 

não são aceites, é que têm então a educação máxima e o acesso aos Clássicos 

e a isso tudo. Não estou a dizer que é a boa maneira de o fazer, mas é 

como eles o fazem e é uma coisa de que os americanos não têm vergonha. 

Que toda a gente leia essa literatura de aeroporto, a eles não lhes importa 

nada, aquilo é bom, good for business, mas depois há uns que lêem os 

Clássicos. 

Isto é um discurso que na Europa social é inadmissível, é escandaloso! 

PMP 

Estamos a ser esvaziados da nossa inteligência na Europa. Meus senhores 

muito mais haveria a dizer, mas chega. 

Agradeço aos membros desta mesa, que foram óptimos. 


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Isabel Marques da Costa 

Observadora Sala 1 

Em primeiro lugar gostaria de agradecer à Drª Maria Helena Melim Borges 

o convite que me fez para ser observadora do XVI Encontro de Literatura 

Infantil. É um convite que muito me honrou e que, ele próprio, resultou 

numa viagem à minha infância e adolescência. Despertou-me a curiosidade 

e também a necessidade de rever, nalguns casos reler (O “Cavaleiro da 

Dinamarca”, por exemplo, já que falavamos de viagens) ou simplesmente 

voltar a tocar nos livros que me foram oferecidos. 

Livros de Matilde Rosa Araújo, Sophia de Mello Breyner, Alice Vieira, Maria 

Rosa Colaço, Maria Alberta Menéres, António Torrado, isto só para citar 

alguns. São dezenas de livros que até há uma semana estavam religiosamente 

guardados numa estante em casa da minha mãe, mas que agora 

estão todos em minha casa. E quando digo todos, são TODOS... mesmo 

aqueles que foram autografados e dedicados aos meus irmãos. 

Agradeço, por isso, esta viagem ao passado... e também a viagem que foi 

este Encontro. Três dias muito enriquecedores. 

E agora, então, o meu Bloco de Nautas recolhidas na Sala 1... 

Os trabalhos começaram na quarta-feira, como habitualmente, com uma 

sessão mais formal. Uma sessão daquelas que geralmente marca o início 

de iniciativas como esta, mas que, a ser verdade, teve, desde logo, uma 

boa notícia. 

O Secretário de Estado da Educação, que marcou presença em substituição 

da ministra (Maria do Carmo Seabra estava no Parlamento a dar explicações 

sobre o atraso no início do novo ano escolar), anunciou a criação 

de um Plano para a Promoção da Leitura e da Escrita para crianças com 

idades entre os 6 e os 10 anos. Um plano em que não estará incluído o tal 

chicote (invocado por Miguel Sousa Tavares na Conferência de Abertura 

quando questionado sobre de que forma pensaria ser possível incentivar 

os miúdos a ler...), e que poderá ser uma pequena luz ao fundo do túnel. A 

esperança de que todas as crianças de norte a sul do país, ricas ou pobres,

ganhem o hábito da leitura, passem mais tempo a ler em vez de ficarem 

frente a um cumputador, sozinhas, horas a fio, a jogar, a aceder a endereços 

vazios de conteúdo ou impróprios para as suas idades. 

Mas uma criança frente a um computador pode fazer outras coisas que não 

jogar. O computador pode, e já é seguramente, um objecto incontornável 

do futuro. 

Na Conferência de Abertura com Miguel Sousa Tavares foi dada uma 

perspectiva mais negativa, menos esperançosa do futuro no que às 

crianças e novas tecnologias, como o computador e a internet, diz respeito. 

Mas, ontem, quinta-feira, na sessão da tarde, na Sala 1, a mensagem foi 

outra, como mais à frente mencionarei. 

Da parte da manhã o tema foi “VIAJANTES INTRANQUILOS”: uma homenagem 

a Hans Christian Andersen, pelo bicentenário do seu nascimento, que 

se completa em Abril de 2005. Uma homenagem que foi também estendida 

a Natércia Rocha, uma das iniciadoras destes Encontros nos anos 80, numa 

sessão moderada por Marta Martins. 

A primeira a usar da palavra foi Leonor Riscado. Autora de vários artigos 

sobre a literatura para a infância e juventude, a professora da Escola Superior 

de Educação de Coimbra sobre a vida e obra de Andersen... e de 

como também elas foram um belo conto. Com uma forma muito terna de 

comunicar (e com um tom de voz fantástico para contar histórias!), falou- 

-nos do início de vida difícil do escritor dinamarquês e de como isso marcou 

todo o seu percurso como homem e escritor. Contou-nos também como 

Andersen começou por escrever contos populares, dando continuidade à 

tradição oral da sua região (não esquecendo as suas raízes), mas que depois 

começou a desenvolver um estilo único com marcas visíveis da sua 

infância. Um estilo que o levou a escrever 156 contos traduzidos já em mais 

de 100 idiomas. 

Depois de Leonor Riscado foi Diogo Dória. O actor contou-nos e encantou- 

-nos com “A Sombra” de Andersen, como não podia deixar de ser. 

Por último Rui Marques Veloso. 

Também professor na Escola Superior de Educação de Coimbra e co-fundador 

da Associação Portuguesa para a Promoção do Livro Infantil e Juvenil 

falou-nos dos trilhos ANDERSENIANOS na literatura infantil portuguesa. 

Ou seja, sendo Andersen reconhecido como o maior escritor de literatura 


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para crianças e tendo sido a sua obra amplamente divulgada em Portugal, 

alguns escritores portugueses foram, naturalmente, por ele influenciados. 

Rui Marques Veloso destacou quatro. Sophia de Mello Breyner, Matilde 

Rosa Araújo, Ricardo Alberty e António Torrado. Entre eles e Andersen, o 

professor consegue estabelecer uma ponte, encontrar semelhanças... mas 

também consegue identificar diferenças. Entre elas, e comum aos quatro 

escritores, um aspecto importante. Ao contrário do escritor dinamarquês, 

os escritores lusos valorizam a esperança nas suas fábulas. 

No final da sessão uma pequena intervenção de Matilde Rosa Aráujo que 

comoveu grande parte, se não toda, a plateia e também um comentário de 

António Torrado, comissário do Encontro. O escritor contou que quando 

era miúdo leu as histórias de Hans Christian Andersen, entre elas a “A Sombra”. 

Um conto que o perturbou, mas que decerto, como todos os outros, o 

inspiraram e, quem sabe, foram determinantes para se tornar o fantástico 

escritor de literatura infantil que é. Eu acho que é! 

Da parte da tarde falou-se, então, dos MODERNOS NAUTAS. Dos viajantes 

de hoje. E, como referi há pouco, numa perspectiva mais positiva. Ao contrário 

do primeiro dia de trabalhos. 

Luísa Ducla Soares contou-nos como no seu dia-a-dia na Biblioteca Nacional 

já não dispensa o computador e a internet. E como através deles 

é possível escrever, aprender, dar entrevistas, pesquisar... Não há dúvida: 

rendeu-se completamente às novas tecnologias. Como Luísa disse (creio 

que foi mais ou menos assim): ‘é como viajar num tapete voador, tendo 

como companheiro um rato... e num abrir e fechar de olhos dá-se a volta ao 

mundo’. Muitos pais e educadores estão assustados com as novas tecnologias, 

mas para Luísa Ducla Soares elas podem dar bons exemplos desde 

que as crianças sejam bem acompanhadas e não sejam largadas a seu 

bel-prazer frente ao aparelho. 

Sugeriu até que fossem criadas, por adultos responsáveis, listas de sites 

adequados a cada faixa etária. Uma espécie de guias. 

Os mails, os jogos, os sites didácticos, os blogs, os chats podem ser instrumentos 

positivos de aprendizagem e conhecimento, assim como a internet 

pode estimular a leitura. Mas, ao contrário de outros países, como Inglaterra 

onde existe um sem número de sites de e com literatura infaltil, na língua 

portuguesa ainda há relativamente pouco ao dispôr. Mas já há qualquer 

coisa e deu como exemplo o site “História do dia” de António Torrado. Para 

Luísa é impossível voltar atrás. As novas tecnologias existem e são um su-

porte privilegiado da literatura. O importante agora, diz, é “descobrir novas 

formas de navegar o futuro.” 

Pedro Rosa Mendes, jornalista e escritor, é da mesma opinião. A internet é 

já um meio indispensável, sendo que o principal motor de busca utilizado 

por cada um de nós, adultos e crianças, deve ser a nossa própria imaginação. 

E provou-o quando no mesmo dia em que lançou o seu livro em papel 

“A Baía dos Tigres” – uma viagem de Angola ao norte de Moçambique 

– lançou um site na internet onde também era possível ler o livro na íntegra 

e até ir mais longe. Para Pedro esse livro virtual é mais real porque permite 

um acesso mais completo. Permite, por exemplo, recorrer a elementos 

iconográficos ou musicais. 

Por último, Francisco Pacheco. Educador de infância em Portalegre considera 

que as novas tecnologias são grandes aliadas das regiões mais desfavorecidas. 

Francisco Pacheco é o responsável pela existência da “História 

do dia” de António Torrado. E não deixa de ser curioso que António Torrado, 

que confessou que ainda escreve as suas histórias com a ajuda de papel 

e de uma caneta, também se tenha rendido às novas tecnologias. Durante 

um ano publicou todos os dias uma história diferente no site. 

Foram 366 histórias. 

Francisco Pacheco falou-nos do imenso sucesso do site português de 

gema, mas que também tem uma versão em inglês. E deu-nos números 

(que tanto agradam aos jornalistas e que eu me apressei a anotar!). Foram 3 

milhões de visitantes, crianças mas também adultos, de 55 países. Naturalmente 

de Portugal, do Brasil, mas também de todos os países africanos de 

língua oficial portuguesa e de toda a américa latina. (De resto, esta imensa 

afluência hispânica fez com que, quando voltar a arrancar, este site tenha 

também uma versão em castelhano). Receberam também mais de 20 mil 

mensagens, foram por 4 mil e 300 vezes impressas histórias...o que significa 

que foram guardadas para voltarem a ser contadas. 

Um caso de verdadeiro sucesso em português de Portugal, que andou nos 

quatro cantos do mundo e que por agora, desde 30 de Setembro, está 

parado. Mas promete voltar à carga. 

Todos esperamos que sim. Sinceramente, espero que sim! 


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Ana Sousa Dias 

Observadora Auditório 2 

O Miguel Sousa Tavares, na quarta-feira, disse que havia quatro livros que 

todos devíamos obrigar as crianças a ler, nem que fosse a chicote: “A Ilha do 

Tesouro”, o “Moby Dick”, “As Viagens de Gulliver” e o “Robinson Crusöe”. 

O chicote é o lado MST da conversa - um homem, que escreveu “O Segredo 

do Rio” e que ouviu em criança as histórias daquela mãe, não está a 

falar a sério quando recomenda chicotes para pôr as crianças a ler - o gag 

que levou o Henrique Cayatte a explicar que os chicotes estão à venda na 

net, depois de um debate em que alguns – incluindo o Miguel – disseram 

que os mais novos passam a vida agarrados aos jogos de computador. Este 

momento e um outro – a Alice Vieira a contar que foi a um programa de televisão 

em directo com o Adolfo Simões Müller que foi tratado pelo apresentador 

como um bailarino reformado – poderiam exemplifi car como questões 

que à partida podem ser vistas como negativas acabam por mostrar que 

não há nada melhor do que não nos levarmos demasiado a sério. 

Vamos então começar pelo princípio, e no princípio, neste caso, era o Prémio. 

Isto é, a nossa primeira manhã do XVI Encontro de Literatura para 

Crianças foi a parte, digamos, institucional. A Isabel já deu a notícia do que 

foi anunciado pelo secretário de Estado Diogo Feyo, portanto eu começo 

mais tarde. Henrique Cayatte falou sobre o prémio atribuído ao André Letria 

e ao António Mota pelo livro “Se eu Fosse Muito Magrinho” e realçou a importância 

da nova geração de ilustradores que veio revigorar este campo da 

literatura. Falou do André em especial, da forma como ocupa a mancha da 

página e da capacidade de preservar o diálogo com o texto sem ofuscá-lo, 

e esta é uma atitude que tem muito que se lhe diga. Sublinhou que o André 

é também pintor, pai e cenógrafo, numa ordem aparentemente irrelevante. 

Maria Cabral Pacheco de Miranda explicou as razões da atribuição do prémio 

na modalidade “Texto Literário” a Jorge Araújo, pelo livro “Comandante 

Hussi”. Este livro conta uma viagem iniciática de um menino em direcção à 

idade adulta, uma viagem precipitada pela guerra. Quem ler o livro, e aqui a 

observadora passa para outro papel e recomenda-o, vai certamente guardar 

a ideia de Hussi e da bicicleta amorosa, saudosamente escondida para 

um reencontro permitido pela paz. 

O tema da conferência de Miguel Sousa Tavares era a Literatura de Viagens,

ele que é um viajante solitário de desertos. Para além do pessimismo – e no 

dia em que o ouvirmos dizer uma frase optimista podemos ficar preocupados 

– o Miguel, na agressividade do seu pudor, acabou por dizer, por exemplo, 

que o mundo seria infinitamente mais seguro se fosse governado por 

antigos viajantes. “Quando se viaja, não se procura – encontra-se. Mesmo 

que seja preciso ir ao limite de nós mesmos.” Aproveitou para fazer um 

repto à Fundação Gulbenkian, depois secundado por Henrique Cayatte, 

para que promova um debate sobre a comunicação social. 

A questão dos novos meios de informação começou a ser debatida nesta 

sessão mas, como a Isabel Marques da Costa já explicou, foi aprofundada 

depois na Sala 1. 

Voltei ao Auditório 2, no segundo dia, para a sessão sobre “Inevitáveis Clássicos”. 

As histórias da infância da Maria João Seixas, a moderadora, eram 

também de uma viagem – suponho que ninguém naquela sala vai esquecer 

a imagem da casa em que viveu enquanto o pai coordenava a obra dos 

caminhos-de-ferro, no norte de Moçambique, a casa que se deslocava de 

lugar em lugar e ficava sustentada em bidões, mas que compunha, com 

outras três casas, um largo itinerante com vista para os animais e a vegetação 

de África. 

José Pedro Serra fez uma intervenção sobre a presença dos clássicos na 

cultura ocidental, e sobre o papel que o educador deve assumir. Este tema 

foi depois retomado no debate final de quarta-feira, mas já aqui José Pedro 

Serra, eloquente, se manifestou desconfiado das “certezas sem a bordadura 

das dúvidas”, contra os professores que “procuram a docilidade dos 

alunos”. Foi um apelo à insubmissão e ao apelo a dar a amar as coisas 

amáveis. O caminho que propôs aos docentes foi o de “peneirar, seleccionar 

e hierarquizar” o conhecimento, para “dar a ver, dar a ouvir, dar a amar”. 

Homem da Filosofia, defendeu que os clássicos – tema que foi central na 

manhã de quarta-feira – são os que resistiram ao tempo e sempre tocaram 

as mais subtis cordas da alma. E usando uma palavra com que depois Maria 

João Seixas o atormentou durante o almoço (e é verdade, como disse 

ontem a Alice Vieira, que há coisas muito importantes que são ditas nos 

intervalos das sessões) “o maior risco de ignorar os clássicos é perder a 

incandescência da nossa demanda”. Exemplo máximo da incandescência, 

o livro que José Pedro Serra afirma que o moldou – a “Ilíada”. 

Mário Avelar começou por dizer que é possuidor de primeiras edições da 

“Praça da Canção” e de “O Canto e as Armas”, de Manuel Alegre, façanha 

que assume muitos significados e não meramente a de coleccionador de 

livros. Partiu da “Praça da Canção” para a literatura anglo-saxónica, em que 


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se especializou, fazendo principalmente um roteiro das “viagens” entre as 

diferentes formas de arte – a literatura que nasce da pintura, da música, e 

em sentido inverso a música ou as imagens que nascem da literatura. Deu 

como exemplos o livro “Poezz”, antologia de poesia de língua portuguesa 

relacionada com jazz, recentemente editada, e também os video clips dos 

REM ou de Peter Gabriel. Porque, defendeu, o papel do educador está em 

distinguir o trigo do joio, acompanhar a novidade intelectual com o testemunho 

ético, numa sabedoria alicerçada. “Educar é fornecer ferramentas” 

e tentar evitar aquilo a que chamou o “sindroma de Zelig”, o camaleão que 

faz uma identificação acrítica com o politicamente correcto. 

Na tarde de ontem, o Auditório 2 ouviu três intervenções centrais sobre 

clássicos portugueses da literatura para crianças e jovens. Glória Bastos 

estabeleceu os pontos de contacto e as diferenças entre “Céu Aberto” de 

Virgínia de Castro e Almeida e “Portugal Pequenino” de Raul Brandão e Maria 

Angelina. José Carlos Seabra Pereira falou sobre a vida e a obra de Ana 

de Castro Osório e, no final, Alice Vieira falou sobre Adolfo Simões Müller. 

Violante Florêncio presidiu à mesa e relembrou um dos conceitos de Italo 

Calvino: “Os clássicos são os livros que constituem uma riqueza para quem 

os leu e amou”. 

Os três oradores fizeram abordagens diversas mas todos lamentaram a 

dificuldade de encontrar hoje no mercado as obras de que falaram, apelando 

à sua reedição. Vincaram as intenções didácticas de cada um destes 

escritores. Certamente estas intervenções vão ser impressas, mas deixo 

aqui a ideia de que os três oradores se mostraram pessimistas e classificaram 

mesmo de “crise” a situação actual em termos de textos literários para 

crianças – sublinhando que a ilustração está precisamente no pólo oposto, 

em grande florescimento. 

Para Alice Vieira, faz sobretudo falta um jornal ou revista de qualidade destinado 

aos mais novos, e no fim de contas ela estava a falar de Adolfo 

Simões Müller que criou o “Papagaio”, o “Diabrete” e o inesquecível “Cavaleiro 

Andante”, com o seu suplemento “O Pajem”. Lembrou mais um autor, 

Olavo d’Eça Leal, e o hilariante “Iratan e Iracema, os Meninos Mais Malcriados 

do Mundo”. 

A sessão da última manhã, a que provavelmente a maioria dos que aqui 

estão assistiu, foi muito participada e foi certamente a que envolveu mais 

polémica no debate. E tudo porque, mais uma vez, se falava de clássicos e 

de como as obras fundadoras devem chegar às novas gerações. O debate 

foi moderado por Paula Moura Pinheiro e juntou Ana Maria Magalhães, Olga 

Pombo, Marta Martins, José Pedro Serra, Ondjaki e Miguel Che Soares. O 

ponto de partida – “O que é um clássico?” – é naturalmente um ponto de

partida para mil e uma discussões. Em comum, todos os participantes têm 

o mesmo amor pelos seus clássicos – a menina que fala de um “vermelho 

devagarinho”, para Ondjaki, ou a “Ilíada” de José Pedro Serra ou o Sófocles 

que veio da assistência, trazido por Isabel Alçada. Mais do que discutir, 

convém explicar apenas que o que estava em causa era o percurso do 

professor para levar o aluno a gostar dos clássicos, os diferentes passos. 

Do chicote de Miguel Sousa Tavares passámos agora para a metáfora da 

piscina – do banho fatal para quem não sabe nadar até ao indispensável 

banho de cultura de que José Pedro Serra falou. Por onde começar, então? 

Suponho que todos estão de acordo que é importantíssimo conhecer os 

clássicos, mas cada um tem um caminho diferente para lá chegar. No fundo, 

cada um de nós percorreu um caminho muito próprio até aprender a 

apreciar e a eleger os clássicos que nos moldaram a vida. 

Agora, como estou aqui no papel de observadora e como, ao contrário do 

que me tinham dito sobre as edições anteriores destes encontros, verifiquei 

que o auditório não esteve cheio (e sublinho que a outra sala esteve a transbordar 

de gente interessada, como relatou a Isabel) deixo aqui algumas 

ideias minhas. 

Proponho que tragam aqui professores, se necessário a chicote, e que lhes 

seja dado participar numa reunião em que haja ideias concretas, pistas, 

sinais, de como podem levar os seus alunos a gostar de ler, mesmo que mais 

tarde venham a trabalhar numa bomba de gasolina. Que o próximo Encontro 

não coincida com um lastimável momento de estranhíssimo processo 

de colocação de professores, para que eles possam vir até cá, como nós 

viemos, conhecer escritores cujo trabalho amamos – a Matilde Rosa Araújo, 

a Luísa Ducla Soares, o António Torrado, a Alice Vieira, o António Mota - e 

que haja um alargamento a mais autores que aqui não encontrei – e que se 

calhar são os que estão a renovar os nossos paradigmas. E como gosto 

imenso de fazer de menina um bocadinho malcriada, também gostava de 

pedir que houvesse um bocadinho menos de filosofia e um bocadinho mais 

de experiências concretas, práticas, porque suponho que esta questão de 

alargar o gosto pela leitura nos preocupa a todos e tendemos a ter urgência 

em dar mais passos. Claro que devemos saber pensar, parar para reflectir, ir 

aos clássicos e duvidar das ideias feitas, mas sou muito pragmática e gosto 

de aprender caminhando. 

E como, apesar de tudo, sou um bocadinho bem-educada, quero agradecer 

à Fundação Gulbenkian, ao seu serviço de Educação e Bolsas, à Maria 

Helena Melim Borges e à Ana Gaiaz o convite e a impecável organização do 

Encontro que aqui nos juntou. 


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Prof. Eduardo Marçal Grilo 

Sessão de Encerramento 

Muito obrigada à Isabel e à Ana por estes magnífi cos resumos. Como lhes 

foi pedido, transmitiram-nos as suas opiniões, e fi zeram um trabalho notável, 

de acompanhamento, de observação e de crítica ao Encontro. 

Eu queria, antes de encerrar, fazer duas ou três brevíssimas refl exões. 

A primeira tem a ver com o papel da Fundação nesta matéria. 

A Fundação tem como objectivo, com este tipo de Encontros e com o Prémio 

(porque o Encontro está associado à cerimónia de entrega dos prémios), 

proporcionar este debate, isto é, fazer com que, na Fundação, as 

pessoas se encontrem, conversem, tenham oportunidade de poder participar 

nestes debates de uma forma aberta, possam ouvir as pessoas que 

nós convidamos. Por vezes convidamos bem, outras vezes, se calhar, não 

convidamos tão bem. Acho que desta vez convidámos muito bem, todos 

os membros dos painéis são pessoas com um curriculum, um trabalho, 

uma acção, uma actividade constante nestas matérias e que enriqueceram 

enormemente este Encontro. 

Não tive ocasião de assistir a tudo, mas assisti a mais do que as pessoas 

pensam, porque assiste-se ali de cima sem estar aqui na sala. 

Quanto a haver recomendações ou haver conclusões, eu sou sensível à 

crítica da Ana, relativamente a um maior pragmatismo. 

Temos também que perceber que, infelizmente, as pessoas que vêm a estes 

debates são os convertidos, as pessoas que aqui estão vêm aqui, porque 

entendem que este tema é prioritário, é importante nas suas actividades, 

gostam destes temas, sabem que esta matéria tem uma importância muito 

grande nas suas vidas, enfi m, nas suas actividades profi ssionais. 

A maior parte são pessoas ligadas à Educação e, portanto, as recomendações 

que se poderiam fazer são aquelas que cada um tira por si, cada um 

dos participantes neste Encontro retira e leva seguramente as suas próprias 

recomendações, e é capaz de encontrar um sentido muito prático, e muito 

pragmático, para aquilo que aqui foi discutido e talvez com um pouco mais

de filosofia e teoria de acordo com a crítica da Ana, que eu aceito. 

O segundo grande objectivo da Fundação é incentivar os próprios criadores 

e acho que o temos feito não apenas nesta área. Procuramos fazê-lo não 

apenas na área da literatura para crianças, mas em muitas outras áreas. A 

Fundação funciona como um estímulo promovendo oportunidades e incentivos 

para os criadores, seja na área da Ciência, seja na área da Escrita, seja 

na área das Artes. 

O Miguel Sousa Tavares disse aqui, anteontem, uma coisa, que eu acho 

que é muito importante reter, é que nós vamos passar a distinguirmo-nos 

pelos que lêem e os que não lêem. E hoje isto já é muito claro, por exem- 

plo, há pessoas que consomem imenso televisão e nota-se, porque as pessoas 

têm uma agenda na cabeça e uns conteúdos na cabeça que se percebe 

que foram apanhados ali naquela coisinha rápida daqueles quinze 

segundos. Os americanos agora treinam os políticos para debates de nove 

segundos, em nove segundos, é preciso transmitir uma mensagem que as 

pessoas apanhem. 

Ora, eu julgo que num país que tem sessenta por cento da população com 

o máximo de seis anos de escolaridade, a nossa grande preocupação, pelo 

menos a minha, independentemente de clássicos ou não clássicos, é pôr 

as pessoas a ler, é tentar que as pessoas leiam e percebam que a leitura 

tem um efeito encantatório e fantástico, tão grande ou maior do que a televisão. 

A televisão tem esta capacidade da cor, do ritmo, da música, e tudo isto é 

muito atractivo, mas os livros têm um encanto muito maior. 

Eu permito-me dizer isto, mas houve aqui uma participante, na quarta feira, 

que me dizia que -“você está a dizer isto porque é sobre livros, se fosse 

sobre a Internet, você dizia o contrário, não é verdade?“. 

Ora digo isto com uma enorme convicção! E acho que a esmagadora maioria 

das pessoas que está aqui pensa desta forma. 

O livro tem um encanto enorme, muito maior do que qualquer programa em 

DVD, ou qualquer vídeo, ou algo que possamos ver na televisão. 

Isto significa que para nós o desafio é enorme! 

Sobretudo para quem contacta com as crianças e com os adolescentes e 

que tem a enorme responsabilidade de ser educador. 


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Acho que esta é uma matéria a que temos de ser muito sensíveis: somos 

um país em que ainda há muita coisa a fazer no sentido de atrair mais e 

mais jovens para a área da leitura, e do livro. 

A terceira questão, prende-se um pouco com a ideia do chicote. 

Eu acho que não há chicote e não acredito no chicote. Mesmo os chicotes 

da Internet não devem ser muito utilizáveis nesta matéria, falo daqueles que 

se vendem na Internet e a que o Henrique aqui se referiu. 

Agora, como é que se consegue que os miúdos tenham atracção pelo livro? 

Eu confesso que não sou especialista nesta matéria. A minha formação de 

base é engenharia mecânica, não é propriamente uma área muito próxima 

destas matérias. Mas, quando se tem netos a gente percebe como é que 

os miúdos reagem e eu gosto muito de ler histórias às minhas duas netas, 

sobretudo à mais velha que tem cinco anos. Mas, as histórias que ela mais 

gosta não são as histórias dos livros, há quatro ou cinco que ela vai escolhendo, 

mas quando eu lhe digo: - Matilde que história é que gostavas? Ela 

normalmente diz: - uma história da tua cabeça. Conta-me a história da tua 

cabeça. 

E eu vou inventando umas histórias, tant bien que mal, a gente acaba por 

ver muita coisa e acaba por ter capacidade de inventar e acabo por conseguir 

entretê-la durante meia hora ou vinte minutos. Mais de meia hora, 

às vezes, é mais complicado. É preciso ter uma capacidade de imaginação 

que, eu por vezes, ao fim do dia já não tenho. Os nautas e os cavalos com 

asas, aquelas coisas todas que nós vamos inventando que atraem miúdos 

enormemente. E atraem muito mais do que pela televisão, se “a hora do 

conto” for um encontro pessoal. 

Eu não me esqueço, confesso que já contei aqui isto uma vez, e não resisto 

a contar novamente. 

Eu tinha uma tia quando era miúdo, a tia Lucrécia, que era prima direita do 

meu pai, era uma pessoa muito idosa e uma contadora de histórias, contava 

histórias, tinha uma série de histórias na cabeça, que ela tinha decoradas, 

sempre na mesma sequência. 

Lembro-me, quando nós estávamos doentes – peço desculpa a quem já 

ouviu – em Castelo Branco e não havia televisão. Isto passa-se no início dos 

anos cinquenta, a minha tia era cega, no final da vida cegou eu já só a conheci 

cega e ela era trazida para nossa casa, vivia sozinha, o carro ia buscá- 

-la, ela vinha para o nosso quarto, sentava-se numa cadeira e desbobinava 

aquelas histórias todas na mesma sequência e eu lembro-me, coitadinha

da senhora, que já lá está, mas eu utilizava-a como uma espécie de vídeo, 

eu dizia-lhe: - Oh tia, agora esta, agora a outra. Ela andava para trás e para 

diante e contava as histórias todas e tinha histórias fantásticas. 

Lembro-me apenas de uma, muito recauchutada, porque eu não tenho 

aquela memória, não fixei e que conto a uma das minhas netas e ela adora 

e, de facto, é uma história cheia de movimento e cheia de animais e tudo 

aquilo. Eu ganhei o gosto pelos livros com esta minha tia, confesso, porque 

percebi que aquilo tinha que estar escrito num sítio qualquer, quer dizer 

não havia tia Lucrécia toda a vida, coitadinha!, depois morreu em 1961 e, 

obviamente, que fui atraído para um outro tipo de histórias, um outro tipo 

de contos que acabou por me proporcionar momentos inesquecíveis, ainda 

hoje falo nesta minha tia, eu e os meus irmãos, com alguma emoção. 

Portanto, eu acho que o chicote tem de ser inventado. Temos que inventar 

uma forma e cada um tem a sua forma de inventar. 

Há um conceito que eu não aceito muito bem, que é dos livros obrigatórios. 

É obrigatório ler este livro e isto diz-se a uma pessoa quando tem dez anos 

e quinze e vinte e quando tem quarenta e, até eu que tenho sessenta e dois, 

diz-se-lhe: - tens que ler este livro. 

Não tenho nada que ler o livro! 

Eu leio o livro que eu quiser! 

Esta coisa de se dizer de uma matéria, tu agora interessaste-te muito por 

isto, este livro é obrigatório. Quanto à ideia da obrigatoriedade do livro, que 

me desculpem alguns pedagogos, eu sou contra. Acho que cada um faz na 

sua cabeça a biblioteca que quiser e escreve na cabeça o livro dos livros 

que quiser. 

É essa a minha ideia, é por aí que eu acho que nós devemos ir. Isto é um 

pressuposto, contém o pressuposto que a Ana aqui referiu, e que a Isabel 

também o intuiu no que disse relativamente ao uso do computador e da 

Internet. Contido na frase que, salvo erro, foi dita por Pedro Rosa Mendes 

“é preciso que cada um tenha o seu próprio motor de busca”. 

Eu acho que isto é muito verdade, o Umberto Eco, aqui há três semanas, 

em Bolonha, numa conferência, terminou dizendo uma coisa fantástica: que 

com isto da Internet, hoje em dia, aquilo que era o conceito de enciclopédia, 

a partir do século XVIII, com o Diderot e d’Allambert, as enciclopédias são 

essencialmente trabalhos colectivos de equipas imensas de especialistas 

que as escrevem. Como Eco dizia, com o acesso à Internet, hoje, qualquer 

um dos seis biliões de terrestres que tenha acesso à Internet pode fazer a 

sua própria enciclopédia, desde que tenha capacidade para o fazer, isto é, 

desde que tenha capacidade de escolha, que tenha o tal motor de busca, 


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que introduza os filtros que permitam retirar da Net aquilo que é a enciclopédia 

de cada um, nas mais diversas áreas. 

Ele, aliás, dizia uma coisa muito engraçada: que cada um poderá fazê-lo 

inclusivamente na sua própria língua, o problema depois é que as enciclopédias 

sejam lidas pelos outros cinco biliões, novecentos e noventa e nove, 

novecentos e noventa e nove e ele dizia, com alguma graça, nem Bruxelas 

tem intérpretes e tradutores para traduzirem os seis biliões das enciclopédias 

que cada um fizer e isto mostra, que o mais importante, antes do motor 

de busca, é a formação pessoal de cada um. 

É a formação de base de cada um, é o domínio da língua materna, é o 

domínio dos fundamentos da matemática, é o domínio dos conceitos essenciais, 

é o domínio da história, da geografia, de onde vimos, o que somos 

e para onde vamos. 

Eu acho que isto nos retorna e nos reporta àquilo que é a formação de base 

sobretudo nos primeiros anos da escolaridade, e a importância enorme que 

têm a parte do pré-escolar e dos quatro primeiros anos de escolaridade, 

para não falar na escolaridade obrigatória dos nove anos ou dos doze, 

como quiserem. 

A sexta nota é sobre o debate da comunicação social, que aqui foi proposto 

pelo Miguel e depois foi proposto e foi consolidado pelo Henrique e que a 

Ana, agora, reforçou. 

Nós, como tive a ocasião de dizer, na sessão de abertura, organizámos em 

1993 ou 94, se a memória não me falha, um debate sobre comunicação social, 

exactamente aqui nesta sala, sob a égide do Professor Ferrer Correia, 

que nessa altura era o Presidente da Fundação Gulbenkian. Foi a primeira 

grande conferência organizada, da chamada série das Conferências do 

Presidente, sobre o tema Comunicação Social e os Direitos da Personalidade, 

que era uma questão que nos preocupava muito e eu reconheço que 

hoje, à velocidade a que tudo se alterou nos últimos dez anos, esse debate 

necessitará, talvez, de ser actualizado. 

Tentarei fazer por isso, proporcionar o debate, talvez até um pouco mais 

alargado, estendendo-o aos professores, aos técnicos de educação, e aos 

editores, em temas ligados à escrita e à literatura. 

É uma sugestão, recomendação, que nós seguramente vamos ter em conta. 

O último aspecto que eu gostava de referir são os agradecimentos. 

Gostava muito de agradecer, em primeiro lugar, a todas as pessoas que 

quiseram vir à Fundação nestes três dias, algumas que estiveram todo o 

Encontro, outras que estiveram apenas uma parte, e dizer-lhes do gosto

que é sempre para nós tê-los na Fundação Gulbenkian. Temos imenso gosto 

em que venham à Fundação, em que façam barulho na Fundação. 

A Fundação é um bocadinho sossegada de mais, quer dizer, as pessoas entram 

aqui, às vezes, como se entra numa igreja, fala-se baixo. Eu acho que 

as pessoas devem falar alto, gosto imenso que os miúdos venham aqui, 

gosto imenso que os miúdos encham estas salas, estes corredores e este 

hall com aquela berraria que anteontem aqui houve e que é muito saudável 

para todos nós. 

O segundo agradecimento é para todos os membros dos painéis, os coordenadores, 

os moderadores e os membros especialistas que aqui estiveram, 

escritores e comentadores, jornalistas e professores, para lhes 

agradecer muito, grande parte deles não é a primeira vez que colaboram 

connosco e, portanto, este é um agradecimento reforçado. 

Depois queria agradecer às nossas duas muito queridas observadoras, à 

Isabel e à Ana, por se terem disponibilizado para fazer este trabalho, que 

muito trabalho lhes deu, que lhes ocupou tempo, e que nós agradecemos 

muito. 

Finalmente queria, permitam-me que eu faça agora um agradecimento para 

dentro da casa, estes são os agradecimentos para o exterior mas dentro 

da casa. Queria agradecer muito aos serviços Centrais e ao seu Director, 

bem como ao Centro de Arte Moderna, pelo apoio que nos deram na organização 

do Encontro, e na própria exposição, e depois finalmente, last but 

not least - peço desculpa por dizer isto em inglês, porque é sempre desagradável, 

num sítio onde tanto se pugna pela língua portuguesa - mas queria 

agradecer muito ao Serviço de Educação e ao Dr. Manuel Carmelo Rosa, 

que é o Director do Serviço, mas, sobretudo, às duas pessoas que organizaram, 

conduziram e arcaram com a responsabilidade deste Encontro, a 

Maria Helena Borges e a Ana Gaiaz. Estão aqui as duas e quero dizer-lhes 

que, na minha perspectiva, o sucesso do Encontro se deve muito a elas e à 

capacidade organizativa que tiveram para o levar para a frente. 

E daqui por dois anos cá estaremos, se Deus quiser, para entregar prémios 

e para os receber para o XVII Encontro. 

Muito obrigado, muito boa tarde a todos e muito bom fim de semana. 


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200 

um concurso, uma exposição, uma bienal 

ILUSTRARTE é uma oportunidade de reunir, no Barreiro, de dois em dois 

anos, ilustradores de livros para a infância, originais de ilustração, coleccionadores, 

editores e leitores, qualquer que seja a sua idade. Criar um espaço 

onde se veja e discuta a melhor ilustração para a infância mundial e consolidar 

o Barreiro como um dos pólos europeus de excelência, promotores 

desta arte, são ainda alguns dos objectivos desta bienal. 

Desafi aram-se ilustradores de livros para a infância de todo o mundo, 

principiantes ou consagrados, a participar enviando 3 trabalhos originais, 

inéditos ou publicados há menos de um ano. A 1ª edição da ILUSTRARTE 

contou com a participação maciça de 476 ilustradores de 32 países num 

total de 1428 ilustrações. 

O júri da 1ª edição contou com a presença de cinco personalidades de 

grande prestígio internacional na área da ilustração e do design: Henrique 

Cayatte (português, ilustrador e designer de comunicação), Lisbeth 

Zwerger (austríaca, ilustradora), Martin Jarrie (francês, pintor e ilustrador), 

Olivier Douzou (francês, ilustrador e editor) e Stefano Giovanonne (italiano, 

designer industrial). 

O Prémio ILUSTRARTE 2003 foi atribuído à ilustradora francesa Frédérique 

Bertrand. O júri atribuiu ainda 3 menções especiais aos ilustradores Chiara 

Carrer (Itália), Katja Gehrmann (Alemanha) e José Manuel Saraiva (Portugal) 

e seleccionou 50 ilustradores para a exposição, que esteve patente 

no Auditório Municipal Augusto Cabrita, de 1 a 30 de Novembro de 2003. 

Ao longo de 2004 a selecção esteve exposta no Centro de Arte de S. João 

da Madeira, no Porto no Museu das Belas Artes e ESAD, em Coimbra na 

Fundação Bissaya Barreto e no Teatro Gil Vicente e fi nalmente na galeria 

do Instituto Camões em Paris. O conjunto de obras expostas na Fundação 

Calouste Gulbenkian durante o XVI Encontro de Literatura para Crianças é 

uma pequena selecção das 150 ilustrações da exposição original. 

Comissariada por Ju Godinho e Eduardo Filipe, ILUSTRARTE é uma iniciativa 

conjunta da Câmara Municipal do Barreiro e da VER P’RA LER – Associação 

pr’á ilustração de livros infantis.

PDF - Leitura Gulbenkian - Fundação Calouste Gulbenkian

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