Pensar é transgredir

Parada, atônita, mãos em garra pelo reumatismo, no
rosto um vago sorriso de bebê satisfeito, ela se
agarrava em nada, no que lhe restava da vida em meio
às filas de doentes e da correria de médicos e
enfermeiras. Ainda por cima, as luzes da câmera
batiam na sua carinha de mico espantado.
Era quem sabe um jovem repórter perguntando:
– Como é que a senhora se sente, largada aqui no
saguão do hospital?
Como a terão achado naquela multidão de doentes
esperando vaga, de pé, em bancos ou até agachados
junto das paredes? Será que foi se apresentar? Ei,
moço, estou aqui, fui abandonada, cuidem de mim,
olha o bilhete aqui na minha roupa, preso com o
alfinete, viu?
Parece mais natural que tenha ficado ali horas e horas,
como mais um desses exaustos e resignados pacientes,
talvez vagamente consciente de que algo diferente
acontecia com ela. Ou tudo para ela será sempre o
mesmo nada. Esperava quietinha por atendimento,
pela morte, por coisa nenhuma.
Uma velhinha abandonada no movimentado saguão
de um hospital público, como um dúbio bebê na porta
do nascimento. Desachada, desencontrada, largada no
mundo cruel, arrancada de sua própria condição. Não
era mais mãe, avó, filha, mulher, mãe, nem era gente:
era um bicho largado porque estava doente, ou senil,
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Lya Luft – Pensar é transgredir