Pensar é transgredir

O que sonha, na redoma da sua desmemória? Quando
inventa palavras, o que realmente quer dizer... ou não
quer dizer mais nada?
Embora dominada pela enfermidade que lhe trava
cérebro e corpo, ela resiste ao tempo e ao meu desejo
de ao menos mais algum contato – resiste até mesmo
à morte.
Às vezes eu a pressinto, a Senhora Morte, à espreita
num canto do aposento. Preguiçosa ou cruel, lixa as
longas unhas roxas e cobre a cara com seus cabelos
brancos de melancólica Rapunzel.Tem tempo, sabe
esperar – espera demais.
Aconchegada na sua cápsula do tempo, da última vez
que estive com a velha dama, ela, que há muito não
falava, entreabriu os olhos e disse baixinho para si
mesma, para alguém – para ninguém:
– Que bom estar assim, tão leve e tão jovem.
E voltou a enrolar-se no xale do seu enigma.
Um dia finalmente a Senhora Morte há de se
compadecer: sem dor nem alarde soprará a
chamazinha tênue, fechando a última porta desse
corredor demasiado, e levará consigo essa que apenas
perdura.
Mas o riso alegre, o passo enérgico, o perfume, a voz
– e aquelas rosas – permanecerão comigo: imagens
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Lya Luft – Pensar é transgredir
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