Revista Atlântica de cultura ibero-americanat

tanto mais que não sabia onde estava, condição sine
qua non para, se tivesse mapa, discernir para que
banda virá-lo.Assim, fiquei ali mais a Joanne totalmente
à mercê do nosso taxista. Que não mentiu,
pois dentro de algum tempo desaguava no areal
imenso de uma praia a perder de vista. ¡Mira, señor,
mucho mejor, mucho mejor! Sim, o piso não tinha buracos
e nem sequer havia tráfego. Tínhamos aquela
pista enorme toda por nossa conta, o que, retrospectivamente
falando, dá para pensar em coisas
ruins que na altura não nos ocorreram. De Amazónia
ou algo semelhante, todavia, nicles.
O homem não parava de elogiar o piso do
areal duro e liso a ponto de lhe permitir acelerar.
Depois de uns avantajados quilómetros virou para
a esquerda e meteu de novo terra dentro por mais
atalhos e curvas, canadas a adensarem-se e a
desembocarem em espesso mato verde.A Joanne e
eu entreolhámo-nos. O taxista era franzino e exalava
uma bonomia inassociável à personalidade de
cultivador de artes marciais. Fisicamente não constituía
ameaça. Além disso, ele sabia que o dinheiro
que levávamos era quase só o estritamente necessário
para lhe pagarmos a viagem. Um assalto não
lhe obteria qualquer mais-valia de considerar.
Um solavanco e o carro estancou. Bonito serviço!
– pensei. Mas nem tive tempo de dizer nada
porque o condutor exibia-nos um sorriso eufórico:
¡Llegamos! E eu de novo a pensar: Aonde?
Um moço negro, estátua grega em versão africana,
veio abrir-nos a porta. Alto, proporcionado,
musculoso, não sorria. Conversou com o taxista e
deu para decifrar que combinavam uma hora para
este último nos vir buscar. Agora tínhamos de
seguir a pé o nosso guia umas centenas de metros,
por supostamente ser impossível o carro continuar.
Lá fomos então os dois, sem comunicar um
ao outro a apreensão que começava a assaltar-nos.
Estupidez ingénua de turistas parvinhos, ou
receios irrealistas de americanizados medrosos das
culturas estranhas? O melhor era silenciar as dúvidas
e abafar os medos.
A verdade é que, não galgado ainda um quilómetro
de atalho mal calcorreado entre intenso
arvoredo com abertas ao alto aqui e ali, arribámos
a uma corrente de água, meio estagnada e salpicada
de folhas e raízes, diga-se porém que de um
verde límpido. Uma aberta de céu soalheiro mas
filtrado pela grelha de neblina cinzenta. O rapaz
mandou-nos saltar. Para onde? Estava ali um barco e
eu não via. Eu disse um barco? Nada! Uma canoa.
Cavada num tronco negro com espaço para o guia,
em pé, a Joanne sentada no meio a fazer lastro e eu
atrás, de plantão também, num tem-te-não-caias.
Iniciámos uma viagem entra canal sai canal, penetrando
mais e mais a floresta, por vezes a ter
mesmo de me baixar para não bater com a cabeça
ou até o peito contra grossos ramos atravessados
que o nosso condutor evitava com naturalidade
congénita e a mim quase me colhiam de surpresa,
em risco sério de me fazerem cair e – quem sabe?
– servir de almoço a algum crocodilo.
A serenidade da água e do ar era apenas perturbada
pelo ritmo da vara à procura do fundo do
canal para impulsionar o avanço da embarcação
que aquele gondoleiro trasladado fazia deslizar.
Tudo o mais era ruído suave de folhagem, gorjeios
de aves sem nome, saltos inesperados de sapos ou
familiares seus, patos bravos de repente em debandada,
bandos de pássaros esvoaçando em espessas
nuvens, aves, peixes, árvores, fauna e flora anónimos
para mim, irreconhecíveis no meu catálogo
ilhéu feito vulgar de Lineu onde nada existia de
tropical figura. Tudo uma sucessão de telas, cores,
arvoredo sem etiqueta numa espécie de documentário
da National Geographic em versão muda.
O guia não explicava nicles, nem falava sequer.
Nada tinha ali nome, apenas imagem. Eram aves e
peixes, árvores como na narrativa do Génesis nos
dias da criação. Ele ia concentrado lá na proa e
nem sei se se preocupava se ainda estávamos a
bordo ou se caíramos à água. Talvez a sua atenção
se concentrasse a vigiar jacarés ou, sei lá, parentes
Igualmente por quase acaso
soube ficar Aracataca,
terra natal de García
Márquez, para lá
de Barranquilla, esta por
sua vez a não exagerados
quilómetros de Cartagena.