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O QUE FAÇO EU AQUI 100 101 Magical Realism – 101 Onésimo Teotónio de Almeida
Em português eu deveria escrever «Introdução ao Realismo Mágico», ou «Realismo Mágico – I», mais ajustado aos hábitos universitários lusitanos, mas a verdade é que todos estes anos de América acabam por cobrar o seu imposto no meu linguajar. E de facto é por estas terras de Colombo que amiúde de mais tenho encontrado descrições de cursos sobre a tal indústria cunhada no título desta narrativa, anunciando análises em ladainha laudatória dos seus pergaminhos inovadores na literatura com imaginative flights of fancy, o conceito mítico de tempo, a visão animista e vitalista, a simbiose natural-sobrenatural imano-transcendente, a osmose humano-telúrica, o hiperbólico e o monumental. Como se isso não bastasse, ainda há a fluidez ontológica, o méta-récit, a técnica de evasão semântica e a reticência autoral, a convenção transculturada, noções místicas de causalidade e essa lengalenga toda a evocar em mim um poeta guatemalteco hoje de nome morto na minha memória mas que nos meus anos juvenis, via Livraria Morais, no Largo do Picadeiro, 11, em Lisboa, atravessou o mar e me foi ter às ilhas, um engagé que bordoava nos intelectuais alienados, a alturas tantas desancando em verso nos filósofos con su ontológica manera de llegar a las monedas. Estou a ser cruel, pedestre mesmo, como se a desdenhar o real maravilhoso de Carpentier, a esquizofrenia cultural em Miguel Ángel Asturias, o jogo mágico com o impossível de tantos outros autores, para não falar da etnografia imaginária do omnipresente García Márquez, endeusado esse em coro universal por o elemento fantástico na sua obra não ser nem obtrusive nem gratuitous, mas enriching, supporting and enhancing da narrativa. Em Macondo, um cadáver incorrupto, o padre que levita, a jovem que sobe ao céu, o bebé que nasce com cola de cerdo, que a gente diria rabo de porco, alfombras que voam, mortos que ressuscitam, e até chuvas de flores, mexeram com o mundo inteiro nos meus vinte e tantos anos, mas buliram pouco com a minha obtusa cabeça de basalto. A verdade é que nasci empírico e gostei cedo da repetida frase de um professor de música (sim, por incrível que pareça aprendi, ou melhor, tentaram ensinar-me): As couves nascem do chão! Nunca fui dado a arroubos teóricos e interesso-me sobretudo por coisas visíveis e palpáveis, como o aluno de medicina que só gostava de estudar anatomia pelo método de Braille. Quando viajei por Hegel, num curso por acaso optativo, deliciei-me interiormente no instante em que o Andy, conhecedor do desdém que o filó- sofo nutria pelos factos (a ponto de um dia, confrontado com um naco deles, ter dito arrogantemente Não me importam os factos!), não se conteve a meio de uma prelecção do professor lançado estratosfera fora em devaneio delirante e, depois de ter esperado ansiosamente por um parágrafo, pois nas aulas nos States fica muito mal interromper-se alguém, professor ou aluno, tanto faz, desferiu: Faça, por favor, um intervalinho para eu estragar essas teorias com um simples punhado de factos. Quando a gente é como a terra deu, nada a fazer. Por isso me desculpe o leitor este arrazoado rasteiro que em nada belisca a honra, fama e glória de escritores que, felizmente para a humanidade, nasceram de outra estirpe e são por isso capazes de rasgos que transportam os seus leitores para fora deste mundo mesquinho, chato e patusco onde só acontecem coisas previsíveis como a morte, as doenças, o casamento, a febre e a necessidade de limpar o quarto. Ah! E os impostos, como nos lembraria Woody Allen. Se estava o amável leitor indignado comigo, fique sabendo que não procuro impor o meu gosto, naturalmente ou pela natura carimbado, largando-me por aí fora a aferir tudo o mais por ele. O acima dito teve apenas a intenção não consciente, e por sinal oriunda mesmo do quase-acaso, de lhe expressar sentimentos antigos como quem se confessa a um amigo que espero o leitor seja. A que vem então este maçudo e inoportuno prefácio? Estou a ser cruel, pedestre mesmo, como se a desdenhar o real maravilhoso de Carpentier, a esquizofrenia cultural em Miguel Ángel Asturias, o jogo mágico com o impossível de tantos outros autores, para não falar da etnografia imaginária do omnipresente García Márquez.
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