Paradigmas 2 - Tarja Editorial

PARADIGMAS
São Paulo
Brasil
1ª Edição
2009
Gabriel Boz
Raul Tabajara
Ataíde Tartari
Luciana Muniz
Ademir Pascale
Ricardo Delfin
Flávio Medeiros
Richard Diegues
Camila Fernandes
Fernando S. Trevisan
Ubiratan Peleteiro
Saint-Clair Stockler
Ana Cristina Rodrigues
2

Copyright © 2009 Tarja Editorial
Todos os direitos desta edição reservados à
Tarja Editorial. Nenhuma parte deste livro
poderá ser reproduzida, de forma alguma,
sem a permissão formal, por escrito da editora
ou do autor, exceto para citações incorporadas
em artigos de crítica ou resenhas.
1ª edição em abril de 2009 - Impresso no Brasil
DADOS INTERNACIONAIS DE CATALOGAÇÃO NA PUBLICAÇÃO (CIP)
Paradigmas/ Ataíde Tartari, Raul Tabajara, Flávio Medeiros,... [et al.]. -- São Paulo :
Tarja Editorial, 2009. -- (Paradigmas ; 2)
1.
[2009]
ISBN 978-85-61541-10-1
TARJA EDITORIAL LTDA.
Rua Piatá, 633
Santana - São Paulo
CEP 02080-010 / SP
editora@tarjaeditorial.com.br
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EDITOR:
REVISÃO:
PROJETO GRÁFICO:
CAPA:
DIAGRAMAÇÃO:
ÍNDICES PARA CATÁLOGO SISTEMÁTICO:
1. Contos : Antologia : Literatura brasileira
869.9308
Richard Diegues
Camila Fernandes
Mila F
Richard Diegues
Mila F
Richard Diegues
Contos brasileiros: Literatura brasileira: Coletâneas - I. Tartari, Ataíde. II. Tabajara, Raul.
III. Medeiros, Flávio. IV. Fernandes, Camila. V. Trevisan, Fernando S.. VI. Boz, Gabriel.
VII. Pascale, Ademir. VIII. Muniz, Luciana. IX. Rodrigues, Ana Cristina. X. Stockler,
Saint-Claire. XI. Delfin, Ricardo. XII. Peleteiro, Ubiratan. XIII. Diegues, Richard.
XVI. Série.
CDD-869.9308
LITERATURA FANTÁSTICA MUITO ALÉM DOS GÊNEROS
Todas as citações e nomes incidentes neste livro
são fruto do inconsciente coletivo de seus
autores, devendo ser encarados como não intencionais.
Caso sinta-se ofendido com algo
nestas páginas, basta fechar a obra. Todavia, se
resolver insistir, compreenda que o mundo não
gira ao seu redor e coincidências realmente
ocorrem. Todas as opiniões expressas nessa
obra pertencem aos seus autores, mas o editor
concordou em publicá-las, portanto, partilhar
delas. Reclamar com ele não adiantará. Os animais
que eventualmente foram feridos, molestados
e traumatizados durante a produção desta
obra não pertencem a espécies diferentes do
Homo sapiens. A cola usada na lombada pode
conter glúten. Sim, exercício provoca enfarto
e TV causa retardamento mental. Vá ler!

Não...
...Introdução
[ 3 ]
Algumas obras têm época certa para surgir. Muitas
são teimosas, dando fuças antes do devido tempo. El
Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha é um bom exemplo.
Os passeios de Alonso e Sancho hoje são considerados
épicos, sendo a obra tida como a melhor de todos os
tempos por muitos leitores. Nem sempre foi assim. Nas
suas primeiras impressões, Dom Quixote recebeu somente
escárnio e zombarias. O livro foi visto como uma afronta
ao modo de vida e à moral de seu século original.
Cervantes deu-se tanto trabalho para repudiar críticas
quanto Rocinante dava a seu heróico fidalgo. O tempo
deixou que a obra mostrasse sua qualidade. Bendito fluxo
contínuo da ampulheta!
Neste livro teremos também diversas obras que podem
ter surgido um tanto antes de seu tempo. Miasmas
de um futuro que aguarda melhor compreensão.
Em conversa com Richard Diegues, organizador da
coleção, umas frases suas ficaram-me na mente:
Não suporto mais aqueles livros escritos para os preguiçosos.
A literatura tem que ser nivelada por cima, não por baixo.
(Queria eu poder escrever pensando assim... Ghostwriters
do mundo: uni-vos!)
Se alguém não entende um texto hoje, deve aprender,
adquirir conhecimento e só então reler com uma maior
capacidade de compreensão. Não sou eu quem escreverá de
forma prosaica apenas para atingir um público maior. Escritor
deve escrever para um público melhor, isso sim. Mesmo
o entretenimento deve ser inteligente. É compulsório.
Alguns dos textos deste volume, de toda a coleção,
em verdade, não serão prontamente recebidos como ab-
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solutos. Um paradigma é algo partilhado por diversos membros de
uma comunidade, bem disse Kuhn tempos atrás. Ao elevamos o nível
de um texto, podemos diminuir seu alcance, correndo o risco de aparentarmos
uma ausência de modéstia. Mas isso não deve ser dado por
real. Textos devem, sim, ter uma qualidade acima do que seus leitores
esperam, pois somente desse modo quem deles sorve realmente se sacia
com algo fresco.
Se falamos aqui de subversão de paradigmas, um bom mote seria
apontarmos justamente essa quebra: a da escrita minorizada, sublevada,
até mesmo menor. Sou um profissional que vive da escrita de
livros que se encaixam nesse modelo. Escrevo à grande massa, para a
maioria. Leitura para coletivos, aviões e banheiros. Mas também tenho
ganas de escrita para estantes, bibliotecas e tablados universitários.
Compreendo Diegues no que diz, portanto.
Então, ao fim de tudo isso, explico: a seleção aqui se deu por vários
motivos. Cada narrativa encerrada nestas páginas possui seu mérito.
Mas fiz uma divisão entre os dois pesos e as duas medidas de que tanto
falei agora. Como em uma moeda ao ar, em giro, a mente do leitor que
se deparar com os textos a seguir encontrará a fluência inocente da
escrita simplista em uma obra somente para, logo a seguir, esbarrar na
intrincada estrutura de escrita daquele autor que se deu ao trabalho de
escolher a dedo as palavras para perturbar seu leitor.
Ambos os casos são agradáveis e prazerosos aos olhos. Basta que
se tenha a cabeça aberta para compreender a beleza de cada uma dessas
vertentes.
Existe o belo nas linhas rígidas do paradigma; e ele habita também
as curvas sinuosas do seu rompimento.
O Prof. Dr. Heraldo Assis Barber, 86 anos, atua como consultor
e ghost-writer para as maiores editoras do planeta, tendo
preparado mais de 110 originais, vários deles best sellers. É
mestre em Teoria Literária, doutor em Literatura Brasileira e
em Literatura Norte-Americana, além de Ph.D em Literatura
Inglesa. Possui 8 pseudônimos que lhe permitem escrever o
que quiser sem se envergonhar, apreciar a companhia dos dois
netos e caminhar com altivez até o Los Caracoles, seu restaurante
de coração, para tomar uma boa taça do Imperial.

Quase...
...Introdução
[ 5 ]
Escrever uma introdução para explicar um projeto
como o Paradigmas é uma tarefa dura. Eu teria milhares
de formas de fazer isso, possivelmente contando trechos
das conversas que tive com cada um dos autores, seja
por e-mail, pessoalmente em uma mesa de bar, ou por
telefone em uma madrugada distante. Sim, eu teria muita
coisa para contar, mas não espaço suficiente para explicar
o conceito da coleção. Dizer que reuni o melhor da
produção literária dessa época, com os autores que realmente
tem feito – ou farão – a diferença na atualidade
seria clichê demais. Além de óbvio! Explicar que a seleção
dos textos foi feita com o intuito de prestigiar a literatura
fantástica – com um cuidado especial para não
cairmos em um filtro de subgêneros – seria desnecessário.
Falar sobre as discussões do projeto gráfico com a
MilaF, envolvendo não apenas as imagens do primeiro e
deste segundo volume, mas toda uma concepção de projeto
para a coleção, com a Espiral Áurea adotada como
nosso arquétipo maior de um paradigma, a idéia da referência
a uma “descoberta” diferente em cada livro – Abra
a porta! Abra a cabeça! Abra as asas!... –, o tratamento do
miolo da obra sem as amarras gráficas convencionais –
antiquadas e quase sempre estereotipadas, enfadonhas,
normaizinhas – permitindo um contato mais similar do
leitor com uma revista de entretenimento do que com
um livro acadêmico. Isso é interessante, mas nem tão
relevante. Explicar que tudo nesse projeto foi pensado
para inovar e firmar o conceito de paradigma: a página
de rosto, a ficha técnica, as fontes (Perpétua de corpo e
Infinita de cabeça), a distribuição das manchas de texto
e imagens... redundante, não?
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Como espero que tenha percebido, desisti de fazer uma introdução
de verdade (seja lá o que isso queira dizer em sua concepção).
Abdiquei da idéia original e mais padronizada em favor
do Professor Heraldo – sujeito gentil que me quebrou o galho e
livrou a barra para este volume e o anterior. Escapei pela tangente
do carrossel, mas a coisa não acabava por aí. Senti falta de algo
mais. Ainda restava a apresentação do conteúdo do livro em si.
Sempre é bacana falar um pouco dos contos, ambientar o leitor na
idéia principal que o autor desenvolveu, dar uma cara e clima ao
texto. Mini introduções em cada obra. Você conhece isso: são aqueles
textinhos que precedem a obra, geralmente em uma página
separada, ou em seu início, com uma linha separando do texto
propriamente dito. Resolvi que subverteria isso também. Primeiro,
pedindo aos próprios autores que falassem sobre suas criações
– ninguém melhor do que eles mesmos para fazer isso. Depois,
colocando os resumos na primeira página de cada conto, em uma
posição estratégica, bacana, diferente.
E ainda assim não havia acabado toda a tarefa de introdução
dessa obra. Ainda era necessário falar um pouquinho sobre cada
autor. Dar algo ao leitor para criar alguma proximidade. Passar o
quem é quem afinal. O padrão seria colocar isso ao final de cada
conto. Fiz uma nova quebra. A introdução deve ser uma apresentação
do que o leitor irá encontrar, então achei adequado que o têteà-tête
entre leitor e autor se desse assim, logo de início. Franco e
direto. E como ainda precisava criar um índice, então juntarei tudo:
posição dos contos e apresentação dos autores. Creio que essa mistura
será uma introdução melhor do que qualquer uma que eu pudesse
escrever. Ela irá falar por si mesma, através dos autores convidados
especialmente para fazer parte dessa coleção.
Um bom exemplo do que não são paradigmas.
Richard Diegues
Organizador, inclusive!

A Verdadeira...
...Introdução
[ 7 ]
[ 1 1 ] Ricardo Edgar, Detetive Particular »
Ataíde Tartari » empresário e escritor, já participou de
várias coletâneas de contos de FC, entre as quais Estranhos
Contatos (1998), Phantastica Brasiliana (2000) e Futuro Presente
(2009). Participou também de coletâneas mainstream
como Contos Cruéis (2006). Publicou os romances Amazon
(2001) e Tropical Shade (2003), ambos em inglês. Colaborou
com o projeto literário internacional Babylonia, do
qual participa com o e-book bilíngüe Tropical Shade/O Doutor
Suástica. Entre 1999 e 2001, atuou como cronista na
coluna Arte pela Arte do Jornal da Tarde de São Paulo. Investigações:
ataide.tartari@yahoo.com.br
[ 1 7 ] O Pequeno Oenteph » Raul Tabajara »
diretor de criação e professor de arte conceitual em uma
escola de cinema em São Paulo. Publicou o livro Horror e
Pensamentos (2004) por produção independente e o conto
Sensíveis no livro Visões de São Paulo – Ensaios Urbanos (2006),
além de escrever periodicamente matérias para revistas
da área de publicidade e cinema. Seus trabalhos de criação
e ilustração podem ser vistos em sua página pessoal. Sonhos:
raultabajara@gmail.com
[ 2 3 ] Efeitos Adversos » Flávio Medeiros »
médico oftalmologista em Belo Horizonte, onde nasceu.
Leitor compulsivo de tudo que lhe cai nas mãos, bem cedo
começou a achar que também sabia escrever. Autor dos romances
Quintessência (2004) e Casas de Vampiro (inédito),
além da coletânea de contos Leia e Fique Rico (inédita). Também
escreveu dezenas de contos e crônicas, além de cartoons
publicados por jornais universitários da UFMG e FUMEC
e pelo jornal Felicíssimo. Terceiro colocado no concurso de
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contos do Gabinete Paraibano de Cultura (1989) e menção honrosa no
mesmo concurso pelo conjunto das obras. Escritor de peças teatrais
montadas por grupos amadores de Belo Horizonte. Bulas:
flaviocmedeiros@terra.com.br
[ 3 3 ] A Boa Senhora de Covent Garden » Camila
Fernandes » alter ego de Mila F. Enquanto Camila Fernandes assina
contos e revisões com seu nome de batismo, Mila F, o apelido, é ilustradora
e capista desta edição. Nascida em São Paulo, capital, lançou
contos no NecroZine e nos livros Necrópole – Histórias de Vampiros (2005),
Necrópole – Histórias de Fantasmas (2006), Visões de São Paulo – Ensaios
Urbanos (2006), Necrópole – Histórias de Bruxaria (2008) e Paradigmas –
Volume I (2009). Fantasia, horror, realismo e erotismo habitam seu
universo. No momento, tem desenhado muito, feito revisão de textos
para editoras e autores independentes e montado um livro solo.
Canetadas e pinceladas: camilailustradora@gmail.com
[ 3 7 ] Fuga » Fernando S. Trevisan » com a cabeça
enfiada num computador desde os 8 anos de idade, já foi empresário
na área e hoje atua como consultor freelancer. No campo literário,
sempre teve o incentivo de professores para escrever, notas
excelentes em redação e algumas boas colocações em concursos
literários, como um 2° lugar no concurso de poesia promovido pela
ETE Jorge Street (1997). Possui textos publicados online, em blogs,
revistas e sites literários, além de fanzines. Foi um dos mentores do
MeloDrama, movimento literário que envolveu mais de 50 autores
em Itajaí, Balneário Camboriú, Jaraguá do Sul, Florianópolis e
Maringá. Seu conto nesta edição é sua primeira publicação offline.
Corridas: fernandotrevisan@gmail.com
[ 4 5 ] O Deus de Muitas Faces » Gabriel Boz » escritor
e designer gráfico. É co-editor da revista Scarium Megazine, foi
editor da revista eletrônica de literatura Desfolhar e tem um livro
publicado: Arcontes (1999). Publicações mais recentes incluem os
contos Digital Éden na antologia portuguesa Por Universos Nunca Dantes
Navegados (2007) e Mar Negro na antologia FC do B – Ficção Científica
Brasileira – Panorama 2006/2007 (2008). Sacrifícios:
gbozmail@gmail.com

[ 5 1 ] Frei François » Ademir Pascale » lingüista, crítico
de cinema, ativista cultural, escritor, professor de informática,
idealizador do projeto de inclusão social Vá ao Cinema e do zine TerrorZine
– Minicontos de Terror. Administrador do Portal Cranik e dos sites O
Entrevistador e Divulga Livros. É autor do audiolivro Cinema – Despertando
Seu Olhar Crítico (2007). Já publicou seus contos em diversas
antologias e organizou a coletânea Draculea – o livro secreto dos vampiros
(inédito) e Invasão Fic Science Edition (inédito). Penitências:
ademir@cranik.com
[ 5 7 ] Abaixo de Nós » Luciana Muniz » Analista de
Sistemas graduada em Sistemas de Informação. Como escritora, participou
de duas antologias: Soltando o Verbo (2006), com as crônicas A
Catedral e Essência, e Vampirus Brasil: Sedução, Fascínio e Traição (2008),
com o conto A Marca da Maldade. Escavações: lumunizf@yahoo.com.br
[ 6 7 ] Carta a Monsenhor... » Ana Cristina Rodrigues »
escritora, historiadora, funcionária pública, professora, editora, agitadora
cultural, roteirista e mãe. Carioca e balzaquiana, escreve para
tentar calar as vozes (sem sucesso). Já apareceu com contos em diversos
sites brasileiros e internacionais. Publicou o livro Anacrônicas –
Pequenos Contos Mágicos (2009) e está escrevendo um romance de fantasia
histórica alternativa. Pestes: anacrisrodrigues@gmail.com
[ 7 5 ] Triângulo em Tempo Rubato e Gota de Sangue »
Saint-Clair Stockler » mineiro que vive no Rio de Janeiro há
muitos anos. É mestre em literatura brasileira e tem um livro de
contos inédito (por enquanto): Dias Estranhos. Semicolcheias:
saintclairstockler@gmail.com
[ 8 3 ] A Dama e o Cavaleiro » Ricardo Delfin » formou-se
em Processamento de Dados, pois paga aluguel, e em Cinema,
anos mais tarde, quando um pouco de sabedoria lhe permitiu
um momento de juízo. Publicou diversos contos, na verdade quatro,
em antologias. Participou do e-zine TerrorZine do Portal Cranik,
cujo download é gratuito. Co-organizador da antologia Dias Contados
(inédita). Além de colaborador da revista virtual B12. Cortesias:
rick.delfin@yahoo.com.br

[ 8 9 ] O Fazedor de Terra » Ubiratan Peleteiro »
nasceu em Vitória, Espírito Santo. É engenheiro de computação e
trabalha atualmente como Auditor Fiscal no Rio de Janeiro. Sempre
gostou muito de ler e teve seu primeiro contato com o escrever em
2004, quando participou da Oficina da Palavra da UFES, que produziu
um livro com os contos e poemas dos participantes. Em 2006,
travou contato com a produção de textos de ficção científica e fantasia,
gêneros com os quais se identificou. Desde então passou a
escrever contos nessa linha. Participa do grupo de escritores online
Fábrica dos Sonhos e também já participou da Oficina de Escritores,
outro grupo virtual. Escreve na Black Rocket, revista eletrônica de
ficção científica. Torrões: upeleteiro@yahoo.com.br
[ 9 7 ] Clausura » Richard Diegues » autor dos livros
Tempos de AlgóriA (2009), Sob a Luz do Abajur (2007) e Magia – Tomo I
(1997), além de organizador e co-autor do livro Visões de São Paulo –
Ensaios Urbanos (2006), co-autor dos livros Histórias do Tarô (2008),
Necrópole – Histórias de Bruxaria (2008), Necrópole – Histórias de Fantasmas
(2006) e Necrópole – Histórias de Vampiros (2005). Trabalha com
eventos e palestras na área literária, atuando também como editor
pela Tarja Editorial. Paga as contas como programador de computadores,
consultor editorial para autores, rastreador de hackers e jogador
de bilhar. É o idealizador do projeto Paradigmas e participou do
Volume 1, além deste. Encomendas: richard@tarjaeditorial.com.br
{Seu nome pode estar aqui, junto com a geração de escritores que tem
feito a diferença na Literatura Fantástica. Não deixe sua arte longe de
seus leitores. Escreva para paradigmas@tarjaeditorial.com.br e apresente
seu trabalho. Ele poderá fazer parte de nosso próximo volume.}

Ricardo Edgar,
Detetive Particular
Como autor, sempre procurei reproduzir as narrativas que mais me atraem como leitor. Desta
vez peguei um pouco de Phillip K. Dick, outro bocadinho de Raymond Chandler e coloquei na
forma do Woody Allen, fundindo três gêneros – FC, policial e humor – neste conto que se passa
em uma São Paulo futurista onde o detetive, contratado por uma loira fatal, investiga um caso de
adultério do outro lado do planeta, colocando em xeque sua pra-lá-de-duvidosa moral.
Ataíde Tartari
[ 11 ]
Meu escritório é tão pequeno que, como diz um
amigo, se eu tropeçar na porta caio da janela. Não que
eu me importe com isso. Eu não preciso de secretária,
de staff, de nada; só do meu AIphone, da minha pistola
paralisante e da minha mesa plugada no mundo. Quando
o AIphone não toca, é com a mesa que eu trabalho
fazendo pesquisa.
Nesta manhã em particular, com a chuva desabando
lá fora, eu estava debruçado sobre a mesa tomando meu
iogurte com vodka e clicando em fotos de garotas que se
ofereciam de frente e verso quando o computador resolveu
censurar minha pesquisa. Era o interfone. O tampo
da mesa agora mostrava a imagem ao vivo de uma loira
interessante, mais ainda por estar molhada de chuva.
“O nome é Glória”, ela disse.
Em alguns minutos ela estava em meu escritório formando
uma poça sob os pés. Se não fosse pelo dia chuvoso,
eu poderia dizer que ela tomou uma chuveirada só pra
me seduzir.
“Eu te emprestaria minha toalha de rosto”, eu disse
casualmente, tentando mostrar que ela não estava me deixando
excitado, “se ela estivesse limpa.”
“Se estivesse atrás de uma toalha limpa”, ela retrucou,
enquanto jogava a bolsa molhada em cima da mesa,
“eu teria procurado uma detetive mulher.”
“Ou bicha”, eu respondi no ato, só pra deixar claro
que eu não era nem bicha nem de deixar desaforos sem
resposta.
Enquanto ela percorria com seus olhos os 10 m² da
sala, eu deixei os meus percorrerem seus 1,70 m. O vestido
amarelo a apertava nos lugares certos, deixando as
coxas e os melões de seu corpinho vitaminado como pra-
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[ RICARDO EDGAR, DETETIVE PARTICULAR ]
tos principais. Os cabelos literalmente escorridos, quase da cor do vestido, se
mixavam a ele nos ombros.
“Ainda bem.” Ela parou de examinar minha decoração acidental e sentou
no sofá de veludo que até então estava seco. “Porque eu tô precisando de um
guarda-costas.”
“Apesar da contradição do termo, uma bicha pode ser um bom guarda-costas.”
“Não se você pensar em inglês: bodyguard.”
“E é nessa língua que você pensa...”
“Ã-hã.”
Se eu não estivesse excitado com aquela visão loira no veludo negro ou
fosse um idiota sem dívidas a pagar, esta seria uma boa hora pra fazer o discurso
do indignado. Afinal, ela estava confundindo detetive com guarda-costas e, pior,
com michê. Eu abriria a porta pra lhe mostrar o caminho da rua, ao invés de
trancá-la como fiz.
“Calma lá”, ela disse ao ouvir o clique da fechadura. “Você vai ter que suar
um pouco mais do que tá pensando.”
Eu fiz um gesto com as mãos como se dissesse “sou todo ouvidos”.
“Tem algum compromisso inadiável hoje?”
Embora minha agenda de compromissos estivesse mais vazia que minha
conta bancária, ela não precisava dessa informação. Dei um toque no tampo da
mesa, desligando o computador. “Acabei de adiá-lo.”
Apesar de a loira já estar molhada, o cavalheirismo me fez posicionar o
guarda-chuva quase todo sobre ela. Mesmo abraçado, sentindo a curva de sua
cintura em minha mão, fiquei com meu lado direito descoberto e ensopado.
Existe uma garagem subterrânea no prédio, mas como seu aluguel é mais caro
que o da sala eu deixo meu carro na casa de um amigo. Só tenho que sair da Rua
Tutóia e descer duas quadras pela Rua Pirapora.
Ao entrar no carro, a primeira coisa que ela fez foi lançar um sorriso de
desprezo. “Ele tá velhinho, né?”
Eu fiz um afago no volante. “A gente já passou por muita coisa juntos.”
“Dá pra pegar a Vinte e Três com ele?”
Eu fiz que não com a cabeça. Desde que privatizaram as avenidas expressas
de São Paulo, minha ximbica ficou de fora delas. Os caras automatizaram tudo
e as pistas passaram a dirigir os carros – mas não o meu, velho demais pra ser
adaptar a isso.
Ela saiu do carro. “Seguinte: vamos tomar mais um pouco de chuva.”
[ 12 ]

[ ATAÍDE TARTARI ]
“Quanto mais?”
“Até a Rua Curitiba.”
“Ah, minha vizinha?” eu disse, abrindo o guarda-chuva e deixando meu
lado seco ficar igualmente ensopado.
Enquanto eu enlaçava sua cintura, ela reclamou em meu ouvido, “Você
nunca reparou, né?”
“Nunca fui pago pra reparar em você; um sério defeito da minha profissão.”
“Mas eu já tinha reparado em você. Lá no Ibirapuera. E, mesmo sem ser da
profissão, fiquei sabendo quem era.”
“Perguntando por aí?”
Ela fez que sim com a cabeça. “A mulherada que malha no parque sabe
muita coisa.”
Talvez eu devesse começar a me preocupar, eu pensei, com o que elas
sabiam sobre mim. O Ibirapuera é um território de caça onde a gente nunca
sabe quem é o predador.
Três quadras depois, na Rua Curitiba, fomos recebidos pelo porteiro do
prédio.
“Dona Glória!” o velhinho exclamou, olhando para o estado de seu vestido.
“Pois é, eu nem percebi que tava chovendo quando saí.”
Quando a porta do elevador se fechou, eu virei pra ela: “Sério?”
“Ã-hã. O que aconteceu foi que eu abri uma mensagem mostrando meu
marido beijando uma...” Ela suspirou, depois fez um gesto de deixa-pra-lá. “Enfim,
então eu saí pra andar, espairecer...”
“E lembrar de mim no parque.”
Ela riu. “Tá ficando convencido, né?”
“A gente sempre paga um preço por ser o que é.”
Ao entrar na sala, não pude deixar de notar o padrão oriental da decoração.
Alto padrão, por certo. A parede externa era toda de vidro. Do vigésimo
andar, oferecia uma vista valiosa do Parque do Ibirapuera.
“Vou tomar um banho rápido”, eu a ouvi dizendo. “Quer trocar de roupa?”
Segui sua voz até um dos quartos. O vestido amarelo estava sobre o carpete.
A calcinha preta também. O ruído agora era da ducha sendo ligada.
“Não, obrigado”, eu respondi olhando para o vulto no vidro do box. “Já
estou ficando seco.”
“Se quiser, meu marido é mais ou menos do seu tamanho.”
“E onde ele está? Se é que isso importa.”
“Em Xangai”, ela disse. “É pra lá que estamos indo.”
[ 13 ]
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[ RICARDO EDGAR, DETETIVE PARTICULAR ]
Seu carro não era propriamente um carro. Era um triciclo, um Lean
Machine, desses que inclinam na curva. Ela sentou atrás do volante e eu logo
atrás, no único banco de passageiro que a máquina tem. A cúpula de cristal se
fechou sobre nós. Ela pilotou até a entrada da Avenida 23 de Maio, quando a
pista assumiu o controle e nos encaixou entre um furgão e um sedã.
Com as mãos livres, ela ajustou o espelho interno pra me ver. “Você não
tem nenhum impedimento para entrar na China, tem?”
“Pra entrar, não. O que eu não sei é se vou ter algum impedimento pra sair.”
Pelo espelho, vi um sorriso que me deixou sem resposta.
Olhando para o lado, vi quando passamos pelo Memorial do Acidente de
2007, época em que as aeronaves não subiam nem pousavam na vertical. Estávamos
chegando. Um segundo depois, a avenida nos soltou na entrada de
Congonhas.
Enquanto andávamos pelo saguão, ela pediu que eu conferisse se o tíquete
de embarque já estava aparecendo no meu AIphone.
“Você já tinha planejado esse vôo faz tempo”, eu perguntei, “ou é boa no
encaixe?”
Ela devolveu a bola: “O que você acha?”
Nem me preocupei em checar o AIphone. Passei direto pelo sensor, que não
fez nenhuma objeção.
Sentados na sala de embarque, vimos que o vôo balístico das 11:00 para
Xangai sairia em quinze minutos. Tempo suficiente pra fazer alguns planos.
“Acho que mereço saber o que vou encontrar pela frente.”
“Não esquenta”, ela disse, pondo a mão em minha coxa. “O Yuri não é
violento, não.”
Eu dei de ombros. “E você?”
Ela também deu de ombros. “Meu problema é gostar de fazer surpresas.”
A entrada no foguete balístico foi demorada. Eles só admitiam uma pessoa
por vez. A loira foi na minha frente, o que me deu a chance de ver como era. Em
pé, ela foi ensanduichada dos pés à cabeça por dois colchões de ar onde se lia
“anti-G”. Depois um elevador a levou pra cima e chegou minha vez. Também
fiquei prensado entre os dois colchões antigravidade que se inflaram; só meu
rosto e braços ficaram livres. Na minha cara, uma irritante tela de entretenimento
tentava me distrair com propaganda.
De repente, a cara da loira apareceu na tela. “E aí? Tudo bem?”
“Tudo. Isso aqui não é muito diferente do parquinho onde minha mãe me
levava.”
“Mas aqui dá tesão quando o foguete sobe.”
[ 14 ]

[ ATAÍDE TARTARI ]
“É? Espero não melecar nada.”
Ela riu e se apagou. A tela voltou ao intervalo comercial. Apertando uns
botões, descobri um gráfico mostrando como se liga São Paulo a Xangai com
uma curva que passa pelo espaço. Quando o bicho decolou, o canto da tela
passou a mostrar uma contagem regressiva de oito minutos para o desligamento
dos motores. A aceleração deve ter sido violenta, mas, com aqueles
colchões compensando, só deu pra sentir um frio na barriga. A loira ficou me
devendo o tesão.
No ponto mais alto da curva, com os motores já desligados, liguei a câmera
externa pra ver as estrelas. A loira interrompeu o visual com outro “e aí?”
“Tudo limpo por aqui”, eu respondi.
Então o frio na barriga voltou. Agora estávamos em queda livre até Xangai.
Meia-noite, segundo o relógio na recepção do hotel, e o maridão traidor
ainda não tinha chegado.
“Deve estar jantando com ela”, foi a dedução da loira.
“Se esta for a única entrada do hotel”, eu disse, “ele vai passar por nós.”
“Eles”, ela insistiu.
Enquanto eu preparava meu AIphone pra uma foto do flagrante de adultério,
um grupo de engravatados barulhentos entrou na saguão. A loira virou o
pescoço.
“São da firma”, ela me disse, “são colegas dele.”
Um deles a reconheceu e veio em nossa direção. Ao chegar perto, porém,
ele se lembrou de algo, ficou sem jeito e olhou pra trás, pra outro engravatado,
este bem acompanhado por uma chinesinha com pinta de estagiária da vez. Eu
bati uma foto do casal antes de saber se era mesmo meu alvo.
Com cara de poucos amigos, ele deixou a chinesinha pra trás e veio até
nós.
“Eu resolvi aparecer aqui”, a loira disse pra ele, me abraçando pela cintura,
“pra te mostrar que eu também me arrumei.”
Ele tirou a cara de poucos amigos, forçou um sorriso e apertou minha
mão. “Yuri.”
“Ricardo.”
“Quanto ela tá te pagando?” ele me perguntou como se ela não estivesse ao
meu lado.
“Há!” ela exclamou. “Você não poderia dar o que eu dou pra ele.”
“Quanto?” ele insistiu.
[ 15 ]
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[ RICARDO EDGAR, DETETIVE PARTICULAR ]
De repente, meus instintos apurados me fizeram perceber que, além de
ter muita bala na agulha, o homem era um negociador nato. Senti que o melhor
a fazer era entrar no seu jogo. “O de praxe,” eu respondi. “Eu sou um investigador
particular credenciado.”
“Filho da puta”, ela resmungou.
Com um passo, deixei a loira de lado.
“E qual seria sua praxe ideal?”
“Uma consultoria pra uma grande empresa, talvez. Num contrato de longo
prazo.”
“Está feito”, ele disse, e apertamos as mãos. “Eu estou prestes a ser nomeado
gerente-geral para a América Latina e seria uma pena se um mal-entendido
desses atrapalhasse nossa conquista.”
Eu não pude deixar de concordar enquanto deletava a foto no AIphone.
“Com uma ética profissional dessas”, comentou a loira, me fuzilando com
os olhos, “você ia se dar bem em Brasília.”
“Você também”, eu retruquei. “A diferença é que sua ética tem o prazo de
validade desse corpinho aí.”
Descobri que o marido da loira também é bom no encaixe: ele me colocou,
ainda naquela madrugada de Xangai, no próximo balístico pra São Paulo,
de modo que cheguei ao Snooker Bar da Rua Tutóia em tempo de jogar com os
amigos.
“Desculpem a demora, pessoal. É que hoje eu rodei o mundo atrás de uma
loira”, eu disse enquanto pegava meu taco, “mas acabei me dando bem é com o
marido dela.”
Eles riram. Mas, claro, eu ri melhor.
[ 16 ]

O Pequeno Oenteph
No centro de uma avenida movimentada, próximo ao farol, há uma caixa de
madeira. A todo momento algo mágico está sendo fabricado dentro dela. Uma
pessoa ingênua provavelmente não acreditará que isso possa existir. Uma pessoa
lógica não descartaria a minúscula probabilidade de que isso talvez exista. Já uma
criança, que nunca duvidou ou se questionou, ao ver a caixa e seu conteúdo,
talvez nem lhes dê tanta importância, pois isso é absolutamente normal. Mas a
verdade é que todos nós já vimos essa caixa e o que contém. E é uma pena que,
quando adultos, nós descartemos a lógica e nos tornemos ingênuos o suficiente
para acreditar que tudo não passou de um sonho de criança...
Raul Tabajara
[ 17 ]
Você sempre gostou das minhas histórias, não é, meu
neto? Eu adorava contar as coisas que aconteceram comigo
e encher o seu mundo de fantasia. Mas agora estou
velho e você está crescido. Isso não é nenhum problema,
ainda posso te contar minhas histórias. Quantas quiser.
Eu só fico chateado por narrar fábulas, momentos de minha
vida, e ver você reescrever essas histórias e publicálas
em livros de terror e nessas magazines jovens para as
quais você trabalha como escritor. Sabe, eu nunca tinha
interpretado minhas histórias por esse ponto de vista...
Mas nunca te contei como tudo começou. Esta história
eu sempre guardei para o final, e acho que estou
chegando perto dele. Se você a encarar como uma história
de terror, tudo bem. Confesso que para mim, que na
época tinha apenas oito anos de idade, foi uma experiência
um tanto apavorante. Só de lembrar que isso aconteceu
há 80 anos vem aquele sentimento de nostalgia...
Era um feriado. E, em dias assim, minha antiga professora
gostava de sair com seus alunos e levá-los a algum
parque ou museu. Ela organizava suas duas turmas, fretava
um ônibus, chamava algumas mães e todos saíamos para
passear. Nesse feriado não foi diferente, mas todos estávamos
empolgados além do normal, pois iríamos visitar o
Casarão. O Casarão era uma construção muito antiga, em
estilo colonial, que ficava na estrada que leva para fora da
cidade. Era a última casa desse tipo naquela região e, em
tempos modernos, ela havia virado uma grande biblioteca,
com um imenso jardim.
Quando chegamos e vimos o Casarão pela primeira
vez, entendemos porque havia tantas histórias de mistério
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[ O PEQUENO OENTEPH ]
sobre ele: cada estátua de enfeite e cada detalhe encaracolado das colunas nos
davam a nítida sensação de que a casa estava gritando para afastar os forasteiros!
Logo que nos acostumamos com a visão daquele local cheio de esculturas,
colunas e andares, o curador da casa veio, se apresentou e nos levou para um
maravilhoso passeio.
Conhecemos cada lugar. Vimos os livros antigos, os quartos dos barões e,
no final, unindo as forças de todas as crianças da turma, conseguimos rodar o
grande maquinário antigo, feito de engrenagens de madeira, usado para moer o
trigo. Esse foi o ponto máximo da excursão! Quando as engrenagens giraram
fazendo aquele som fantasmagórico, entendemos porque todos diziam que havia
fantasmas por lá.
Infelizmente a excursão havia acabado e a ordem foi para nos divertirmos
no jardim da frente de casa. Passaram-se alguns minutos e a professora nos
chamou para irmos embora.
Pois é, crianças são crianças, e ninguém queria voltar para o ônibus. Todos
preferiam ficar de lá para cá, aproveitando o grande gramado que tinham para
correr. Já eu, não. Estava parado olhando o jardim da parte de trás da casa. Ele
era protegido por um cercado baixo de arame. Uma cerca com maiores intenções
de advertência do que de uma proteção efetiva.
O jardim dos fundos era um terreno com grama que se elevava como um
morro e se estendia a uns vinte metros para trás do Casarão. Eu olhava para o
jardim de uma forma tão atenciosa que o curador, um dos descendentes do
barão que viveu ali naquele lugar, veio até mim, parou do meu lado e olhou para
o jardim. Ele estava sorrindo.
– Eu também fico horas olhando esse jardim. Ele é muito bonito, não é
mesmo? – disse o curador se agachando, colocando a mão no meu ombro.
– Sim, ele é muito bonito, mas não é para ele que eu estou olhando –
respondi, sentindo um calafrio enquanto esquentava as minhas mãos uma de
encontro à outra.
– Não? Então o que você olha com tanta atenção? – perguntou ele com
receio, olhando de novo para meus olhos e depois fixando os seus exatamente
para onde eu olhava.
– A casa. Ali atrás. Eu estou olhando para a casa. Sabe, ela me dá medo. E
é por isso que eu não consigo tirar os olhos dela.
Eu disse isso com certa ingenuidade, mal sabendo o que estava para
acontecer.
– Mas você consegue ver a casa rosa? A que tem uma escada de pedra para
chegar na porta dupla? – o curador perguntou-me assustado.
[ 18 ]

[ RAUL TABAJARA ]
– Sim, consigo ver a casa rosa, ela não está tão longe assim. Eu estou sem
óculos, mas consigo ver.
– Conseguir ver essa casa não é uma questão de estar perto ou longe,
pequeno menino – disse ele, voltando-se para mim.
– Não entendo. Mas tudo bem, não é a casa rosa que me dá medo, ela até
que parece ser bem divertida. Estou falando daquela casa – apontei para um
platô no fim do jardim e continuei: – A casa de madeira, em cima daquele
morro. Ela não é um barraco, é bem construída, limpinha, mas me dá medo.
Eu desviei meus olhos da casa e os voltei para o curador. Ele me fitava abismado.
– Então você consegue ver a entrada também? Curioso. Venha, quero te
mostrar uma coisa. Não tenha medo.
O curador segurou minha mão, abriu a portinhola do cercado e andou
comigo em direção ao jardim. Fiquei tenso, pois achava que ele iria me levar até
a casa de madeira, mas paramos na frente da escadaria que levava para as portas
duplas da outra casa. A casa rosa era um grande quadrado sem janelas. Uma
construção simples, e muito estranha, pois não era um quadrado perfeito. Cada
lado estava inclinado em um ângulo diferentes que mais pareciam esses desenhos
novos que passam na TV de hoje em dia, todos distorcidos e divertidos.
Subimos a escada e paramos na frente das portas duplas. O curador não fez
menção de abri-las, apenas olhou pra mim. A princípio não fiquei curioso para
ver o que tinha dentro. Parecia que eu já havia entrado naquela casa e que sempre
passeava por lá. Foi um sentimento tão estranho quanto o barulho que saía
de dentro do lugar.
Quando comecei a ouvir os sons que saíam pelas portas, me assustei. Eram
bem altos e me perguntei por que eu não conseguia ouvi-los do lado de fora do
cercado, pois certamente eles chegariam até lá. Eram sons tão altos quanto
esses shows de rock que você costuma ouvir. Gente gritando, passos, músicas de
todos os tipos... Era como se muitas televisões estivessem ligadas em canais
diferentes, no volume máximo. No entanto, entre todos os sons, três deles me
chamaram a atenção. Foi um sentimento de déjà vu, eu me recordava desses sons
no momento em que os ouvia.
O primeiro foi o ruído de um exército marchando. O som dos passos era
tão forte que parecia que marchavam dentro da casa e que eu estava parado na
frente de um desfile, vendo-os passar. O chão tremia com a força dos passos e
eu pus a minha mão na barriga, sentindo-a tremer com o ribombar da marcha.
Quando os soldados foram embora eu continuei olhando para a porta fechada.
Todos os outros sons se misturavam e o segundo apareceu. Foi um urro.
O grunhido de uma grande criatura feroz. Ninguém nunca ouviu um dinossauro
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[ O PEQUENO OENTEPH ]
gritando e rugindo, mas eu tinha a certeza de que era um. E dos grandes! Eu
tremi de medo daquele som e dei um passo para trás. A criatura deu outro grito
e então eu tive certeza de que ela estava lá atrás da porta, pois durante o segundo
grito ela foi sacudida. Quando tentei me virar para fugir, o curador me
segurou. Seu rosto estava muito sério.
Ele me colocou de novo na frente da porta. O cheiro do bicho saía pelas
frestas e o barulho dos mil televisores ligados em canais diferentes não parava.
O terceiro som surgiu. Era de um avião antigo. Ele estava voando no céu e
digladiando-se com algo que estava no chão. As metralhadoras do avião ricocheteavam
do lado de dentro da porta. Muitos sons de tiros, até que o grito mayday,
mayday denunciou que o avião havia sido atingido. Eu ouvia com nitidez suas
asas cortando o vento em direção ao solo e, quando ele estava perto do fim, fez
uma manobra de emergência e conseguiu subir ali, bem próximo da porta! O
som pareceu tão perto de mim que, quando ele aconteceu, eu me abaixei, pensando
que o avião ia destroçar a porta, atingindo a mim e ao curador.
Quando me abaixei para me desviar da suposta queda, pisei no meu cadarço,
que vivia desamarrado, e tropecei, caindo de bunda. O vento estrondoso de
uma nave que supostamente havia passado por cima de mim balançou minhas
roupas. Mas a porta continuava fechada e todas aquelas TVs ligadas aumentavam
seus volumes cada vez mais.
Vendo-me caído no chão e tentando pegar meu boné, que tinha saído da
minha cabeça quando o avião passara, o curador tirou aquela expressão séria do
rosto, começou a rir e ajudou-me a levantar.
Todas aquelas sensações haviam acontecido com a porta fechada. O que
teria dentro da casa rosa? Fiquei extremamente curioso, pois ela era pequena
para um dinossauro, um exército e uma briga de aeronaves. Mas abrir aquelas
portas duplas era uma coisa que eu não queria fazer. Disse o curador aos gritos:
– Ah, meu rapazinho, você é um de nós! Diohn não tem uma linha temporal
lógica, mas você é um de nossos antigos! – O som das TVs era tão alto que
metade das palavras que ele dizia eu não entendia e apenas supunha. Ele continuou:
– Venha, eu vou abrir a porta. Mas preste atenção: quando eu abrir, fique
em total silêncio. Não faça barulho nenhum, está me ouvindo? – O curador
ainda estava aos gritos para que eu o ouvisse.
Mais estranho que ele ter pedido para que eu fizesse silêncio naquele barulho
todo, só mesmo a chave que ele pegou para abrir a porta. Era uma chave
normal, como as chaves de um carro, mas o local onde seguramos tinha o formato
de uma aranha, e a sua escultura era formada por teias que terminavam
em cada uma das pontas da serra da chave.
[ 20 ]

[ RAUL TABAJARA ]
O curador girou a chave. A porta estava tremendo com todo o barulho que
havia dentro da casa. Quando ele ia abri-la, eu, apressado, me enchi de coragem
e a empurrei no centro, fazendo-a flanquear para dentro.
O que aconteceu quando abri a porta foi o total silêncio. Muito silêncio.
Todo o barulho havia ido embora como num passe de mágica.
O ranger das dobradiças foi o único som que ecoou para dentro da casa.
Fiquei parado de braços abertos como que não conseguindo acreditar que ali
não havia nada. Apenas percebia, com todos os meus sentidos, um grande vazio.
No interior da casa havia somente uma lâmpada azul, no formato de uma
meia-lua, que estava presa no centro do teto. Meus dois primeiros passos para dentro
daquele ambiente azulado e silencioso ecoaram. E eu espantei-me com o que vi.
Havia muitas camas. Em cada cama, uma pessoa dormia. A maioria crianças,
mas também havia adultos e adolescentes. O curador sorria e eu voltei a
atenção para aquelas camas onde todos dormiam com um sorriso no rosto.
O brilho azul da lâmpada de lua contornava cada uma delas. O mais mágico
daquela visão é que ninguém estava realmente lá. Quando eu fixava meus
olhos para ver uma pessoa em especial, conseguia ver, de forma azulada, todo o
seu quarto em volta. Elas estavam dormindo em suas próprias casas e a luz azul
trazia suas imagens-fantasma para dentro da casa rosa.
O curador olhou para mim e disse, agora em voz muito baixa:
– Veja, são todos como você. Como eu. São testadores. Testadores de sonhos.
Aqui é um dos locais onde todos os sonhos são avaliados antes de serem
enviados para as pessoas que dormem. E você é um de nós. Um Oenteph, um
testador de sonhos.
O curador olhou para um canto e eu o acompanhei. Em azul estava a projeção
do meu quarto e minha cama vazia, assim como muitas outras. Apesar de
a casa rosa ser pequena, as projeções que saíam da luz azul davam a impressão
de que milhares de quartos estavam lado a lado dentro daquele lugar. E então
entendi que cada um dos sons que eu ouvira do lado de fora da casa era um
sonho audível..
Prestando mais atenção nas paredes reais da casa rosa, vi um único quadro
em frente à porta. Nele havia uma pintura com uma casa de madeira bem rústica
no meio de uma praia ou um deserto. Acima do quadro estava escrito: “Este
é nosso mundo: Diohn, lar do que é sonho e de tudo o que sonha.”
– Estaremos esperando por você, sempre. Agora vá, sua professora está ali
embaixo, nos observando e te seguindo com os olhos desde que entramos no
jardim. Ela não vê a casa, apenas um jardim de rosas – disse o curador.
Eu corri para fora e, quando olhei para trás, vi o homem fechando a porta.
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[ O PEQUENO OENTEPH ]
Não pude deixar de olhar para o platô e conferir se a casa de madeira era a
mesma que estava no quadro. Era.
Corri para a fila do ônibus e lá fiquei esperando a professora fazer a contagem
das crianças. Ao final da contagem o curador chegou para se despedir de
todos. Quando ele estava próximo de mim, eu perguntei:
– Por que tenho medo da passagem?
– Por que nem tudo que é sonho é feliz ou traz o bem – respondeu o
curador.
Eu podia ver aquela chave estranha no bolso de sua camisa. Ele continuou a falar:
– Certa vez, em Diohn, um pequeno Oenthep convocou um exército para
lutar contra Leth. Ele era o lagarto devorador de mundos, que aos poucos destruía
a capacidade das pessoas de sonhar. Esse pequeno Oenteph não só comandou
um grande exercito como lutou contra o inimigo em sua estranha máquina
voadora. Essa história é uma lenda muito antiga e está escrita em um dos livros
do Casarão.
– Como poderia ser uma história antiga aquela que ouvi lá dentro? – perguntei
rapidamente ao curador. – Enquanto eu ouvia os sons atrás da porta eu
me lembrava dessa história. Foi isso que sonhei essa noite!
– O mundo dos sonhos é dividido em Diohn. Cada pessoa pode escolher
criar um mundo próprio ou viajar para um dos mundos já existentes. Esses
mundos oníricos flutuam em forma de bolha sobre o deserto. Uma pessoa normal
não percebe que está mudando de mundo. E nem consegue ver a aranha.
– A chave? – perguntei rapidamente.
– Não, a aranha real. A Grande Aranha. Ela protege os mundos como se
fossem seus ovos e tece belas linhas unindo-os por toda a imensidão do deserto
de Diohn. Passado e futuro estão ligados por uma teia, mas apenas alguns poucos
Oentephs são capazes de caminhar sobre ela e manter em ordem a linha
temporal – concluiu o curador.
Pois essa é a história, meu neto, a primeira delas. O tempo foi se passando,
eu fui crescendo. Depois de uns vinte anos foi fácil acreditar que tudo aquilo
não passou de outro sonho. Tinha até me esquecido dele. A escola, depois a
faculdade e depois o trabalho... todos me fizeram esquecer que um dia eu fui
um pequeno Oenteph. Acho que essa é a história que liga todas as outras que
você já escreveu... Bom, só agora, depois de velho, eu voltei a visitar Diohn
mais vezes, mas essas são histórias que, se você acreditar, um dia eu te conto.
[ 22 ]

1
296 páginas - 14 x 21 cm
120 páginas - 14 x 21 cm
O primeiro volume da coleção
apresenta 13 contos escritos por
Ana Cristina Rodrigues, Bruno
Cobbi, Camila Fernandes, Cristina
Lasaitis, Eric Novello, Jacques
Barcia, Leonardo Pezzella, Maria
Helena Bandeira, Osiris Reis,
Roberta Nunes, Romeu Martins,
M. D. Amado e Richard Diegues.
Abra a porta, quebre o paradigma!
O Protocolo
A nubis
PARA DI G M A S
Uma história que se inicia com dois
assassinatos no Museu de Arqueologia da USP
e arrasta o leitor até as escaldantes areias do
Egito. Terrorismo internacional, rituais de
magia negra, ciência e filosofia em um
turbulento caldeirão de ação, com um enredo
baseado em descobertas reais.
De William Goldoni, autor de O Grito da Esfinge
Um romance que pode ser saboreado de uma
bocada apenas, ou em várias partes, como se
fossem contos, dependendo do estômago do
leitor. No futuro apocalíptico apresentado na
obra não resta civilização e a fome predomina
sobre as demais necessidades humanas. A fé, a
esperança e piedade há muito abandonaram os
corações dos homens. Mas sempre restará vida.
E onde restar vida, haverá Fome.
De Tibor Moricz, autor de Síndrome de Cérbero
128 páginas - 12 x 18 cm
Nas melhores livrarias ou pelo site
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FOME