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INSPIRAÇÃO<br />
Lucélia Rodrigues<br />
os pais ou não antes de chegar ao meu apartamento com uma<br />
mochila de lona preta três dias depois de nos conhecermos.<br />
Devia ter lhe dito: olhe querida, nos damos muito bem em<br />
muitos sentidos, mas essa coisa de morar juntos é um pouco<br />
demais. Pensei em dizer, mas perdia as palavras sempre que ela<br />
me encarava com aqueles olhos zombeteiros cheios de lápis preto.<br />
Às vezes me sentia um idiota.<br />
— Vamos sair? — não convidou, bufou irritada levantando da<br />
cadeira que rodopiou e ameaçou cair tamanha a brusquidão do<br />
movimento.<br />
— Você pode ir se quiser. — Disse — Tenho que terminar este<br />
capítulo.<br />
A verdade é que, desde que ela me interrompeu com seu<br />
odioso chiclete cor de rosa, tinha parado de trabalhar. Abri outro<br />
documento, minhas anotações pessoais, e começei a escrever<br />
obsessivamente o que estava pensando, isto é, Leila. Como me<br />
livrar de Leila.<br />
— E eu vou fazer o quê sozinha? — ela tornou — Essa cidade é<br />
o c... do mundo.<br />
— Deveria ter ficado em casa. — Falei fingindo concentração<br />
na página do Word, metade preenchida, mas nem de longe sobre<br />
meus personagens fictícios.<br />
Queria irritá-la só um pouquinho, como ela me irritava, mas<br />
sempre dava errado. Leila me olhou como se eu fosse um inseto<br />
estranho e não disse nada. Afinal, eu a convidei não foi assim?<br />
Ela andou e as tábuas do velho casarão rangiram como se<br />
reclamassem. “Até as tábuas reclamam de você, querida”.<br />
— Pegue o carro — sugiri — há um barzinho um quilômetro<br />
daqui, é melhor do que ficar aqui pintando as unhas de roxo e<br />
ouvindo Iron Maiden.<br />
Na verdade, não queria ficar sozinho, mas bastava-me saber<br />
que ela estava na casa, não à minha frente. Leila pegou as chaves<br />
do jipe e me deu as costas sem mais uma palavra.<br />
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