Querido John - Le Livros

Dear John Nicholas Sparks
cozinharia pra mim. "Certo," ele finalmente adicionou.
"Como você quer sua carne?"
"Média," ele disse. Continuou em pé perto da porta de vidro corrediça.
"Parece que você não tem usado a churrasqueira desde que eu fui embora," eu disse.
"Mas você deveria. Não há nada melhor do que um bife grelhado. Minha boca estava se
enchendo de água durante todo o caminho pra casa."
"Vou trocar de roupa."
"As carnes estarão prontas em dez minutos."
Quando ele saiu, eu voltei á cozinha, peguei as batatas e a tigela de salada - junto com o
tempero, a manteiga e o molho para carnes-e os coloquei na mesa. Ouvi a porta do terraço se
abrir e meu pai apareceu carregando dois copos de leite, parecendo um turista de um
cruzeiro. Ele vestia bermuda, meias pretas, tênis e uma camiseta florida havaiana. Suas
pernas eram dolorosamente brancas, como se ele não vestisse bermuda há anos. Se é que ele
já tinha vestido alguma vez. Pensando bem, acho que eu nunca tinha visto ele de bermuda.
Dei o melhor de mim pra fingir que ele parecia normal.
"Na hora certa," eu disse, voltando para a churrasqueira. Enchi os dois pratos com carne
e coloquei um na frente dele.
"Obrigado," ele disse.
"Não há de que."
Ele colocou salada no seu prato e polvilhou o tempero, depois desenrolou sua batata.
Colocou manteiga, depois molho de carne, fazendo uma pequena poça. Normal e esperado, a