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Flávia Muniz O Hóspede
elaborara aquela manhã.
— Oi, Toni. Pensei que ainda
estivesse em férias.
— Ainda estou, para sua informação.
Apenas resolvi fazer uma
visita. Achei que estivesse com
saudades.
PG sorriu, agradecido. Toni
era seu companheiro de investigações
há cinco longos anos e nada
mais reconfortante tê-lo por perto,
ainda que fosse por pouco tempo.
— O que pretende fazer? —
disse Toni, após ler as anotações
recentes sobre os
casos de homicídio.
— Não sei...
ainda. Estou à
procura de um motivo.
Algum aspecto que tenha me
escapado pelos dedos da mão.
Outro ponto de vista que esclareça
a questão.
— Conte-me o que já fez. —
pediu Toni, sentando-se diante
dele.
— Todo o procedimento
normal. Conversei com as famílias
e amigos das vítimas e dos assassinos,
— Alguma informação inusitada?
— Nada de especial. Sentiramse
tão chocados quanto qualquer
pessoa, ao descobrir que o
simpático velhinho que morava ao
lado era o famigerado estuprador
da lua cheia.
— Os novos criminosos tinham
antecedentes?
— Negativo. Eram espécie comum,
comportavam-se de modo
civilizado. Falei com o psiquiatra
e o médico-legista. Ambos passaram
a ideia de que essas pessoas
eram doentes e não sabiam.
— Então está resolvido! —
concluiu Toni, com um sorriso.
— Como assim, meu caro?
Resolvido!?
— Doentes, doidinhos da Silva.
Pronto! Não perca seu tempo
precioso.
PG olhou-o, espantado.
— Como pode se convencer
tão facilmente? — perguntou,
injuriado. — Só porque algo acontece
repetidamente, não quer dizer
que seja certo ou normal. Não
Atendia às famílias necessitadas, distribuía
alimentos e também mantinha uma escola
primária para ensinar analfabetos.
compreender os motivos porque
algo acontece, não quer dizer que
não existam motivos. Sei que há
qualquer coisa incomum em tudo
isso. Não percebe os sinais?
— Algo incomum, você diz...
estranho? Para mim a violência
não é estranha. Convivo com ela
diariamente. Acordo ouvindo
seu grito de triunfo nas sirenes
dos carros-patrulha, nos toques
de telefone, durmo ao som dos
disparos, com a canção de ninar
dos noticiários da TV. A violência
é um mar, PG, você sabe disso.
Estamos mergulhados nele. Todos
nós.
PG calou-se, pensativo.
— Todas essas pessoas que se
tornaram criminosas eram pessoas
comuns, como você e eu. Trabalhavam,
comiam, faziam sexo, iam
ao cinema...
— Pois se um dia você sair por
aí esfaqueando mocinhas indefesas,
terei o maior prazer em meter
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uma bala em sua cabeça, companheiro.
— disse Toni, friamente.
— Esse é o problema, meu
caro. — respondeu PG, com expressão
sombria.
— Sabe o que minha sempre
mãe dizia? — comentou Toni,
após abocanhar um chocolate que
dava sopa na mesa do amigo.
— O que ela dizia?
— Siga a sua intuição, filho.
— e sorriu, mostrando os dentes
sujos. — Era isso o que dizia.
— Já acabou? — disse PG,
levantando-se. -
Então, vamos nessa.
— Pra onde?
— Seguir
minha intuição.
6
A igreja em que o finado padre
Bóris ministrava seu trabalho
ficava em um bairro residencial de
classe média. Era de arquitetura
simples e imponente e sobrevivia
à custa de donativos da associação
dos moradores do bairro. Atendia
às famílias necessitadas, distribuía
alimentos e também mantinha
uma escola primária para ensinar
analfabetos.
— O padre Mendes irá recebêlos
agora. — disse a jovem atendente.
Seguiram por uma estreita
passagem, um corredor sombrio
no interior da capela, até uma
pequena sala onde havia um
homem. Estava sentado numa
poltrona, e trazia uma Bíblia nas
mãos ossudas.
— Boa tarde, padre Mendes...
Meu nome é PG e este é meu co-