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descobri-lo. Um simples riso de uma criança ou uma lágrima displicente era
o desvendar. Uma gota de chuva caída dos céus, à complexidade daquilo que as
pessoas não entendiam nas crianças, também era um descobrir e um desvendar
de alguma magnífica e coisa de pureza e simplecidade.
O descobrir era algo mágico. Ao amar as pequenas criaturas, como
pensava o autor, me fazia pensar que amá-las estivesse me introduzindo,
também, naquele mundo do mais lindo simples desejo de ser amado, e que essa
minha espontaneidade, essa minha plenitude de vida, embora até então
escondida, fosse às próprias características do amor. Aquele descobrir de
sentimentos em amá-las, me levaria fatalmente, àquela delícia do seu mais lindo
simples, de sua espontaneidade, de sua plenitude de vida, que ninguém jamais
ousara descobrir em mim, e que meus “porquês” indeferiam em relação aos
outros. E desta mesma forma, ainda meio alheado, eu pensava: Eu quero
desvendar-me, eu quero desvendá-lo, talvez tivesse medo do meu ser criança,
mas não devia tê-lo para os outros.
Da minha introspecção, quando parecida com o personagem de Magnólia,
às voltas com Tomé, quando os seus besouros revoavam seu espírito. (Do Livro
Magnólia de Márcia Tiburi - Ed. Bertrand Brasil). Minha noção criança era
menor que minha própria infância. Estas imaginações tão inerentes ao meu eu
menino eram também as do personagem, e não eram contrassensuais, embora
pensasse que nunca as tivera tido. Mas, havia algo pesado no meu sentimento
que, de certo modo, não queria ser Henrique, o eu Henrique era tão sofrível e
desprezível para mim, Henrique parecia-me um ego desvairado que eu queria
matar, sem matá-lo, sem lembrá-lo, no fundo eu não queria ser eu...
Lembrava-me, de vez em quando e vagamente, de algumas atitudes
místicas de meu pai: pessoas lhe atribuíam curas e profecias. Ele predizia algo
que aconteceria com estas pessoas ou com seus parentes e estes o procuravam,
mas não teve sequer uma previsão em relação à sua vida ou à própria morte. Eu
não entendia isso, pensava que se fato fosse possível, ele teria feito algo para
nunca me deixar.
A morte é sempre uma surpresa concreta na vida. Chegou para meus
olhos, vestida de preto, com aquela capa negra, com aquela foice implacável,
retiradas de algum conto que ouvi contar, enquanto ouvia escondido atrás de
alguma moita nas minhas peraltices. A morte viera para meu velho pai logo após
eu ter completado meus cinco anos, ele sucumbiu obediente, teve que a