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O amor... Qual seria este amor - pus-me a pensar longamente - que
simples poderia ser, quais seriam as referências do livro... Eu não compreendia
bem, mas o amor que pressentia sentir, mesmo sem saber, me guiava na leitura, e
certamente por conta daquela frase: “O amor desvenda o simples”, fui
conduzido na viagem da história ali contada.
Fui descobrindo, com ele, a simplicidade das grandiosidades e o porquê
da beleza ser simples, entendi justamente que era no conhecimento que tudo
residia: quanto mais se sabia, mais se desvendava o complexo mundo da
simplicidade, tornando-o visual, tocável, possível. Pensei no sol e como luzia,
como nos fazia parecer o sol, tão simples, tão simples... - repeti - Mas o simples
do sol era de uma profundidade imensa... E daí a complexidade do simples. Eu
não tinha consciência, mas estava ali me dando conta de quão magnífico é a
sabedoria.
Era em seu profundo que eu sentia, ou que me fazia sentir, o simples
aflorando para mim, como uma flor desabrocha naturalmente, sem saber direito
a definição, era o simples do puro, um algo de alma que me sensibilizava, que me
direcionava em busca de páginas, capas, sonhos, cores e mundos inatingíveis por
minha condição social. Estaria algum anjo aposto, para atender as crianças, que
poderia se tornar leitor e autor, e que por alguma razão me escolhera naquele
dia, como uma chance dada por algum anjo assim... Não sabia!
O que era condição social se tudo de mim estava dentro de mim, eu sabia de
minhas percepções, embora eu não as identificasse de forma, pragmáticas. Mas,
o destino me quisera, afinal, presentear; dar-me algo de seu para se exibir a mim
e assim massagear meu ego machucado. Para mim, aquilo era uma mutação
grandiosa, transformava-me em um galante cavalheiro, refugiado nas
entrelinhas de minha vida real. Eu sentia de alguma forma que precisava viver
um sonho bonito, emocionante, curioso. Sentia-me uma pessoa que agora podia
definir coisas, então pensei que pelo fato do livro não ter nome, eu o poderia
chamá-lo de “uma história sem nome”. O autor, fosse qual José fosse, não