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amor? – Deixe-me viver, deixe-me viver! – Arrependei e aceitai - teria
ouvido ou lido, e agora lhe ressurgiam como um tilintar de sino na cabeça, era
um som, eram palavras, era algo explicável, inexplicável... Vozes do além, das
montanhas, das relvas, das árvores... De onde eram as vozes!
Tinha tantas penas coloridas, aquele bicho; e as asas eram longas, suas
cores eram vivas, e o vento chiava nelas, os raios de sol tremeluziam tornando-as
multicores como espelhos coloridos, que ele ao ver, enquanto caía como se fosse
uma
pluma de paina, imediatamente também se arrependia do que acabara de fazer,
surgia dentro dele aquela angústia de quem devia ter consultado todas as
possibilidades dentro da alma ou, de quem não soubesse de mais nenhuma
possibilidade, mas ainda que tardiamente, ele se arrependia. Ao contemplá-lo, ou
seja, ao perceber aquele lindo animal surgindo, se aproximando... Esquecera da
vida, e até de sua possível morte. Era indubitável sua incerteza, não tinha mais
nenhum caminho certo, tudo virara-lhe incógnita, era o findar absoluto da
esperança na sua mais concreta literalidade. Com a morte da esperança da
morte, incrível, ele renascia para a vida!
Embora, tanto para viver como para morrer, aparentemente, já fosse
tarde demais... Tudo poderia ter volta, e ainda que certamente, não mais
houvesse dentro de si o mais remoto resquício de sobrevivência, mas afinal o que
são milagres, se não incógnitas vertentes do nada, quantas vezes haveria de ouvir
dizer: - para Deus, nada é impossível! Afinal os impossíveis, somente o são,
enquanto não realizáveis. Contudo, por incrível que poderia parecer, sentia um
regozijo pleno, uma calma de silêncio, entremeados com aquelas vozes, um
dulçor na alma, que realmente o lirismo vivo do instante o fizera abandonar todo
o medo, completamente todo o seu medo... Eram tão lindas as penas do animal.
Jamais José André havia visto ou, imaginado ver, em toda sua vida um
pássaro tão grande, (ou seria uma ave?) e também tão bonito, não importava, –
lembro-me de sua vida ali contada, naquelas páginas de meu livro achado, e
reflito que aquele gigante também não tinha um livro para ler, seus pés não eram
belos, eram cascudos e feios, também não tinha uns sapatos para esconder a
feiura de seus pés, e os homens ainda atiravam nas espécies dele, matando-os
para comer ou apenas por esporte. Contudo, ele, ainda assim, não pulava de um
precipício para dar cabo da própria existência, senão, absolutamente, por
obediência àquele mistério. Viver e se dar à vida; era sim sua simples meta de