Peixe Morto

31 de dezembro, 1865
Faz hoje uma semana que chove quase sem parar. É
exasperante não poder trabalhar e ter de passar os dias olhando
para o tempo fechado. No dia de Natal a chuva deu uma
trégua, para em seguida voltar em torrentes, despejando sobre
a terra verdadeiros dilúvios quentes que, não conseguindo
amainar o calor, fazem subir uma umidade insuportável durante
os poucos momentos em que não chove. Para piorar
as coisas, nesses mesmos momentos de ligeira calma, um
verdadeiro inferno de piuns, pernilongos e muriçocas de
todas as espécies faz da existência por aqui um suplício. Só
agora entendi a expressão local que designa o ato de ficar à
toa como “matar mosquitos”. Não há amor à ciência que
resista. Se nos cobrimos, para evitar as picadas, o calor nos
entontece. Se buscamos o ar, somos carregados pelos insetos.
Melhor a chuva, que ao menos dispersa os algozes.
Há mais de mês que não escrevia nesse diário, usando
todo o tempo para as anotações relativas ao trabalho de preparação
das peles. Mas aqui volto, em busca de um consolo
para essa inércia forçada. Desde o Natal que meus auxiliares
não voltaram da Lagoa Santa para o Ribeirão da Mata,
retidos pelo álcool e pelos desregramentos que se seguem
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