Peixe Morto

elegância toda especial, como você talvez tenha notado lá
na minha galeria.
– Como não notar um Castagneto, quando as galerias
todas expõem rabiscos? – Disse eu, enfatizando a palavra
todas, por pura maldade.
– Aliás, vi no seu livro algumas lindas reproduções de
aquarelas de ilustração científica. Como se chama mesmo
o ilustrador?
– Meus caros – interveio Elisa –, aquele livro lindo
pode ficar para daqui a pouco.
Gentilmente, encheu nossas taças e nos serviu da salada
que acabara de chegar.
– Um brinde aos peixes e às aquarelas! – Disse ela, em
tom de trégua no jogo de enganos.
A fome e a boa comida calaram por algum tempo a
conversa. Entre aprovações ao tempero e goles de vinho,
findamos logo o almoço. Depois do café, seguido da cigarrilha
fumada pelo Filogoni – não podia faltar essa nota
pernóstica naquele tipinho asqueroso –, fomos ver a exposição.
Diante de uma luxuriante Serra da Mantiqueira, feita
em aguadas de intenso verde, com incontáveis variantes
de tom, Filogoni voltou à pergunta:
– Como se chama mesmo o aquarelista lá do século
XIX?
– Quem? Ah, o que eu mostro no livro?
– Sim, esse mesmo. Como é o nome dele?
Elisa circulava entre as aquarelas como um peixe dentro
d’água, deslizando sinuosa pelo mármore e pelo alabastro
do salão. Via-se que estava alheada a tudo e a todos. Não
via o chão, nem as paredes, nem mesmo as telas, muito
menos o meu olhar sobre as suas pernas, as minhas narinas
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