Peixe Morto

momento, a sensação de que eles já esperavam aquele
encontro fortuito.
Seria ele seu confidente de escapadas conjugais? Que
fosse seu amante parecia uma hipótese absolutamente
improvável. O burburinho do bairro já levantara a ficha
do marchand, e a sua figura só fazia corroborar a imagem
que circulava em todas as rodas, das conversas nas quadras
do Iate Tênis Clube até as butiques da Rua Dias Bicalho,
passando pelas filas de caixa no supermercado do bairro e
pelos salões de novos ricos no bairro Bandeirantes. Jacó
Filogoni era psicanalista sem formação médica, tirado a
sefardita e cristão-novo. Pedante, livresco e pernóstico,
mas com inegável gosto para a arte. Miúdo, de cabeça
grande e tronco maior do que as pernas, aquele branquelo
de olhos castanhos esbugalhados usava óculos de aros
azuis, tinha voz fanhosa e pausada. A calvície avançada
era coberta no topo da cabeça pelos fios laterais de um
cabelo crespo, ruivado e ralo, esticado à base de cremes e
repuxado para o centro da calva. Devia ter uns cinqüenta
e cinco anos, talvez mais, lutando para parecer menos.
Cuidadoso com o vestuário, fazia o tipo desleixado chique.
Ex-casado, sem filhos, havia em volta dele o rumor
de um caso amoroso com um comerciante do Mercado
Central, Wellerson, um rapaz bem mais jovem do que
ele e dono de um restaurante muito freqüentado. “Amigo
leal dos seus poucos amigos e língua viperina para o
resto do mundo”, era o que diziam dele as más línguas.
Morava e atendia na Serra, “único bairro decente nesta
cidade sem espírito”, como costumava repetir, em irônica
afronta aos clientes da galeria. Mas, se assim era, que fazia
ele na Lagoa, antípoda geográfico e espiritual do bairro
ao sul da cidade?
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