Peixe Morto

Nunca lhe perguntei a idade. Não só por delicadeza, mas
porque esse mistério era parte da sua sedução. Ela tinha
plena consciência daquela duplicidade e abusava das personagens.
Às vezes parecia uma adolescente em dia de
chuva, chorando baixinho na hora de gozar, pedindo
para comer só o seu rabo, como se guardasse a suposta
virgindade para um noivo de subúrbio. De hora para outra
virava uma máquina de gozo, revezando o pau entre a
boceta e a boca, rindo desbragadamente a cada explosão
dos nervos, a cada jorro em suas entranhas, dona absoluta
dos próprios desejos.
– Professor, eu queria tirar uma dúvida.
Lá vinha a figura indefectível do chato. Elisa se virou
para não gargalhar com o meu desconcerto diante da situação.
Será que esse idiota não via que eu estava ali prestes
a começar uma história com a dona da boca mais bonita
da cidade? Comecei a jogar com pressa os papéis dentro
da pasta, para me livrar do chato antes que ela se fosse,
mas ele já se dirigira ao quadro-negro, tomara do giz e se
preparava para me dar uma aula qualquer, do alto do seu
pernosticismo de militante de esquerda.
Em menos de um minuto ele reduziu a história do
Brasil ao refrão de sempre: falar mal dos americanos.
Claro que era de propósito. Corria pela escola uma fama
de que eu voltara do doutorado totalmente americanizado.
Um verdadeiro horror, em meio àquela fábrica
de militantes. Nada como infernizar a minha vida com
proselitismo esquerdista.
Pelo canto do olho, vi Elisa saindo pela porta – a
bunda suspensa na saia, em justa medida de insinuação e
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