A Fantástica Literatura Queer - Vermelho - Tarja Editorial

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– O que você tava fazendo numa igreja? – indagou
Morgana com espanto, parando o último pedaço de sanduíche
no meio do caminho. – E logo na mais reacionária delas.
– Tentando descobrir que fim levou o pobre menino
translienígena que uma daquelas freiras malucas sequestrou.
Eu estava indo bisbilhotar as instalações da Irmandade, através
de uma passagem do criptoaçougue, mas um velho gordo
ensandecido e fedendo a gordura de Chupacabra me viu
e tentou me matar. Nem lembro direito por onde passei,
porque eu saí correndo e tive uma puta sorte quando me
deparei com aquelas seringas de zumbificante numa sala de
evisceração.
– Sequestrado, é? Hum... Sabe, ninguém comenta, mas
se formos contar, esse deve ser o décimo translienígena desaparecido
só essa semana aqui na cidade – falou Morgana
terminando de comer o pombúrguer e desviando o olhar
para as mesas vizinhas, onde alguns a olhavam de esguelha e
cochichavam animados.
Pedaços retalhados de conversas sobressaíam-se acidentalmente.
Elogios e críticas recheadas de ódio sobre Morgana
e sua língua sem filtro. Uns reuniam uma sequência vazia de
palavras bonitas para tentar desacreditar as denúncias claras e
diretas que ela fazia, enquanto outros apenas diziam que ela
tava mais gostosa do que na época das Gungirls. Quem a idolatrava
era de maneira torta e, por vezes, violenta. A ex-cantora
divertia-se com o frenesi que causava e se alimentava das
reações absurdas das pessoas para encorpar suas gargalhadas.
– É, eu andei falando com alguns ativistas no Roulette
– disse Amadahy, fechando a expressão. – A situação tá
feia, as crianças não saem mais nas ruas sozinhas. E quando
podem, contratam animorfos como seguranças. Agora