Marcus Tulius Franco Morais O FASCÍNIO DA FILICIDA - PGET ...

MEDEA.
Zurück bleibt harrend, was im Hause diente.
Ihr wollt ein Wort von mir. Ein Schicksal
sollt ihr haben. Versinken soll
mit euch bis auf den Grund des Meeres
und tausend Klafter tiefer noch das Haus.
DIE SKLAVEN.
Weh, welch ein Spruch! Womit
verdienten wir, Herrin, womit
verdienten wir uns bittren Tod?
MEDEA.
Dumm seid ihr! Ist sterben doch leicht,
schwerer zu leben. – Auf denn zur Fahrt,
zu lange schon weilten wir. Anzieht die Last!
Wagen, Pferde, Medea verschwinden. Alle Tore der
Halle schlagen zu. Es finstert.
DIE SKLAVEN.
Weh uns, zu Hilfe! Nacht wird. Weh uns!
Zu Hilfe, Nacht wird! Weh uns, zu Hilfe!
Nacht wird.
DER KNABENFÜHRER.
Umsonst Geschrei. Der Boden schon
grollt schwankend.
AMME.
Die ältste Dienerin,
die dich gesäugt, am Grab schon stehend,
verstossen wird sie.
DIE SKLAVEN.
Weh uns, weh uns!
Das Feste wankt.
EIN DIENER.
Will keiner kämpfen?
DIE SKLAVEN.
Der Donner unter unsern Füssen.
Was sind vorm Donner Arme, was
unsre Sehnen, was der Brüste
brache Wünsche nach Empörung?
DER KNABE.
Ich fürchte mich, seh nichts, hör Stimmen nur.
DER BLINDE BOTE.
Das Gnadenbrot wird reichlich für dich sein!
Die enge Nacht nicht mir nur, euch auch.
So schmeckt die Blindheit. Nacht. Wie Schwefel;
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