Marcus Tulius Franco Morais O FASCÍNIO DA FILICIDA - PGET ...

und deine Stimme nur der Wind,
und wäre leer vor mir, was vorgibt voll
zu sein, ich müsste mich doch niedersetzen.
Und spräch mich niemand an, ich müsst
mir selber vorerzählen. Ich habe Schmerzen,
kaum ertrag ich sie. Mir ist‟s, als weinte ich,
doch Dunkelheit weissagt mir: Blut sei‟s, das
mir warm entlang die Wangen rinnt.
Die Welt hat sich vor meinem Blick verwandelt.
Was Licht benannt wird, Dunkelheit heisst‟s nun.
Und Schmerz ist, was der Gegner Freude nennt.
Vertauscht ist alles. Kurzer Satz.
Ich aber winde mich halb schwindlig.
Wer sicher ist, geniesst an allem.
Das nenn ich Aberwitz. Und wie‟s
die Götter heissen, weiss ich nicht.
Die Herrscher nennen es Gefühl
der Machtgewalt. Sie haben‟s gut.
Der Arme trägt, geniesst er es in Quäntchen,
ein unbefriedigtes Gewissen.
Ich muss mich setzen –
MEDEA.
Knabe, hierher
führt der Weg. –
Medea, Bote, Knabe ab.
DER KNABENFÜHRER.
Die Götter haben
den Fall dieses Hauses beschlossen. Grün
brennt die Flamme, in vier Teile gespalten
das Feuer des heiligen Herdes. –
Die beiden Knaben kommen.
DER ÄLTERE KNABE.
Mir ist geschehn wie einem Kloben Holz,
den scharfes Beil zerspaltet. So schlitzt
man Bäuche auf Gemarterten,
die angeseilt, wehrlos ertragen
den Untergang, bis man ihr Herz
ausreisst mit groben Händen, wütend.
DER JÜNGERE KNABE.
Dein Atem bebt. Du stehst wie Schilf am Bach,
das raschelt, weil es was verbirgt.
DER ÄLTERE KNABE.
Würdst aufschrein du, wenn ich mit deinem Blut
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