Marcus Tulius Franco Morais O FASCÍNIO DA FILICIDA - PGET ...

Sie sieht das Land nicht, schöpft zur Nachtzeit kaum
die kühle Luft, in sternenlicht gebadet.
Ein blakend Feuer dampft in ihrer Halle
vor dem sie hockt und dem sie alles weiht,
was noch als Wunsch verdüstert in ihr quellt.
Es ist der Spiegel dieser Welt, in den
sie schaut, der schwanke, schwelende.
Unfreundlich ist sie gegen alle,
die sich ihr nahen. Sie bietet Gruss nicht,
Antwort nicht einmal auf Dringliches.
Die Speise ist ihr lästig und der Trank.
Den ältren Sohn verachtet sie,
den jüngren jat sie gegen mich verhetzt.
Wahnsinnig halb ist schon das Kind.
Ich dank dem milden Gott, der jetzt
das Mittel sendet, das ihn au seiner
Hexenküche locken wird und leiten
zu der Liebe milderen Gefilden.
Ich wagt es nicht, ich selbst, in ihrem
Traum sie zu berühren. Jetzt
fällt‟s auf mich, das ich‟s nicht tat.
Rechtfertigung von mir verlangt sie.
AMME.
Du hast sie, Herr, selbst reden hören.
Ich brauche nicht mehr Zwischenträgerin –
ein böses Amt – zu sein. Wird falsch
doch sicherlich ein jedes, was
ich vorzutragen mich bemühen würde.
Doch dass du niedrig von der Herrin denkst
und ungerecht, mag ich nicht leiden.
Befremden tut‟s mich doppelt da
doch eben du Labsal der Pein,
die sie erdultete, bereitet hast.
Wahr ist es, dass Medea traurig
hinlebt seit einem halben Mond.
Nicht ungewöhnlich ist an ihr die Trübsal,
wächst doch seit sieben Jahren schon in ihr
ein grosser Schatten, der gelb von Farbe ist,
wie manche sagen. Ich aber glaube:
rot, denn oft wenn unsre Herrin
in wilde Krämpfe fällt, des Bruders
Geist beschwört, ihn aus dem Hades
zerrt, sich küssen lässt von ihm,
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