Profª Drª Regina Maria Przybycien - ICHS/UFOP

A condição de estrangeiro
Regina Przybycien ∗
Creio ser necessário, primeiramente, esclarecer os significados de estrangeiro
que permeiam minhas reflexões.
O Dicionário Houaiss da língua portuguesa traz as seguintes definições para
estrangeiro:1. que ou o que é de outro país, que ou o que é proveniente , característico
de outra nação [...]. 2. Fig.p.us. que ou o que não pertence ou se considera como não
pertencente a uma região, classe ou meio; forasteiro, ádvena. 3. Indivíduo de
nacionalidade diversa daquela do país onde se encontra ou vive. 4. O conjunto dos
países em geral, excetuando-se aquele em que se nasce. [...] 5. Infrm. Idioma diferente
daquele que se está considerando, idioma não vernáculo, idioma de outra nação [...]
Etm. fr. étranger (sXIV) ‘id’, de étrange (estrange sXII), do lat. extraněus, -a,-um “o que
é de fora’ de extra ‘fora’; ver estrangeir.
Estrangeir – el. comp.antepositivo, do fr.ant. estranger – atual étranger – ‘aquele que
não é do país’; este de estrange – atual étrange – ‘estrangeiro, fora do comum,
extraordinário’ (< lat. cl. extranĕus,-a,-um ‘de fora, que não pertence à família, ao país,
etc. < adv.prep. extra ‘na parte de fora, externamente, além de, etc.’ 1
Das diversas acepções de estrangeiro acima citadas, interessam-me sobretudo as
duas primeiras: 1) o indivíduo procedente de outro país e 2) o que não pertence ou se
considera como não pertencente a uma região, classe, ou meio. Desejo também resgatar
o sentido latino de extranĕus: ‘de fora, que não pertence à família ou ao país’.
A palavra extranĕus tinha o sentido tanto de ‘estrangeiro’ quanto de ‘estranho’. São
esses dois sentidos que se encontram imbricados neste trabalho.
Definir o estrangeiro como alguém “de fora” implica definir quem é de “dentro”,
o que complica de saída toda tentativa de conceitualização. O sentido de estrangeiro
como estranho, como alguém que não está em casa, por sua vez, talvez seja demasiado
amplo porque podem haver inúmeras formas de não pertencimento. Correndo o risco de
uma enorme imprecisão no emprego da palavra, vou falar de diversas situações de
estrangeiridade.
∗ Professora sênior do Curso de Pós-Graduação em Letras da Universidade Federal do Paraná e
Professora visitante da Universidade Jagiellônica de Cracóvia, Polônia.
1 Dicionário Houaiss da língua portuguesa, 1ª. ed. Rio de Janeiro: Objetiva, 2001, p.1261.
1

Os antropólogos costumavam começar seus livros com uma narrativa que
contava sua chegada ao local da sua pesquisa e seu primeiro encontro com os nativos.
As narrativas de chegada revelam o estranhamento do recém-chegado frente à cultura
com a qual se depara, cultura para a qual ele é um outsider, um estrangeiro. Um
exemplo clássico está na introdução à obra Os argonautas do Pacífico Ocidental de
Bronislau Malinowski, na qual o autor confessa sua frustração, ao chegar à Nova Guiné,
pela dificuldade de se comunicar com os nativos. 2
Ao modo dos antropólogos, gostaria de começar estas reflexões com uma
narrativa de chegada: a minha chegada a Mariana e ao ICHS lá se vão vinte e tantos
anos. A marca mais visível da minha estrangeiridade está num sobrenome que, para os
brasileiros, é impossível pronunciar. O seguinte diálogo se repete indefinidamente na
minha vida:
− Nome?
− Regina.
− Regina de quê?
− Vou soletrar: P-R-Z-Y-B-Y-C-I-E-N
− Como é que se pronuncia isso?
− Pchebêchien.
− Como???
No sul do Brasil meu sobrenome pelo menos compete com outros tantos esquisitos
(Przybylowski, Blaszczyk, Hrechorowicz, Heisenhoffen) que abundam na lista
telefônica. Em Mariana, ele só competia com o de minha colega Ida Lewkowicz, que foi
professora de história no ICHS durante um breve período de tempo.
Minhas primeiras incursões por Ouro Preto me conscientizaram de minha
estrangeiridade. Para os que atraem os turistas para as lojas, eu deveria ser abordada em
inglês: “Precious stones? Want to buy precious stones?” Outros falavam comigo em
português, mas num tom alto e pausado, pronunciando bem as palavras, porque as
pessoas têm a estranha noção de que assim o estrangeiro os entende.
Um dia, diante da insistência de um menino em me mostrar uma igreja, respondi
impaciente que não precisava de guia, que eu era de Mariana.
− É nada, dona!
− Sou sim!
2 MALINOWSKI, Bronislaw. The argonauts of Western Pacific. London: Routledge, 2002.
2

− De que família?
− Da família Przybycien.
− Tá me gozando!
No ICHS não faltaram estranhamentos. Percebi logo que meus alunos e eu
tínhamos diferentes concepções de tempo a respeito do horário de início da aula. Além
disso, eu era a professora inflexível, que insistia, por exemplo, em falar inglês na aula
até o momento quando alguns olhares catatônicos me indicavam que era hora de parar e
resumir o que havia sido dito em português.
A familiaridade com que todos se tratavam era um choque: intimidade com
estranhos? Apelidos carinhosos ou caricatos? O brasileiro cordial não funcionava da
mesma maneira no lugar de onde eu vinha. Enfim, eu era uma estrangeira que precisava
aprender a língua nativa. Tive alguns anos para fazê-lo.
Não se passa incólume pelos lugares que habitamos. As pessoas que
encontramos nos modificam e os sons, cores, cheiros, sabores do lugar permanecem na
memória, colam na gente como uma segunda pele invisível. Minas, Mariana, o ICHS
não são apenas um episódio do meu passado, uma parte da minha história, mas vivem
no meu presente. Grudaram em mim e fazem parte do que sou.
Em Mariana começou meu interesse pelas diversas formas de alteridade, que
tem norteado minhas pesquisas desde então. Nossos objetos de estudo, mesmo quando
aparentemente distanciados, dizem muito sobre nós mesmos. Os temas que escolhemos,
ainda que de forma inconsciente, têm a ver com nossa história.
Ao iniciar meu doutorado na UFMG, escolhi como tema a poeta norte-
americana Elizabeth Bishop, que vivera em Ouro Preto. Não foi a sua poesia que
primeiro me atraiu e sim o fato dela ser estrangeira. A circunstância de ser uma poeta
era uma vantagem, já que o artista possui um olhar diferente, uma sensibilidade especial
para captar a alteridade e representá-la artisticamente. Interessou-me o que ela tinha a
dizer sobre Minas, sobre o Brasil.
O seu interesse por Minas começou logo após sua chegada ao Brasil, em 1951,
quando Manuel Bandeira lhe recomendou a leitura do livro Minha vida de menina, de
Helena Morley (pseudônimo de Alice Brant) para que ela pudesse praticar português.
Bishop o leu e ficou tão fascinada que resolveu traduzi-lo para o inglês. A obra é o
diário de uma adolescente em Diamantina, nos anos 1893 a 1895. As descrições da vida
interiorana no diário são muito vívidas, cheias de episódios pitorescos. Como Bishop
3

não acreditava em viagens puramente textuais, viajou até Diamantina para percorrer os
caminhos trilhados por Helena Morley sessenta anos antes. A tradução conta com uma
introdução de mais de quarenta páginas, na qual além das descrições intensamente
poéticas de Diamantina, Bishop realiza um trabalho que podemos chamar de
etnográfico, registrando hábitos e costumes, à maneira da literatura dos viajantes.
A descoberta de Ouro Preto veio depois, no final dos anos cinquenta, quando ela
morava em Petrópolis. Nos primeiros anos da década de sessenta voltou várias vezes,
ficando hospedada na casa de Lilli Correia de Araújo e no Pouso do Chico Rey, até que
em 1965 comprou uma casa em ruínas na Rua Conselheiro Quintiliano, encarregando
Lilli de restaurá-la. Viveu pouco tempo na casa, de 1969 a 1971.
Uma poeta americana em Ouro Preto nos anos sessenta! Que estranhamentos e
desencontros aconteceram entre ela e os ouropretanos podemos verificar na sua
correspondência: uma história de incompreensões e sofrimento, muita loucura, muito
delírio, mas também esse inevitável fascínio pelo diferente, pelo outro.
Para alguém à deriva, sem família, sem raízes, como Elizabeth Bishop, Minas
significava solidez, capacidade de perdurar. Quando comprou a casa em Ouro Preto, em
1965, Bishop escreveu para seu amigo, o também poeta Robert Lowell : “Gosto de Ouro
Preto porque lá tudo foi feito ali mesmo, à mão, com pedra, ferro, cobre e madeira.
Tiveram que inventar muita coisa − e tudo está em perfeito estado há quase trezentos
anos.” 3
Anos mais tarde, já morando em Ouro Preto, a poeta se expressou quase nos
mesmos termos numa entrevista: “De Ouro Preto, gosto sobretudo das coisas que são feitas
aqui. Os móveis, os utensílios do século XVIII são sólidos. O clássico não me atrai, o que
importa é a durabilidade − aqui as coisas permanecem”. 4 Solidez e permanência: aquilo
que o estrangeiro não tem e que busca encontrar em suas novas circunstâncias. Não
obstantes seus desencontros com os mineiros, Elizabeth Bishop encontrou em Minas o que
necessitava. Não na casa ouropretana, onde morou pouco tempo, mas na poesia de Carlos
Drummond de Andrade. Inspirada nos poemas de Drummond sobre Itabira, alguns dos
quais ela traduziu para o inglês, ela aprendeu a abrir os caminhos da memória e reconstruir
a infância perdida num vilarejo remoto do Canadá em versos que representam uma nova
fase de sua poesia, mais intensa, mais pessoal. Nesses versos da infância, a estrangeira
Elizabeth Bishop finalmente voltava para casa.
3 Carta a Robert Lowell, 18.11.1965. In: Uma arte – as cartas de Elizabeth Bishop
4 COLÔNIA, Regina. A poesia como "way of life". Jornal do Brasil. Rio de Janeiro, 6 jun. 1970, p.8.
4

Mas será que o estrangeiro pode mesmo voltar para casa? E mais: existe uma casa
para a qual voltar?
O século XX testemunhou deslocamentos populacionais sem precedentes na
história humana. As guerras, as revoluções, as perseguições políticas, a fome fizeram com
que multidões deixassem seus locais de origem, estabelecendo-se em outros espaços
geográficos. Em conseqüência, uma parte considerável da humanidade viveu, e vive ainda
hoje, a condição de estrangeiro. Se verificarmos, por exemplo, quantos dos intelectuais e
artistas que reformularam o pensamento e desenvolveram novas estéticas no século XX
viveram exilados 5 , a lista é infindável. Só para citar alguns de passagem: Albert Einstein,
Theodor Adorno, James Joyce, Thomas Mann, Albert Camus, Samuel Beckett, Vladimir
Nabokov, Witold Gombrowicz, Hannah Arendt, Edward Said, Zygmunt Baumann. Há
ainda aqueles que produziram obras fundamentais na prisão (que também é uma espécie de
exílio), como é o caso de Gramsci.
Edward Said é um dos intelectuais que teoriza a condição do intelectual no exílio a
partir de sua própria experiência de exilado. Como palestino de nascimento, tendo vivido
no Egito, na Europa e depois nos Estados Unidos, Said sempre aliou a sua atividade de
pensador e crítico literário ao seu ativismo político. Ele ataca o conformismo dos
intelectuais, sua acomodação ao convencional, seu trabalho burocrático de especialista,
realizado com um olho nas benesses de bolsas, subvenções e prêmios. Para além das
condições reais do exílio, Said está interessado na ação do intelectual no mundo, portanto
ele desenvolve a idéia de exílio metafórico, uma condição metafísica que faz do intelectual
um inconformado, um inquieto, alguém que nunca se sente em casa e que não submete.
Ele define as condições desse tipo de intelectual:
Penso que, para ser tão marginal e indomado como alguém que se encontra de fato no
exílio, o intelectual deve ser receptivo ao viajante e não ao potentado, ao provisório e
arriscado e não ao habitual, à inovação e à experiência e não ao status quo autoritariamente
estabelecido. O intelectual que encarna a condição de exilado não responde à lógica do
convencional, e sim ao risco da ousadia, à representação da mudança, ao movimento sem
interrupção. 6
Os detratores de Said dizem que é irônico se colocar como alguém que fala de uma
posição marginal quando se é, como ele foi, professor da Universidade Columbia, em
Nova Iorque, uma posição de prestígio que ele não teria se tivesse, por exemplo,
5 O exílio é uma forma particular de viver a estrangeiridade porque o sentimento de não pertença é maior.
Mesmo quando o exílio é voluntário, há uma implicação de que, fossem outras as circunstâncias, o
indivíduo teria permanecido no seu lugar de origem.
6 SAID, Edward. Representações do intelectual. São Paulo, Cia. das Letras, 2005, p.70.
5

permanecido no Egito. Entretanto, essa argumentação é falaciosa, porque as posições de
margem e centro não são assim tão facilmente demarcáveis. Além do mais, Said poderia,
se quisesse, ter se limitado à sua especialidade de professor e crítico de literatura
comparada na Universidade Columbia, sem se comprometer com as causas políticas que
abraçou, e que lhe granjearam inúmeras inimizades. Essa posição teria sido certamente
mais cômoda para ele.
Como meu tema é a condição de estrangeiro, não me deterei nas discussões do
papel do intelectual defendido por Said. Interessa-me mais a sua explicação do lugar do
exilado. Para ele o exilado se situa num “estado intermediário, nem de todo integrado ao
novo lugar, nem totalmente liberto do antigo, cercado de envolvimentos e distanciamentos
pela metade”. 7 O lugar do estrangeiro, portanto, é sempre um entre-lugar entre o aqui e o
acolá, entre o passado e o presente. Ou seja: ele nunca se sente em casa. Não é uma
posição confortável, mas apresenta algumas vantagens, como, por exemplo, uma espécie
de dupla visão que permite certo distanciamento de ambos os mundos. O sentimento de
pertencimento, relativizado, pode causar dor, mas o olhar ganha em amplitude.
Os deslocamentos da nossa contemporaneidade têm menos o caráter de exílio
político e mais de busca por melhores condições materiais. Com esse fim, centenas de
milhares de pessoas deixam seus locais de origem e se dirigem principalmente para as
metrópoles da Europa e da América do Norte. O estrangeiro aos poucos se naturaliza,
absorvendo, muitas vezes inconscientemente, os modos nativos, mas a metrópole também
se estrangeiriza e adquire novas feições. As comunidades de estrangeiros vão constituindo
diásporas que ultrapassam as fronteiras nacionais, fenômeno cada vez mais comum nas
cidades européias e norte-americanas. O escritor diaspórico é aquele que circula entre o
centro metropolitano e os espaços periféricos de onde provém. 8 Ele escreve sobre a
periferia, mas para um público na metrópole ou para um público internacional, para quem
“traduz” a sua cultura de origem. Hoje há um grande contingente de escritores procedentes
de países do Caribe, da Ásia e da África que moram nos Estados Unidos, Inglaterra, França
e Portugal e escrevem em inglês, francês e português. Seu público não está “em casa” nas
comunidades de origem, para as quais os temas abordados podem parecer ou distantes ou
corriqueiros (já que descrevem costumes que para os nativos são absolutamente comuns).
Muitas dessas comunidades falam, inclusive, outras línguas. Esses escritores funcionam,
7 ibid, p.57.
8 Muitos desses escritores são chamados de “pós-coloniais” porque provêm das ex-colônias européias e
escrevem sobre as (difíceis) relações entre a ex-colônia e metrópole ou sobre os efeitos da colonização
nos locais dos quais procedem.
6

portanto, como intérpretes de uma estrangeiridade que está em outro lugar. Um exemplo
de escritor diaspórico no espaço lusófono é José Eduardo Agualusa. Angolano, ele vive
entre Lisboa, o Rio e Luanda, escrevendo predominantemente sobre Angola, mas
incorporando elementos dos outros espaços que habita.
Suspeito que parte do sucesso desses escritores reside no fato de que seu público
leitor aprecia o exotismo do espaço ficcional que eles criam. O estrangeiro não apenas
amedronta. Ele também seduz.
A condição de estrangeiro não resulta apenas dos exílios forçados ou voluntários
para outros lugares. Ela é uma consequência da própria modernidade, que, a partir do
século XVIII, deslocou as pessoas de seus espaços de origem para os grandes centros
urbanos. A literatura do século XIX dramatiza essas mudanças do contexto sócio-cultural,
representando a paisagem urbana, as multidões, o burburinho das ruas e das fábricas, a
dissociação progressiva entre o homem e o seu trabalho. Não mais o artesão que domina
seu ofício do começo ao fim, mas uma peça dispensável na engrenagem da grande
máquina que produz o capital. No anonimato das grandes urbes do mundo o indivíduo,
tendo perdido todo o sentido de comunidade, é um solitário, incapaz de se conectar com as
multidões que o cercam.
Essa estrangeiridade do indivíduo nos grandes espaços urbanos pode tomar a feição
do artista flâneur baudelairiano que vaga pelas ruas da cidade, observando com olhar
atento, mas distanciado, o burburinho à sua volta. Ele é uma figura que está, ao mesmo
tempo, dentro e fora da multidão, participando, não-participando da vida pulsante da
cidade. Baudelaire, o poeta da modernidade, perambula pela cidade e sente o seu ritmo, o
pulsar elétrico da multidão anônima que o fascina e repele ao mesmo tempo. O poeta
assim descreve o flâneur:
Para o perfeito Flâneur, para o observador apaixonado, é um imenso júbilo fixar
residência no numeroso, no ondulante, no movimento, no fugidio e no infinito. Estar
fora de casa, e contudo sentir-se em casa onde quer que se encontre; ver o mundo, estar
no centro do mundo e permanecer oculto no mundo, eis alguns dos pequenos prazeres
desses espíritos independentes, apaixonados, imparciais, que a linguagem não pode
definir senão toscamente. 9
“Estar fora de casa e contudo sentir-se em casa”. O contrário também é possível e
verdadeiro: estar em casa, mas sentir-se fora de casa porque dentro e fora são
posicionalidades intercambiáveis da condição de estrangeiro.
9 BAUDELAIRE, Charles. Sobre a modernidade. São Paulo: Paz e Terra, 1997, p.21.
7

Um outro tipo de estrangeiridade: o estrangeiro de si mesmo. Ele não precisa se
deslocar no espaço. Vivencia um estranhamento existencial, no estado da alma, na
percepção. As personagens de Kafka vivem esse estranhamento radical, esse
descolamento de si. A narrativa de A metamorfose 10 se inicia com o protagonista
Gregor Sansa acordando e descobrindo que se transformou num inseto gigante,
metáfora de uma estrangeirização absoluta. Habitando essa matéria estranha que para os
humanos é abjeta, Sansa experimenta a rejeição, o sentimento de asco da sua família, o
abandono e finalmente a morte. Ele é o estrangeiro de si mesmo que precisa ser
expelido.
Em A paixão segundo GH, 11 Clarice Lispector também explora essa
estrangeirização de si na personagem GH, que não se transforma num inseto, mas
necessita comer a massa da barata esmagada na porta do armário para comungar com
essa alteridade radical, que é parte dela, mas que GH não reconhece por estar protegida
por camadas e mais camadas de convenções que a espécie humana construiu em torno
do si para se distanciar da matéria bruta do mundo. Mas o humano é matéria: um
conjunto de moléculas de carbono, assim como a barata. A ficção de Lispector
mergulha nessa exploração do pré-humano no humano, na pulsão da matéria bruta
primeva que move todos os seres vivos.
Também a poeta polonesa Wislawa Szymborska explora, de vários modos, o
tema do estrangeiro em si. Vários poemas seus refletem filosoficamente sobre a
estrangeiridade do humano, as combinações do acaso que fizerem dele a espécie
dominante no planeta. No poema “Entre muitos” o eu lírico se indaga e se espanta com
o acaso que o fez o que ele é, quando, na infinita variedade de formas possíveis da
matéria, poderia ser inteiramente outro.
Reproduzo o poema inteiro para dar-lhes um pouco do sabor dessa poesia
desconhecida entre nós:
Sou quem sou.
Inconcebível acaso
como todos os acasos.
Fossem outros
os meus antepassados
e de outro ninho
eu voaria
ou de sob outro tronco
coberta de escamas eu rastejaria.
10 KAFKA, Franz. A metamorfose. Um artista da fome. Carta a meu pai. São Paulo: Martin Claret, 2007.
11 LISPECTOR, Clarice. A paixão segundo GH. Rio de Janeiro: Rocco, 1998.
8

No guarda-roupa da natureza
há trajes de sobra
O traje da aranha, da gaivota, do rato do campo.
Cada um cai como uma luva
e é usado
até se gastar.
Eu também não tive escolha
mas não me queixo.
Poderia ter sido alguém
muito menos individual.
Alguém do formigueiro, do cardume, zunindo no enxame,
uma fatia de paisagem fustigada pelo vento.
Alguém muito menos feliz,
criado para uso da pele,
para a mesa da festa,
algo que nada debaixo da lente.
Uma árvore presa à terra
da qual se aproxima o fogo.
Uma palha esmagada
pela marcha de inconcebíveis eventos.
Um sujeito com uma negra sina
Que para os outros se ilumina.
E se eu despertasse nas pessoas só medo,
ou só aversão,
ou só pena?
Se eu não tivesse nascido
na tribo adequada
e diante de mim se fechassem as estradas?
A sorte até agora
me tem sido favorável.
Poderia não me ser dada
a lembrança dos bons momentos.
Poderia me ser tirada
a propensão para comparações.
Poderia ser eu mesma – mas sem o espanto,
e isso significaria
alguém totalmente diferente. 12
12 SZYMBORSKA, Wislawa. W zatrzęsieniu. In: Widok z ziarnkiem piasku. Poznan: Wydawnictwo a5,
1996, p.176-177. A tradução é de minha autoria.
9

Coloco ainda, apenas como hipótese, mais uma possível forma de
estrangeirização que tem a ver com as relações de gênero. A história humana é
androcêntrica. Em Um teto todo seu 13 Virginia Woolf relata que, convidada a fazer uma
palestra sobre “As mulheres e a literatura”, ela percorre os edifícios de Oxbridge
(junção irônica da autora das duas vetustas universidades britânicas Oxford e
Cambridge) e descobre que aqueles templos do saber eram território proibido para as
mulheres. Em seguida, vai ao Museu Britânico pesquisar a presença das mulheres na
literatura. Consultando os catálogos, verifica que as mulheres estão onipresentes não
apenas na literatura, mas também nas outras artes e nas ciências, mas como tema, não
como autoras. Woolf conclui que todas as obras do espírito humano (as ciências, as
artes, as leis) foram feitas pelos homens. E isso porque os homens gozavam da
liberdade de ir e vir, dominavam a rua, o púlpito, a tribuna e manejavam o cinzel, o
pincel e a pena.
As mulheres, entretanto, ocupavam o espaço estreito da casa e sua função era
gerar e nutrir. Paradoxalmente neste caso, é a casa o lugar de exílio, o espaço
estrangeiro, porque circunscritas a esse espaço, as mulheres ficavam fora da vida
pública, fora das ruas. A linguagem revela a delimitação desses espaços: o homem
público é o político, ao passo que a mulher pública é a prostituta. (Se bem que hoje os
dois sentidos se aproximam. A segunda vende o corpo; o primeiro vende a alma.)
No século XIX, embora as mulheres da classe burguesa tivessem mais acesso à
educação, era-lhes difícil se tornar escritoras, publicar suas obras. Esquecemo-nos que o
verbo ‘publicar’ significa ‘tornar público’. As mulheres podiam escrever, se quisessem,
mas seus escritos deveriam permanecer no espaço privado, isto é, não deveriam ser
publicados. Ilustrativa da atitude da sociedade para com a mulher escritora é este trecho
da carta que o poeta Olavo Bilac escreve para sua noiva:
Minha Amélia
(...)
Antes de tudo, quero dizer-te que te amo, agora mais do que nunca, que não me sais um minuto
do pensamento, que és a minha preocupação eterna, que vivo louco de saudade, (...) Não me
agradou ver um soneto teu (...) desagradou-me a sua publicação.
(...)
Há uma frase de Ramalho Ortigão, que é uma das maiores verdades que tenho lido: - “O
primeiro dever de uma mulher honesta é não ser conhecida”. – Não é uma grande
verdade? (...) há em Portugal e Brasil cem ou mais mulheres que escrevem. Não há
nenhuma delas de quem não se fale mal, com ou sem razão. (...) Não quer isto dizer que
13 WOOLF, Virginia. Um teto todo seu. 2ª ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1985.
10

não faças versos, pelo contrário. Quero que o faças, muitos, para os teus irmãos, para as
tuas amigas, e principalmente para mim, - mas nunca para o público.(...).
São Paulo, 7 de fevereiro de 1888.
Teu noivo,
Olavo Bilac 14
Os papéis de gênero mudaram bastante ao longo do século vinte. As mulheres,
menos estrangeiras no espaço público, hoje se dividem entre a casa e a rua. (Resta ainda
aos homens serem menos estrangeiros no espaço da casa.)
Finalmente, de uma perspectiva metafísica, podemos dizer que todos somos
estrangeiros porque, viajantes num tempo cada vez mais veloz, estamos na vida só de
passagem, vivendo em acomodações provisórias. Um clique e já não somos mais. Por
isso a importância dos momentos de encontro − como este que celebramos hoje.
BIBLIOGRAFIA
BAUDELAIRE, Charles. Sobre a modernidade. São Paulo: Paz e Terra, 1997.
BISHOP, Elizabeth. Uma arte – As cartas de Elizabeth Bishop. São Paulo: Cia. das
Letras, 1995.
_____, (trad.) The diary of Helena Morley. New York: Farrar, Straus & Cudahy, 1957.
COLÔNIA, Regina. A poesia como "way of life". Jornal do Brasil. Rio de Janeiro, 6 jun.
1970.
FANINI, Michele Asmar. Fazer da pena um ofício: a profissionalização literária
feminina no Brasil da virada do século XIX para o XX. Disponível em:
http://www.slmb.ueg.br/iconeletras/artigos/volume3/michele.pdf. Acesso em:
23.11.2009.
KAFKA, Franz. A metamorfose. Um artista da fome. Carta a meu pai. São Paulo:
Martin Claret, 2007.
LISPECTOR, Clarice. A paixão segundo GH. Rio de Janeiro: Rocco, 1998.
MORLEY, Helena [Alice Brant]. Minha vida de menina. Rio de Janeiro: José Olympio,
1966.
SAID, Edward. Representações do intelectual. São Paulo, Cia. das Letras, 2005.
14 BILAC, Olavo, apud FANINI, Michele Asmar. Fazer da pena um ofício: a profissionalização
literária feminina no Brasil da virada do século XIX para o XX. Disponível em:
http://www.slmb.ueg.br/iconeletras/artigos/volume3/michele.pdf. Acesso em: 23.11.2009.
11

SZYMBORSKA, Wislawa. W zatrzęsieniu. In: Widok z ziarnkiem piasku. Poznan:
Wydawnictwo a5, 1996.
WOOLF, Virginia. Um teto todo seu. 2ª ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1985.
12