Mais louco - Cia. Atelie das Artes

NICK (VESTINDO O VESTIDO NO SARGENTO) - O senhor é
culpado, não precisa explicar nada. Só inocente é que explica.
FECHA O VESTIDO. PRENTICE TENTA FICAR DE PÉ.
PRENTICE (NUM GEMIDO) - Se os jornais sabem disso, vou acabar
meus dias vendendo esticador de colarinho.
OS DOIS ARRASTAM O SARGENTO SEMI-CONSCIENTE PARA
O JARDIM. SRA. PRENTICE ENTRA DO HALL, RANCE ENTRA
DA ENFERMARIA.
SRA. PRENTICE - Alguém roubou o capacete do sargento da mesa do
hall. O senhor acha que pode ter sido o meu marido?
RANCE - É possível. O comportamento dele é tão ridículo que quase dá
para desconfiar que esteja em seu juízo perfeito. (A SRA. PRENTICE, NA
PORTA PARA O JARDIM, REPETINAMENTE GRITA
ASSUSTADA) - O que foi? A senhora parece expressar mais emoção do
que é necessário para se falar de um capacete de polícia.
SRA. PRENTICE - Eu acabo de ver meu marido carregando uma mulher
para o meio dos arbustos.
RANCE - Ela estava se debatendo?
SRA. PRENTICE - Não.
RANCE - Então uma nova e terrível possibilidade se apresenta. As drogas
desta caixa (LEVANTA A CAIXA VERMELHA) podem não ter sido
usadas para suicídio e sem para assassinato. Seu marido liquidou a
secretária.
SRA. PRENTICE SE SERVE DE WHISKY COM UM RISO
NERVOSO.
SRA. PRENTICE - Isso não é um pouco melodramático, doutor?
RANCE - Os loucos são melodramáticos. As sutilezas do drama são
despediçadas neles. A horrenda sombra do anti-critos ronda esta casa.
Tendo descoberto seu pai/amante no Dr. Prentice, a paciente o subustitui,
numa reoganização psicológica, pela grande figura paterna arquetípica - o
próprio Diabo. Tudo está claro agora. Os últimos capítulos de meu livro
estão tomando forma: incosto, formicação, mulheres perdidas e estranhos
cultos do amor a serviço de noites depravados. Enfim todas as taras da
moda. Uma moça linda mas neurótica levou o doutor a sacrificar uma
virgem branca afim de propiciar os deuses da insensatez. “Quando
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