O Senhor da Chuva - Jovem Sul News

— Largue a arma! — gritou o cabeludo, perdendo o ar engraçado.
Os outros dois homens chegavam ao fim da escada e ajudavam-se para descer
ao beco, evitando o salto de três metros.
Gregório viu-os aproximar. Não queria largar a arma, pois sabia que iria
morrer. Não tinha para onde correr. Não poderia fugir. Pressão. O coração
estava disparado. Precisava de calma... mas como?! Iria morrer!
— Vamos, vovô...
—Cale a boca! — gritou Gregório. — Escute, guri, você não deve ter vinte
anos ainda, tem muito o que viver. Cale a boca ou eu te mato.
—Uuu! Nossa! Que medo! — brincou o cabeludo.
Os outros dois estavam próximos: seria morto. Estava nervoso demais
para pensar. Tudo se embaralhava. Diziam que quando a gente morre, um
flash-back passa diante de nossos olhos... mas isso estava acontecendo agora.
Estava confuso. Via seu irmão. Lembrava-se de sua terra. Um beijo na boca. O
leite morno é bom quando tomado de manhã, na hora, saído da vaca. Sabia
que morreria. O ferrado do Renan. Sabia que leite morno é bom quando
tomado de manhã. Estavam os quatro próximos demais, fechando o cerco,
como hienas carniceiras. Como um alicate inexorável. Sessenta segundos para
morrer. Sessenta segundos com todo o dinheiro que queria. O guri da valise
engatilhou