O Senhor da Chuva - Jovem Sul News

apartamento.
Gregório descia correndo, as malas dificultando a escapada. Arremessou
a menos importante para baixo, no beco junto ao prédio. Olhou para cima e
viu os perseguidores descendo, e o que era pior, mais rápido do que ele!
Arremessou a segunda mala. Apanhou a pistola e engatilhou-a, sem parar de
correr. Faltava pouco para chegar ao chão. Tinha uma vantagem razoável.
Talvez não tivesse que matar ninguém. Sairia limpo. Talvez não tivesse de
morrer. Sairia vivo.
Thal perdera a espada. O que estava havendo? A preocupação
demasiada em livrar-se das feras e salvar o humano estava atrapalhando sua
concentração. Era um dos guerreiros mais capazes; no entanto, apesar do
habilidoso e perverso Khel, vacilara diante de tão reles horda.
Um demônio alado dançava em seu peito, e precisava detê-lo. Agarrou-o
pela cauda, arremessando-o longe. Khel saltou em sua direção. O cão arfava,
praguejando, ansioso por vingança. Thal desviou-se, mas foi agarrado por outra
criatura. Tinha uma das asas ferida demais para voar. Precisava de tempo para
se autocurar. Talvez se alcançasse sua trombeta, pudesse chamar ajuda.
Arregimentar uma tropa salvadora. Todo irmão ao alcance do som da trombeta
atenderia. No entanto, as mãos estavam ocupadas demais para usar a
ferramenta. Ocupadas em salvar-lhe a vida. Uma nova mordida do cão seria
suficiente para arrancar-lhe o braço. O anjo segurava as mandíbulas de Khel,
repelindo seu hálito pútrido. Restavam poucas forças. Estava bastante ferido. O
último demônio alado aproximou-se com sua espada. Pairou por trás de Thal,
trespassando a lâmina em seu tórax. O anjo gritou de dor ao ver a ponta da
própria arma saltar em seu peito, enquanto seu atacante gargalhava como um
louco. A vista turvou, e os joelhos se dobraram. A luta estava acabando. Sem a
chuva, o anjo esmaecia. O prognóstico era sombrio para a criatura de luz.
Gregório chegou ao final da escada. Teria de saltar. Uma altura de três
metros o separava do chão do beco. Não hesitou um segundo. Saltou. Caiu
no chão sujo e molhado. Estava bem. Engatinhou até a mala onde estava o
dinheiro, agarrou-a e olhou para cima. Os perseguidores teriam de descer
mais três andares. Lama no chão. Iniciou uma corrida em direção à rua, daria
tempo. Ouviu um disparo, sentiu a bala passar próxima à orelha direita, indo
faiscar contra o contêiner de lixo. Ave, Maria, cheia de graça... Outro disparo.
Gregório correu encurvado, junto à parede. Faltava pouco para alcançar a
calçada. Mais disparos, mais faíscas.
Thal estava caído no piso, no topo do prédio. O demônio arrancou a
espada do corpo do anjo, preparando para desferir o golpe final. Sentia o corpo
todo doer, uma dor infinita, nunca dantes experimentada. O ar cheirava a
chuva. Precisava de forças, precisava de tempo. Rastejou aos pés do demônio