O Senhor da Chuva - Jovem Sul News

sem coragem de entrar no tiroteio.
Gregório encerrou a agonia de mais dois ratos. Agora, eles estavam mais
escassos, mais escondidos. Varreu o lugar com a visão. Ainda tinha seis homens
entocados. Ney estava no chão, chorando, com o ombro sangrando. Desde
que entrara no galpão, Gregório não param de avançar em passos lentos.
Alcançou Ney e terminou com sua agonia.
— Essa é pelo Renan, seu merda.
A pistola explodiu, cuspindo um projétil certeiro. A bala entrou no olho
de Ney, encerrando aquilo que ele chamava de vida. Ainda soltou um suspiro
prolongado, misturado a um gemido. Estava morto.
Agora, eram cinco.
— Você me paga, miserável! — gritou Pablo, abandonando o esconderijo.
Gregório disparou duas vezes, acertando somente o casaco do traficante.
Pablo passara correndo do pneu para um amontoado de caixas, à direita
de Gregório.
—Você só acerta gente caída, não é? — berrou o traficante.
—Acho que sim. Mas vou acertar você também, parado ou correndo.
—Cê tá morto, Gregório.
—Então, por que você é quem tá cagando nas calças?
Os outros quatro estavam quietos, tentando espiar o que acontecia,
apavorados demais para ser os heróis da noite. Que o forasteiro se virasse com
o "protegido" do Gê.
Gregório não deveria ter dito aquilo. O sangue de Pablo ferveu. Nenhum
psicótico gosta de ser pressionado. O ódio tomou conta da cabeça do homem.
Que morresse! Que se fodesse, mas levaria Gregório com ele.
Tatá espreitava. Qualquer um que aparecesse para atirar ia levar chumbo.
Aquele Gregório era maluco da cabeça; ficar bem ali, no meio, não era o jeito
mais esperto de pegar os caras. Mas que diabos! O pior é que aquele plano
maluco estava funcionando!
Onze e quarenta da noite.
Os anjos aguardavam o retorno de seu general, o anjo do ponto. Então,
um par de olhos descolou-se do oceano vermelho estendido à frente. Veio
ligeiro, como raio, direto para o diminuto grupo de anjos. Era um anjo negro.