O Senhor da Chuva - Jovem Sul News

milhares agora, milhares! Sentiu medo: eram eles que gargalhavam? Um tapa
dolorido no rosto o fez procurar o agressor.
—Não dorme, não. Já dormiu demais por hoje. — ordenou a voz.
—Pablo?...
—Ah! A mocinha resolveu falar, então.
A visão começava a entrar em foco, a clarear. A caricatura humana
começou a tomar forma.
Sim, era Pablo. Indiscutivelmente. E, se não estivesse enganado, o outro
vulto atormentado, logo atrás, era um dos desajeitados capangas, o Ney. Como
sempre, Pablo vestia o sobretudo preto e dele sacou uma pistola 380. Gregório
sentiu o cano gelado da arma pressionar e empurrar dolorosamente a cabeça
contra o pilar onde estava preso. Já estivera sob armas apontadas mais de uma
vez, porém era a primeira em que desejava que o carrasco puxasse o gatilho.
Os últimos dias foram rápidos e confusos demais, como em sonhos infantis. E
as estranhezas estavam chegando a um ponto-limite. Queria que parassem de
acontecer. Um tiro, bem no meio da testa, talvez resolvesse seu problema.
Perdera o irmão, e a culpa não saía de sua cabeça. Mais gente tinha morrido
naquela manhã; isso, considerando que ainda estivesse no mesmo dia. Sentiase
responsável por tudo, por aquele sangue. Quisera nunca ter voltado para a
terra natal. Certamente, as coisas continuariam como na última década. O pior
não era a autoculpa, a autocomiseração: era sentir-se responsável pelo
sofrimento da cunhada. Aquilo acabava com ele. Talvez liquidasse com ela só
para não carregar aquele fardo para a cova. Saber que deixou a mulher
penando a vida inteira, culpando-o pela morte do marido. Ele não era um cara
legal, ele não era do time dos mocinhos, mas um demônio, alastrando peste
negra. Isso tinha que acabar, e melhor que fosse agora, daquele jeito: rápido e,
com sorte, indolor.
—Eu podia esparramar essa porra que você chama de cérebro bem
aqui, na frente de todo mundo. Ninguém iria fazer nada. — murmurou
Pablo em seu ouvido.
—Vai em frente... — balbuciou Gregório, quase desacordando.