O Senhor da Chuva - Jovem Sul News

Jonas lembrou-se dos cães mortos. Havia vomitado duas vezes, e olha
que ele não era mocinha... Aquele era horrível, mas não chegava nem perto do
cheiro dos cães.
Gauchão tomou a dianteira e aproximou-se lentamente do altar. A parte
do fundo estava escondida pela escuridão; somente a ponta dianteira do esquife
recebia um pouco de luz.
Jonas ergueu o rifle e fez pontaria. Pensou ter ouvido alguma coisa se
mover no fundo da capela e ficou silencioso por alguns instantes. Apontou a
espingarda para o caixão, imitando o companheiro.
Dez horas da noite. Dentro do carro que rodava para a capital, todos
oravam. Sabiam que a Batalha Negra já havia iniciado, que poderiam ter vivido
seus últimos dias em Belo Verde. Se tivessem sorte, se o mal prevalecesse de
fato, as coisas ruins poderiam ficar limitadas a Belo Verde. O pastor conhecia o
velho código, sabia que o mal se espalharia com a vitória do exército negro. O
mundo se infestaria mais uma vez de homens sem alma, malignos e facilmente
manipulados pelo exército negro, como aquele que tentara liquidar sua vida.
Aquele não era mais Samuel; sua alma o tinha abandonado com o ataque de
algum demônio, largando-o no mundo escuro, no mundo das lágrimas
eternas. Não contaria a Vera. Aquele não era mais o amado marido da mulher.
Não deveria atormentá-la com coisas tão sinistras como as que enfrentava
agora. O motorista não poupara o veículo: em poucos minutos estariam na
capital. Através de um fone celular, o pastor começou a organizar encontros
com as pessoas que iriam realmente importar. Bendita a graça de Deus, nem
por um segundo elas duvidaram da emergência recomendada por Elias.
Algumas pertenciam ao velho código e estavam aceitando atentamente o
processo de alerta. Se conseguissem convencer uma importante emissora de
TV evangélica, espalhariam o imprescindível pedido de orações em cadeia
nacional. Certamente, todos os fiéis atenderiam ao apelo, enviando uma força
sem medidas ao Exército de Luz.
Gauchão pousou a mão na tampa do esquife e aguardou. Todos quietos,
espingardas levantadas, pouca luz entrando. Um barulhinho... um arrastar de
pés vinha da parte escura do altar. Silêncio. Sob o esquife, a luz chegava
somente até a ponta em que Gauchão permanecia com a mão encostada,
pouco mais que quinze centímetros. O odor fétido castigava o olfato dos
invasores. Não tinham mais dúvida. Ali dentro, devia repousar um corpo em
decomposição, talvez um crânio sorridente à vista. Essa certeza era a única
coisa que ainda segurava a mão do Gauchão. Finalmente, ele tateou para o
lado, encontrando um encaixe. Firmou o punho e começou a erguer a tampa,
lenta e cuidadosamente, e os homens puderam vislumbrar nos poucos
centímetros a silhueta de um corpo humano. Gauchão respirava pesado,