O Senhor da Chuva - Jovem Sul News

fazia por conta própria, mas desta vez algo aconteceu. Algo estranho. O peso
desapareceu. As tábuas chiaram quando a tora as libertou da carga. Parecia
um grito de alívio. Mais um puxão, o tronco voltou para o lugar original, e
outro, para que ela ficasse alguns centímetros acima do ponto inicial. Soltou a
corda devagar, ouvindo o tronco assentar no madeirame, torcendo para ele
não ceder. Nem a parede. Ficou parado, estático por alguns segundos. Nada
aconteceu. Nenhum gemido. Nenhum celeiro desmoronando. Nada.
Aparentemente, tudo ficou resolvido: as madeiras firmes, sofrendo bem menos
com as pancadas de vento.
Gregório voltou para casa faminto. Ao chegar próximo à entrada da
varanda, verificou que a calha funcionava maravilhosamente: a água descia,
e o barril, colocado embaixo da boca do cano de descarga, transbordava.
Quando subiu o primeiro degrau, percebeu que o telefone se degolava
na sala, insistente. Um frio percorreu a espinha... Era como adivinhar que o
aparelho iria despejar palavras sofridas e angustiadas por parte de Vera. E foi o
que aconteceu.
Pablo acordou sobressaltado, transpirando aos borbotões, e olhou para o
lado. Ney dormia como uma criança, nem sombra de marginal infeliz.
Entretanto, ele não acreditava que conseguiria pregar o olho novamente.
Acabava de ser atacado pelo pesadelo mais assustador que tivera na vida. Não
por conta do personagem demoníaco, mas pela intensa sensação de realidade
que o assaltara durante o estranho diálogo: fora advertido para não matar o
homem. Mas, que homem?
A aberração alada, um anjo alto e forte... Seria um anjo, mesmo? Fosse o
que fosse, a criatura o havia atacado, derrubado e vomitado palavrões em sua
cara, com um hálito podre e azedo. Havia dito uma centena de vezes: Não mate
o homem.
Não... aquilo não era um anjo. Horrível. Ele tinha chifres, pernas
cobertas de pêlo e patas de cabra. A língua era partida ao meio. Ele dizia: Não
mate o homem, ou eu virei toda noite até que você esteja louco e morrendo de
tanto chorar. Não mate o homem.
Acendeu um cigarro.
—Que homem, porra?
Veio-lhe um nome. Gregório. Era o único homem com quem ele tinha
contas para acertar. E acertaria no dia seguinte, o dia final. Precisava voltar logo
para São Paulo. Muitas coisas pendentes. Não era um vagabundo, só estava ali
porque não queria ser dado como otário. Queria vingança, queria matar
Gregório. O dinheiro quase não importava, o que contava era a honra. Pablo