amostra da obra - Tarja Editorial

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parte deste livro poderá ser
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DIAGRAMAÇÃO:
DADOS INTERNACIONAIS DE CATALOGAÇÃO NÃO PUBLICAÇÃO (CIF)
Metanfetaedro/ Alliah -- São Paulo : Tarja Editorial, 2012.
ISBN 978-85-61541-51-4
1. Contos brasileiros: Literatura brasileira: Coletâneas - I. Alliah.
ÍNDICES PARA CATÁLOGO SISTEMÁTICO:
1. Contos : Antologia : Literatura brasileira
869.9308
LITERATURA FANTÁSTICA
MUITO ALÉM DOS GÊNEROS
[2012]
Noster Anno, Fictio Iuris
TARJA EDITORIAL LTDA.
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Gianpaolo Celli
Richard Diegues
Cristina Lasaitis
Richard Diegues
Aaron Rutten
Alliah
Richard Diegues
1ª edição na primavera de 2012
Impresso no Brasil
CDD-869.9308
Todas as citações e nomes incidentes neste
livro são fruto do inconsciente de sua
autora, devendo ser encarados como não
intencionais. Ainda assim, caso sinta-se
ofendido com algo nestas páginas, basta
fechar a obra. Todavia, se resolver insistir,
compreenda que coincidências realmente
ocorrem. Todas as opiniões expressas
nessa obra pertencem a sua autora. Os
animais que eventualmente foram feridos,
molestados e traumatizados durante a
produção desta obra receberam um funeral
decente; poucos animais e crianças foram
molestados fora dos padrões da
convençào de Haia. A cola usada na
lombada pode conter glúten. Sim,
exercício provoca enfarto e TV causa
retardamento mental. Vá ler!

“No theory, no ready-made system, no book that
has ever been written will save the world. I cleave to
no system. I am a true seeker.” Mikhail Bakunin
Atenção,
“Je t’écris ébloui par tant d’humanité.”
Marc Lévy
você está prestes a navegar por páginas estranhas.

Não subestime o aviso. Aliás, não subestime a Alliah!
Para aqueles que acreditam que a literatura contemporânea
apenas dá voltas macarronicamente em torno dos
mesmos temas, empelotados nas mesmas almôndegas de
gênero, que servem a um público faminto por mais do
mesmo ou tentam agradar a críticos de paladar muito pessoal,
e por isso mesmo não é mais capaz de surpreender,
faço uma proposta: deixem seus velhos conceitos sobre
ficção de lado e tomem uma dose de Metanfetaedro!
Metanfetaedro tem sabor de frutas azuis, garanto
que você nunca experimentou. É de uma literatura fantástica
elevada à última potência, e também a primeiríssima
obra brasileira dentro de um gênero inédito: o new weird,
ou “novo estranho”. Mas o que é isso?
Dizem os centauros que o novíssimo weird é um
filhote da ficção especulativa que mora em um cruzamento
entre a ficção científica, a fantasia, o horror, e também o
policial, o noir, o pulp e mais tudo o que a criatividade permitir.
Já as sereias dizem que é uma ficção surrealista, o
resultado químico de uma omelete de elementos aparentemente
sem conexão entre si, mas encaixados harmoniosamente
para compor um todo esteticamente bizarro,
estranhamente excitante e – por que não? – poético, e até
mesmo hiper-realista.
Esse new weird way of life é encontrado nas obras fantásticas
mais espantosamente originais da última década,
como Perdido Street Station e Rei Rato, de China Miéville, e A
Situação, de Jeff VanderMeer (os dois últimos publicados pela
Tarja Editorial), e visualmente arquitetados nos quadrinhos

Promethea, de Alan Moore. Dentre essas poucas mas representativas
referências da vanguarda new weird, não é precipitado
dizer que a brasileiríssima e precoce Alliah está entre
os grandes, posto que em seus 21 aninhos domina o
gênero com uma competência que é de assombrar os demônios
de Hyeronymus Bosch.
O Metanfetadro é uma droga metafórica mas de
efeitos permanentes. A viagem por estas páginas estranhas
subvertem os conceitos de realidade. Há cenários que rebentam
os horizontes da imaginação, como os mundos de
Morgana Memphis e a Cidade Sonhando os Seus Metais.
Há ficções como Moleque e Tupac Amaru III, que com
suas imagens oníricas enfiam a unha em feridas bastante
reais: mazelas históricas, políticas, sociais. Há o tema universal
do amor impossível transfigurado nas linhas de
Contemplafantasiação, e o luto pela perda de alguém querido
no Jardim de Nenúfares Suspensos. Cada história germinada
em um universo próprio da mais fértil engenhosidade;
são frutos da melhor safra da literatura fantástica nacional.
Por isso digo: deixe por terra os seus velhos concei-
tos. Tranque o senso comum no quintal, arrume uma al-
mofada com o melhor coeficiente de maciez que puder
encontrar, limpe bem as lentes dos óculos (se é que você
usa um), e prepare-se para se perder – ou se encontrar –
nos lisérgicos mundos de Alliah.
A você, leitor, as frutas azuis.
Cristina Lasaitis

dedico essa obra para os ninguéns

9
Moleque

Alliah
Mogul ajudava Iara a lavar os cabelos esverdeados.
Acomodados embaixo de uma passarela, esfregavam-se
com querosene. O cheiro de combustível empesteava o ar,
sobrepondo-se ao cheiro de esgoto. A sereia transfigurada
em humana praguejava em línguas esquecidas. Seus olhos
de um verde apagado estavam avermelhados e ardiam como
ponta de cigarro. O rangido das tábuas e do ferro mal pregado
da passarela marcava a sinfonia quebrada da cidade
junto com o trânsito. Os carros mal andavam, quase
abalroados uns aos outros. Gigantescas carcaças de metal
velho e fedorento buzinando ininterruptamente.
Devido a uma obra interminável na estrada, apenas
uma pista estava livre, criando uma convergência. O veículo
responsável pela paralisação estava parado bem na boca
do funil, esperando sabe-se lá o quê. Mogul, de pele preta
como carvão e olhinhos amarelos amassados por alguma
doença que lhe pesava as pálpebras, deixou a mulher terminando
de lavar o cabelo e enfiou-se no meio daquela
escultura urbana de engarrafamento. Subiu em dois cones
fluorescentes e começou a fazer malabarismo com cabeças
de rato. Os minúsculos crânios com pedaços de pele e
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Metanfetaedro
pelo agarrados giravam no ar, rodopiando quase imperceptíveis,
voltavam às mãos habilidosas do menino e eram
jogados novamente naquele ciclo. Cinza apodrecido sobre
cinza nevoento. Mas os vidros engordurados dos veículos
permaneceram fechados e indiferentes.
Aborrecido, o menino chutou os cones para o meio
da rua e voltou a passos pesados para debaixo da passarela.
Iara, comovida, pegou as cabeças de rato e andou até o
carro mais próximo, aquele que estava parado causando o
engarrafamento. Bateu no vidro. Não obteve resposta. Bateu
novamente. Nada. Mais uma vez. Ouviu o motor engasgando
e um acelerador suspirando impotente. Impaciente,
socou a janela. O vidro espatifou, voando sobre o
banco vazio do carona. A mulher debruçou-se, olhando
para um motorista paralisado de susto que tentava balbuciar
alguma coisa. O suor escorria pingando de sua testa gorda
e o terno amarfanhado parecia ser de alguém bem mais
magro que ele. Enfiando-se para dentro do carro, Iara puxou
aquela massa abobalhada pela gola e meteu as cabeças
de rato na boca do infeliz. Ele cuspia, engasgava, debatiase
e chorava. Ela insistiu até ter certeza que todas as seis
cabecinhas haviam descido pela garganta do homem, que
agora tinha espasmos e tentava vomitar. Iara afastou-se do
carro e foi sentar-se ao lado de Mogul. Seu corpo nu de
um verde-água ainda estava sujo por pontilhados de esgoto.
Num relance poderia ser confundido com uma mancha
de mofo crescendo no concreto.
O homem atacado saiu do carro aos tropeções, enfiando
o dedo na goela, forçando um vômito que não vinha.
Sua agonia fez com que andasse até as imediações da
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Alliah
obra ali perto. Curvado e olhando para o chão enquanto
engolia quase o braço inteiro, não ouviu os gritos de alerta
e teve a cabeça atingida por uma viga que se desprendeu
do guindaste. O crânio amassou e afundou. O corpo caiu
estrebuchando e rolou até uma vala. Seu carro largado na
pista estremeceu e lamentou choroso. Perdera seu vínculo
orgânico e morreria junto com o dono. Desfez-se em segundos.
Pereceu derretendo no asfalto. O trânsito foi liberado
e os veículos avançaram velozes.
— As buzinas estavam me irritando – disse Iara
depois de sorrir e puxar um cigarro do bolso de Mogul.
Marmelo ainda se lembrava dos gritos da irmã.
Esganiçados, preenchiam o ar como navalhas degolando
cada centímetro da culpa que sufocava aqueles que a haviam
vendido aos traficantes. Agachado num canto, o
menino abraçava os joelhos ossudos com mãos erodidas
de calos e arrebentadas de pó, tão frágeis como gravetos
secos. Seus olhos úmidos distinguiam sombras agigantadas
que queimavam as paredes num contraste entre a luz
amarelada das tochas e os contornos obtusos dos mercadores.
Levariam a menina embora, e a mutilariam por
meses seguidos com uma brutalidade tão rapace que em
pouco tempo ela arranjaria um jeito de se suicidar dando
com a cabeça na parede, num desespero eviscerado em
ossos partidos e lágrimas catarrentas.
Mas eles precisavam do dinheiro. Seus pais não perderiam
a oportunidade de garantir um naco de pão duro e
fatias de carne salgada em troca da violação de sua filha.
Afinal, crianças são fáceis de fabricar, poderiam fazer mais
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uma quando a fome apertasse novamente. Ou talvez a
pressão daqueles canos de ferro amassando suas nucas e
cavando sulcos enferrujados em sua pele fosse apenas
um incentivo a mais. Amedrontado, Marmelo pensou que
também seria vendido, mas os traficantes apenas o miraram
com desprezo e cuspiram em seus olhos, não sem
antes fazê-lo chupar seus membros enrijecidos, por puro
capricho e zombaria. O gosto do esperma misturou-se
ao gosto de seu próprio sangue assim que as laterais de
sua boca foram rasgadas. Sua irmã desmaiara com uma
coronhada na cabeça. Seus pais estavam ocupados demais
contando o dinheiro. E o tempo pareceu estancar
naquele fim de tarde calorento, estagnado entre a savana
lá fora e o casebre emporcalhado, pintando em sua memória
o rapto e o assassinato de uma inocência há tanto
perdida, em seus míseros oito anos de idade.
Mogul não era dali. Nem Iara. Ele viera traficado
da África. Ela fora parar na lagoa Rodrigo de Freitas por
acidente. Encontraram-se pela Avenida Brasil algum tempo
depois e estabeleceram uma amizade. Faziam malabarismos
nos sinais com frutas ou cabeças de animais mortos.
Roubavam comida, bebida, dinheiro e um pouco de
paciência. Cheiravam cola e fumaça. Tentavam conformar-se
no equilibrismo de suas existências ignoradas.
O menino ocupava-se de raspar a erva daninha
que crescia nos trechos de um muro. O grafite descascado
que forrava o tijolo movimentava-se vagaroso, com
preguiça de se mexer debaixo daquele mormaço. Dois
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Alliah
alienígenas segurando crânios de búfalo, olhando-se num
espelho que refletia humanos sem cabeça. Mogul só conseguia
entender aquilo quando estava chapado.
— Tu acha que essa erva dá algum barato? – perguntou
a Iara.
— Deve dar mais barato se você lamber minha
pele – respondeu a sereia. – As coisas grudam no meu
corpo e são absorvidas, metabolizadas, dissolvidas na
minha corrente sanguínea. Se é que eu posso chamar de
sangue essa linfa contaminada.
— Coisas, que coisas?
— Garrafas plásticas, embalagens de biscoito,
latinhas de refrigerante, pneus queimados, sofás rasgados,
molas quebradas, espumas químicas, carne de peixe
com chumbo, psicotrópicos vencidos, produtos duvidosos,
câncer em bisnagas, qualquer porra menos água pura
e simples.
Mogul riu e aproximou-se de Iara, afastando-lhe
os cabelos e lambendo seu pescoço.
— Argh! Tem gosto de merda! – disse o moleque,
cuspindo e limpando a boca com as costas da mão.
— E esgotos. Esqueci de mencionar os esgotos –
suspirou a sereia. – E pensar que nesse ramo não podemos
mudar de profissão... Que puta mãe-d’água eu sou,
sem uma porra de um pingo-d’água sobrando.
— Olha! O Maestro!
Mogul apontava para a sombra que se aproximava.
Era o líder do espetáculo itinerante de performances
sinestésicas que rodava o país nos últimos anos, um arlequim
com chapéu de malandro, avançando pelas ruas
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brandindo um chicote que serpenteava vivo. A figura de
roupas extravagantes desfilava um sorriso predador e
olhos mordazes. Anunciava as atrações de seus espetáculos
com uma projeção vocal que ecoava nos paredões
envidraçados dos arranha-céus e assentava nos capôs dos
carros. Atrás de si, uma profusão de maravilhas.
Chegara o circo. Veio pintando as ruas, saltando as
calçadas, agitando os viadutos. Os homens de perna de pau
realmente tinham perna de pau. Eram longuíssimas e
envernizadas. Costuravam por entre os carros e prédios. Vez
ou outra se acidentavam, pisando em falso numa tampa de
bueiro mal colocada (isso quando o bueiro ainda tinha tampa).
As bailarinas rodopiavam leves e etéreas pela multidão.
Seus corpos flutuantes viravam fitas coloridas, que brilhavam
esforçadas sob a luz filtrada de um sol laranja. Os raios
chegavam fracos de luz e vermelhos de fogo. Esturricavam
cabeças desprotegidas e assavam gatos vira-latas que se rendiam
tostados pelas esquinas. Os palhaços perambulavam
despreocupados, jorrando tinta de seus dedos e lábios borrados.
As pessoas que passavam por essas criaturas assustadoramente
felizes tinham seus rostos e roupas pintados em
espirais abstratas e padrões geométricos. A purpurina que se
acumulava no meio-fio fazia brilhar o embolorado de lixo e
lama que entupia os ralos. Mogul abaixava-se para observar
de perto as cores metalizadas que sobressaíam do preto. Lembrava
petróleo. Era o maior show da Terra.
— Meu irmão mais novo ia querer assistir aos espetáculos...
– murmurou Mogul, embevecido momentaneamente
pela espiral de criaturas coloridas passando diante
de seus olhos arregalados.
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Alliah
— E cadê ele? – indagou Iara, rodeada por um grupo
de bailarinas que dançavam e a puxavam para participar.
— Em casa – respondeu o menino.
A sereia desvencilhou-se das mãos delicadas das
dançarinas. Aqueles corpos magrelos e esguios, de faces
brancas como porcelana e feições de boneca a lembravam
sua irmã bastarda que se desgarrara e fugira. Sangue
de divindade indígena norte-americana com carne de
elemental amazonense. Sumida, provavelmente perdera
os dotes xamânicos. Ou se vendera em busca de diversão
humanizada.
— Do outro lado do oceano – completou Mogul.
Seus dedos esverdeados agora cheiravam a algodão-doce.
Deu vontade de comê-los.
— Minha irmã também – Iara falou.
Acordara atordoado com as lembranças
ensandecidas que lhe perfuravam o crânio. Uma cumbuca
de barro cheia de água turva e um fuzil melecado de suor
eram suas mais agradáveis companhias. Gritos expandiam-se
lá fora, alternando dialetos tribais e xingamentos em
uma cornucópia de línguas colonizadoras. A cabana de lona
verde-musgo protegia-o tão eficientemente quanto um útero
a poucos centímetros de ser retalhado por uma peixeira.
Mas aprendera a ser tão parasita quanto um feto, e ocupava-se
de sugar com vigor e indiferença toda e qualquer
oportunidade de conseguir mais alguns nacos de mastigação,
assassínio e orgasmo. Era tudo que lhe restara e tudo que o
mantinha, após estourar a cabeça dos pais com uma rocha,
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aos nove anos. Golpeara ambos com tanta truculência e
cegueira que, muito depois de reduzir suas cabeças e cérebros
a uma pasta rosada com croutons de cálcio, continuou
desferindo pedradas na esteira de palha abaixo de seus corpos
sem sequer perceber que já os havia ultrapassado. Berrara
o nome de sua irmã a cada pancada.
Marmelo foi despertado do estupor com um chute
nas costelas. Uma bota preta lhe pressionou o rosto,
enquanto seus ouvidos lambiam as ordens que lhe eram
ditadas. Saiu apressado e juntou-se aos outros meninos lá
fora, com o fuzil desajeitadamente seguro nas mãos. A
paisagem estendia-se desértica, com uma vegetação
esparsa em tons de sépia. Ao longe, arbustos erguiam-se
tímidos. As cabanas, os veículos blindados e as centenas
de militares que se agrupavam naquele fim de mundo africano
preparavam-se para mais uma batalha. Alguém de
uma determinada tribo insultara alguém de outra tribo,
que revidara com ofensas religiosas, atingindo líderes
inconformados e deflagrando um estouro de libertinagem
política e autoritarismo movido por pura vaidade.
No fim das contas, a matança era apenas uma diversão
para uma elite sádica espectadora e um meio de movimentar
o comércio de armas e o tráfico de crianças. E lá
estava ele, guerreando ao lado dos mesmos homens que
compraram sua irmã havia pouco mais de dois anos. Mas
tudo tinha um preço. Até mesmo a memória.
Marcharam disciplinados após uma bateria de exercícios.
As ordens eram simples e diretas. Invadiriam o
vilarejo, incendiariam cada casa e matariam cada homem,
mulher e criança com quem esbarrassem pelo caminho.
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Alliah
Saqueariam alimentos, roupas e metais. Poderiam estuprar
um ou outro para amenizar a tensão e divertir-se um
pouco, e abandonariam o local o quanto antes. Mensagem
dada, missão frustrada. Pois eles não contaram com
a resistência surpresa que os emboscou numa chuva de
flechadas e tiros cuspidos por armamentos de fabricação
israelense e alemã, comprados através de uma rede que
conectava sul-africanos, norte-americanos e egípcios. A
munição globalizada explodiu na carne subdesenvolvida
de uma lavadeira, atravessou seus músculos cansados e entrou
no estômago do bebê que ela carregava nos braços.
O garoto, assustado com o contra-ataque, escondia-se
em meio aos barracos e atirava como um louco
nos vultos apavorados que corriam entre tropeções. Mas
não demorou até que alguém o estrangulasse com braços
que ardiam sob um sol infernal lhes escaldando a cabeça.
Jurou que podia sentir a traqueia torrando como um pedaço
de bacon. Desvencilhou-se com cotoveladas antes
que apagasse, virou-se e enfiou o cano do fuzil no olho
do infeliz que o agarrara, deixando o corpo tombar no
chão com um baque surdo, ostentando a arma entranhada
na cabeça como um troféu macabro, borbulhando
sangue e gordura.
Acovardado, Marmelo fugiu do pandemônio e escondeu-se
com certa dificuldade entre árvores baixas espinhentas
e ossadas de elefante além dos limites do vilarejo.
Infelizmente o marfim já havia sido cortado fora e coletado
para abastecer o tráfico, mas achou que carregar um
pedaço de costela gigante poderia ser útil de alguma maneira.
Adormeceu exausto, ainda ouvindo o crepitar do
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fogo que subira pelos casebres e pintara a paisagem com
cinzas enegrecidas bordadas por fagulhas. Os gritos extinguiram-se
logo após os tiros, um silêncio emoldurado
num entrelace de cadáveres pretos, tão esqueléticos quanto
o espectro de terror que emanava de suas expressões paralisadas.
Pneus cantando na gramínea denunciaram a fuga
dos militares. Ninguém o vira. Apagou.
— O que aconteceu com teu irmão? – perguntou
Iara enquanto andavam acompanhando uma trupe de
acrobatas que usavam a geografia acidentada da cidade
como palco.
— Não sei. A última vez que eu vi o moleque ele
era uma lombriga de gente, pequenininho e magrelo, parecendo
um pedaço de pão desses compridos que vende
na padaria.
— Uma bisnaga?
— Não. Lombriga.
O Maestro aproximou-se da dupla a passos
acarpetados. Olhando de perto era possível distinguir o
rosto debaixo daquele chapéu. As camadas grossas de
maquiagem sobrepunham-se infinitas, absorvendo-se
umas às outras, renovando-se continuamente. Pareciam
nascer diretamente dos ossos, brotar das entranhas como
fluidos orgânicos. O arlequim adiantou-se, pondo-se na
frente da dupla e passou a acompanhar Mogul e Iara com
passos para trás. Seu chicote enrolava-se em seu corpo,
fundia-se à roupa de losangos vermelhos e pretos e renascia
nalgum canto, sibilando e sumindo novamente.
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Alliah
— Ora, ora, ora, quem eu vejo por aqui... Iara, a
rainha das águas! – exclamou, estendendo uma das mãos
para cumprimentá-la.
— Se ainda existissem águas que merecessem algum
reinado... – resmungou a sereia, mal olhando para o
Maestro e ignorando o cumprimento.
— Ouviu falar que o Boto agora é nosso sócio?
Por que não se junta à nossa família? – indagou o arlequim
com um sorriso de canto de boca.
— Eu quero! – respondeu o moleque, pulando de
excitação e com aqueles olhos nojentos brilhando de uma
maneira torta.
— Não falei com você, menino, desinfeta daqui! –
disse rispidamente. – Estou tratando de negócios com
uma divindade, não com um ninguém.
Mogul ficou puto ao mesmo tempo em que queria
chorar. Levava esse tipo de porrada na cara todos os dias,
com os olhares acusadores das pessoas e os xingamentos
gratuitos. Talvez merecesse um palavrão ou outro quando
roubava. Mas aquele insulto partindo de quem mais admirava
nos últimos tempos foi como uma bigorna nas costelas
(se soubesse exatamente o que era uma bigorna). Mogul virou
e seguiu outro caminho, procurando algo em que descontar.
Iara apenas suspirara entediada. O Maestro tentou
puxá-la pela mão, mas tudo que conseguiu foi atravessar
um pedaço suspenso de água suja. A pele esverdeada tremeluzia
como uma película de limo envelhecido.
— Você não vai durar muito tempo aqui fora –
sentenciou o arlequim antes de afastar-se e seguir o caminho
dos acrobatas.
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“Como se precisassem de mim”, pensou a sereia, fechando
a expressão num tom melancólico. Via as sombras
dos corpos magníficos dos acrobatas interagindo com os prédios
e ruas e sentia a cidade respirando em preto e branco.
Foi atrás de Mogul. Encontrou-o socando outro
menino de rua. Os dentes do garoto agredido estavam
ensanguentados (os que ainda restavam inteiros na boca).
Três estavam cuspidos no chão. Baba e lágrimas escorriam
por suas bochechas e queixo. Mogul ainda segurava-o pela
camisa encardida quando Iara o tocou no ombro, chamando-o.
Os dedos gelatinosos e frios arrepiaram-lhe a espinha.
— Vou embora.
— Por quê?
— Porque não posso ficar nem morrer. Água é
instabilidade e movimento, mesmo quando se torna lodosa
e poluída.
— Tu vai fazer uma puta falta.
— Vê se te cuida pra não acabar que nem teu irmão.
Iara estava partindo. Ficaria sozinho novamente.
Sentiu o peso do mundo amassando o saco.
— Ele deve tá melhor que eu... Espero que esteja
melhor que eu... Pra onde tu tá indo?
— Pra baía de Guanabara.
— Aquele entulho?
— Tem uns cantos interessantes nos destroços da
antiga ponte. Eu posso fingir que são rochas margeadas
por límpidas ondas azuladas e cantar para os náufragos...
– disse a sereia enquanto escorria pelas ruas e descia pelos
esgotos.
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Alliah
— Depois eu que sou o maluco – murmurou
Mogul para si mesmo, despedindo-se de Iara logo depois
com um aceno de mão.
Roubou uns trocados amassados que estavam nos
bolsos do garoto que desmaiara meio zonzo ali perto, e
saiu deixando o corpo arfante para trás.
Marmelo sonhava. A terra quebrava-se e abria-se
num abismo de enxofre. Labaredas engolfavam suas pernas
e arrastavam-no, enquanto suas unhas podres quebravam-se
ao afundar no solo seco e infectavam a carne
viva de seus dedos arrebentados. Acordou gritando de
pavor, mas apenas os abutres que lhe rodeavam a cabeça
ouviram suas lamúrias de agonia. Seu corpo desnutrido
exalava o cheiro da morte, a poucos instantes de perecer
e cozinhar sob o sol, servindo de alimento aos carniceiros
que o espreitavam. Tão famintos que podia sentir a
baba escorrendo de seus bicos. Na sede insuportável que
contraía sua garganta, seria capaz de esmagar a cabeça
daqueles pássaros e beber de sua saliva num banquete
empenado que lhe martelou a cabeça com tambores tribais
e cânticos vudu.
Assaltado pela loucura, arrastou-se a esmo pela savana
tentando lembrar a trilha de volta para o acampamento, afastando-se
cada vez mais do vilarejo destruído. Não sabia mais
distinguir as direções que galgava, podia estar andando em
círculos havia dias. O horizonte escorreu por seu olhar e as
nuvens esparsas giravam num caleidoscópio sanguinolento
que o assombrava com os fantasmas daqueles que havia
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matado. Suas bochechas ainda estavam marcadas pela bota,
e seus movimentos ainda estavam marcados pela coerção.
Inebriado pela atmosfera seca que lhe arranhava
as narinas e arrebentava as veias, o garoto apalpou as roupas
à procura de qualquer coisa que pudesse comer. Roeria
o osso de elefante se não tivesse largado a costela pelo
caminho devido ao peso.
Descobriu um punhado de munição nos bolsos,
como pequenas jujubas de metal. Incandescentes, queimaram-lhe
a palma, e caíram em meio à poeira. O menino
abaixou-se para pegá-las de volta, mas em vez de repôlas
nos bolsos encardidos, enfiou-as na boca. Os dentes
desgastados e a gengiva apodrecida doeram e sangraram
ao contato com a bala de metal. O gosto do ferro passeou
por sua língua com o amargo e o azedo beijando-se
num lamaçal de fumaça. Quebrou alguns dentes, e engoliu
os pedaços junto com três balas inteiras. Esfomeado,
devorou toda a munição, chupando-as e trincando-as
como açúcar mascavo. O sangue e a baba escorriam de
seu beiço ressecado, molhando seu queixo proeminente.
A cabeça oval muito grande em comparação com o corpo
miúdo e sugado pendia com ferocidade sobre aquela
lambança. E logo estava lambendo seus dedos infectados,
mastigando-os junto com as últimas lascas de metal que
se empoleiravam nos tocos de dentina que se expunham
num amarelo-gema.
O ensopado de pólvora e canibalismo urgia em seu
estômago. Deixou-se cair no chão, estrebuchando, enquanto
suas pupilas perdiam-se no topo da cabeça e sua consciência
espatifava-se num redemoinho de ácido. Sua visão
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Alliah
semicerrou-se num recorte de colagens afetivas. Uniformes
camuflados, armamentos de quase a sua altura, uma
boca feminina gritando de dor e mãos colossais apertando-lhe
o ombro, transferindo a dor física para o seu lobo
frontal, onde tomaria suas decisões de acordo com aquilo
que ameaçava os ossos.
O moleque caminhou desiludido. Já sentia falta da
presença confortante da mãe-d’água, o único tipo de mãe
que tivera por perto. Arrastava os pés cheios de calos e
feridas pelas ruas abarrotadas do centro. Gente apressada
movendo-se como grandes correntes humanas. Pacotes
de preocupação e urgência contida. Esbarravam nele
como se fosse invisível. Se alguém se demorasse um
tiquinho que fosse para mirar seu rosto, atravessaria a rua
com medo de ser assaltado. Sua cor o precedia.
Passou pela Cinelândia, parando entre um passo e
outro para ver uma apresentação de malabares e pirofagia.
O fogo cuspido quase incendiava o ar em volta, com toda
aquela névoa cinza-alaranjada de poluição. Mas o encanto
lhe era descolorido agora. Prosseguiu a caminhada.
Chegou à Lapa.
Os arcos abrigavam bolsões orgânicos de podridão.
Medida de segurança. Grandes sacos de tecido vivo que
cobriam os espaços e vãos debaixo dos arcos, onde antes
se abrigavam bêbados e mendigos, estropiados e prostitutas,
vadios e ninguéns. Era o buraco de sujeira faltante depois
que os moradores de rua haviam sido gentilmente
dizimados. Higienização, diziam. Segurança, argumentavam.
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Filha da putisse, Mogul pensava. O menino gostava de
ficar olhando os bolsões. Pareciam os estômagos de uma
planta carnívora gigante. Meio avermelhados, meio
esverdeados. Inchavam e ondulavam. Bolhas de ar cresciam
lá dentro, estouravam deixando escorrer uma gosma
amarelada pelas paredes do tecido. Mastigava e digeria lixo.
Ou pessoas, se alguém chegasse perto demais.
Mogul comprou um acarajé ali perto e sentou no
gramado. O camarão parecia ter gosto de qualquer coisa
menos camarão. Seus olhos fechavam-se cada vez mais,
aquela maldita massa cancerosa escorrendo pus e pesando
sobre seu globo ocular estava começando a irritar.
Terminou de comer e foi sentar-se de frente para um dos
bolsões. Escolheu o que estava digerindo um cachorro.
Seu nariz a apenas poucos centímetros do tecido
translúcido. Pequenas espículas perfuravam o corpo do
animal, pareciam sugar seus músculos, ou desfragmentálos
com algum ácido. Escorria uma pasta rosada dos buracos
deixados em seu cadáver. Ossos triturados e enzimas
borbulhando. O moleque jurou ter enxergado uma lata
de cerveja saindo da garganta aberta do cachorro. Tentou
enxergar melhor. Curvou o corpo para frente,
semicerrou os olhos, perdeu a noção. A maçaroca doentia
em suas pálpebras projetava-se. Tocou o tecido do
bolsão e foi sugada. O menino gritou de dor pelo pouco
tempo que teve para reagir antes que seu corpo fosse
tragado para dentro daquela carnificina urbanizada.
Mergulhou num líquido viscoso. Boiando, era reconhecido
pelos sensores do bolsão que o apalpavam e beliscavam.
Arreganharam sua boca, rasgaram suas roupas e puxa-
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Alliah
ram seu cabelo. Fedia a erva. Começou a ser amassado por
movimentos de sucção e contração dos músculos da parede.
Parecia que seu corpo esquelético era amassado
num pilão gigante. Foi preparado e temperado. Caiu numa
vesícula, foi transportado até em cima, num rombo na
estrutura, e entrou em combustão. O bondinho parou
no meio do caminho para não ser incendiado também.
Os passageiros, a maioria um bando de turistas
apalermados, espichou as cabeças e as câmeras fotográficas
para fora, tentando registrar um naco daquele evento
incomum. A fumaça perfumada exalando inebriante entorpecia
os mais próximos.
As expressões curiosas eram estúpidas.
A cidade o fumava em grandes baforadas.
E o Rio de Janeiro continua lindo.
Sentiu algo gelatinoso e frio tocando seu corpo
em choque. Marmelo abriu os olhos com preguiça. A
língua pastosa posta para fora como um tumor inchado
recolheu-se vagarosa. Um gigantesco tentáculo azul rodeava-lhe.
Um tentáculo de polvo, ou criatura semelhante.
Vasculhou as imediações. Os tentáculos surgiam do
nada e perdiam-se no nada. Então percebeu a sombra
delicada de uma mulher parada logo atrás de si. De pele
branca como porcelana, feições de boneca e maquiagem
circense, a jovem trajava um espartilho simples e uma
saia vazada e armada que atingia a altura dos joelhos, aberta
no formato de um sino. Um pequeno guarda-chuva branco
e vermelho, seguro em suas mãos de dedos finos e
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quase translúcidos, protegia-lhe a cabeça. O menino, boquiaberto,
tentou levantar apoiando-se nos tentáculos, mas
estava sem forças.
A mulher tocou-lhe o peito ossudo, abrindo-o com
sutileza e expondo uma miríade de diamantes incrustados
na superfície porosa do esterno e das costelas do menino.
Apavorado e embevecido, ele olhava para a bela figura enquanto
ela minerava seu corpo e guardava os diamantes no
decote. Os tentáculos apertaram suas pernas, a jovem afastou-se
assim que terminou o trabalho e ambos sumiram
no horizonte alaranjado e salpicado de miragens quebradas.
O garoto estava com um sorriso de palhaço pintado
no rosto, acompanhando as cicatrizes que lhe esgarçavam
os lábios. Intoxicado pela curiosidade, recolheu-se como
um feto, abraçou os joelhos e tentou dormir lembrandose
do lindo rosto daquela mulher. Suas costelas defloradas
germinavam como uma mutilação plástica. Mas seu coração
de menino estava em polvorosa. Pedaços de seu corpo
alimentariam a vaidade carnívora de uma joia moldada por
mãos tão agrilhoadas quanto as suas, transportadas por uma
mescla de identidades roubadas e depositada nos dedos de
uma ocidental qualquer desejosa de camuflar suas infelicidades
com hipocrisias consumistas. Afinal, as rotulações
que o totalitarizavam eram da mesma síntese econômica
que colava os preços sangrados nos diamantes de uma vitrine.
Adormeceu internacionalizado.
O resto é silêncio.
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Uma
cidade
sonhando
seus
metais
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Alliah
Esta é uma amostra da obra
Metanfetaedro, gerada pela Tarja
Editorial para fins de divulgação. A
obra final é composta por 8 contos
totalizando um livro com 232 páginas.
As imagens aqui contidas estão em
baixa resolução para diminuição do
arquivo final, porém na versão impressa
elas encontram-se no tamanho final.
Esse arquivo pode ser distribuido desde
que seja incorporada sua fonte.
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