Pré-visualizar - Sistema Afinando as Cordas

clarões distantes junto ao castelo, mas dentro da sala estava escuro,
exceto por uma solitária lâmpada a óleo.
Ele estava girando a varinha entre os dedos, examinando-a,
seus pensamentos na sala do castelo, a sala secreta que só ele
encontrara, a sala, como a Câmara, que a pessoa tinha de ser
inteligente, astuta e curiosa para descobrir... ele estava confiante de
que o garoto não encontraria o diadema... embora o fantoche de
Dumbledore tivesse ido mais longe do que ele jamais imaginara...
longe demais...
— Milorde — disse uma voz falha e desesperada. Ele se virou:
ali estava Lúcio Malfoy, sentado no canto mais escuro, rasgado e
ainda trazendo as marcas do castigo que recebera depois da última
fuga do garoto. Um de seus olhos fechado e inchado. — Milorde...
por favor... meu filho...
— Se o seu filho estiver morto, Lúcio, não será por minha
culpa. Ele não veio se reunir a mim, como os outros alunos da
Sonserina. Quem sabe decidiu ser amigo de Harry Potter?
— Não... nunca — sussurrou Malfoy.
— Pois deseje que não.
— O senhor não... não tem medo, Milorde, que Potter morra
por outras mãos que não as suas? — perguntou Malfoy, a voz
trêmula. — Não seria... me perdoe... mais prudente interromper
essa batalha, entrar no castelo e procurá-lo p-pessoalmente?
— Não finja, Lúcio. Você quer que a batalha termine para
poder descobrir o que aconteceu com o seu filho. E eu não preciso
procurar Potter. Antes que a noite termine, Potter virá me procurar.
Voldemort baixou novamente o olhar para a varinha entre
seus dedos. Ela o incomodava... e as coisas que incomodavam Lord
Voldemort precisavam ser resolvidas...
— Vá buscar Snape.
— Snape, M-milorde?
623