Pré-visualizar - Sistema Afinando as Cordas

Harry enxugou as mãos, insensível à beleza da paisagem à
janela e aos murmúrios dos demais na sala de visitas. Contemplou o
oceano e se sentiu mais próximo, neste amanhecer, do que jamais se
sentira, do âmago de tudo.
E sua cicatriz formigava, e ele sabia que Voldemort também
estava chegando lá. Harry entendia e, contudo, não entendia. Seu
instinto lhe dizia uma coisa, seu cérebro outra bem diversa. O Dumbledore
em sua mente sorria, observando-o por cima das pontas dos
dedos juntos, como se estivesse orando.
O senhor deu a Rony o desiluminador. O senhor o compreendeu...
deu-lhe um meio de voltar atrás...
E o senhor compreendeu o Rabicho também... o senhor sabia que
havia nele certo arrependimento, em algum lugar...
E se os conhecia... o que conhecia de mim, Dumbledore?
Estou destinado a saber, mas não a buscar? O senhor sabia como eu
acharia isso penoso? Foi por isso que dificultou tanto? Para que eu tivesse
tempo de concluir sozinho?
Harry ficou muito quieto, os olhos vidrados, observando o
ponto em que uma borda dourada e ofuscante do sol se erguia no
horizonte. Baixou, então, os olhos para as mãos limpas e ficou
momentaneamente surpreso de ver a toalha que segurava. Colocoua
de lado e voltou ao hall e, no caminho, sua cicatriz latejou, raivosa,
e lampejou em sua mente, fugaz como o reflexo de uma libélula na
superfície da água, os contornos de um edifício que ele conhecia
excepcionalmente bem.
Gui e Fleur estavam parados ao pé da escada.
— Preciso falar com Grampo e Olivaras — disse Harry.
— Nam — respondeu Fleur. — Você vai terr que esperrarr, Arry.
Os dois stam muite ruins, cansades...
— Lamento — disse ele, sem se exasperar —, mas não posso
esperar. Preciso falar com eles agora. Em particular, e
separadamente. E urgente.
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