Pré-visualizar - Sistema Afinando as Cordas

— Não consegui... produzir um — arquejou, comprimindo
uma pontada no lado do corpo. — Não quis... aparecer.
As expressões de pesar e desapontamento dos amigos
deixaram-no envergonhado. Fora uma experiência aterrorizante ver
ao longe os dementadores deslizando da névoa, e compreender,
quando o frio paralisante obstruiu os seus pulmões e gritos
distantes encheram seus ouvidos, que ele não ia conseguir se
proteger. Harry precisou de toda a sua força de vontade para se
despregar do chão e correr, deixando os dementadores sem olhos se
deslocarem entre os trouxas que talvez não os vissem, mas que,
certamente, sentiriam o desespero que eles lançavam por onde quer
que passassem.
— Continuamos, então, sem comida.
— Cala a boca, Rony — cortou-o Hermione. — Harry, que
aconteceu? Por que acha que não conseguiu conjurar o seu Patrono?
Ontem você fez isso perfeitamente!
— Não sei.
Harry afundou-se em uma das velhas poltronas de Perkins,
sentindo-se, a cada momento, mais humilhado. Receava que alguma
coisa tivesse desabilitado dentro dele. O dia de ontem parecia ter
sido muitos séculos atrás: hoje, sentia-se novamente com treze anos,
o único garoto que desmaiara no Expresso de Hogwarts.
Rony chutou o pé de uma cadeira.
— Quê? — rosnou para Hermione. — Estou morrendo de
fome! Depois que quase morri de tanto sangrar, só comi uns dois
cogumelos!
— Então vá e abra caminho à força entre os dementadores —
retrucou Harry, mordido.
— Eu iria, mas estou com um braço na tipóia, caso você não
tenha reparado!
— Muito conveniente.
— E que quer dizer...
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