Pré-visualizar - Sistema Afinando as Cordas

edirecioná-los. Pensou no pobre Monstro, esperando a chegada
deles em casa e, em vez disso, recebendo Yaxley. O elfo guardaria
silêncio ou contaria ao Comensal da Morte tudo que sabia? Harry
queria acreditar que Monstro mudara sua relação com ele durante o
mês que passara, que se manteria leal, mas quem sabia o que iria
acontecer? E se os Comensais da Morte torturassem o elfo? Imagens
tétricas fervilharam em sua mente e ele tentou afastá-las também,
porque não havia nada que pudesse fazer por Monstro: ele e
Hermione já tinham decidido não convocá-lo; e se alguém do
Ministério viesse junto? Eles não podiam contar que a aparatação de
elfos fosse isenta da falha que levara Yaxley ao largo Grimmauld
agarrado à manga de Hermione.
A cicatriz de Harry agora queimava. Lembrou que havia tanta
coisa que ignoravam: Lupin estava certo quando falara em magia
que jamais tinham enfrentado ou imaginado. Por que Dumbledore
não lhe explicara mais? Teria pensado que haveria tempo; que viveria
anos, séculos talvez, como seu amigo Nicolau Flamel? Se assim
fosse, enganara-se... Snape se encarregara disso... Snape, a serpente
adormecida, que atacara no alto da Torre...
E Dumbledore caíra... caíra...
— Entregue-me, Gregorovitch.
A voz de Harry saiu aguda, clara e fria: sua varinha estendida
à frente por uma mão branca de dedos longos. O homem para quem
apontava estava suspenso no ar de cabeça para baixo, embora não
houvesse cordas segurando-o; ele balançava, invisível e
sinistramente preso, os membros enrolados no corpo, seu rosto
aterrorizado, no mesmo nível que o de Harry, vermelho por causa
do sangue que lhe afluíra à cabeça. Tinha cabelos absolutamente
brancos e uma barba cerrada de pêlos espessos: um Papai Noel no
espeto.
— Não a tenho, não a tenho mais! Roubaram-me há muitos
anos!
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