Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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— E é capaz de fazer tudo quanto eu lhe peça.
— Sim, respondeu alegremente Antonica.
— É o maior sacrifício da tua vida, mas será tua tranqüilidade mais tarde, e o
sossego dos meus. Promete fazer-me?
— Diga, diga já.
— Eu juro que hei de velar por si, como se fosse seu pai, mas você há de
fazer a vontade à sua família, aceitando o casamento com o Viana.
— Ah! Meu Deus; isto é demais.
Enquanto Motta Coqueiro assim dedicava-se ao zelo pela reputação de
Antonica e pela tranqüilidade do lar, três homens tratavam de minar sem ruído o
edifício de paz que ele tentava construir em roda de si.
Um juramento de mútua defesa vinculava a recíproca dedicação coligandolhes
os esforços. Esses homens eram Manuel João, Sebastião Batista ou melhor
Sebastião Pereira — apelido que o violeiro herdou a um seu antigo amo; e o Viana,
o mais conhecido dos vendeiros da vizinhança.
O ex-feitor do sítio de Macabu, o covarde Manuel João, e o violeiro
conspiravam por uma causa razoável; tinham levado a infâmia à casa do agregado e
temiam a punição desse ato, punição que eles imaginavam tremenda, porque
esperavam-na fulminada por Motta Coqueiro.
A situação do violeiro agravara-se de forma que para qualquer parte que ele
olhasse não descortinava senão trevas e perigos.
Em uma das entrevistas com Chiquinha o ânimo destemido do violeiro havia
enfraquecido e baqueado mesmo.
Sustando-lhe intempestivamente as expansões, cortando-lhe de um golpe o
fio dos galanteios sedutores, a moça perguntou-lhe um dia:
— Você pensa que é muito feliz?
Sebastião riu-se com a boa vontade de quem tem por horizonte o gozo
desassombrado de uma afeição que se dá, sem pedir, como retribuição mais do que
uma hora de bom humor, e algumas condescendências amigas.
— Boa pergunta esta, Chiquinha, respondeu Sebastião; nem eu tenho razão
para pensar de outra maneira.
O semblante tristonho de Chiquinha inundou-se da tristeza comovente da
desesperação represa. Era mister entrar em uma revelação dolorosa que perturbaria
necessariamente a felicidade alardeada alacremente pelo seu amante.
A delicadeza do amor pedia-lhe que se calasse, o melindre do pudor
acovardava-a, mas o perigo da sua posição de filha-família exigia que ela fizesse o
sacrifício e desvendasse aos olhos de Sebastião o futuro que a esperava.
triste.
— Você vive feliz, não é verdade? Gemeu a voz da moça; pois eu vivo bem
— Ora essa agora, sá Chiquinha; e quem foi que matou as suas pucas?
Esta nova resposta de Sebastião convencia pungentemente à moça de que
bem longe estava do pensamento do seu amante aquilatar a extensão da desgraça
que exauria-lhe a pouco e pouco a existência.
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