Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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miserável escalador conteve-se em meio do salto e atirou-se para fora
precipitadamente.
Uma palavra, um grito podia perdê-lo aos olhos de Motta Coqueiro e este, se
sabia relevar com brandura, sabia também punir com severidade.
Levantando-se de pronto, o feitor deitou a correr como se fora perseguido.
Entretanto só o perseguia a consciência da infâmia que tentou levar a efeito.
Meio acordadas pelo barulho, as moças apenas revolveram-se nos leitos,
voltaram-se e continuaram a dormir.
Na carreira que levava, o feitor costeou sem tropeço o casarão e a casa
grande, mas, ao sair do vão entre esta e a casa em que residia, foi obrigado a deterse.
A luz que saía de uma das senzalas, cuja porta estava aberta, deixava ver
um vulto de mulher.
O cansaço embargou por algum tempo a voz do corredor; demais, falar era
no mesmo instante dar lugar a uma suspeita contra si, caso alguém da família de
Chico Benedito houvesse acordado ao barulho que fizera na escalada.
Por outro lado a autoridade que exercia no sítio obrigava-o a falar, sob pena
de ver perdida a sua força moral.
Depois de descansar um pouco, Manuel João caminhou ainda arquejante
até à porta da senzala, e dissimulando o espanto com uma admiração, fingidamente
benévola, perguntou:
Deus.
— O que é que você faz aí, tia Balbina?
— A negra perdeu o sono, veio sentar na soleira da porta, para ver o céu de
— Mas por que é que você perdeu o sono? Não trabalhou hoje, não é?
Amanhã há de ser dobrada a doze.
— A negra veio cansada, sim, e foi para a sua cama dormir. Mas o canto da
coruja veio com seu agoiro tirar o sono de Balbina. A lembrança de Carolina, que foi
quase morta parar nas mãos do doutor, veio apertar o coração da negra. A pobre da
crioula devia ter um filho bonito, e o filho vai morrer também. Balbina, que sabe, tem
pena de mãe e de filho, e a negra chorou e não pôde dormir.
— Está bom, tia Balbina; veja se vai dormir.
No timbre da voz de Manuel João traía-se uma profunda angústia; era um
soluço do remorso articulado no tom da bonomia.
Balbina, porém, não apiedou-se do sofrimento que percebeu e replicou-lhe
pela ferocidade de uma ironia cruel:
— Vosmecê pode dormir, porque nada tem com a crioula, nem com o filho
dela; Balbina, não; ela estima Carolina como se fosse sua mãe.
Manuel João calou-se e seguiu para a sua morada. Quando a luz do
candeeiro deixou verem-se-lhe as feições, havia nelas o cunho da extenuação e do
sofrimento.
Os sucessos da noite enchiam-no de um pânico supersticioso; vigiava-se
como se julgasse seguido e não ousava apagar o candeeiro.
Num contínuo vaivém, o desgraçado ora apertava a cabeça entre as mãos,
ora segurava a larga faca polida, que lhe pendia da cintura, e brandia-a.
Adivinhava-se que aquele espírito lutava entre o suicídio e o remorso.
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