Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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— Pode ir, continuou o desapiedado; ele pode sentir falta e vir procurá-la, eu
sou quem já se vai.
E foi se pendurando novamente na borda do esconderijo, e deixando-se
escorregar pela grama.
Como se fosse vítima de uma alucinação inopinada, a atemorizada
Chiquinha deitou a correr pela encosta em direção ao esconderijo, e aí, soluçando,
lançou-se nos braços do violeiro. Afluíam-lhe as desculpas.
— É mentira; é mentira; eu não. O moleque Carlos bem viu, nem seu capitão
disse nada. Que falsidade, meu Deus!
— Pois então, por que você me fez ficar zangado? Olha que eu sou capaz
de esfaquear um diabo por sua causa; seja seu pai, seja quem for. Que quer? Eu
estimo tanto você; raios me partam se assim não é; parece feitiço.
Entontecida pela revelação calorosa da paixão do seu amante, e ao mesmo
tempo traspassada de susto, Chiquinha não desviava a face dos lábios, nem tentava
fugir dos braços de Sebastião.
A sua voz fraca, como se tentasse não ser ouvida pela própria moça,
murmurava maquinalmente desculpas para acomodar o amante, enquanto este,
dando asas à sedução, inundava-a de frases namoradas.
A esta sobreexcitação, seguiu-se um profundo silêncio; depois saíram
silenciosos, e caminharam para o casarão, em cuja porta trocaram-se adeuses em
voz sumida.
CAPÍTULO III
CADA UM EM SEU POSTO
O suspeitoso Manuel João concebeu a respeito da demora de Chiquinha e
do capitão na colheita das limas a mesma idéia, que atravessou a lúbrica
imaginação do violeiro e ocasionou a entrevista na baixada.
Era seu dever tirar a limpo a verdade, impunha-lho o juramento que. havia
poucas horas, empenhara num pacto de solidariedade inquebrantável, e, tanto como
o juramento, o próprio conceito que levedava-lhe a paixão no mais azedo ciúme.
A desconfiança, esse feio ouriço que se nos revolve interiormente,
espetando-nos nas suas minadas de espinhos a alegria, a boa fé, a benevolência e
a tranqüilidade, sangrava-o no mais íntimo, no mais sagrado do seu afeto.
Na conspiração horripilante, mas sem eco, célere nos movimentos
devastadores, mas silenciosos, o hediondo monstro moral, com as secreções
purulentas como o vômito do tísico, manchava quanto o amor podia fantasiar mais
estreme, e a dedicação requintar mais esplêndido.
Onde estava um brocado superpunha um andrajo; onde clareava um fanal
urdia uma emboscada; onde brilhava um raio de luar estendia um bulcão; e, em
vendo vicejar uma flor, lembrava cavilosamente a das ninféias que se nutrem das
águas pútridas dos brejos.
Contrastado pela suspeita, o feitor via no lhano entregar-se de Mariquinhas,
não uma prova da bondade daquele coração ingênuo, mas a cilada indecorosa da
mulher decaída, que planeja a reabilitação na profusão dos afagos.
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