Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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Motta Coqueiro, como se tivesse arrependido, mostrava-se contrariado, e
mais ainda do que ele a sua esposa, que aproveitou, para retirar-se, o ensejo que
deu-lhe a longa pausa sucedida às últimas palavras de Francisco Benedito.
Logo que a senhora retirou-se, Motta Coqueiro reatou a conversa a respeito
dos esponsais das filhas do seu compadre, porém, procurando desviá-la e fixá-la em
outro ponto, e tanto mais decididamente quanto mais o velho mostrava-se propenso
a não atender o seu conselho.
— E sem que se dê por isso, compadre, vai quase para dois anos que você
está aqui conosco.
— É verdade, meu compadre, e em tão boa hora o diga, ainda não tenho
uma queixa de nenhum dos donos da casa.
— Muito obrigado. O que você devia, compadre, era cuidar de fazer a sua
casa. A em que você mora, está velha, e muito longe do seu trabalho.
— É verdade, meu compadre, mas as plantações têm-me atrapalhado.
Agora se esses dois rapazes quiserem ajudar-me, eu, o Juca e eles sempre somos
quatro e a cousa vai depressa.
Não havia dúvida; Francisco Benedito já falava dos seus genros, os dois
rapazes, e contava com eles.
— Pois faz muito bem: aproveite-os para alguma coisa, disse Motta
Coqueiro, levantando-se.
O velho compreendeu que eram horas de retirar-se.
Enquanto esta cena se passava na sala da casa grande, tendo por únicas
testemunhas algumas cadeiras vazias, e uns aparadores de jacarandá, lá fora, no
campo do sítio outra se desdobrava ao luar, no silêncio e no ermo.
O triunvirato de amantes dissolvera-se por aquela noite, mas um deles
apenas, o Viana, retirara-se imediatamente para a sua morada.
Os outros podiam ser encontrados nas circunvizinhanças da casa do velho
agregado.
Sebastião Pereira, conforme tratara com Chiquinha, foi esperá-la na
baixada. Era um lugar apropriado para uma entrevista; os amantes ali ficavam pela
própria natureza recatados aos olhares curiosos.
Uma grande entrada quase circular, coberta de grama, levantava-se do sopé
ao cimo da colina. Dai um enorme cajueiro vergava todos os seus galhos sobre a
entrada, cobrindo-a com uma espécie de cúpula. Um banco de pau ornava o
silencioso e pouco freqüentado recinto.
Deixando a casa do velho, Sebastião Pereira tomou cautelosamente o
caminho que conduzia à baixada e deitou-se no banco, cobrindo o rosto com o
chapéu. A sua imobilidade, o nenhum ruído da sua respiração represa faria crer a
qualquer sertanejo, que ali entrasse, não serem mentirosos os contos de almas
penadas e fantasmas de que lhe falavam desde a infância.
Aos segundos sucederam os minutos, e a estes os quartos de hora, tardos
como afiguram-se a quem espera. Nenhum gesto de sofreguidão foi, entretanto, feito
pelo violeiro; nem ao menos puxou pelo isqueiro e o cigarro, inseparáveis
companheiros dos homens do sertão. Continha-o a paciência do mal, inalterável nos
seus planos.
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