Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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— Não; não é um segredo que eu quero confiar; é ao contrário um segredo
da minha vida que desejo que tu espalhes por toda a parte apenas eu morra. Jurasme
que farás esta vontade a teu pai?
— Bem sabe que não sei desobedecer-lhe.
— Deixa-me um instante ligar as minhas lembranças!
Estas palavras já foram pronunciadas com acento que traía a perturbação
mental do moribundo. Só depois de meia hora de espera foi proferida a primeira
palavra do tremendo segredo:
— Meu filho, há vinte e quatro anos apareceram cortadas a foice,
esfaqueadas e estranguladas todas as pessoas de uma família. O assassino de toda
essa gente fui eu!...
— Meu pai, meu pai; isto é pesadelo seu, não diga tal, interrompeu-lhe o
filho perturbado.
— Pesadelo julgaram talvez os que eu matei ser a noite tremenda da minha
vingança. Não poupei nem os velhos nem as crianças; depois lancei fogo a casa,
mas a chuva do céu não quis que a labareda, que é pura, se manchasse no sangue
daquela raça.
— Meu pai, tenha piedade dos que morreram.
— Morreram pela mão de um homem, e mataram pela mão de um outro. Foi
simplesmente uma paga. Ouve!
A fraca e sussurrante voz do moribundo começou então a narrar a maneira
por que tinha assaltado a casa das pessoas da quais se confessava assassino e a
maneira pela qual efetuara a carnificina.
Marcolino, perturbado e ao mesmo tempo relutando dar crédito ao que
ouvia, perguntou ao narrador:
— E onde fez meu pai estas mortes?
— Em Macabu, respondeu o moribundo.
— E qual era o nome do chefe da família que meu pai matou?
— Francisco Benedito, sorriu o moribundo.
— Mas então meu pai foi também do número dos que foram pagos pelo
Motta Coqueiro?!
Sentando-se violentamente no leito, o moribundo, como se quisesse fulminar
com o olhar ao aflito Marcolino, tentou bradar, e apenas disse baixinho:
— Teu pai nunca matou por ofício, matou a raça do seu inimigo por
vingança.
— Mas isto não pode ser verdade.
— É; juro na hora em que vou morrer; hora em que não se mente; Motta
Coqueiro nem me conhecia, nem suspeitava que naquela noite devia sumir-se da
terra a malvada raça de Francisco Benedito.
— E vosmecê consentiu que ele morresse; porque não confessou, e não
defendeu o inocente?
— Ninguém viria em mim senão um instrumento de Coqueiro, e morreríamos
os dois, e a verdade não seria sabida.
— Oh! Deus de Misericórdia!
— Escuta, escuta; já te disse, fui eu quem matou o miserável. Devia-lhe...
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