Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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— P. S. — Leve consigo esta carta e outra em que tenha a minha
assinatura; mostre-a e peça pouso aos fazendeiros do município."
— Então, perguntou o coletor; insistirá ainda em querer ficar?
— Obedeço, eu saio já. Abraça por mim os meus filhos e, quando sua mãe
melhorar, diga-lhe que tudo foi remediado e que eu parti para Itabapoana a
negócios. Adeus, podes abraçar-me sem escrúpulo; eu não intervim de forma
alguma neste crime. Se eu não me puder justificar repete sempre estas palavras a
meus filhos: teu pai era inocente.
A resignação, que acentuava estas palavras, fez estremecer o ouvinte, que
tentou avivar a fortaleza do fazendeiro, visivelmente depauperada, afiançando-lhe
que não havia muito que temer.
— Ah! Exclamou Motta Coqueiro, que já havia dado alguns passos.
Parou e pediu ao coletor que lhe desse papel. A lápis escreveu o fazendeiro
estas linhas:
"Uma palavra sua acerca do que ordenou aos escravos é a minha sentença
de morte, lavrada por meu próprio punho. Se alguém da nossa família deve aparecer
e sofrer, eu tenho forças. Peço à mãe de meus filhos que em nome deles poupe-se
de ser mal julgada. Adeus."
— Entregue este bilhete a sua mãe, quando for oportuno; diga-lhe que o
queime apenas lê-lo. Agora um último pedido: posso esperar que os meus filhos não
ficam ao desamparo?
As lágrimas e um abraço estreitado pelo coletor ao fazendeiro incumbiramse
da resposta, e Motta Coqueiro saiu sem ter procurado encontrar-se com a família.
Infelizmente não lhe foi dado eximir-se deste tremendo golpe. Uma das suas
filhas, para quem ainda não tinham desabrochado todas as flores da meninice, saiu
ao seu encontro, pedindo que lhe trouxesse uma lembrança do passeio.
— Não posso, minha filha, soluçou ele, misturando os beijos e as lágrimas
nas faces da criança: os homens são tão maus para o teu papai que nem querem
que ele possa trazer na volta brinquedos para vocês. Deus abençoe, e pergunte aos
meus inimigos, se quem tem filhos da tua idade, teria coragem para mandar matar
crianças!
A menina pôs-se a chorar o pranto espontâneo da criança, ao passo que seu
pai afastava-se quase correndo.
Um quarto de hora depois a chácara era estreitamente cercada, mas as
portas não foram abertas, porque já era noite, e além disso o delegado não tinha
exigido.
O relógio da igreja da Misericórdia batia onze horas da noite, quando um
homem, vestido de preto, com a cabeça coberta com um largo chapéu-do-chile e um
lenço negro atado ao rosto, chegou à rua Beira-Rio.
Campos, a bela cidade fluminense, dormia silenciosa espelhando nas águas
sem ruído do Paraíba as suas casas caiadas e a luz avermelhada dos seus
lampiões.
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