Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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— Sim, mas Deus quer que não seja eu quem me vingue; escolheu outro
para manejar a arma.
— Outro; eu, não é verdade; sou eu? Hei de manejá-la, hei-de? Com a força
do meu ódio.
— Não és tu também, é outro.
— Oh! Homem malvado, exclamou o espião, pois você pensa que eu
consentirei? Antes morrer.
— Cala-te aí já! Se eu não devo fartar-me no sangue do outro, quem me diz
que não posso beber o teu, a quem confiei o meu segredo e que me queres perder?
Ouve bem; não irás amanhã à noite à casa do inimigo; deixa que as mãos
escolhidas por Deus se incumbam da vingança. Escuta e pensa; eu ando sem ruído
como o peixe nada no rio; mudo de pouso como o vento muda de rumo; se não me
atenderes, fugirás em vão. Para que me pudesses descobrir era preciso pôr em terra
todas as matas e arrasar todos os morros; desde os que se sobem correndo, até os
que se vestem de nuvens. Ainda assim era preciso secar todos os rios; eu corro
como o veado, mergulho como a anta e bóio sobre águas como a vagem do ingá à
mercê da correnteza. Escuta e pensa; o sangue do inimigo só correrá pelas mãos
escolhidas por Deus.
— Maldita a hora em que nos encontramos; eu não recuaria com medo! Não
seria fraco!
De um salto o homem robusto tinha empolgado e atirado por terra o
companheiro, ao qual subjugava com um joelho sobre o ventre e uma das mãos
sobre a garganta, enquanto na outra brilhava a faca luzidia.
Mas a explosão de cólera extinguiu-se de chofre e o espião foi deixado em
liberdade, ferido apenas por um sarcasmo.
— Criança; vê se eu sou medroso e fraco; ali estão as armas, mata-me!
— Oh! Meu Deus; eu sou bem desgraçado, soluçou o miserável.
A noite calada e escura e após ela uma aurora triste, parcamente gazeada e
tocada apenas por uns efêmeros tons avermelhados em estreita barra de um céu
cor de chumbo, estenderam-se entre o silêncio dos dous companheiros.
Seguiu-se da mesma sorte o dia, suando por entre nuvens carregadas baça
e tristonha claridade, que se umedecia passando através de impertinentes chuviscos
periódicos, que, batendo na folhagem, enchiam a mata de abafados sussurros.
Ao anoitecer, o filho dos goitacases acercou-se do seu companheiro e disselhe
buscando armar-lhe pelo carinho do acento a boa vontade.
— Esta noite você vai descansar na casa do amigo. Pode ir sem rancor de
mim; a sua vingança nem por isso deixará de ser levada a cabo. O rio que volteia
pela serra há de chegar a cair na várzea. Agora ou logo, que importa? Vai em paz.
O ouvinte não respondeu; taciturno, pegou da sua espingarda e de uma das
foices e caminhou para a saída do esconderijo.
— Não mereço mais nem um adeus?! Não faz mal; não tardará que você
compreenda que eu soube pagar a confiança com que acompanhou-me, sem saber
ao menos o meu nome. Breve voarão sobre a cabeça do amigo os sonhos serenos;
o pesadelo da ofensa há de mudar-se no desafogo da vingança. Se esta não é
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