Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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Dentro da touceira das gigantescas taquaras os dois emboscados
representavam uma cena silenciosa, enquanto blasonando os três atravessavam a
estreita curva da estrada.
O homem possante, rastejando sem ruído sobre folhas secas, viera
protegido pelas árvores colocar-se à beira da estrada, e com ele o sôfrego
companheiro.
Este, descobrindo o grupo, levou o dedo ao gatilho de uma espingarda que
trazia consigo, mas ficou logo sem movimento, porque a mão do outro tolheu-o com
a força das duas peças de um torno, apertadas vigorosamente.
Os palradores passaram impunemente. Quando já se haviam distanciado, o
mais impaciente dos emboscados, levantando-se, disse ao outro, que também se
pusera de pé e sorria o habitual sorriso de escárnio:
— Eu não posso mais; há quase um ano que por vezes temos tido ocasião
de acabar com isso, e vosmecê deixa sempre com vida o nosso inimigo. Se não nos
é possível vingar-nos, o melhor é cuidarmos de outra cousa.
O corpulento emboscado sorriu e sacudiu os ombros.
— Quem quer vingar-se não faz como vosmecê; parece mais o anjo da
guarda do que uma pessoa que está zangada e quer desforrar-se de outra. Eu vou
seguir o meu caminho, como entendo, e o resto fica entregue à minha sorte.
— Não, isto não pode ser mais, arrastou-se a voz rouca do emboscado: eu
dei a você, e só a você, o meu segredo, que morava comigo lá vão muitos anos. É
obrigar-me a ser mau, porque eu mato-o se desconfiar que quer fugir de mim,
perder-me e sacrificar o meu ódio.
— E por que não se decide, por que está a demorar isso? Mate-me, é até
um benefício.
— Não mato por ofício, mato por vingança. Ainda Francisco Benedito não
tinha um filho, e eu já o seguia como um cão de caça à pista dos caitetus. Tenho-o
tido muitas vezes ao alcance da minha faca; bastava um salto para enterrá-la até o
cabo naquele coração leproso. não quis, não o fiz. Nos primeiros tempos eu
derramaria apenas o sangue dele e da mulher, e não me bastava. não se apaga
uma forja com pingos d'água.
Depois veio um filho, depois outro, mais outro, e eu dizia comigo: é tempo,
há sangue bastante nesta raça para saciar, que não para extinguir, o meu ódio. Mas
pensava depois e lembrava-me que ainda havia no corpo do meu inimigo forças
para aumentar o pasto à minha ira, e esperei.
Eu sou filho de caboclo; do goitacás que odeia sem barulho, que sofre sem
queixar-se, que morre sem gemer. Meu pai acostumou-me em criança a passar o dia
à popa de uma canoa à espera que o piau farto se levantasse do fundo do rio, e
viesse colocar-se ao alcance das nossas flechas. Estas atravessavam as águas sem
ruído e a morte do peixe, que durante longas horas espiávamos, se anunciava
apenas pela cor do sangue que vinha à flor do rio. Espero, esperarei para matar
assim. Do que me serviria matar, para vingar-me, se ao cabo iria parar a uma prisão,
onde a minha existência seria ainda mais cruel.
Eu não peço a você que me ajude, peço apenas que não me faça perder
tantos anos dedicados à minha vingança. Este ódio é a minha vida, tirem-mo, e eu
morrerei. Para satisfazê-lo, hei de fazer cair quantos encontre em meu caminho. E
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