Motta Coqueiro ou a Pena de Morte - Unama

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Passaram os dois dias do prazo fixado por Francisco Benedito para a
solução definitiva.
Mais de metade do dia 7 de dezembro de 1851 esperou Motta Coqueiro pela
chegada de seu compadre para que se concordasse o preço da paz e da
tranqüilidade de ambos.
Vã expectativa. Na véspera o agregado voltara à casa, após a consulta às
autoridades locais, e declarou-se decidido a não ceder a sua posse e a não entrar
em ajuste algum razoável.
A causa desta resolução deu-a ele à sua mulher, que, apesar de discordar,
não resistiu-lhe.
— Bem me estava palpitando o coração, disse o agregado, assentando-se
em um mocho da sala da entrada; aquele demônio o que quer é ferrar-me uma
logradela, mas eu já não caio, e hei de ensinar-lhe o bom caminho.
— Duzentos mil réis valem a pena, seu Chico, e é melhor você pegar no
trato e ficarmos descansados; advertiu a fleumática mulher.
— Você não entende de negócios, senhora; pergunte ali ao Sebastião se é
logro ou não, e pense bem no caso.
O violeiro que, tendo chegado com Francisco Benedito, fora sentar-se a um
canto da sala, respondeu com a sua natural vivacidade:
— Nem é preciso perguntar, isto está a entrar pelos olhos dentro. Só a casa
pela madeira de que foi construída vale mais do que a oferta. Agora ajunte-lhe um
cafezal de mais de quinhentos pés, roças de mandioca, milho, etc., e veja quanto o
capitão deve pagar. Tolo será seu Chico se estiver pelo que o bicho quer.
— Mas o compadre não disse que os duzentos eram a sua última palavra,
talvez dê mais uns trinta ou cinqüenta.
— Qual, mulher! Se ele não escarrar quinhentos, ou ao menos, ao menos
quatrocentos, não leva o meu suor. É rico, pode pagar; e há de pagar, exclamou o
agregado.
À vista de tão descabida exigência a boa mulher sacudiu os ombros e
retirou-se.
Eram horas de sossego e repouso; já havia muito que de envolta com o
crepúsculo tinha cessado o gazear das aves, e que haviam acordado com as
estrelas os zumbidos dos grilos importunos e da mosquitada impertinente.
Mora estes ruídos, o fraquíssimo silêncio, o religioso remanso da natureza, a
solene afonia da noite.
— São horas de dormir, meu velho, disse o violeiro pouco depois que a
mulher de Francisco Benedito se retirou. Precisamos acordar cedo; salvo se você já
não está pelo que tratou comigo.
— Palavra é pedra, respondeu o agregado; o que ficou assentado, está
assentado.
A sala ficou em absoluto silêncio.
De manhãzinha já Sebastião estava de pé, agitava-o uma impaciência febril.
Abriu as janelas da sala, cantarolou, mediu a passos o recinto e afinal saiu para o
terreiro.
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