Cada um com a sua língua

– Agente Glass, hijoeputa! –, grité, feliz.
Luego en seguida la viejita mató el último torero, volteó
su cabeza y me miró. En la muesca: era elle, el Escritor
Recluso travestido. Desapareció en la multidón
– perdón, papito...
Las semanas siguientes otros atentados acontecieran
formando un padrón, lo que, como sabe el Subcomandante,
é algo dificil en Locombia, donde ni mesmo
las mijones de maneras de salsar facen lógica,
donde cada cosa quer dizer otra cosa. Mas de gringos
que perdieran las orejas en asaltos en Villa de Neyva,
freiras molestadas en las busetas de Medellín (lo que
parece jover en el mojado), buembas explodindo nas
mansiones de narcocaudillos de Cartago y trafico de
cadáveres de cantores de pós-vallenato en maletas
etc., los jornales estan llenos, hoy, mañana y siempre.
Extrañísimo, sí, fueran los episodios de la Gallera San
Miguel, en Bogotá, y de la Finca Paraíso, en un pántano
pierto de Mompós.
En el clube gallístico moriran uns cien – todos enbenenados,
losers. Solamente restaran los gallos
y don Claudio Tovar, el dono, que estaba en el
bañero haciendo titica cuando la fumaza
asasinou sus sócios. La policía tartamudaba
de un veneno a que los supergallos
son imunes.
– Un silêncio extraño, povoado por cantos de gallos...
Jo me senti acuerdando dentro de un pesadelo kafkiano
–, el sobrevivente cacarejaba a la prensa, bañado
en lágrimas, su ton paradojalmente gallináceo a
lembrar un crítico literário.
Ja en la Finca Paraíso facian otra pelea: telecatch de cachuerrones
teleguiados. Nada se pasó con los canzitos
mutantes, de mastins-sucuris a pitbulls de seis pernas
hasta akitas cocainómanos, todos sin lengua, para no
llamar atención de la ley. Mas los apostadores, propietarios
y visitantes y hasta las tiazitas que venden chicha,
aquella cachaza de millo horrible, unos 50 adictos por
la pelea de perros fueran snifar coca pela raiz.
Si de un lado el goberno notava un padrón en el gás
que matava solo humanos y no afectava animales, jo,
entre una rumba y otra, imaginava el proximo paso
del ensandecido Agente Seymour Glass. Si estaba
indo para el norte, mas cierto que se marchase para el
Parque Tayrona, território militarizado de las reservas
de robonobos, la espécimen de cibermonos creada
con orgullo nacional – “Los Macacos Locombianos
Do It Better” – para el marketing de porn snuff movies
aditivados por la triptoheroina plantada en los contrafortes
de la Sierra Nevada de Santa Marta.
Alugué una barca y subi el
Magdalena hasta salir por el Caribe,
y atraqué en el Cabo San Juan de Guia.
Como siempre, no pensaba que el más fácil
fuese mesmo tan fácil, me olvidava da esquisita
conexión entre los Agentes No-Lineares, aquejo
iman que pulsa en nuestro sangue congelado que
nos afasta y nos atrai y, claro, trai nuestra condición
de pós-humanos, nuestra maldición maçon de judeus
errantes que desenbocan en la puta y mesma
Jerusalém. El cielo estaba azul y el espacio, lleno de
luz – y vi el Escritor Recluso, J. D. Salinger, aquejo que
paró de escribir en 1963, la lenda, la piel enferma, la
boca rota por copas y copas de mojitos, desdibujado,
desangrado, completamente solo en la pequeña angra
del Cabo, sob las palmas de coqueros, nu sobre
una canga colorida en que se percebia el deseño de
un caballo. En sus manos, una caneta, un cuaderno.
Jo digo solo pues era el unico ser humano en la plaja
tomada por los cibermonos que hacian sexo como se
no havia mañana, a dos, a tres, cuatro, cinco, octaedros,
trenziños, mandalas de macacos lúbricos dando duro
en su lenguaje requintada y obsesiva, pero ahora sin
un director ditador. El Agente Seymour Glass miraba
esto verdadero congreso politico y todo escribia en
su cuadernito, rindo, rindose todiño el loko terrorista
en su solitário labor libertário, un diós que pregase la
anarquia para atingir el zen en la literatura, devolviendo
su propio senso al mundo – mesmo que un senso
mico. Esto observé de mi barca, mirando las piedras
que pareciam gigantescas cobras, tortugas, peces, y el
mar parecia el ciel, y el ciel parecia las montañas, y cada
una desas cosas parecian símbolos de la civilización
Tayrona... acá cada cosa quer dizer otra cosa.
– Hace tiempo, Agente Stein –, mandó con su voz de
tronco seco.
– Hace tiempo, Agente Glass! Gran idea, jamás hé
pensado en la ecologia sexual como terrorismo político
–, y andé hasta la canga de caballo con mi mano en
el culo, con miedo de ser violado por um robonobo,
mi mamá nunca me perdonaria, papito.
Abrazamonos y el Agente Glass me ofereció un cachimbito.
– Te acuesta al sol un poco, hombre. Mira! El ópio locombiano
és el mas relax del mundo –, y me estendió
el fuego.
Poco antes de tragar pensé en mostrar, como un aluno
estudioso, el librito de palabras cruzadas donde
todo estava completo – minos la contesta para “Par-
Si de un lado el goberno notava un padrón en el gás que
matava solo humanos y no afectava animales, jo, entre una
rumba y otra, imaginava el proximo paso del ensandecido
Agente Seymour Glass.
que donde se localiza Sierra Nevada de Santa Marta”:
el Tayrona. Ni Jack Sparrow ni españoles imaginarian
su Eldorado devastado por monos herosexômanos
anestesiados en un toreo tántrico.
Tragué el ópio y, tras olor de flores y amendoas y manos
del viento, me recuerdo del Agente fejar el cuadierno y
salir a pescar unas piedritas volcánicas; juntó sus cosas,
guardó na canga y caminó lento sobre los lilases del
Caribe. La trilha sonora en mi cabeza era mambo chocolate
cuando empezé a cuentar el ritmo de las ondas.
Series de tres, cinco, nove, cuatro. Tres, cinco, nove, cuatro.
Un padrón. Todo quer dizer otra cosa. Mas fue nessa
hora, cuando ja estaba cuase achando buena una bonoba,
que jo mesmo comenzé a levitar.
Ronaldo Bressane é jornalista e escritor. Publicou, entre
outros, a trilogia de contos A Outra Comédia, entre 1999 e
2003. Mantém o blog Impostor (impostor.wordpress.com).
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