Escola Secundária de Cacilhas-Tejo

Figurações do Tejo na
Literatura Portuguesa
Contemporânea

«Tejo (rio), rio da Península Ibérica que
percorre 1038 km (dos quais 275 em ter.
português e 47 em ter. comum a Portugal e
Espanha), sendo o de maior extensão na
Península. Nasce em Muela de San Juan,
na serra espanhola de Albarracín, a 1593
m de alt. e banha Toledo, Santarém e
Lisboa, desaguando no Atlântico, a O da
cap. Portuguesa. Os seus principais
afluentes em ter. português são: na
margem direita, os rios Erges, Ponsul,
Ocreza, Zêzere, Almonda, Alviela, Maior e
Trancão; na margem esquerda, os rios
Sever, Nisa, Torto, Alpiarça, Muge,
Sorraia, Montijo e Coina. A sua bacia
hidrográfica é de 81600 km2, sendo 24913
km2 em Portugal. (…) Nas suas margens,
entre o curso internacional e a foz do
Ocreza, foram descobertas (1971) mais de
20000 gravuras rupestres.»
(Nova Enciclopédia Larousse, vol. 21, p. 6625; cit. adaptada)

Alexandre O’NEILL
Tu que passas por mim tão indiferente,
no teu correr vazio de sentido,
na memória que sobes lentamente,
do mar para a nascente,
és o curso do tempo já vivido.
«O TEJO CORRE NO TEJO»
Por isso, à tua beira se demora
aquele que a saudade ainda trespassa,
repetindo a lição, que não decora,
de ser, aqui e agora,
só um homem a olhar para o que passa.
Um voo desferido é uma gaivota,
não é o voo da imaginação;
gritos não são agoiros, são a lota…
Vá, não faças batota,
Deixa ficar as coisas onde estão…
Tejo desta canção, que o teu correr
não seja o meu pretexto de saudade.
Saudade tenho, sim, mas de perder,
sem as poder deter,
as águas vivas da realidade!
Não, Tejo,
não és tu que em mim te vês,
- sou eu que em ti me vejo!
Não, Tejo,
não és tu que em mim te vês,
- sou eu que em ti me vejo!
Não, Tejo,
não és tu que em mim te vês,
- sou eu que em ti me vejo!
Não, Tejo,
não és tu que em mim te vês,
- sou eu, em mim, que me vejo!
(da obra Feira Cabisbaixa, 1965, In Poesias Completas, Lisboa, Assírio &
Alvim, 2002, 3ª ed., pp. 234-5)

“Três Carneiros do Tejo”
Nasce na serra de Albarracim, em Espanha,
entra-nos em casa pelo Ródão,
arremeda-nos a sua galadela,
depois acalma, vai deitando corpo,
e aqui, já todo ancho, o atravesso
diariamente, eu, o ribeirinho
que traz a mão na estiva de palavras
no outro lado e a cabeça algures.
Cada um com sua nuvem rente à boca,
que em alguns é o cúmulo da prosápia,
das leiras do sono nós todos arrancamos
pra Lisboa, a tão estremecida,
e ao barbeirinho opomos catadura
de quem está zangado com a vida.
E estamos.
Dragado de conversas, Tejo, darias mais calado
à nossa companhia,
mas calados só eu e a rapariga
que passou a noite a vadrulhar,
deu um pulo à tia e volta prà cidade
já quase na pele doutra pessoa,
retocado o bâton, aproveitada a olheira,
reposto o seio no lugar, tão sobranceiro!
É de dia caixeira, aposto eu.
Não vale que tu viste, digo eu eu.
Ó Tejo nunca inaugurado, nesta praça
devia haver comércio, esplanadas, mesas
onde eu assentaria o cotovelo e, a cafés,
diria, versejando, quem não és.
Com as Dez Odes do Dr. Armindo,
que, aliás, são um poema lindo,
ó Tejo vaidosão tu transbordaste,
tu não te contiveste, tu não te aguentaste!
Mas eu, Tejo continuado, nesta praça
ministr’ial que mais te posso dar,
a ti que vens de Albarracim, meu espanhol,
*
*

que passaste Almourol,
que passaste Pereira Gomes e Redol,
senão a frase sim ou não ouvida,
com este meu ouvido, com esta minha vida,
a um rapaz que, sem malícia, veio,
da sombra sei lá de que sobreiro,
para dar em alguém, cá na cidade:
Ser da polícia,
Dá cantina, barbeiro, autoridade.
(da obra Feira Cabisbaixa, 1965, In Poesias Completas, Lisboa, Assírio &
Alvim, 2002, 3ª ed., pp. 213-214)

Era a cidade, serena…?
Ou o tempo, desolado…?
Era o cansaço? Era o Fado?
Fosse o que fosse! Era a pena
a Vida ter-me deixado
longe de ti, na serena
cidade triste do fado…
Os cais brumosos, perdendo,
aos poucos, o seu interesse,
como se já não houvesse,
dentro de mim, o que entendo
ser fogo que tudo aquece…
Tudo, em mim, ia perdendo,
aos poucos o seu interesse…
Seria do tempo, agreste…?
Ou da cidade, serena…?
Fosse o que fosse! Era pena
a Vida deixar-me neste
marasmo de vida amena…
Seria do tempo, agreste…?
Ou da cidade, serena…?
Ai, tardes de Primavera!
Ai tardes de Verão precoce!
(A voz do vento calou-se…)
O que eu ouvia – não era,
não era o vento… Era o doce
Murmúrio da Primavera
- doçura de Verão precoce…
David Mourão-Ferreira
Ai, tardes de Primavera!
Bastava a tua presença:
imagem serena, densa,
que eu sempre guardar quisera!
(E, afinal, essa imensa
magia – quase a esquecera.
Aonde, tua presença?)
Quase a esquecera… e porquê?
Seria do tempo, feio…?
Era conjura: um enleio
«Romance da Beira-Tejo»

dos Demos à minha fé…
Uma traição. Era um meio
de eu te fugir… Mas pra quê?
- Seria do tempo, feio…?
Fosse o que fosse! Ao presente,
nenhuma sombra do mundo
tolda o mistério fecundo
da luz grácil, nua, quente,
aonde inteiro me afundo.
- De novo sinto, ao presente,
que não há sombras no mundo.
Mistério denso da luz
Que tens nos olhos, guardada…
Está nos teus olhos, guardada…
Está nos teus olhos a luz
Que me seduz – enleada,
perfeita graça da luz
que tens nos olhos guardada…
Certa manhã na ribeira
do Tejo, com maresia,
fragatas, e o que trazia
do mar a brisa ligeira…
- essa graça, enfim, senti-a,
à beira do Tejo, à beira,
com fragatas, maresia…
Bela! a cidade, serena…
Longe o tempo, desolado…!
Perto, só tu, a meu lado,
lírica barca pequena
que a Vida enfim há deixado
junto de mim, na serena
cidade bela do fado!
(da obra A Secreta Viagem, 1948-1950, In Obra Poética 1948-1988, Lisboa,
Presença, 1988, pp. 27-29)

José Carlos Ary dos Santos
«O CACILHEIRO»
Lá vai no mar da palha o cacilheiro
Comboio de Lisboa sobre a água
Cacilhas e Seixal Montijo mais Barreiro
Pouco Tejo pouco Tejo e muita mágoa.
Na ponte passam carros e turistas
Iguais a todos que há no mundo inteiro
Mas embora mais caras a ponte não tem vistas
Como as dos peitoris do cacilheiro.
Leva namorados
marujos soldados
e trabalhadores
a parte de um cais
que cheira a jornais
morangos e flores.
Regressa contente
levou muita gente
e nunca se cansa.
Parece um barquinho
lançado no Tejo
por uma criança.
Num carreirinho aberto pela espuma
Lá vai o cacilheiro Tejo à solta
e as ruas de Lisboa sem ter pressa nenhuma
tiraram um bilhete de ida e volta.
Alfama Madragoa Bairro Alto
tu cá tu lá num barquinho de brincar
metade de Lisboa à espera no asfalto
e já meia saudade a navegar.
Se um dia o cacilheiro for embora
Fica mais triste o coração da água
e o povo de Lisboa dirá como quem chora
pouco Tejo, pouco Tejo e muita mágoa.

Cesário Verde
«O Sentimento dum Ocidental» (1880)
Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam um desejo absurdo de sofrer.
O céu parece baixo e de neblina,
O gás extravasado enjoa-nos, perturba;
E os edifícios, com as chaminés, e a turba
Toldam-se duma cor monótona e londrina.
(…)
Vazam-se os arsenais e as oficinas,
Reluz, viscoso, o rio; apressam-se as obreiras;
E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,
Correndo com firmeza, assomam as varinas.
(in Obra Completa, Lisboa, Livros Horizonte, 1999, 7ª ed., pp. 141-2)

José Rodrigues Miguéis
«O sol rutila, escorre como um mel pelos
telhados, polvilha gloriosamente o Tejo, um
lago sereno, com velas brancas e vermelhas,
de longe indolentes, distantes como a
nostalgia. (…)
O pai sumiu-se há muito, o sol subiu, ele desvia
os olhos do Tejo hipnótico e observa a
vizinhança. A Maria-dos-gatos dá de comer aos
tarecos vadios; lá vai a senhora Zefa, que
costuma trazer dois bolinhos embrulhados num
papel, só dois, um azul para ele, outro cor-derosa
para a irmã, ambos com carinha de gente,
um é o Sol, o outro a Lua, macios, dá gosto
uma pessoa ficar a comê-los devagar.»
(in A Escola do Paraíso, Lisboa, Estampa, 1989, 9ª ed., pp. 22-24)

Raul Brandão
«Da lazarenta Cacilhas à piscosa Sesimbra são
seis léguas por uma estrada atravessada de
barrancos, que o tráfego do peixe arruinou.
Grupos de pinheiros mansos, ramilhetes de
oliveira e, de quando em quando, por um
rasgão imprevisto, o esplêndido estuário do
Tejo e ao longe Lisboa na moldura de terras a
pique cor de barro.» (Fevereiro – 1923)
(in Os Pescadores, Porto, Porto Ed., 2003, p. 137)

Em cada esquina te vais
Em cada esquina te vejo
Esta é a cidade que tem
Teu nome escrito no cais
A cidade onde desenho
Teu rosto com sol e Tejo
Caravelas te levaram
Caravelas te perderam
Esta é a cidade onde chegas
Nas manhãs de tua ausência
Tão perto de mim tão longe
Tão fora de seres presente
Esta é a cidade onde estás
Como que não volta mais
Tão dentro de mim tão que
Nunca ninguém por ninguém
Em cada dia regressas
Em cada dia te vais
Em cada rua me foges
Em cada rua te vejo
Tão doente da viagem
Teu rosto de sol e Tejo
Esta é a cidade onde moras
Como quem está de passagem
Às vezes pergunto se
Às vezes pergunto quem
Esta é a cidade onde estás
Com quem nunca mais vem
Tão longe de mim tão perto
Ninguém assim por ninguém
Manuel Alegre
«Balada de Lisboa»
(In Babilónia [1983], Atlântico, Lisboa, Dom Quixote, 1989, pp. 170-171)

A luz vinha devagar
Através do firmamento…
Vinha e ficava no ar,
Parada por um momento,
A ver a terra passar
No seu térreo movimento.
Miguel Torga
«Lisboa»
Depois caía em toalha
Sobre as dobras da cidade;
Caía sobre a mortalha
De ambições e de poalha,
Quase com brutalidade.
O rio, ao lado, corria
A querer fugir do abraço;
Numa vela que se abria,
E onde um sorriso batia,
O mar já era um regaço.
Mas a luz podia mais,
Voava mais do que a vela;
E o Tejo e os areais
Tingiam-se dos sinais
De uma doença amarela. (…)
(20 de Fevereiro de 1946)
(In Antologia Poética, Lisboa, Dom Quixote, 1999, 5ª ed., p. 278)

José Cardoso Pires
«Logo a abrir, apareces-me pousada sobre o
Tejo como uma cidade de navegar. Não me
admiro: sempre que me sinto em alturas de
abranger o mundo, no pico dum miradouro ou
sentado numa nuvem, vejo-te em cidade-nave,
barca com ruas e jardins por dentro, e até a
brisa que corre me sabe a sal. Há ondas de
mar aberto desenhadas nas tuas calçadas; há
âncoras, há sereias.»
(In Lisboa. Livro de Bordo: vozes, olhares, memorações,
Lisboa, Dom Quixote, 1999, 5ª ed., p. 7)

José Saramago
«Alcácer do Sal está implantado onde o rio
começa a ganhar forças para abrir os largos
braços com que irá cingir as terras de aluvião a
sul da linha férrea de Praias Sado, Mourisca,
Algeruz e Águas de Moura. É ainda um rio de
província, mas proclama já a sua ambição
atlântica. Visto aqui, não se lhe adivinhará o
fôlego três léguas adiante. É como o Tejo à
saída de Alhandra. Os rios, como os homens,
só perto do fim vêm a saber para que
nasceram.»
(Viagem a Portugal, Lisboa, Caminho, 1995, 17.ª edição, p. 205)

Os livros citados nesta exposição
encontram-se disponíveis na tua
Biblioteca Escolar-Centro de
Recursos Educativos

Soeiro Pereira Gomes
«Esteiros. Minúsculos canais,
como dedos de mão espalmada,
abertos na margem do Tejo.
Dedos das mãos avaras dos
telhais que roubam nateiro às
águas e vigores à malta. Mãos de
lama que só o rio afaga.»
(Esteiros, Publicações Europa-América, p. 9)

Alves Redol
«A gargalhada parecia desdobrarse
mais longe que a fita do Tejo.»
«Os três gaibéus perdiam
naquele momento todo o
passado. Não pertenciam agora
ao rancho do Francisco Descalço,
nem a sua poisada se fechara por
ordem do capataz. Já eram
outros, nados e crescidos ali
naquela língua de areia, onde o
Tejo vinha adormecer as marés
brandas ou encabritar-se ao
toque do vento e das cheias.»
(Gaibéus, 18ª ed., in Obras Completas, vol. 1, Lisboa,
Caminho, 1993, pp. 138 e 143)

Sebastião da Gama
«Canção do Tejo»
Quem não tem saudades tuas
não é homem não é nada!
Meu Tejo, que eu já não via
vai pr’a lá de uma semana
com tuas arcas à vela,
tuas margens com teus prédios
batidos de sol em glória,
rever-te foi encontrar-me,
como se andara perdido
por becos de almas estrangeiras.

Manuel da Fonseca
«Tejo que levas as águas»
Tejo que levas as águas
Correndo de par em par
Lava a cidade de mágoas
Leva as mágoas para o mar
Lava-a de crimes espantos
De roubos fomes terror
Lava a cidade de quantos
Do ódio fingem amor
Lava bancos e empresas
Dos comedores de dinheiro
Que dos salários de tristeza
Arrecadam lucro inteiro
Lava palácios vivendas
Casebres bairros de lata
Leva negócios e rendas
Que a uns farta a outros mata

Leva nas águas as grades
De aço e silêncio forjadas
Deixa soltar-se a verdade
Das bocas amordaçadas
Lava avenidas de vícios
Vielas de amores venais
Lava albergues e hospícios
Cadeias e hospitais
Afoga empenhos favores
Vãs glórias ocas palmas
Leva o poder de uns senhores
Que compram corpos e almas
Das damas de amor comprado
Desata abraços de lodo
Rostos corpos destroçados
Lava-os com sal e iodo
Tejo que levas as águas
Correndo de par em par
Lava a cidade de mágoas
Leva as mágoas para o mar.
(In Poemas Completos, 1975, p. 69)

Natália Correia
«Romance da Paloma»
«(…) E o Tejo cão lazarento
do sal azarento mal
de guardar do próprio vento
o quintal de um avarento
que em seu pus de possessivo
pronome de Portugal
morto estava porque vivo
dessa preguiça geral
do aparelho digestivo
que é o povo diminuído
por redução estomacal
quando do seu substantivo
os ácidos digere mal,
e o Tejo cão colectivo
o Tejo sempre a ladrar
as saudades desse tempo
em que o soltavam no mar
não tanto por orientes
brasis áfricas espalhar
como quem arroz ou farinha
espalha comercial

num balcão que nisso tinha
o comprimento do mar,
esse foi o expediente
dos que com cravo e pimenta
feições quiseram comprar
para ganharem o tempo
que nos painéis de S. Vicente
os está quase a apagar,
mas pelo descobrimento
de descobrir sem achar
índias que são acidentes
de outras índias procurar:
aquelas mais consequentes
desse caminho marítimo
tormenta do interno mar
em que a alma se descobre
no que não pode encontrar. (…)»
(In A Mosca Iluminada, 1972; Poesia Completa, Lisboa, Dom Quixote, 1999,
pp. 348-9)

António Lobo Antunes
«Não tinha culpa, não queria, usou sempre as
precauções habituais menos a pílula que a
médica não deixava pelo risco das veias
demasiado fracas, das hemorragias, das
tromboses, das varizes, nunca chatices destas,
pois não?, sabia lá por que motivo acontecera
agora, e o alferes, por trás dela, olhava
também os mendigos e os bêbados da rua, a
dona da capelista que achatava o escadote e
se sumia na penumbra de revistas velhas e de
antigos narizes de carnaval, com elástico para
a nuca, da loja, o gesso pintado, imóvel do
Tejo, e o céu quase branco pegado às testas
tensas, exasperadas, medrosas, das pessoas:
A cidade caçou-nos como ratos, pensou ele, as
camionetas da Câmara recolherão de
madrugada os nossos inchados, repugnantes,
pútridos corpozinhos cinzentos.»
(Fado Alexandrino, [1983], Lisboa, Dom Quixote, 2000, 9ª ed., p. 177)

António Lobo Antunes
«Na Rua das Amoreiras, ainda sem bêbedos, [Manuel
de Sousa de Sepúlveda] negociou o preço da corrida até à
Costa da Caparica com a luz de um táxi que bailava nas
calhas. E durante a viagem reconheceu sem alegria os
largos e as avenidas quase desertas de Lixboa, que se
sucediam numa monotonia de tecidos desdobrando-se:
estabelecimentos soturnos, estátuas engastadas nas
trevas, arbustos escanzelados, a Basílica da Estrela aberta
para um velório qualquer, e a seguir, ao longo da ponte, os
galeões de especiarias fundeados no rio, uma nau com a
bandeira da cólera, e os pedreiros dos Jerónimos que
tricotavam, à luz de apanhadeira de malhas das tochas, o
rendilhado do arco principal.
Já na margem oposta, ao ultrapassar as bombas de
gasolina, Manoel de Sousa de Sepúlveda espantou-se com
o gigantesco animal adormecido da Costa da Caparica na
distância, a profusão de prédios, de hotéis, de insígnias, do
brilho turvo dos cafés.
(…) se avistava a barra do Tejo e as barcaças em que
el-rei D. Fernando trazia a corte de Almada a Lixboa, o
farol, dunas sem termo, lumes de pescadores ao candeio e
o ventoso silêncio do céu.»
(As Naus, Lisboa, Dom Quixote, 1988, pp 79-80, 81.)

António Lobo Antunes
«O homem de nome Luís (…) sentou-se na
urna com a água aos seus pés sem lograr
distingui-la, salvo o ofegar do rio que se
distanciava e avançava, e onde
desembocavam os esgotos de Lisboa e os
sonetos do poeta Francisco Rodrigues Lobo,
suicida do Tejo pescado numa rede como um
sável de bigodes. (…) Locomotivas em
manobras separavam o homem de nome Luís
dos edifícios da margem, obliquamente
assentes no pavimento das calçadas como as
naus do cerco da cidade no musgo do Tejo.».
(As Naus, Lisboa, Dom Quixote, 1988, p. 22, 23)

Urbano Tavares Rodrigues
«Isto já nem me excita nem me enoja, cheira a
cadáver, é como o riso desdentado da poluição
que invade a cidade dia após dia. Porca, venal,
asfixiante. Até o rio é venal, o belo Tejo das
velas vermelhas, até o mar-oceano vendido
aos turistas estrangeiros, aos espanhóis, que
não param de comprar Lisboa, que hão-de ficar
com estes escarros. Ricas gargantas, os berros
que dão. Alimento a minha vida com esta
morte, com esta carne podre. Ou é a morte
pressurosa e falsa que nutre a minha vida, que
joga às escondidas com as minhas noites?»
(O Supremo Interdito, Mem Martins, Publicações Europa-América, 2000, 2ª ed., pp. 169-170)

Baptista-Bastos
«Anda daí, Dilecta. Vê os cacilheiros fendendo este lençol de
água clara e ondulada, que nos avisa ser possível ir mais além,
muito mais além do que permite o horizonte visível. O rio murmuranos
que o sonho é possível, que podemos estar noutros sítios, nas
angolas, nos cabo-verdes, nos brasis, no frio, no tépido, no calor, se
assim desejarmos: basta desejar.
Passear é a grande festa dos tímidos. Passeia-te, pois, e à
tua timidez, por esta praça ampla, a Black Horse Square dos
ingleses, que exprime a crença do equilíbrio e da harmonia, e que
foi o terreiro de aplausos e de apupos. Assiste, de coração
lânguido, à brisa a cavalgar nas ondas, e – ei-la, a enseada amena
dos fenícios, a laçada mágica do cruzado Osberno, que viu ouro
nas areias do Tejo e tritões a vogar serenos nas calmarias do rio.
Observa as sirgas puxadas por mãos rudes. Sente o odor a
salsugem e a alcatrão. Segue o voo pesado das gaivotas. Aspira os
perfumes de Maio e baila nos bailes dos Santos, nas noites
populares e cívicas de Junho, quando o rio muda de cor e Lisboa
fica docemente frágil.
E, por falar em Lisboa, cede ao impulso: cais e eternidade,
aqui, daqui. Aqui chamo meu a tudo.
Anota, devagar e brando: Lisboa foi sempre a eternidade da
partida: aventura, alumbramento, bravura, sonho e flores. Há nisto
uma vaidade solene, eu sei. Mas quando Lisboa é o cais da
chegada, a chegada traz consigo o drama e a tragédia: as
caravelas destroçadas, os torna-viagens da miséria, os soldados
estropiados, os corpos dos mortos, o fim do império. Um lenço: o
sudário.
Este rio personifica o que traz e o que leva, mas também o
que separa.»
(Lisboa Contada pelos Dedos – Crónicas, [Lisboa],
Montepio Geral, 2001, pp. 20-21)

Joaquim Pessoa
(…)
A cidade a esta hora está a ruir por dentro
mas está tudo bem é óptimo isto tudo
eu sigo embatucado pela margem do Tejo
sou eu agora quem aposta nas gaivotas contra a nafta
vejo passar um petroleiro grego – o Parténon – será?
por ali fico duas ou três horas a olhar as águas
o Tejo é hoje uma maldita avenida e há cada vez menos árvores
o Tejo é um esgoto
o Tejo é um esgoto
oh por favor salvemos ao menos as gaivotas
por favor salvemos
ao menos
as gaivotas
(…)
(«Poluição» in 125 Poemas. Antologia Poética, Lisboa, Litexa, 1989
p. 129)

Joaquim Pessoa
Canção de estar tão vivo
Tivera eu morrido trespassado
E menos me custara do que estar
De pé. E de tão vivo, assassinado.
Que a morte é ter vontade de cantar.
Tivera eu partido e não voltasse
Às margens quase puras do meu Tejo.
Tivesse eu uma rosa e caminhasse.
Que a morte é dar a vida por um beijo.
Pudera eu dizer, amor, de nós
A ternura cobrindo a nossa cama.
Gritar por ti até perder a voz.
Que a morte está mais perto de quem ama.
Pudera então ao menos ficar mudo
E nada mais dizer. Nada cantar.
Como se já tivera eu cantado tudo
E a morte acontecesse devagar.
(«Canção de estar tão vivo» in 125 Poemas. Antologia Poética,
Lisboa, Litexa, 1989 p. 73)

Armindo Rodrigues
«(…) Só vadios e poetas te queremos,
meu Tejo antigo, eternamente novo.
E, contudo, és as vértebras de um povo.
Um bote surge chapinhando os remos,
Enquanto eu com um pé as águas movo.
De repente, a distância, uma voz grave
Canta, e a lua torna-se maior.
Desfolha-se a canção como uma flor.
Rio umas vezes rude, outras suave,
és tu que cantas, ou a nossa dor?
Se o José Gomes não estivesse aqui,
tenho a certeza de que choraria,
deste misto de raiva e nostalgia
que sinto ao lembrar-me que perdi
o mundo justo em que em menino cria.
A equidade a que aspirei secou.
Por isso o desalento é-me cruel,
cruel é-me a veemência que o repele,
sai-me cruel até o próprio dó.
Por isso me é, não raro, a vida fel.
Mudos voltamos ao Rossio onde
há sempre um vão rumor de gente vã.
Torna-se a alegria brusca e sã.
Também depois da noite que nos esconde
romperá uma lúcida manhã.»
(«Ode Quarta», in Maria Alberta MENÉRES e E. M. de Melo e CASTRO,
Antologia da Poesia Portuguesa 1940-1977, vol. I, Lisboa, Moraes Ed., 1979,
pp. 121-122)

Sophia de Mello Breyner Andresen
Aqui e além em Lisboa ─ quando vamos
Com pressa ou distraídos pelas ruas
Ao virar da esquina de súbito avistamos
Irisado o Tejo:
Então se tornam
Leve o nosso corpo e a alma alada
(«Tejo», in Musa, Lisboa, Caminho, 1997, 3ª ed., p. 42)

Alberto Caeiro
O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.
O Tejo tem grandes navios
E navega nele ainda,
Para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,
A memória das naus.
O Tejo desce de Espanha
E o Tejo entra no mar em Portugal,
Toda a gente sabe isso.
Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia
E para onde ele vai
E donde ele vem.
E por isso, porque pertence a menos gente,
É mais livre e maior o rio da minha aldeia.
Pelo Tejo vai-se para o Mundo.
Para além do Tejo há a América
E a fortuna daqueles que a encontram.
Ninguém nunca pensou no que há para além
Do rio da minha aldeia.
O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.
Quem está ao pé dele está só ao pé dele.
(in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda Providência Torgal
e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, pp. 69-70)

Adolfo Casais Monteiro
E aqui estou eu,
ausente diante desta mesa ─
e ali fora o Tejo.
Entrei sem lhe dar um só olhar.
Passei, e não me lembrei de voltar a cabeça,
e saudá-lo deste canto da praça:
«Olá, Tejo! Aqui estou eu outra vez!»
Não, não olhei.
Só depois que a sombra de Álvaro de Campos se sentou a meu lado
me lembrei que estavas aí, Tejo.
Passei e não te vi.
Passei e vim fechar-me dentro das quatro paredes, Tejo!
Não veio nenhum criado dizer-me se era esta a mesa em que Fernando
[Pessoa se sentava,
contigo e os outros invisíveis à sua volta,
inventando vidas que não queria ter.
Eles ignoram-no como eu te ignorei agora, Tejo.
Tudo são desconhecidos, tudo é ausência no mundo,
tudo indiferença e falta de resposta.
(…)
Preciso dum grande dia a sós contigo, Tejo,
para me lavar do que deve andar de impuro dentro de mim,
para os meus olhos beberem a tua força de fluxo indomável,
para me lavar do contágio que deve andar a envenenar-me
dos homens que não sabem olhar para ti e sorrir à vida,
para que nunca mais, Tejo, os meus olhos possam voltar-se para outro lado
quando tiverem diante de si a tua grandeza, Tejo,
mais bela que qualquer sonho,
porque é real, concreta, e única!
(«Ode ao Tejo e à memória de Álvaro de Campos», in Lisboa com Seus
Poetas: Colectânea, org. de Adosinda Providência Torgal e Clotilde Correia
Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, pp. 71 e 73)

Alberto de Lacerda
Ó Tejo ó das asas largas
Pássaro lindo que se ouve em todas as ruas de Lisboa
Ó coroa duma cidade maravilhosa
Ó manto célebre nas cortes do mundo inteiro
Faixa antiga duma cidade mourisca
Fénix astro caravela líquida
Silêncio marulhante das coisas que vão acontecer
Deslizar sem desastres sem fado sem presságio
Tu ó majestoso ó Rei ó simplicidade das coisas belíssimas
Nas tardes em que o sol te queima passo junto de ti
E chamo-te numa voz sem palavras marejada de lágrimas
Meu irmão mais velho
(«Hino ao Tejo», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p.
83)

João Rui de Sousa
Sentado à beira-Tejo, à porta de Lisboa,
eu penso em quantas naus outrora havidas
não estiveram presentes nas chegadas,
na glória de contar as glórias idas,
tendo estado nas fainas perfiladas
para o clamor e o assombro das partidas.
(«Restelo», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p.
284)

António Manuel Couto Viana
Frágeis, acenam alvos lenços d’asas
as gaivotas que a brisa, mansa, embala.
O rio azula, emoldurado em casas.
─ Que lindo quadro para pôr na sala!
No lírico perfil fogem veleiros,
Onde embarquei uns restos de ansiedade;
e no cais, os guindastes e os cargueiros
são prática e viril realidade.
É mentira, talvez,
assinar com meu nome esta poesia:
O Tejo foi quem na fez…
Cheira a limos, a sal, a maresia.
(«Miradouro», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p.
75)

O Tejo em Junho
Gastão Cruz
O mês de junho altera a qualidade
variável do tempo o mês descreve
a solução do tempo sobre as águas
O mês de junho altera o ar convulso
Não é fácil findar quando as exaustas
sementes se avolumam sob as casas
(in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda Providência Torgal
e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p. 87)

António Botto
(…) Olho agora o Tejo e os montes,
E os barcos… Saindo a barra,
Alcanço, ainda, um navio
Perdendo-se, lentamente,
Longe, na distância, além…
Chega-me a voz de um clarim.
Uma formatura passa,
E os soldados vão risonhos
Nas suas fardas de cotim.
Saio, e desço uma calçada
Com prédios de arquitectura
Nem má nem boa; ─ pequenas
E toscas habitações…
A luz do Sol é mais clara,
Mais cintilante, maior…
Chora dentro do meu peito
Uma lembrança de amor.
(«No Castelo de S. Jorge», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de
Adosinda Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote,
2000, pp. 27-28)

Eugénio de Andrade
Esta névoa sobre a cidade, o rio,
as gaivotas doutros dias, barcos, gente
apressada ou com o tempo todo para perder,
esta névoa onde começa a luz de Lisboa,
rosa e limão sobre o Tejo, esta luz de água,
nada mais quero de degrau de degrau.
(«Lisboa», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda Providência
Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p. 37)

António Ramos Rosa
Vemos através da luz o que a luz faz aparecer
e que sem ela seria opaca sombra
Mas a luz de que maneira a vemos se estamos nela imersos
e é tão transparente o seu fulgor
que é nas coisas onde pousa que melhor a vemos
Mais do que a visão que cinge e delimita quanto vemos
a luz respira-se como algo que nos é dado em imediata oferenda
e se nela reparamos não é com a atenção fixa com que vemos as coisas
mas com um olhar que se espraia na sua indefinida e fulgurante evidência
em que se consuma e renova continuamente aberta e absorta
e não se detém porque é o movimento de uma percepção evanescente
Como qualificar a luz de Lisboa que no entanto sentimos tão peculiar
se a despojarmos das casas e dos muros das praças e dos pátios
das ruas e dos passeios de pedras desenhadas
ou do largo esplendor do Tejo? (…)
(in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda Providência Torgal
e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p. 38)

Vasco Graça Moura
podes caber à larga e não à justa no elevador de santa justa,
não te leva a parte nenhuma no sentido utilitário normal,
mas é a nossa torre eiffel. faz a experiência. por sinal
é um caso em que não custa aprender à nossa custa:
variamente na vida e na ascese se flibusta,
e aprender à nossa custa é muito mais ascensional.
podes subir até ao miradouro se a altura não te assusta:
lisboa é cor de rosa e branco, o céu azul ferrete é tridimensional,
podes subir sozinho, há muito espaço experimental.
noutros elevadores há sempre alguém que barafusta,
mas não aqui: não fica muito longe a rua augusta,
e em lisboa é o único a subir na vertical.
no tejo há a barcaça, a caravela, a nau, o cacilheiro, a fusta,
luzindo à noite numa memória intensa e desigual.
com o cesário dorme a última varina, a mais robusta.
não é para desoras o elevador de santa justa,
arrefece-lhe o esqueleto de metal.
mas tens o dia todo à luz do dia. não faz luz.
(«O Elevador de Santa Justa»,in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de
Adosinda Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote,
2000, pp. 113-114)

Café glacé… Vida boa…
Tempo plano, claro, quieto…
Rodar suave do eléctrico…
Última tarde em Lisboa…
Há um quadrante doirado,
Rosa-chá por desfolhar,
Naquela casa de esquina
Com alecrim no telhado…
Café glacé… vida amiga…
Âncora na água do rio…
Grão de areia, remo esguio…
Minha infância reavida…
Tão sossegada à janela
Prostitutinha de branco…
E a brisa fresca do Tejo
Não desfaz a aguarela…
Cristovam Pavia
(«Outra Canção Gratuita»,in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de
Adosinda Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote,
2000, p. 139)

Entre a poeira
do dia surdo,
negro garoto
lambe o gelado.
É um polícia
que vem saber
porque é que dói
a solidão?
O Tejo bate
como que à porta,
calam pessoas
sua chamada.
Os automóveis
têm sentido
de não saberem
para onde vão.
A mãe sorriu
e o filho está
desfeito em sangue
no ventre escuro…
Não foi para isto…
Em vão, em vão
nas algibeiras
dão pelo engano…
Na clareira
da praça aberta
não há quem faça
outra pergunta:
─ Onde está ele?
Responde a mãe
Pedro Tamen
(in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda Providência Torgal
e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, pp. 140-141)

Mário Dionísio
Ó quarteirões de casas escuras
sem cortinados nas janelas
O dia é como a noite a noite é como o dia
e o Tejo aqui ao lado traz nas águas
pedaços de óleo e restos da cidade
Ó quarteirões de casas escuras
por trás de montes de carvão
que sabeis vós das nuvens dos poetas?
As vossas nuvens são de fumo
do fumo negro dos navios de cargo
e de outros fumos negros da cidade
Ruas sem nomes Iguais iguais
como estas mãos e essas mãos
como estes pés e esses pés
que a vida deformou
Ó quarteirões de casas escuras
o que enche aqui o ar é este grito repetido
dos guindastes no cais
e a matraca repetida dos comboios
de mercadorias
Ó quarteirões de casas escuras
os barracões engolem homens
os barracões vomitam homens
Rio
foste tu que inspiraste as ninfas ao Poeta?
Rio
és tu que inspiras os poetas?
(…)
(«No Cais», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, pp.
206-207)

O lugar de repouso
está por inventar
A cidade é morna
o rio vazio
nem o mar é filho do mundo
nem o mundo é mar
nem o meu corpo
um chapéu de ilusionar
A cidade é morna
o espaço baço
nem caem da face os olhos
nem se perde o braço
Na cidade
onde há a mais
a água e a sede
como animais
Os sinais chegam
pelo mesmo aqueduto
Se água é limpa
o sangue é bruto
Exacerbadamente
vejo que onde
estamos teremos
Já temos Tejo
(…)
Luiza Neto Jorge
*
*
(«Esta Cidade», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, pp.
216-217)

Fernando Pinto do Amaral
«Nas nossas ruas, ao anoitecer»,
abre-se num olhar a pena errante
de quem se ilude em passos vagarosos,
em mais um jogo incerto de cem luzes
sob este céu tão baço. Como sempre
os mudos automóveis sobem, desce
ruas e ruas rumo a outras ruas
polvilhadas de gente que regressa
sem ter partido ─ insectos ondulando
ao som das lentas horas fatigadas,
rostos esfarrapados de trabalhos
inúteis como a tarde que se entrega
às doces mãos secretas do crepúsculo
vibrante no declive dos telhados
em degraus sobre o Tejo. (…)
(«Elegia de Lisboa», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p. 241)

Pedro da Silveira
Primeiro, a água era azul:
puro espelho celeste.
Depois, tornou-se verde:
opaco verde do desgosto.
Agora é barro dissolvido:
terra
de Portugal que o Tejo incita
a descobrir as Índias
e Américas ainda
por encanto encobertas.
─ De quem o lenço que acena,
acolá,
do cais?
(«(Duas da Tarde: Lisboa à vista)», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea,
org. de Adosinda Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom
Quixote, 2000, p. 283)

Fernando Assis Pacheco
Como as ordens de Sebastião José
de Carvalho e Melo no terramoto,
«cuidar dos vivos, enterrar os mortos»,
digo deste amor que tive
pior que terra sacudindo-se,
em que morri, matei, enchi a noite
de gemidos agudos sob as pedras
(onde era a rua, gente, Alfama, pombos),
este amor que espera o arquitecto
Eugénio dos Santos para riscar Lisboa.
Porque é preciso cuidar dos vivos,
pôr os mortos no seu lugar:
que não tomem o lugar dos vivos.
Abril janelas ao sol de Maio,
beber o sol, beber Maio e a vida.
Moveu-se a terra, caíram casas, largou-se
o rio Tejo por Lisboa dentro.
Ó amor sepultei-te, quero um amor
mais firme do que a terra, mais veloz que o vento,
uma cidade nova nos meus olhos.
(«Cuidar dos vivos», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p. 291)

João Camilo
A violência gelada do cair da chuva e depois
a água de lama correndo nas valetas de Lisboa,
cidade mais abandonada e triste do Inverno.
Nostalgia ferida de outra vida.
Aquele que somos e não soube
surpreender o Tejo na nascente, no mar escuta
os ruídos de comboios percorrendo os carris.
Ser português e não ir nem ter ficado longe,
junto de planícies imensas, verdes,
em que colinas apenas têm o instinto breve
de se elevarem e repousam. Como ondas
altas e redondas, como o olhar imaturo
da aventura alarga-se o remorso.
Porque voltámos?
(«Como o olhar imaturo», in Lisboa com Seus Poetas: Colectânea, org. de Adosinda
Providência Torgal e Clotilde Correia Botelho, Lisboa, Dom Quixote, 2000, p. 314)